Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Сейчас популярны виртуальные романы. Мне, как психологу, интересно ваше мнение: а реальна ли виртуальная любовь?
Тема: виртуальная любовь Не стесняйтесь критиковать и рецензировать произведения)
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
Каждое - в новой рецензии! 3. Правило подачи заявки:
рецензия,
название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
11. "Седьмая пятница" - не анонимный конкурс! Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 26 марта.
Прием стихов завершается в понедельник, 29 марта в 22.00.
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 2 апреля, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова Соведущая конкурса -
Эризн
Опубликовано: 26/03/21, 14:15 | Последнее редактирование: Ирина_Корнетова 03/04/21, 20:12
| Просмотров: 1127 | Комментариев: 79
http://litset.ru/publ/29-1-0-64314
Мой дорогой, вы далеки, словно вас нет,
но это неправда. Есть только вы. Это я исчезаю, —
тает мой мир, гаснет мой свет, я как во сне
живу — не живу, мечусь, как загнанный гончей заяц.
Я не горжусь, что не очень справляюсь с жизнью, когда одна.
Люди все разные, вы сильны, я слаба. И стихи уходят,
а без стихов, мне кажется, я невидима, я пуста — я себе не нужна,
нечто такое… нежное в бессмысленно-женском роде.
Мой дорогой, много лишних слов — просто белый шум,
вы много чему научили меня, и этому тоже,
но — помните? — ваши слова — как воздух, которым дышу,
а если нечем дышать, трахеостома не поможет.
Опубликовано: 18/01/21, 10:00
http://litset.ru/publ/3-1-0-56403
Мне снился сон, где были мы одни —
во всей вселенной двое одиноких —
я здесь, вы там... Сменяли ночи дни,
сплетало время в тягостный венок их...
Мне снился сон, где я любила вас,
и было всё так просто и понятно —
цветочки на картинке, нежный вальс —
в YouTube-е ролик, пошлый, но приятный...
Мне снился сон, да только...
Только оно — не любовь, это чувство, что держит меня в живых
даже после того, как в изнеможении сдохла душа.
Только оно — каждый вздох, каждый выжитый сердцем миг,
каждый — босыми ногами по углям калёным — шаг,
не в силах терпеть, я горю, словно страстный живой ночник,
ночь напролёт брожу, мимоходом свой мир круша...
Строчки стихов режут пальцы и сердце в кровь —
но это пустяк, только пусть они ваше тепло хранят.
Господи, — я молю, — от горя и бед его жизнь укрой!
... только оно — не любовь, это чувство.
Оно — вся жизнь для меня.
Опубликовано: 29/02/20, 07:44
http://litset.ru/publ/29-1-0-52486
Поговорим? Письмо — нечастый случай, но, может быть, из прочих самый лучший, раз я не вижу вас, а вы меня. И, стало быть, ни мне, ни вам не важно — кому-то нужно или просто блажь, — но… я к вам пишу, и серверы хранят. А вы потом прочтёте между делом меж слов — чего я вовсе не хотела, но не умела скрыть — сноровки нет: ведь вот, зараза, прёт из каждой фразы, что я не победительна ни разу. Таких не любят жизнь и интернет.
Зато не вру, и вы пишите правду. Нам осторожно выбирать не надо: о том, о сём... Немного о себе — неумно и ненужно, хоть и знаю, как неприлична искренность дурная. Но хочется перешагнуть рубеж, броню доспехов снять и затеряться в игре фантазий и мистификаций, вообразить, что мир не так уж сер... (Я в жизни — рассудительная дама, себя стесняю твёрдо и упрямо железной грациозностью манер.)
Вот и теперь пишу и сомневаюсь. В моих стихах видна ли я — живая сто лет назад и двадцать лет спустя?
Слова, слова, слова, слова, слова
и
слова,
слова,
слова,
слова,
слова,
но —
там, где-то за словами, прячусь я.
Опубликовано: 16/08/19, 19:06
Беспробельное
А ты мне пишешь часто без пробелов,
Как будто клавиша «пробел» запала.
Волнуешься: поспала я, поела?
Всё это мило так, провинциально.
А я сквозь дебри странных строчек пробираюсь
И хочется порядка, длинных пауз.
Ты мне – никто. Чужой и незнакомый.
Слова твои слипаются. Привыкла.
Беспечно на пробелах экономишь.
Сквозь звуки я буксую, как заика.
И думаю: а вдруг там важное есть что-то,
Но там – о моде, о природе, о работе.
Всё время пишешь… Я тебя читаю
И отвечаю вяло и формально.
Вздыхаешь строчкой длинной и протяжной.
Всё ближе, ближе мне твоя реальность.
И вот ловлю себя на том, что заболела
Твоим «приветтебененадоелЯ?»
http://litset.ru/publ/16-1-0-65731
Позабытый пароль позабытых страниц...
Позабытая грусть увлажняет ресницы.
Ни парение вверх, ни стекание ниц
Не прервут вольный бег огневой кобылицы.
Позабытый ответ на забытый вопрос
Затеряется в смене обыденных окон.
Позабытое эхо, забытый курьёз –
И забытое чувство упрятано в кокон.
Позабытая горечь забытой тоски
Возрождается радостью новых улыбок,
Так забытый закат у забытой реки
Отразится в нечаянных солнечных бликах.
http://litset.ru/publ/19-1-0-65625
Нет, надо видеть то, как черновик
опять берётся буквами по коже,
пока несёт по встречной напрямик
частицу "не" к "надеюсь" и "поможет"
на дне письма, в которое стучат
скелеты наилучших пожеланий...
И если нет идейных паучат
для новой виртуальной чудо-ткани,
где более свободен наш узор -
тебе определённо видеть надо,
какой противный, колкий, липкий сор
кружит в переживаемых торнадо,
крича тебе: "Спасибо, я лечууууу!"
Боящийся любить - "скатиться в сопли", -
учись: не поддувай в заштормыш чувств,
а если очень хочется - захлопни.
http://litset.ru/publ/19-1-0-64926
А мне бы... ноутбук бы помощней -
такой, чтоб не сдыхал со мной от скуки.
Темнее всех политик вообще
политики приватности и кукис,
а я войду инкогнито и жду,
что темнота в тенях не разберётся.
Когда уже в толпе таких же дур
AI на части кода разберётся?
Чтоб не скользил, не повторялся путь
к тебе - по сути, цифровой химере, -
чтоб твой последний статус-лилипут
до новых в голове не гулливерил
и выпитый с утра "Люсьен Годен"
не фехтовал в желудке сам с собою...
Что прячу я за Ctrl, Shift и N?
Лишь то, что тяжело и очень больно,
обломки снов в охапку загребя
как ценный несгораемый валежник,
жить частью старой версии тебя
и новой неизвестностью твоей же.
http://litset.ru/publ/14-1-0-11481
Верка по чьему-то
доброму совету
Сайт знакомств открыла,
чтоб зайти туда,
Вдруг мужик ввалился
к ней из Интернета
В Веркины супруги
типа кандидат.
Шасть из монитора –
и на кухню сразу,
Видно не кормили
долго мужика
И, пока хомячил,
в уши лил, зараза,
Что влюбился в Верку
он наверняка.
Целый вечер Верка
парилась на кухне
Винегрет строгала,
делала компот,
В магазин за хлебом
полетела мухой,
Чтоб мужик на завтрак
скушал бутерброд,
От надежд на свадьбу
Верка вся светилась,
Только под покровом
ночи, будто вор
Он не попрощавшись,
не сказав «спасибо»,
Разбежавшись, снова
прыгнул в монитор.
Позабыл, нажравшись,
сразу обещанья,
Не стерпев обиды,
Верка без конца
Лазает по сайтам
днями и ночами,
В недрах Интернета
ищет подлеца.
Остаётся только
нервно щёлкать мышью,
Подлого поступка
Верка не простит!
На него посмотрит,
если вдруг отыщет,
Скажет «НЕНАВИЖУ!»
и нажмёт Delete!
Только по ссылке строки сдвоенные, а тут короткие - имейте в виду, что голосующие увидят вариант по ссылке.
http://litset.ru/publ/3-1-0-65725
Чуда не будет. И ты никогда не воскреснешь.
В тело к тебе никогда не вернётся душа.
Вина прокиснут, хлеба станут месивом пресным,
Метод "рот в рот" никого не научит дышать.
Ты - суррогат, имитатор, безликая цифра,
В ложе прокруста пихаешь испуганный мир,
Липовый мальчик на собственном эго зациклен,
Вместо сочувствия: Еrror, пробел и пунктир.
Тайны любви безучастно швыряются в урну,
Будто уродство, помеха, дурной атавизм.
Только ночами фантомный обрубок ноктюрна
С воплями боли вольётся в мясной эротизм.
Все эти годы любовь собирала по крохам,
Нежно лелеяла, в срок поливала ростки.
Чуда не будет. Ненужными стали уроки.
Донор устал. Ухожу. Ради бога, прости.
http://litset.ru/publ/3-1-0-65724
Обвеянный духом полей, распустился цветок
В гостиной моей на заваленной книгами тумбе.
В щербатом горшке он разросся, как будто на клумбе,
И каждое утро искал лепестками восток.
А ночью ловил наши души в прохладный бутон
И прятал от боя часов в галактическом рае.
И мы в этом рае, пьянея от счастья, сгорали,
Исследуя космос в межзвёздном тумане густом.
А утром, спеша на работу, хранили в стихах
Прелюдию ветра, дыхание левиафана.
Цветок приютил наш июль в эйфории нирваны,
А осенью - высох, оставив мой дом на бобах.