Город выдохнул... под флёром снежной пудры приосанясь, не ударил в грязь лицом.
Расплескав задор в салютах изумрудных – дремлет, умиротворённый Рождеством. Ты шагаешь
вдоль сияющей аорты, перелистывая праздничный кортеж разодетых в новь витрин, афиш,
билбордов, мятных грёз и разрумяненных надежд. В ближнем скверике монтёр спешит пристроить
за стекло плафона мнимую звезду, а степенный дворник, греясь крепким словом, вяжет в сноп
ветхозаветную метлу.
И, сметая всю оплошность прошлых жизней, ворох смутных дум, обрывочных забот, он
спокойным взором мудреца окинет и с улыбкой скажет: «Дочка, всё пройдёт».
Всё пройдёт... и ты уходишь – от кумиров, не согревших, из расколотых миров. Ты уходишь
прочь от жёстких взрослых игр тем же светлым, но окрепшим малышом, снова – радостным, как
прежде – несерьёзным. Пусть лимонные ловушки фонарей в ненасытности ночей глотают звёзды,
им не справиться с той крошечной – твоей. Нет, не справиться. Хитро перемигнувшись с этим
стойким поднебесным светлячком, ты готова вновь и впитывать, и слушать.. пробираясь в завтра
озорным лучом, жадно вглядываясь в оттиски и лица, как в конфеты из коробки «ассорти»,
чтобы выудить одну – со вкусом «сбыться» – в полной горсти пресловутых «просто жить».
14.01.16
