Лето останется на обрывках бумаги,
Там пишут истории сотни людей;
О подвигах, героях и славе,
На деле иначе совсем.

Я вспоминаю те дни с уваженьем,
Когда птицы начали петь,
А лепестки словно крылья,
Позволили снова взлететь.

Трудный период меня тогда ждал,
Алкоголем погрузившись в забвенье,
Я молча страдал,
А в стихах находил спасенье.

Тогда я был молод и глуп,
Волочил свое тело словно труп.
На могиле тогда бы написали:
Мы его никогда не знали.

Весна сменяется летом,
Алкоголь становится запретом,
Птицы поют сильней,
Кажется, я немного счастливей теперь.

Лето останется на обрывках бумаги,
Там пишут истории сотни людей;
Пожалуй, настала моя очередь,
Написать книгу родных полей.

Кажется, стал я взрослее,
И жизнь стала скучней,
Но погружаясь в воспоминания,
Я отдаю себя прочтению
Истории на обрывках бумаги.

Я любил одну женщину сильно,
Но она, к сожалению, нет.
Направила оружие метко,
Ударила, да посильней.

Осталась во мне пустота,
Что пожирала от дня до дня,
Тогда и появился мой друг - алкоголь.
Ушла пустота, осталась боль.

Лето осталось на обрывках бумаги,
Весна стерлась совсем,
Стихи остались,
И сделали мою жизнь веселей.