Я помню песок под ногами. Пустынные пляжи.
Я помню, как волны кокетливо шли в наступленье.
И чайки летали над волнами, будто на страже.
И робкую радость сменяли то грусть, то волненье.

А в книжных романах случайные встречи нередки.
Но это же в книжке, а мы существуем в реале.
И вот разлетелись с тобой, как от ветра салфетки.
И свидеться нам доведётся едва ли… едва ли…

Лететь на огонь — нет глупее занятья.
Зачем я лечу — не имею понятья.
Ведь я не безумна, не слишком смела.
Наверное мне не хватает тепла.

Я собираюсь в гастроном
и, право, чуть не плачу.
Передо мною не бином,
но сложная задача.

Там, за окном, и дождь и град,
у входа стынет лужа.
И в Интернете говорят,
что зонтик очень нужен.

Вот чёрный зонтик — «Три слона».
Нет, это слишком грустно.
Вот цвета красного вина
с нарциссами — безвкусно.

А этот? Ярко-синий фон,
зелёные разводы.
Но он же сумочке не в тон,
и вышел он из моды.

А зонтик цвета янтаря
мне нравится, но Динка
предупреждала ведь не зря,
что он идёт блондинкам.

Лукаво щурит глаз сатир.
Эй, ладно, три-четыре!
Чтоб красота спасала мир,
я мокну в этом мире!

"...Жена же Лотова оглянулась
позади него, и стала соляным
столпом".
Бытие, глава 19.

Под зноем, соли солонее,
Одна, который век подряд.
Кто скажет ей, что было б с нею,
Не оглянись она назад?

А мы, гонимые ветрами,
Бредём по жизни наугад.
Но как узнать, что будет с нами,
Когда посмотрим мы назад?

Сидим с подругой у реки.
Мне муторно, мне плохо.
Смахнув слезинку со щеки,
я говорю, со вздохом:

— Меня покинул Тимофей,
спасёшь ли от недуга?
Ведь ты же главная из фей
и лучшая подруга.

Мне грустно, в сердце пустота…
Он был такой хороший!
Она в ответ:
— Купи кота
и назови Тимошей.

— Кота?.. Персидского?.. Ну да.
Как у моей соседки.
А если он сбежит, тогда?
Нет, лучше птичка в клетке.

Я пугало — простое, огородное,
мужского пола, и, пока, свободное.
Однажды обручился с Бабой Снежною.
Питал я к ней любовь и страсть безбрежную.

Но март настал, за ним пришёл апрель,
и зазвенела музыка — капель.
И в Лету утекла моя любовь.
Остался только нос её — морковь.

Живу я бобылём — оборван, жалок.
Пугаю здесь синиц, ворон и галок.
Друзья, ведь я зачахну так от скуки!
Найдите мне невесту на Фейсбуке.

Прабабушки Розы не помню лица,
но век не забуду: старушка украдкой
в кроватку носила мне два леденца.
Какой ты была — остаётся загадкой.

Есть фото красавицы. Я без конца
смотрю на него и гадаю — она ли?
Прабабушки Розы не помню лица,
а помню, увы, лишь морщины печали…

Беспечные чайки в безликом пространстве.
Скрип старого судна на гребне волны.
И серые скалы, что так безучастны,
И так неприступны, и так холодны…

Вьют гнёзда на скалах стрижи и бакланы,
свободно взлетая над пеной морской.
Природа диктует начало романа.
Тревожит и манит суровый покой.

Тщетно описать пыталась в прозе я
грушу под названием Амброзия.
Нет, пока в стихах о ней не спела я,
получалась груша недоспелая.

Описать хотела как-то сливу я.
Получилась слива некрасивая.
А в стихах - чудесная и сочная!
И с тех пор что делать – знаю точно я.

Он делал левый поворот,
а я катила прямо.
Он — бестолковый обормот.
Я — пожилая дама.

Не ожидала я никак
такого поворота.
Ещё немножечко и кряк,
и бряк моя «Тойота».

Могла бы я нажать на газ,
сказать ему: «Пошёл-ка...»
Но жму на тормоз всякий раз,
как старая кошёлка.

Вперёд повёл он свой «Пежо»,
и, на мажорной ноте,
вдруг палец показал большой,
он бабушке в «Тойоте».

Нет, всё же он не обормот,
а помнится намедни
иной был дела оборот —
мне показали средний.

Сыну Владику

Желанный гость сегодня в доме,
ловлю усталый добрый взгляд.
Ты здесь, так что мне нужно кроме?..
Ну как дела? Пошли на лад?

Вздохнёшь и бросишь сумку на пол
и остановишь мыслей пляс.
За маму выпьешь и за папу.
А помнишь - кашу ел за нас?

***

Вещи мои не в порядке,
Но это в порядке вещей.

***

На место вещи не клади,
ведь ты, подруга, не зануда.
Приятный поиск впереди,
когда вещей в гостиной груда.

«Куда девалась эта брошь —
подарок будущей свекрови?
Какой бардак, ядрёна вошь!» —
ты пробурчишь, нахмурив брови.

И пусть сегодня ты, увы,
покинешь дом без красной броши,
однако не без головы,
а это стиль, причём хороший.

А сколько радости потом,
когда вернёшься ты с попойки
в дом, перевёрнутый вверх дном,
а брошь твоя в кухонной мойке!

Разбитая чашка
уже не согреет ладонь.
Всего-то промашка.
Осколки порежут — не тронь.

Вчерашние будни.
Они мне давно чужаки —
в коробке посудной
забытые мной черепки.

Но в памяти где-то
остались изгибы дорог,
и беглое лето,
и песни задумчивой слог.

Катись же повозка —
скрипучий смешной тарантас.
Пусть лета обноски*
от ветра пускаются в пляс.

Простите за этот комментарий, но многие, кому я читала этот стишок, не понимали, что "лета обноски" - это листья )))

Любила всегда приключенья искать я.
Вот, помнится, в детстве был fun,
когда я разрезала мамино платье,
чтоб кукле пошить сарафан.

Я стала умней, повзрослела немного.
Теперь я согласна — ты прав!
Не надо сердиться. Ну что ты, ей-богу?
Я только отрежу рукав.

Давно развеялись туманы
тех незапамятных времён…
До папы был роман у мамы.
Тот парень был в неё влюблён.

В ответ она его любила,
но не сложилось, не срослось.
Увы, неведомая сила
рванула нить, и судьбы врозь.

Шли годы. Маму встретил папа.
Он был в калошах, под зонтом,
в коричневом пальто из драпа.
Ну а потом, ну а потом…

Романа первого страницы
желтели. Хлопоты, семья.
Могло иначе всё случиться.
Не родилась бы только я.

Я жду его примерно полчаса,
журналы пролистала все в киоске.
Напрасно, не алеют паруса
на этом сухопутном перекрёстке.

Быть может он не мог найти ключи
и до сих пор сидит, бедняга, дома?
А вдруг ему отец сказал: «Учи
закон Ньютона, Планка или Ома».

Он заболел — простыл? Застрял в метро?
А может он сражается с драконом?
А вдруг ему преградой сто ветров?
Увы, тогда до встречи далеко нам…

Подруга скажет мне наверняка:
«Мужское примитивное коварство»…
А у меня рождается строка —
пожалуй, безотказное лекарство.

Я слышу речь, не слышу слов.
За мной идёт чужая тень.
Какой сегодня месяц, день?
Куда, на чей иду я зов?

Повсюду снег, река во льду.
Рекой иду, всё твёрже шаг.
А солнце жарит, как в аду.
И ни прохожих, ни бродяг.

Я оглянулась, берега
сошлись стеною за спиной.
Куда-то — к чёрту на рога —
должна идти любой ценой.

Не от себя ль иду я прочь?
Как обогнать чужую тень?
Какой сегодня месяц, день?
Луна взошла. Какая ночь!

Помню прошлое столетье:
кукла, мячик, хулахуп.
Как любила поболеть я!
Свинка, грипп ли, ложный круп.

Нежно лба касались предки.
Кап-кап-кап пипеткой в нос.
Даже горькие таблетки
принимала — не вопрос.

Соглашалась парить ножки,
а потом — бегом в кровать.
Мама супчиком из ложки
всё кормила, благодать!

И теперь, когда снарядом
кашель рвётся из груди,
посиди со мною рядом,
просто рядом посиди.

К Лене Литинской 2

Когда обо мне ты затеешь роман,
за словом не станешь ты лазать в карман.
К тебе, как на праздник, сбегутся слова.
Опишешь достоинства — вот и глава!
Потом к недостаткам приблизишься… Нет уж!
Ну разве что мягко. Здесь просится ретушь.
От стрел Купидона не бегала прочь я…
Ну да, здесь, пожалуй, нужны многоточья.
Расскажешь, что в жизни (нет, это не миф!)
исправно я в гору качу, как Сизиф,
какой-то напрасный немереный груз…
А всё остальное — на авторский вкус.

Девушка с нами флиртует на флейте,
лихо пассажи выводит кларнет.
Слушайте музыку, ею болейте,
ею лечитесь — вот вам совет.

Тихий и ласковый звук клавесина.
Медленно в такт я качаю ногой.
Просьба к тебе: ты меня пригласи на
вальс или танец какой-то другой.

***

Удача вновь надела маску.
Не разгадать, не разузнать её секрет.
Как в детстве я ищу подсказку -
в конце задачника хочу найти ответ.


Толковый словарь

Вот словарь – толковый том.
Сколько толку в томе том!
Но, поставь его на полку,
Будет он стоять без толку.

Монолог дятла

Нет, я не певец: не щегол и не дрозд.
И с неба хватать не умею я звёзд.
Но всё же имею я птичьи права!
Плевать, что болит у тебя голова!

Монолог синицы

Ах, я в тоске, неймётся мне, не спится...
Хотя и дружно мы с тобой живём,
Но я в руках твоих – не больше, чем синица,
А в небе я была бы журавлём.

***
Ещё не собраны в дорогу,
ещё судьбы не повернулось колесо.
А наши внуки понемногу
уже идут от peekaboo* до Пикассо.

***

Не просил ни зрелищ я, ни хлеба.
Гордое терпение хранил.
Всё сбылось. Упало прямо с неба,
Бог послал!.. а может уронил?

***

Стою, иду вперёд, взлетаю ввысь ли –
мне кажется, что мчусь я под откос.
Как жаль, что жизнь моя – в каком-то смысле
ответ на риторический вопрос.

***

Я сегодня не тусил,
потому что нету сил.
Был когда-то я стилягой,
А теперь пойду прилягу.

*Peekaboo – ку-ку

Сегодня в школе квадратный корень
хотел извлечь.
Не ученик я, а просто горе.
О чём тут речь?

Нахмурил брови учитель строгий.
Глядит в упор.
Мне б извиниться и «сделать ноги»
на школьный двор.

Кусаю ручку, смотрю в окошко.
Там облака.
Трамвай проехал, мне б на подножку!
Пока, пока!

Бомжу кайфово. Ночуй под небом
и не тужи.
Хочу на волю! На волю мне бы!
Пойду в бомжи.

За кудыкины ли горы
я бегу, надевши шоры?
На какой тут электричке,
чтобы к чёрту на кулички?
И в какой умчаться ступе,
чтоб не киснуть в этом супе,
чтоб не быть ненужной спицей,
непрочитанной страницей,
неопознанным объектом,
чтоб тебя не звали “некто”?..

Не к любовнику, не к другу
я иду. Иду по кругу...
Сколько миль по этой трассе,
чтоб доехать восвояси?

Чем скука отличается от грусти?
Грустить пожалуй лучше в захолустье,
где пахнет клевером, черёмухой, полынью,
что даст простор приятному унынью.

Когда грустим, не думаем о хлебе,
скорее созерцаем звёзды в небе.
Мы лишь накинем кофточки на плечи,
Но о еде не может быть и речи.

Как правило на кухню манит скука.
Там запах щей и жареного лука,
есть доступ к сыру, хлебу и бисквиту.
Нет, скука не помеха аппетиту.

Напиши обо мне. Я останусь в романе
навсегда молодой. Напиши, напиши!
Не взыщу, расскажи, как скиталась в тумане.
Как искала приют для мятежной души.

Сочини что-нибудь. Ты умеешь и в прозе,
и в стихах. Отрази самый лучший момент.
Я по дружбе прошу. Я на полном серьёзе.
Подари happy end. Подари happy end.

В программе я искала «bug*».
Он, как известно, злейший враг.
Ошибки были там и тут,
и даже в стейтменте «compute**».
Я написать могла бы миф
о том, что делал стейтмент «if***».
Творил такое стейтмент «move****»,
мои надежды обманув,
что я рыдала. Ты неправ,
Кобол*****! Ну где твой стейтмент «love»?!

*bug – в программировании это — ошибка

**compute – вычислить

***if – если

****move – передвинуть

***** Кобол — язык программирования

love – ну это все знают)))

Не пойму я, хоть убей,
что находит воробей

в этой серенькой подружке.
Явно — он в неё влюблён!
Вот и место у кормушки
уступил невесте он.

Чем-то надобно привлечь-то,
если нету красоты.
Очевидно это нечто
находил во мне и ты.

Простуда — вещь серьёзная.
Врача молила слёзно я:
«Хочу, хочу пилюли я,
едва сижу на стуле я».
Назначено лечение,
прописано мучение
до умопомрачения,
до самоотречения.

Я листаю каталоги,
пью заморские коктейли.
Залегла в своей берлоге,
наплевать мне на метели.

В книге Данте Алигьери
мы, лентяйки, в пятом круге
ада. Значит в полной мере
нам воздастся. Да, подруги!

Но скажите: слово – “нега”
вам знакомо? А “истома”?
За окном сугробы снега,
а я дома...

Луна укуталась в туман
из голубого креп-жоржета.
Она – поэта талисман,
владыка таинства сюжета.

Глядит во тьму вторым лицом
и над землянами смеётся...
Луна хелемских мудрецов* —
лови её на дне колодца.

Но в ночь, когда кого-то ждёт,
имея женское начало,
она печаль свою прольёт
слезой янтарной у причала.

*Есть легенда-шутка о том, как хелемские мудрецы ловили луну в колодце.

Я подробности едва ли
помню. Только мчусь с горы.
Всё быстрей кручу педали,
а навстречу мне миры…

Это было в детстве, впрочем
на себя сейчас гляжу:
мне бывает страшно, очень!
Что же я не торможу?

Мне снилась странная картина:
скала, тропинка — всё во мгле.
А дальше: что за чертовщина? —
я вверх взбираюсь по скале.

На мне качалось коромысло,
и вёдра были тяжелы.
Но в этих вёдрах столько смысла!
Эх, не упасть бы со скалы.

Вперёд и вверх! — решила твёрдо.
Пусть ноют плечи — ерунда!
Рассвет. Вершина. Ставлю вёдра.
Гляжу, а там… одна вода.

8

Ты говоришь, я лежебока,
Но холодильник отвори,
И я готов держать пари,
Что буду там в мгновенье ока!

9

Да, есть у собаки и лапы и морда,
Но, думаю вы согласитесь со мной,
“Собака” - звучит относительно гордо
В сравнении с курицей или свиньёй.

10

Я - бигль лучших образцов -
Давно на вас глазею,
Давайте жрать в конце концов,
А то я оборзею.

11

Со мной обращайтесь как можно нежней,
Поскольку нужны мне поблажки и нежности.
Но, всё-таки, самую малость нужней
Диван и другие мои принадлежности.

12

Я поспал немного в душе,
прикорнул у сундука.
Целый день я бил баклуши,
не валять же дурака.

13

Я вам оставил целых полтарелки плова.
Я ж не собака в переносном смысле слова.

14

Хорошо чесать за ухом —
не спеша войти во вкус.
А потом собраться с духом,
вдохновенно дунуть в ус.

15

Я советую котам:
«Не ходите по пятам.
У меня своя стезя,
и за мной ходить «низзя»».

Монолог моей собаки-поэта

Я поэт не от сохи,
знаю как писать стихи.
Сам себе противоречь,
лишь бы рифму уберечь.
Рифма — главное в стишке,
Словно мясо в пирожке.

Трамвай гремит. Сиденье у окошка.
Гляжу на мир сквозь мутное стекло.
Там — гастроном, а там — кафе «Матрёшка»,
там облако вниманье привлекло.

Забыла я о злой географичке,
что двойку мне поставила вчера.
Как хорошо той маленькой синичке,
не надо завтра в школу ей с утра.

Вот мальчик ест пирожное. На крыше
я, кажется, увидела грача.
«Выходим, доця», — нежный голос слышу,
и мамочка касается плеча.

А мне так жаль, смотрела бы в окно я,
мечтала бы о чём-то заодно.
Наверно, хорошо в ковчеге Ноя.
Но вот вопрос: а есть ли там окно?

Проснулись и берёзы, и дубы —
весна явилась к нам, казалось бы.
Весна в душе, она же в атмосфере,
в какой-то мере.
Всё расцвело и радует в природе,
вроде.
Во мне, признаюсь вам, бушуют страсти…
отчасти.

1

Напрасно стою я у миски,
Дождавшись прихода гостей.
Они уплетают сосиски,
И значит не будет костей.

2

Я опрокинул нынче вазу,
Погрыз диван и, как всегда,
Напился я из унитаза,
Поскольку там вкусней вода.

3

Славен я на целый мир,
Мужеством, отвагой,
Со стола стащил я сыр.
Съел его с бумагой.

4

Ах, люди, не выбрасывайте кости.
Ведь, даже если нет у вас собак,
Собаки иногда приходят в гости,
А кости для собаки - не пустяк.

5

Я зубастый, я клыкастый,
Я не чищу зубы пастой.
Но тебя не укушу,
Ты погладь меня, прошу!!!

6

Бывает, пугаю я кошек,
Но, ежели честно судить,
С одной стороны, я хороший.
Не надо с другой подходить.

7

Я ходил по зоопарку,
Но не встретил там слона.
Целый день пошёл насмарку –
Не полаял ни хрена.

Нет, мне приснился не кошмар,
не уличные пробки.
Мне снился поезд. Кочегар.
Горели угли в топке.

Вот мне бы руки замарать,
лицо пусть будет в саже!
Ну что мне твой катамаран?
Не выпачкаться даже.

Ах, кочегар, мне твой наряд
Шанелей всех дороже!
И пусть глаза мои горят
на фоне чёрной кожи!

И мне по кайфу стук колёс,
и мне не нужно смены.
Пусть тянет в гору паровоз
вагончики-катрены.

Эта ночь соблазнами полна,
смотрит в море полная луна.
Звёзд лучи — как стрелки циферблата.
И, чуть слышно, — пение Эрато.

Тучи вырисовывают профиль.
Нет сомнений — это Мефистофель!
Шепчет: «Ночь не купишь за гроши.
Ночь такая требует души».

Мне пионерский лагерь был немил.
Я так ждала родительского дня!
Большой проём ворот меня манил.
Туда стекались дети и родня.

О, мамочка, как я ждала тебя!
Так ждёт, наверно, дембеля солдат.
Так, вероятно, атомы дробя,
Кюри мечтала видеть результат.

Я знала, что клубника пустит сок,
в авоське чуть подтает «Каракум».
И захлестнёт любви твоей поток…
И мне смешной стишок придёт на ум.

Пугает не пропасть, не мрак и не вор,
не ад людоедского племени.
Пугают разлуки. Звучит приговор
глаголом прошедшего времени.

Боюсь я молчанья садов и аллей,
заката прощального золота,
и будничной фразы: «пока, не болей»,
и холода, холода, холода.

Сверкают пятки. Ветра свист.
Наш путь извилист и тернист.
Активно двигая двумя
ногами, голову сломя,
бежать, нестись во весь опор,
забыв про сон, про всякий вздор,
забыв про ужин, про обед,
про груду дел, про сотню бед,
на местных уличных зевак
не реагируя никак.
Промчаться мимо фонарей,
машин, распахнутых дверей,
и мимо запертых на ключ,
и мимо синих горных круч,
и бурных рек и диких роз,
не отвечая на вопрос:
а на фига нам этот кросс?

Где-то здесь я — в поднебесье —
и не знаю, что творю.
Может, ангел, может, бес я,
но взлетаю и парю.

Где-то там я, где-то там я,
не хозяин и не гость.
Догорит в камине пламя,
я вернусь... вернусь авось...

Пропадаю в карантине.
Есть перловка, гречка, рис.
Но ЧЕГО-ТО нет в помине.
Дайте мне ЧЕГО-ТО, please!

Приходи Эвтерпа в маске,
мне не дай сойти с ума.
Не сгущай, подруга, краски.
Я сгущаю их сама.

Макароны есть в запасе,
а с мыслишками — облом.
Я летаю на Пегасе
над обеденным столом.

Мне снилось: мы с тобою в ссоре.
Ну и, конечно, как всегда,
я виновата априори,
но невиновна — вот беда!

Меня ты жёстким мерил взглядом
и мрачен был, как бог Аид,
был не со мной, хотя и рядом.
О, как пугал твой грозный вид!

Потом ушёл ты без оглядки.
И я скажу начистоту:
душа ушла не просто в пятки,
а в Ахиллесову пяту.

Стишок написан на основе реальных фактов. У нас возле дома был куст розы. Цветы распускались не только летом, но и зимой. Живу я в Бруклине Нью-Йорке. Зимы у нас таки же примерно, как в Украине.

Распустилась как-то роза,
игнорируя мороз.
То ль не слышала прогноза,
то ли верила всерьёз

в эту зиму цвета мела,
в эту снега кутерьму.
В общем, как она посмела,
неизвестно никому.

Вот бы мне такую веру
в наши зимы бытия.
Может, следуя примеру,
распустилась бы и я...

В стакан разбить яйцо, добавить соли,
взбить вилкою. Знакомы мне до боли
все эти фразы. В трубке телефона
от мамочки рецепт «Наполеона»…

В кастрюлю молоко налить для крема,
насыпать сахар. Это не проблема…
Я нахожу рецепты в Интернете.
Теперь мы все — его большие дети.

В муку добавить пачку маргарина.
Ну вот и тесто — мягкое, как глина…
Пекла ты нам и коржики, и торты,
и вышивала крестиком узор ты.

О, как давным-давно всё это было!
Падёт слеза, как некогда чернила
с пера на чистый лист в моей тетрадке.
Ты не волнуйся, мама, всё в порядке.

Есть слово. Я шепчу его во сне,
но наяву его на ключ закрыла.
Оно цветёт под снегом по весне.
В нём чистота, беспомощность и сила.

Оно в ночи безмолвной вновь и вновь
стоит вдвоём с надеждой у порога.
Рифмуется оно со словом «кровь».
И, как известно, в нём всего два слога.

Иной его заносит, как халат,
затопчет как старинные ступени.
И, сказанное походя стократ,
оно растает, словно в полдень тени.

А для другого — это крыльев взмах,
оно кипит в душе, подобно лаве,
но замирает, тлея на устах,
произнесённым быть, увы, не вправе.

Стишки свои коплю, как Плюшкин,
Над ними чахну, как Кощей.
Одни из них – мои игрушки,
есть пара, так сказать, вещей.

На жёстком диске – два уродца,
но прежде чем нажать "delete ",
за них бы надо побороться.
Так мне душа моя велит.

С одним из них расстаться тяжко.
Пришью-ка я ему губу.
Искусно сделаю подтяжку.
Ах, жаль, глаза теперь на лбу.

Дрожит рука, ланцет роняю.
Душа мне шепчет: "Эй, не трусь!"
О, нет, я в хате той, что с краю
и за второго не берусь!

Бесплатно качу на подножке трамвая,
хотя мне билет по плечу.
И знаю, и чувствую, что не права я,
однако в салон не хочу.

Нет, нет, не подумайте, не мизантроп я.
Но там же людей до фига.
Их локти в салоне торчат словно копья.
Не нужен мне локоть врага.

И кто я такая? Я мелкая сошка.
Бездомный борей мне знаком.
А значит мне место — вот эта подножка.
Ну что ж, прокачусь с ветерком!