Чуткий шаг… Где-то рядом предел -
За черту заступить невозможно,
Вздох неверный – и ты не у дел,
И наказан движением ложным.
Тело внутренней дрожью сечёт -
В каждой клетке звенящие струны.
Все удачи, что были – не в счёт;
Стынет кровь в ожиданье угрюмом.
Я судьбу вызываю на спор,
В горле ком – от волнения сухо…
Резкий взмах и удар! ...и восторг! -
Я достал надоевшую муху!

Вот маятник качнулся –
Кто-то дал
Начало жизни.
И время развернулось -
Мерный такт
Безукоризнен.
Оно, как наша память,
Как цена –
Во всём подспудно.
И всё, что было с нами
И до нас -
Ему подсудно.
Не терпит время фальши,
Всё, что есть –
Векам прозрачно.
И смыслы жизней наших,
Бывших здесь,
Оно означит.
Вот маятник качнулся
И отсчёт:
Что есть – что будет,
Итогом обернулся,
Как отчёт:
Поступки – судьбы…
Последнее движенье –
Вот и всё,
Счета закрыты.
И тени нет сомнений
У весов
В руках Фемиды.

Лицо её, негаданно-нежданно
Мелькнувшее за стёклами авто,
Взгляд притянуло выраженьем странным.
О чём оно? Не ведает никто…

И губ овал, очерченный красиво,
Чуть выдающий кончиками грусть,
Таит в себе неведомую силу,
Которой я не знаю. Ну и пусть…

Что на душе той женщины случайной -
Печаль, отрада, солнце или мгла?
И взгляд её поймать уже не чаю -
Он за оправой в темноте стекла.

Миг пролетел, в дыму авто умчалось,
А с ним и та, чьих глаз я не узнал.
Но почему-то в памяти остались
Печаль лица и чувственный овал.

Я – не открытая шкатулка
Я – вещь в себе, а коли так,
Во мне звучать не будет гулко
Чужих шагов неверный такт.

И ключик выкрасть невозможно -
Он ведом только одному,
Но подобрать его несложно,
Всего-то надо знать – кому.

И до поры томятся чувства,
Как зреет свежее вино.
Их не растратить - верх искусства,
Оно не каждому дано.

Единство душ годами зреет
И срок всему приходит свой.
Как часто мы - по параллелям,
Как редко – на одной прямой.

И чтоб иллюзии не рушить,
Я для себя давно решил,
Что не приму чужую душу ,
В которой вовсе нет души.