Все мы дышим землёй,
все мы, братцы, в могиле.
Не по росту для нас
уготовали склеп,
многознанием истин
любовь подменили
и гадательным сном -
благородство судеб.

Все мы дышим землёй,
но не тою, что прежде -
нераспаханным полем,
поросшим травой,
вспоминаем о Боге
притворней и реже,
поминаем про чёрта
с ухмылкой кривой.

Смерть стреляет метко
и в мужей, и в жён.
Русская рулетка
пуль не бережёт.

От звенящих кадил
разлетается наспех
не Отечества дым,
но какой-то чужой.
Наше время снимает
посмертную маску,
ничего не оставив
у нас за душой.

Эту маску берём
в закосневшие руки
и вступаем душой
в неживой карнавал,
чтобы в нашей земле
больше не было русских
среди многих, кто русским
себя называл.

Смерть стреляет метко
и в мужей, и в жён -
Русская рулетка
пуль не бережёт.