Проект «Кубик-рубрика» начался 23 декабря 2019 года, почти год назад. За это время было 38 публикаций (точнее, эта 39-я). Тридцать две рубрики сайта мы немножко посмотрели, почитали, нашли в них интересные произведения. 205 авторов попадали в публикации проекта. 674 произведения. Файл с информацией по проекту можно скачать вот здесь: TRI_proekta Текстов там нет, но есть ссылки на произведения, на публикации проекта, статистика и тому подобное.
Эта публикация проекта последняя на моей странице. Но, возможно, проект будет продолжен моими друзьями на их страницах. Заранее прошу прощения за то, что на комментарии я отвечать не буду. Не обижайтесь, пожалуйста.
Сегодня мы вернёмся к любимой (мной) рубрике. Ну, она мне всегда нравилась. :) Наверное, я выберу немножко больше авторов, чем обычные восемь. Ну, поскольку это последний обзор проекта на моей странице. Это те стихи, которые меня удивили, поразили, запомнились. Возможно, и ваши впечатления будут похожими.
Да, по этой рубрике уже были две публикации: "Мнимая девятка" и "Мнимые девять с половиной". Ну и ещё немножко было в публикации "Мнимые десять особенных". Но замечательных стихотворений в рубрике очень много. И замечательных авторов.
Два стихотворения этого автора поставлю в обзор. Впрочем, в этот раз я почти у всех авторов буду ставить по два стихотворения, но не давать никаких дополнительных ссылок.
Дрожит в губах упругая травинка: Лохматый рыжий хвостик на конце. Меня прихлопнул синим взглядом: "Бинго! Лежи и щурься с негой на лице."
И я лежу ничком, крестом нагрудным, Не ноша, не награда, не вина. Мне на тебя смотреть совсем не трудно, Куда хочу, туда смотреть вольна.
Держи меня, я, кажется, взлетаю! И вот уже лечу, как аромат… – Куда? – ты спросишь. Я спрошу: – Куда я? Не удержал! Но ты не виноват.
Ведь я песок, что сыплется сквозь пальцы, Вода, что проникает сквозь песок. Не танцевать нам трепетные вальсы, Но есть ли в не исполнившемся прок?
Я знаю, стоит жить сейчас! – не где-то, Не после, не в запас и не вокруг. Сегодня я остановила лето Обыкновенным мановеньем рук.
Про это стихотворение я уже писал в рубрике "Незаметки" (см. второй номер газеты "Синий кот"). Поэтому просто процитирую оттуда: "Любовная лирика − очень популярный жанр, поэтому так трудно сочинить что-то необычное, непохожее, яркое... Но у автора этого произведения получилось. Стихотворение затягивает от первой строчки (да что там − даже от названия) и до последних строк с очень классным образом-движением. Это редко, когда слова идут "свободным потоком", естественно, без натужной "подгонки под рифму/ритм". И здесь именно так. Ещё поразила мысль "Я знаю, стоит жить сейчас! – не где-то, / Не после, не в запас и не вокруг..." − да, жить сейчас, а не "в запас"..."
Один комментарий у этого замечательного произведения появился после этого (размещения в незаметках). Жаль, что так мало.
И вот ещё одно произведение того же автора. Там тоже мало комментариев, а жаль.
Вчера забытые слова ко мне вернулись Из беспросветной темноты осенних улиц, Как насекомые под зонт, укрыться чтобы От злого ветра и колючего озноба.
А мне никак не изменить того, что было. Пекла одна – хватали оба, с жару, с пылу. Ломали. Рты горячим жгли. Студили пальцы. Друг в друга после, не спеша, вонзали жальца.
На плечи сели и сидят слова угрюмо. А я к причалу подхожу и чищу трюмы, И выгружаю из себя свои проблемы, И убеждаюсь в сотый раз: ошиблись все мы:
И ты, и я; и слов не надо было столько. Казалась значимою роль, а вышла ролька, Казалась жизнь длиной в парсек, а не хватило, И что ценилось высоко – давно не мило.
Спроси любого, скажет он, что всё проходит. И не бывать пяти тузам в одной колоде. Перехитрил ты сам себя, играешь слабо. Не те масштабы, милый мой, не те масштабы.
Бесстыдно зарясь на свободное пространство, Слова летят на свет с завидным постоянством, Да только светит им мой личный колумбарий. Мне иногда немного жаль усопших тварей.
Ну вот такое стихотворение. Меня оно поразило. Близко, да... Как классно сказано: "Казалась значимою роль, а вышла ролька..."
О Миле Тихоновой была отдельная публикация в проекте «Глянь-ка», но этих двух стихотворений там не было.
О, не произноси в досаде слов, что сокрушают сердце тёмной болью... Мой милый, мой прекрасный птицелов, мой Дидель, мне так радостно с тобою! В уютной клетке милых рук твоих, целуя пальцев тёплую решётку моей тюрьмы… И замирает стих, на полуслове, полубукве, чётко
следы свои оставив на стекле окна – что видом прямо на свободу. Где до того сгустилась тишина, что вот – уже напоминает воду, залившую сгущённой тишиной мои слова… Они всё тише, тише… Свой полог ночь натянет надо мной и звёзды вышьет на прозрачной крыше.
Держи меня, мой милый птицелов – добыча эта всех добыч страннее – не птица – стрекоза. Как повезло!
Вот только, что же делаешь ты с нею, пронзая сердце острою иглой? В коллекцию других, таких же мошек. Мой птицелов нисколечко не злой – он очень добрый, он такой… хороший. Он просто любит маленьких стрекоз и бабочек, и птичек, и гербарий. Он дарит жертве сказочный наркоз…
Рисунок крыльев странно-фрагментарен, он замирает в суетном рывке и застывает красочно и страшно…
А в тысяче-фасеточном зрачке – мир вывернут, разбит и перекрашен.
Давно знаю это стихотворение, не в первый раз уже читаю. Я, собственно, и предложил его в рекомендованные редакцией. Давно это было.
Отпускаю тебя, словно выдох из губ выпускаю, чтобы снова вдохнуть, но уже не тебя – пустоту. Всё теперь не такое, наверно, и я не такая, не такие слова сквозь молчанье моё прорастут. Не согреют тебя, не обидят и не потревожат, и не вздрогнет от слов не таких тишина поутру. Промолчу, не окликну тебя. Проходи, мой Прохожий. Переписку смешную движением лёгким сотру.
Проходи – без прощания легче намного расстаться, лишних слов шелуха облетает с обветренных губ. Тишина. Никого. Лишь колючие ветви акаций подхватили слова и качают их, и стерегут. И качает меня осторожный заботливый ветер, и вливает мне в уши беспечные песни свои. Под растущей луной городок беззаботен и светел - здесь никто, никогда, ни за что не умрёт от любви. Здесь не варят с корицей крепчайший полуночный кофе и не смотрят часами на звёзды до боли в глазах, на полях не рисуют некстати приснившийся профиль, твёрдо верят в рассудок, не веря совсем в чудеса.
Отпускаю тебя. Ты растаешь в тумане, как выдох от последнего слова, короткого слова «Прощай». Развалилась кумирня. Растрескался вычурный идол. Всё укрылось под пышной, зелёной стеною плюща. И летят в небеса потерявшие цели молитвы, и теряются там, посреди остывающих звёзд, где дороги всегда превращаются в лезвие бритвы, а к утру догорает последний оставшийся мост.
Сильное стихотворение. Редко можно найти вот такую силу в словах, где каждая строка "играет", где хочется читать и перечитывать.
Этот автор ранее не попадал в мои обзоры. Ну, автор в Архивных+ уже, к сожалению. А стихи у неё замечательные.
Наша любовь будет вечной, слепой и нежной. Длительность вечности — нашей любви по нраву. Пусть, я, как поезд, всё время куда-то езжу, пусть, мне знакома жестокость её неправды. Наша любовь будет кофе горячим, свежим, праздником жизни, который приносит радость, Девой Марией и шлюхой — святой и грешной, лесом, в котором колдунья срывает травы. Дьяволом, Богом, русалкой, инкубом, лешим… Весело-юной, но также и грустно-старой. Наша любовь будет светом во тьме кромешной, песней, которую помнит твоя гитара.
Ветром осенним, морозом, дождём холодным, дальним причалом — рыбацким и теплоходным, глупостью писем, в костре из обид, горящей. Наша любовь будет горькой… И настоящей. Снегом последним, который боится солнца, чистой водой, что живет в глубине колодца. спальным районом и спесью дворцовых башен. Даже разлукой, которая тоже… Наша.
Мне кажется, этот текст хорошо бы подошёл для мелодекламации или даже песни. Классное произведение.
И ещё одно произведение Маргариты. Совсем иное, но тоже классное.
Не любит меня. И точка. Мне в камере-одиночке сидеть бы, смотреть на птицу, летящую за окном. Сливаются дни и числа. Как мелочь, как зёрна риса — похожи чужие лица. Мне пусто от них. Темно. Темно. Темнота шагает, но долго идти до края. Не любит меня. Я знаю… Не любит сейчас никто. Пусть люди меняют встречи, сжимают объятья крепче… Я тоже весной растаю, устав притворяться льдом.
Вот не так просто сочинить звучное стихотворение с короткими строчками. Редкое сочетание смысла, ритма, звучности.
Это автора вы знаете. Ну, если читали мои обзоры. В публикации "Мнимые 25 вторая часть" была её лирика. А здесь вот из рубрики "Любовная поэзия".
Мне так жутко, когда ты приходишь... Внутри начинает пищать, будто доза превышена. Будто весь мир — Фукусима. Я не знаю, куда мне деть руки, бросаюсь заваривать чай... Ты на всё это смотришь, улыбаясь легко и красиво. Я отвратно готовлю, смеюсь невпопад, говорю ерунду, крашу ногти в зелёный — и ты это можешь понять, как ни странно...
Я в тебе ненадолго, я знаю: к апрелю уйду, под брезентовой курткой скрывая ожоги и раны. Ты останешься... будто бы рядом, сочась по частицам вовне — в новый холод... Но и внутри всё равно не согреться, потому что реактор рванул... и цепочки огней друг за другом угаснут в дырявом чернеющем сердце. Цифры бесятся, датчики шкалят. Сирены кричат, но не слышно тревоги в весенней ночи под брезентом. Заикнуться посмеют ли о смертоносных лучах твоих добрых сияющих глаз мировые газеты?.. Отчужденье... Забавное слово. Обыденность смоет следы катастрофы. Лечить меня? — тоже не надо.
Я опять научусь улыбаться, когда ты пополнишь ряды не успевших убить за периоды полураспада.
Таких произведений очень мало. Это настоящая поэзия.
Не зря ставлю произведение этого автора следующим. Чем-то они похожи... Ну, этакой свободой настоящей поэзии, если вы понимаете − о чём я... Свобода движения слов до цели. И тоже два комментария, всего лишь... эх...
Если бы ты спросил. Тихо. Допивая бокал пива. Что значит жить красиво? Я бы слегка игриво скинула с плеч осень. И просто ответила - очень.
Очень любить.
Мило бы было ответить что-то про дальние страны или про то, что стаканы круче хрустальных рюмок. И что костры живее тысячи свеч зажигалок. И что ничтожно жалок каждый, кто вырос из чуда, но не пророс чудом.
Очень любить - мало.
Если не ты первый. В списке, который нервы делит на быть собою и быть таким, как мама тужась тебя рисовала выросшим выше неба. Неба, которое ниже уровня вдоха.
Очень любить - плохо.
Если бы ты спросил. Громко. Бросив бокал в стену. Очень любить сложно?
Я бы сказала что вера - вены любви.
Это стихотворение не так просто понять, но стоит попытаться.
К сожалению, Дмитрий очень долго шёл на Литсеть (когда приглашали), потом всё же пришёл, но ненадолго. Сейчас страница уже в Архивных+. Ну, почитать-то можно.
Я думаю о том, что ночь проста, а сказки - частью ложь, а частью - длинны... Квадратный двор усеян лунной блинной мукой. В него выходят три кота.
Они вальяжно выгнули хвосты, хозяева ночных притихших прерий. Они ноздрями втягивают время. А время знает, где сегодня - ты.
А что до сказок - книжка видит сон, с бессонницей моей ничем не схожий. В залитой ожиданием прихожей - ночной сезон.
Прислушиваясь к прежнему себе, мелодию твою сегодня слышу. Уносят крошки ночи мыслемыши, и прячут в ожиданье и судьбе.
Возможно, что напишется про то, что сердце глубоко сегодня прячет. Играет ночь, луны катая мячик. И тень кота крадётся за котом...
Ну что тут сказать? Мастерски сплетённый текст, очень много поразительных строк и образов. Взять хотя бы "книжка видит сон, / с бессонницей моей ничем не схожий". Ну и концовка, конечно, просто классная.
И вот ещё одно стихотворение этого замечательного автора.
"Сегодня будет оттепель!.." - шепну, когда в горсти мороженых минут я сам - как эскимо, и мысли - льдышки. Тепло - оно придёт, как передышка, к нему прильнут...
Ты знаешь, время снова на мели - маяк луны запрятался вдали, а у матросов - нет вопросов к карте... Возможно, что решения - накатят... А ты пока - в беспечность порули...
За мыслями - ложится тишина, её обнимет вечер, сжав за бёдра... Задвиньте шторы! (Задвиганье бодро) Пол - принимает кружевное боди, и пляс теней - ближайшая стена...
Я, кажется, завидую себе в катрене третьем (посмотрите выше)... Дни юрки и снующи, словно мыши, что ищут - колосков в моей судьбе, находят - дождь, развёрнутый над крышей.
Давай в нору! Утеха всех невзгод - где кот - уж год, а год - почти что кот - нырнуть туда, где нам тепло и просто. Ложится свет оранжевой полоской. Ложись и ты... Пусть сбудется - легко.
Мир смотрит - что пишу? - поднявши бровь. Не знаю, что тут правда, где тут роль - от философий в каше масла - минус. Но что-то безмятежно изменилось, и будоражит - сон, дела и кровь...
Завязывай!..Гордиевых узлов в строке уже пятнадцать, дальше - зыбко... Ночь просится под кров, но птицелов, спеша к дверям, свой растерял улов, и бьют крылом летящие ошибки...
Не стоит знать, как я могу любить. На сильное - ладонь наложит вето. Мы выиграли кучу славных битв, с тобою оставаясь до рассвета, где поцелуй корабликом прибит
к излучине печали, где рябит, но радует...
Я, собственно - про это...
Вот такое стихотворение. На мой взгляд, замечательное.
Этот автор уже попадал в обзор "Философская поэзия". Ну а теперь вот "Любовная".
а в глазах у неё - неосвоенный млечный путь; непутевые звезды блуждают туда-сюда; все дороги кончаются римом когда-нибудь, но без рима дороги не кончатся никогда. несчастливые числа успеют на свой билет; отлетевшие души раскупят и пустят в рост; овдовевшее небо захочет припасть к земле и на ощупь искать отголоски опавших звезд; ты догонишь ее, умоляя: "поговорим!" но застрянут слова в искаженном изломе рта; ведь в глазах у нее - догорает последний рим; И над пеплом зияет слепящая чернота.
Очень сложный текст, гиперболический такой... Но мне понравился, интересный.
А вот ещё одно стихотворение этого же автора. почему-то тут нет комментариев, хотя есть даже избрание.
нам не хватит любви до утра; но - пока еще ночь на пределе - наша нежность безбожно остра, прорастает следами на теле. завтра будет работа и дом; будет выбор - дешевле-дороже; будет вздох и спиртное со льдом, что случайную ночь подытожат. мы пополним копилку утрат; мы друг другу себя одолжили; нам не хватит любви до утра; мы уснем - и проснемся чужими. не усталость, не слабость, не страх; просто разные в жизни дороги; нам не хватит любви до утра, но мы счастливы этим немногим.
Ещё один автор, который ещё не попадал в мои обзоры. К сожалению, тоже уже в Архивных+.
Иногда он звал её в очередную диковинную страну, правда, потом выяснялось, что не её одну. Но всё равно не пускали работа, семья, дела – как же всё-таки скучно она жила!
Он сплавлялся по бурным рекам, лазил по непокорным горам - покорял вершины, в сеть выкладывал снимки удивительных панорам, изучал пещеры, нырял на опасную глубину. И пешком, с рюкзаком, какую только не обошёл страну.
А она порой не была спокойна, рвалась душой даже не столько к нему, сколько к той жизни, в которой, казалось, так вольно и хорошо. ... и он: просветлённый, красивый, такой большой… Но одёргивала себя: мечтать ни к чему.
Он износил немало кроссовок и рюкзаков, говорил на множестве малоизученных языков, заводил недолгие связи: насладился экзотикой – да и был таков: маленькие эрзацы любви без любовных драм. Не был скован семьёй ли, страной, вообще не носил оков и совсем не помнил чужих обид и своих грехов, посещая какой-нибудь древний индийский храм.
Но как странно: всё чаще хотелось что-то иметь своё, и когда с осторожностью рядом он представлял её, разливалось внутри тепло и цвело добро.
А она по утрам уезжала в конструкторское бюро, вечерами – домой возвращалась. Привычный круговорот. И вздыхала о том, как скучно она живёт.
Такое, в вольном размере, интересное. Почему-то осталось без комментариев.
"Я ехала домой, я думала о Вас" Романс - автор Мария Пуаре.
Непроходящие дожди, обиды - слов колючих жала - всё позади: я уезжала, всё оставалось позади. Неслись цветочные луга, маня к себе (остаться там бы...). Зубами стыков лязгал тамбур, состав качался, убегал. Да, что-то с чем-то не срослось, и разгоняясь без оглядки, тряслись вагоны в лихорадке и наклонялись вкривь и вкось. Перепевая наугад тоской подсказанные строфы, мне предрекая катастрофу, колёсный стук звучал не в лад.
Курила в дымное окно, сверкали рельсы, как кинжалы, я от надежды уезжала, и было, в общем, всё равно.
Такая шикарная образность, каждую строку хочется читать и перечитывать. И наслаждаться. Да, редкое стихотворение...
И о Юрии была отдельная публикация в проекте «Глянь-ка», но этих двух стихотворений там не было.
Потом мы долго будем сожалеть об этом дне последнего тепла, о том, что лета высохшая плеть последней гроздью в руки не легла, что август бился лодкой о причал в напрасном ожидании гребца и яблоками спелыми стучал по деревянным клавишам крыльца, что это торопливое туше не завершилось звяканьем замка, и на веранду старенький торшер не принесён тобою с чердака…
Но мы простим друг друга не за то, что заперта веранда до сих пор, а из карманов курток и пальто торчат обрывки вылинявших ссор: тебя прощу за грусть усталых глаз, за сон без снов, за горечи комок, а ты меня простишь в который раз за то, что осень смотрит между строк.
Вобще у Юрия каждое (подчёркиваю: каждое) стихотворение, опубликованное на авторской страницы, значимое, интересное. Ну, мы разговаривали как-то об этом.. Просто он на Литсеть приносит лучшее, проверенное, важное для него. Вот и это стихотворение, грустное, но такое... У меня просто нет слов.
А за окном дождит, и ничего не происходит нового в природе, которой дела нет до одного события, случившегося вроде, а вроде и не сто́ящего быть событием, достойным полуслова: стоять, молчать и в форточку курить давно и окончательно не ново.
И не нова преамбула любви от «я люблю» до «завтра не свободна», она уже ничем не удивит, ни шифром снов, ни сплином непогодным, лишь полотенца розовый комок дохнет в лицо твоим послушным телом, да сухо щёлкнет челюстью замок, переводя возможности в пределы.
Но даже если их не замечать, взять с полки зонт и выбраться наружу – там той же неизбежности печать определяет форму каждой лужи, и в строках дней – сплошной системный сбой в давно уже наскучившем центоне, и тот же дождь, приласканный тобой, собачьим носом тычется в ладони.
Да... и тут у меня нет слов, это настоящая поэзия.
Давно хотел написать об этом интересном поэте, но так и не смог, а теперь уже поздно. В мои обзоры он пока не попадал. Ну вот впервые.
10-1. Автор: Влад_Деми Произведение: Я его подожду − опубликовано 01/06/19. Просмотров: 161. Комментариев: 0
Это было сто лет назад в мае… Нет, в сентябре… В июле! Он мне тихо «люблю» сказал. Солнце било сквозь дыры в тюле и слепило глаза. Смеясь, я «не верю» ему сказала… Или это была не я? Наливая вино в бокалы, он молчал. И пролил на стол пару ало-кровавых капель…
Это было тому лет сто в Сочи… Кажется, нет. В Анапе! Время мчалось, и вечер был очень тихий. А море пело! Пёс, томящийся на цепи, в тон ему подвывал умело. Волны прыгали на песок, а тропинка на пляж манила… Он был строен, красив, высок…
Это было. Конечно, было так недавно и так давно, что детали не помню. Сладким было пролитое вино, что мы выпили без остатка. Море тихо качало нас, и краснела луна смущённо…
Это было давно… Сейчас тот же берег ласкают волны, так же светит луна. За ней он уплыл. Далека дорога…
Бармен, красного мне налей. Я его подожду немного.
Да, от женского лица, довольно необычно. Но как замечательно играет автор с текстом. Мало кто так может.
Джин был противен, горек скотч. Их смесь – забористая штука! За окнами царила ночь, похожая на ночи юга. Но в ней не спрятаться от дум, о том, что делать буду завтра. Макушку я чешу коту, а он мурлычет не азартно и когти в бицепс запустил – намёк, что чем-то недоволен. Не до тебя, дружок, прости. Иди, покушай "Вискас", что ли... А я продолжу. Граппа – дрянь. Текила горло исколола. И темнота, куда ни глянь, а в доме – пустота и холод. Вот так уйти, не объяснив моей вины, черкнув записку: "Живи один"! Один. И жив. Нет, есть второй, он любит "Вискас". Вино горчило, водка жгла, ракия отдавала тиной. В квадрате тёмного стекла я вижу копию картины, а в ней – себя. Неважный вид... Я выпил всё, но не хватило. Тоску немного подсластит ликер, который ты любила.
Такая смесь сарказма, горечи, юмора даже... очень неожиданное стихотворение (для меня). Особенно часть: "... "Живи один"! Один. И жив. Нет, есть второй, он любит "Вискас"..."
Классно.
Вот и о Лане была отдельная публикация в проекте «Глянь-ка», но этих двух стихотворений там не было.
Уже не вспомнить – были, нет когда-то: рассвет, как продолжение заката, и шёпот – как приманка тишины. Когда легко, без шороха и скрипа, в окно вплывала солнечная рыба, глотая неприкаянные сны.
Река ночная каждый час мелела и сквозь неё рука светилась бело – я рыбу провожала, мол, плыви, рожай весну, прощайся с межсезоньем. А ты, ещё взъерошенный спросонья, настаивал на чае и любви.
Срывались после по делам-заботам, ты целовал: – Увидимся в субботу! Я снова надевала два крыла, пропахших за ночь дымом сигаретным. Земная страсть для ангелов запретна –
прости, что я однажды не пришла.
Для каждого из нас свои законы: теперь храню покой твой заоконный, где столько лет – не я с тобой живу. Ты счастлив. Я привыкла. Нам не больно. А всё, что ты сейчас случайно вспомнил – пустое, в общем… Просто дежавю.
Интересное стихотворение, недавнее (ну относительно). Почему-то у него так мало просмотров, необычно мало. Никто не читал почти? Начиная со строки "Я снова надевала два крыла" очень так неожиданно получилось...
А вот это стихотворение я давно знаю, много раз читал. Здесь у меня нет слов, комментариев, в горле ком... Это очень сильно...
Ты вновь проснёшься предрассветно рано, с привычной ломотой в костяшках пальцев, и щёлкнув пультом в сторону экрана, заявишь льву мультяшному: Не скалься!
Нальёшь зелёный чай с кружком лимона, устроишься на колченогом стуле, что спинкой подпирает дверь балкона - и будешь день тихонько караулить.
Смотреть, как вниз по каплям ночь стекает, бодря прохладной влагой город сонный. Исчезнут звёзды, лишь в твоём стакане вращается луна кружком лимонным...
А на экране царь зверей потешный вдруг рыкнет зло: «Ну что тебе не спится! Позавчера полы «скребла» поспешно, вчера пекла оладушки с корицей.
Неужто ждёшь, что он придёт под утро, с женой расставшись - для тебя, любимой? Наивная, доверчивая дура... Взгляни вокруг, ведь жизнь проходит мимо!»
Ты вздрогнешь, крикнув: Ничего не знаю! Он скоро будет - ждать осталось мало! И выплеснешь в экран остатки чая...
Сияло солнце. Женщина рыдала.
Ещё один автор. В мои обзоры ранее не попадал. Ну так получилось, а стихи у неё хорошие, правда. Много хороших. И вот такое стихотворения я выбрал из рубрики.
Дай, думаю, влезу в окно дорогой жены – Давненько не слышала мартовских серенад, Куплю ей ботиночки цвета ночной Невы, Потом приглашу на бесхитростный променад.
… Не хочет. Налиты глаза ледяной тоской: «Работа, плита, муравейник метро, трамвай. Какая романтика? Время бежит песком. Внучата и дети – по скайпу. Не приставай».
Родная, иди ко мне, крепче позволь обнять. Но слышу: подушку тревожит беззвучный всхлип. Волной окатило: как можно, твою же мать... Недавно совсем уговаривал, аж осип. Ну что не по нраву? Давай-ка поговорим, Мы вместе десятками лет выживали тут, И нам не страшны ни повальный IT-мейнстрим, Ни ушлость политиков, ни колесо минут. В ответ мне – отёкшие связки, грудной прононс (Ну-ну, не рыдай, я ведь слушаю, говори): «Мне воздух притворен и горечью посолён, Студёны июни да огненны январи. Мы вместе мечтали, ты помнишь, на склоне лет, Построить домишко у диких поволжских круч – Семейное гнёздышко вне городских сует. Там ветер приветлив по лету, зимой – певуч. А мы, расточая действительность, строим быт, Калёным рублём выжигаем себе невроз. И мир несогласных гвоздями к рукам прибит, И я поняла, что голгофой он в нас пророс.»
Ну-ну, не печалься, родимая, всё путём. Романтику – в сторону. Правильным был наш путь. Пойдём, городского безмолвия отопьём. Светает. И крылья мостов скоро вновь сведут.
Душа еле дышит не ставшей родной Невой. И колет по-прежнему в сумерках заливных Игла Петропавловки жилистой худобой, А крейсер Аврора мне целит под самый дых.
Трепещет мечта… Ветер в гривах степных кобыл. И что тут нас держит? Колодцы? Каменья? Львы?
Всегда так: поставишь ступню на балкон судьбы – И сменишь стреноженных в стойле на ездовых.
Написано на 3-й Межпортальный конкурс, 5-й тур
Этакое контрастное стихотворение. Начало произведения создаёт ощущение некойй несерьёзности, но потом "разгоняется" до очень интересных мыслей в конце.
Что ж, на этом мы завершили путешествие. Спасибо тем, кто прочитал и был со мной. И спасибо авторам.
Жаль, что последняя. Надеюсь, это лишь временное недоразумение. Благодаря это рубрике было привлечено внимание ко многим крайне интересным авторам и их работам. Спасибо за нее.
Блэк, спасибо за внимание к моему творчеству. Мне как никогда приятно попадать в Ваши обзоры и чувствовать заинтересованность других читателей, потому что сейчас в моем творчестве случился длительный период застоя из-за напряженности в реале. И вот такие публикации очень расслабляют от напряжения рабочих будней, и становится тепло посреди заморозков и инея.
Большое спасибо за подборку! Я всегда удивляюсь, когда попадаю в подобные рубрики - казалось бы, сколько авторов замечательных вокруг, и вдруг я тут, как-то среди них оказалась Вот прям отдельное спасибо, Блэк - за такую веру в себя, которую я получаю от этих рубрик!
Замечательные стихи, отличная подборка.
Благодаря это рубрике было привлечено внимание ко многим крайне интересным авторам и их работам.
Спасибо за нее.
Я всегда удивляюсь, когда попадаю в подобные рубрики - казалось бы, сколько авторов замечательных вокруг, и вдруг я тут, как-то среди них оказалась
Вот прям отдельное спасибо, Блэк - за такую веру в себя, которую я получаю от этих рубрик!
И в этом получать удовольствие и не бояться пачкать манжеты...