Сын смотрит на отца:
останется тот дома.
И будет бить баклуши:
то сидя у окна,
то протирая уши,
новости слушать.
Про то,
как неизвестно кто
переберется в сороковом
жить на Луну.
Кто именно,
он точно не узнает:
кто водрузит флагшток,
поднимет знамя
и сообщит:
«Земля, земля, земля!
Вы слышите меня?
Я с ней,
с Луной
навеки обвенчался!
Не мыслю без нее теперь и часа!»

Стемнело.
Сын вернулся.
Звонит, звонит, звонит.
Отец не шелохнул и усом.
Пустое –
дожидаться, что откроет.
Кто-то решил:
отец пожил
и хватит!
«Эх, батя, батя!
На что ты жизнь потратил?
Спешил увидеть свет?
Приобрести квартиру
торопился?
Или кропал стихи,
великий писарь?
Кто их прочтет?
Кому они нужны?
Останется книжонка у жены.
Еще одна – у внука запылится».
Сын злится!
Не успел сказать,
что, правда,
собирался почитать.

Возможно, там ответы?!

Слова поэта – сухоцветы!
Им не нужна роса, рассветы.
Чтоб не исчезнуть без следа,
им не нужна вода!

Фото автора в жанре арт-парейдолия.