Прощайте!

Куда уж мне до вас!

Звонко струится текила
В честь короля Михаила.

И стихи мои – высший сорт,
Даже если кому не по нраву.

Хочу постичь науку простоты –
Убрать манерность, самолюбованье,
Фальшивость чувств, красивостей следы
И вычурность словесного звучанья,
Чтоб можно было честно и доступно
Сказать о том, что наша жизнь преступна,
Что мы в обмане, пошлости и лени
Живём за счёт грядущих поколений,
Что это мы, слепцы, плодим вождей,
Преступников, ничтожеств и бл...

Это вино должны пить поэты. Здесь их нет.

Познакомились.

Талант ни в ком не обнаружен. Трусы не могут быть талантливыми поэтами. "Кукушка хвалит петуха ..."

Хохочут пляшущие орды.

Враждебно всё вокруг и глухо
И тонет в глупости и хамстве.

А в темноте гнусавит мерзость.

Любовь - это высшая материя для местного сообщества.

Оставляю это стихотворение для почти 2000 тысяч моих читателей. Пусть попробует о моей России написать кто-нибудь лучше. Кишка тонка. Прощай мой читатель! Ищи меня на других сайтах. Сюда я больше ни ногой. Да и ты уходи отсюда - здесь одна серость.

Много в мире стран красивых
С тёплым морем и зимой,
Но родней моей России
Не нашёл я ни одной.

Дышит мёдом поле наше,
Колос золотом горит.
Мне здесь каждая ромашка
О любимой говорит.

И рассветы, и закаты,
И скворцы, и соловьи,
Даже грома здесь раскаты
До горячих слёз свои.

Не нужны мне чудо-страны
С их богатством и красой.
Я люблю мой луг туманный,
Весь усыпанный росой.

Я люблю зимы суровой
Серебристые холсты.
С нею, русской, белобровой,
Я всегда бывал на ты.

Много в мире стран красивых
С тёплым морем и зимой,
Но родней моей России
Не нашёл я ни одной.