Я лечу, как в картине Шагала,
снизу город спешит в никуда.
Я опять эту жизнь про...летала,
не сумев в ней понять ни черта.
А черёмуха цвет набирает,
резко пахнет озоном гроза — 
я лечу в направлении Рая,
погулять и вернуться назад.

На небесных воротах табличка:
«Воскресенье. В Раю выходной.
А ногами стучать неприлично!
Не сори, не кури и не ной!»
Затушив об косяк сигарету 
(раз нельзя, так потом докурю),
улетаю, набравши буклетов
про процент ипотечный в Раю.

Дома, кстати, зверьё без пригляда,
жрать хотят, заскучали поди.
Если честно — не очень-то надо
мне в тот Рай...
Я могу погодить.