Расставляю по полкам пожитки,
а пожитки, по правде, скудны.
Это стул – регулярный, но жидкий;
(в нём все мысли мои, скакуны).

Это стол диетический, падла-с.
Заменители сахара, блин.
Вот географ, пропивший мой атлас,
Вот моря, и для них корабли.

Вот папайя, мамайя, их чадо.
Вот семейного счастья раскол.
Два кольца, ноль конца, и брючата,
пара виды видавших носков.

Для ноги – песня есть, к ней же горло.
Есть надежда, и компас при ней.
Диспансер, что зовёт ежегодно,
и дорога, что стала длинней

от луны и печали полночной,
бубенцов, что на тройке звенят.
...Герр Житков, я за Вами хоть почтой.
Только Вы не бросайте меня.