Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Как белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье...
А.Ахматова
Тема: воспоминание, память. Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 30 марта
Прием работ завершается в понедельник, 2 апреля, в 22.00
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 6 апреля, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
http://litset.ru/publ/24-1-0-43175
А я свой город маленький люблю,
Хотя больших и значимых не мало.
Не важно, где причалить кораблю:
Была б земля, да сходни у причала…
Бесспорно, что милы и хороши
Париж и Прага, Питер и Одесса.
Отыскивая гавань для души,
Я был влюблён как уличный повеса
В Святых Мадонн на Карловом мосту,
Задумчивых гаргулий Нотр-Дама,
И в тот «Бульвар Французский, весь в цвету»,
Что нежные в душе оставил шрамы,
В державный облик Питерских дворцов,
Атлантов незабвенную античность…
Но всех милей родимое крыльцо,
Где всё привычно, просто и статично.
И лишь один всё снится город мне
В кошмарном сне, полынном, как отрава:
Я видел в нём всю правду о войне,
Что так горька, жестока и кровава.
Я видел ставший ДОТом райотдел,*
Заложников измученных колонны,
Десятки изуродованных тел,
И боль, что перевесит мегатонны,
Расстрелянных бандитами – по пять,
Под стенами Буденновской больницы…
Во сне, конечно, проще воевать,
Но, пусть такое вовсе не случится!
Другие мне не снятся города –
Такая вот причуда подсознанья.
Но память всё ж доносит иногда
Тот горький дым на грани осязанья…
* - Районный отдел милиции (РОВД) г. Будённовска Ставропольского края, первым подвергшийся атаке боевиков Ш.Басаева в июне 1995 года...
http://litset.ru/publ/3-1-0-34558
Мама…Эхом перекатывается солнечный свет…Мама…Нет тебя рядом.
Яблочная кожура, грецкий орех, лимонная пастила с шоколадом…
Слышишь, мама…Ты была права – она ушла за тобой, ты не зря боялась...
Вы в одной связке – земля, трава…Я – ключ подземный, чуть бью, осталась.
Нет…Для всех я – скала и гвоздь, непоколебима, не согнуть в подкову,
я фонтанирую и живу – не гость, да и волком голодным на луну не вою.
Ветер, пепел, лебеда, пырей, цветущая калина за обгоревшим колодцем…
Нет, я не поминаю всех чертей, я скручиваю в клубочек лучи от солнца.
Мама, тебя нет уже десять лет... Улыбаются вышивки твоими глазами,
нежно струится их золотистый свет, глубиной покоряя, как Брюллов холстами…
Мама…Память достаёт из холщовых мешков не битое стекло – семена, и много.
Сколько их во мне взошло, проросло нежными росточками из глубин берлоги.
Спим в ней до времени, сопротивляемся, кряхтим, что-то пытаемся доказать – всё сами…
И только после понимаем, что спим, подсознанием черпая уроки мамы.
Помнишь, мы шутили – совсем не кань... Если улетишь Туда, как птица, –
дай и нам понять... Цветёт герань именно в мой день – когда родиться...
Ты могла читать мысли – произносила вслух, утихомирить сердце, унять боли…
Жёлтый одуванчик, семена – пух, приземлились парашютики, проросли в поле –
поле моих мыслей…И сквозь лопух, колючки шиповника (ведь я другая)
пробивается сирени чарующий дух, цветом и оттенками нас покоряя.
Мама…Вопрос-ответ, попутный ветер и шаль на плечи…
В звуках Шопена твой нежный свет, даже в ночи не гаснут свечи.
Мама…
http://litset.ru/publ/3-1-0-33123
Потрескивает печка, гаснет ночь,
Фонарные столбы устало-вялы...
А думы не уйдут, их гонишь прочь,
Забравшись с головой под одеяло.
Так призрачен мой мир и так далёк,
Но думаю о нём, как в настоящем.
Всесилен и беспечен огонёк
Из печки на меня, как дух смотрящий.
Люблю огонь...Но с некоторых пор,
Как призрак, выползает он из мрака:
Скользит по очертаньям плотных штор,
Высматривая в щели петли брака.
Мой дом так тих, он пуст и одинок,
Струится пар из горла самовара,
Споткнётся память о кулон, брелок...
А за окном синички - снова пара.
http://litset.ru/publ/35-1-0-43171
Когда их мужчины работы лишились,
хозяйки создать своё дело решились.
Плели кружева, расшивали при свечке
у печки атласною гладью сердечки…
колечки. Приветствуя скрип в половицах
иголки скользили, ворочались спицы.
Творилось бесшумно, ваялось искусство.
И создан был бренд.
……………………….. Сообщили курфюрсту:
есть кружево тонкое, легче, чем иней,
и лилии, словно цветут на сатине
в руках у искусниц. Изящным мамзелям
достались подарки. А бабам артельным
их руки – пусть терпнут, грудь – ноет при вздохе,
за это табак им и свечи, и кофе.
http://litset.ru/publ/3-1-0-43164
я твои
вспоминаю
руки
от которых
бросало
в дрожь
трепетала душа
и хрупкий
поцелуй
обжигал
нутро
над обрывом
где небо гладит
тело нежной своей
земли
чуть дыша
восхищённо глядя
мы учились у них
любви
и взлетали с тобой
взлетали
до чудес
до небес
до дна
исчезали тогда
печали
и сияние шло
от нас
вспоминаю
уже не больно
и касаясь легко
земли
понимаю сейчас
невольно
только мёртвое не болит
небеса
пустотой
накрыли
голос ветра
в ушах
звенит
я твои
вспоминаю
крылья
и взлетаю
с обрыва
вниз
Он будет помнить
http://litset.ru/publ/16-1-0-33759
Фонарный свет сползал бесовским гримом
С лица вечерних поздних январей, (с)
А он забытым, горьким пилигримом
Вернулся.
И с вокзала - прямо к ней...
Пусть одноногий, пусть на деревяшке,
Но в глубине души всё тот же свет -
Солдат вернулся из земель варяжских,
Где пропадал пятнадцать долгих лет...
Но что здесь?
Что случилось?
Двери настежь
Открыты, и толпа чужих людей...
О Боже, что над нами всеми властен,
Не мог его ты наказать страшней -
Она сгорела в огненных объятьях
Болезни...
Быстро кончился полёт...
Что толку в просьбах, жалобах...
Не знать ей,
Что нынче правит миром чёрный лёд...
Шёл по делам народ, бурча устало,
Бездельники толпились у витрин...
На дно зимы летящий образ канул,
Который будет помнить он один.
http://litset.ru/publ/16-1-0-43149
Пока свободою горим…
А. С. Пушкин
Мы пьём не чай из самовара,
А глушим водку — five o’clock
(Утра!). Разбитую гитару
В общагу кто-то приволок.
Горланим песни — Элвис Пресли
Нам позавидовать бы мог.
Для нас не существует «если»,
А лишь «когда» — да в срок, и впрок!
Ответы есть на все вопросы —
Нас Чернышевским не проймёшь!
Вахтёрша баба Фрося косо
Глядит на наши брюки клёш,
На коротюсенькие платья,
Где «всё видать, до срамоты»,
И на «бесстыжие» объятья —
Не под покровом темноты.
На патлы, вместо скромной стрижки,
На подведённые глаза,
«Хвосты», амурные интрижки,
На то, на что смотреть нельзя!
А нам плевать! Мы беспечальны
И в жизнь — взаимно! — влюблены.
Мы так нахально гениальны,
Наивны, юны и пьяны
Своей отчаянной свободой,
Что навсегда обречены
Слагать возвышенные оды
Во славу дружбы и весны.
http://litset.ru/publ/16-1-0-6140
Фотографом обещанная птичка
Из детства все никак не долетит.
На фото — я, девчонка-невеличка,
И у меня слегка надутый вид.
Фотограф мне рассказывал про птицу,
И я ждала, дыханье затаив.
Но вот уже, готовая скатиться,
Дрожит слеза. И уничтожен миф.
Поник порхавший бабочкою бантик,
Мгновенно потеряв свою красу.
Ах, объяснять не надо, перестаньте!
Я знаю: птички — в поле и в лесу.
Им тесно в рамке фотоаппарата,
Они привыкли к высоте небес.
И я порой персоною non grata
Вдруг чувствую себя в стране чудес.
Но и сегодня жду, как в детстве, чуда.
И чудеса случаются — во сне…
А птички — нет, и никогда не будет,
Её напрасно обещали мне.
Лежит воротничок матроски косо,
И галстук отклонился от прямой.
Устали быть причёсанными косы,
И я устала. Я хочу домой!
А где тот дом? И где родные лица?
Но — стоит на мгновение заснуть —
Ко мне из детства вылетают птицы.
Надеюсь, долетят когда-нибудь.
http://litset.ru/publ/16-1-0-42114
В память А. С.
Нет, я тебя не забыла!
Любимый, к чему слова.
Я просто пока бескрыла,
Я просто пока жива.
Друг друга едва коснулись
В лихой веренице дней...
Ты помнишь прозрачность улиц?
Ты помнишь игру теней?
Потом у твоей постели
У края небытия
Мы песню дуэтом пели,
Грядущего не тая.
Летели годов метели,
Сметая страстишек пыл.
Теперь, у моей постели
Не ты ли сегодня был?
http://litset.ru/publ/1-1-0-4684
Память - странная карусель,
Повернулась - и время вспять..
Снова манит мечтой апрель,
Те, кто умерли - здесь опять.
Словно не было горьких дней,
Словно соли не съеден пуд;
Но заметно - тени длинней,
Видно - годы не ждут...
Дважды в воду одну не влезть,
В пустоте не оставить след.
Слава Богу, за то, что есть,
И за то, чего нет.