Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
У нас +35 в тени, асфальт плавится и мозги кипят)
А давайте-ка о насущном?
Тема - жара. Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 24 июня.
Прием работ завершается в понедельник, 27 июня, в 22.00
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 1 июля, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
Первое место - Николай Рогалев
Второе место - Ольга Альтовская, Галия и Scarification
Поздравляем победителей!!!
Ирина, спасибо за тему - собралась наконец-то окончательно оформить ответ, который давно вертелся в голове. Хотя, нужен ли он кому-нибудь...
http://litset.ru/publ/29-1-0-28560
Пески. От жара выцветшее небо,
Неровной цепью вдаль ведут следы...
Всё это сон пока, мираж и небыль
В краю, где жизнь равна глотку воды.
И ты живой пока, суровый воин,
Ещё таится, выжидает враг.
Чист горизонт и небосвод спокоен,
Но скоро, скоро будет всё не так.
Два мощных взрыва тишину расколют,
В горячей дымке зашуршат шаги,
Протяжно, гулко миномёты взвоют,
Когда в пролом пойдут на нас враги.
И вот пески и выцветшее небо,
Неровной цепью тянутся следы...
Передохнуть остановиться где бы?..
А жизнь моя равна глотку воды...
http://litset.ru/publ/1-1-0-18434
Воздух стоит, в нём как-будто рассыпан песок.
Видимость - ноль, всё завешено дымным пологом.
Только жара адским шилом буравит висок
И подвигает к прямому общению с Богом.
Здесь это просто, здесь с Ним постоянная связь,
Но не помогут молитвы страданиям тела
И ни латынь, ни иврит, ни арабская вязь
Мир не спасут, как того бы душа ни хотела.
Это - хамсин, грозный бич иудейских широт,
Демон пустыни, безжалостный и безучастный,
Тень, что как призрак стоит начеку у ворот
И норовит вас врасплох захватить ежечасно...
Время пройдет и подует опять ветерок,
Небо откликнется играми тени и света...
Это - хамсин, это вечный и мудрый урок
Веры, надежды, любви, возрожденья, рассвета...
http://litset.ru/publ/1-1-0-20566
Третий день за сорок градусов в тени.
На пределе воет кондиционер.
Это, видимо, критические дни
У кого-то в лабиринтах высших сфер.
Даже море не спасает от жары,
Не смывает это липкое желе.
Запекаются подлунные миры
На песчанно-дымно-каменном столе.
Солнце медленно сползает по спине,
По ладоням, по плечам, по животу...
А в Европе дождь полощется в окне,
Превращая лето в хрупкую мечту.
Как бы это невзначай соединить?
Им - тепла, а нам добавить бы воды...
Но историю положено хранить
В постоянстве окружающей среды.
В оглушающем безмолвии камней,
В голосах тысячелетней тишины,
Где руками прикоснуться можно к ней
И записочку оставить у Стены,
Попросив прислать прохладный ветерок
Из заоблачной библейской высоты
И о чём-то очень личном, между строк.
Покороче. Он не любит суеты...
http://litset.ru/publ/19-1-0-18621
О дождях с утра до ночи,
Где на небе всё грохочет,
Где вода до самой бровки
И намокшие коты -
О таком ужасном лете
В Старом Свете, в Новом Свете
Жарко молятся торговки,
Продающие зонты.
Чтобы лето было ярким,
Чтоб на пляжах - кочегарки,
Чтоб жара взрывала рамки
Даже в ранние часы -
Просят в кирхах и костёлах,
В городах и малых сёлах,
Продающие вьетнамки
И купальные трусы.
Лишь дельцам одной породы
Нет и дела до погоды.
Им - что грозами залиться,
Что от пекла изнывать...
Вот такая злая доля
У торговцев алкоголем,
Им ведь некогда молиться,
Им ведь надо торговать...
http://litset.ru/publ/16-1-0-27705
стихотворение по скульптуре "отъезд" (автор: george lundeen)
Нещадно раскалив тела до липкости
(Все члены - словно масса из икринок),
Стекая мерно с краешка листвы,
Полдневный жар спадал на всех живых.
Лишь сон двоих в аллее лип гостил,
Как в полумраке кельи - инок.
Пусть путь, судьбой намеченный, загадочен,
Заботой, как булыжником, уложен,
Но нет гнетущей сердце пустоты:
Вплывает воплощением мечты,
Спасением, а-ля Синдбада челн* -
Влюблённость, становясь дыханьем, кожей.
Внимая счастью, по губам разлитому,
Художник набросал эскиз на память.
А лето обнимало, шелестя,
Баюкая их юность, как дитя.
Застыла бронза - сохранит: хоть мал,
Но светел миг, уплывший лепестками...
--------
*После постигшего его кораблекрушения Синдбад-мореход сделал лодку, на которой смог спастись.
http://litset.ru/publ/16-1-0-27929
Чудесный вечер проникал в окошко,
На подоконник осыпаясь звёздно
Дождём кружащей в свете мошкары. –
Ну, почитай ещё! Ещё не поздно!
Мне не заснуть так скоро от жары,
Хоть веки тяжелы не понарошку.
Дай руку и читай про волшебство и
Про тайны, дружбу, гномов и царей...
Там, в книге - мир, не меньший, чем в окне.
Прикрыв глаза, я вижу добрых фей,
Они мне напевают в полусне,
И, может быть, приснятся нам обоим.
http://litset.ru/publ/16-1-0-19960
Дорога уходила в облака,
Плывущие унылой вереницей.
Сменялись васильковые луга
Полями непричесанной пшеницы.
В полуденное небо напрямик,
Цепляясь за колдобины и кочки,
Катился запылённый грузовик,
Разламывая глиняную почву.
В кабине было душно, лился зной
Сквозь окна на уставшего шофёра.
Он смахивал испарину рукой,
Курил. От папиросы "Беломора"
Закашливался, слушал, как дрожит
Дыхание чахоточной трёхтонки.
Смотрел, как суетливые стрижи
Очерчивают солнечную кромку.
И думалось в дорожной тишине,
В которой было маетно и тесно,
О маленьком Егорке, о жене,
Пропавших в сорок третьем под Смоленском.
Молилось вдруг: "Не нужно ничего,
Увидеть бы разочек их живыми".
И пахло застарелым табаком,
Арбузами, цветами, зерновыми.
Летели вдаль проворные стрижи,
Ползла по кочкам грузная машина.
Вздыхалось. И крутилась лентой жизнь.
Кромсали лоб глубокие морщины,
А память билась жилкой у виска.
…Поля сменяли тихие станицы,
Дорога уходила в облака,
Плывущие по небу вереницей.