Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
Владимир Высоцкий.

Смеётся в голос ночь на все лады,
Следя за бестолковым рифмоплетом,
Что бьётся над сюжетным поворотом
Под блёклым светом гаснущей звезды.

Слегка наивны рифмы, несвежи
Поэт черкает в старенькой тетради.
Ни денег, ни чинов, ни славы ради -
Велением истоптанной души,

Потрёпанной, разодранной в клочки...
Собрать куски пытаясь воедино
И сшить по новой, где необходимо,
Чтоб только не загнуться от тоски...
29.06.20