Говорят, что чем вино старше, тем оно вкуснее и качественнее. Однако, например, белое и розовое вино имеет лучший вкус после изготовления, а с годами утрачивает его. А что с течением времени происходит со стихами? Улучшается ли их вкус или наоборот начинает отдавать уксусом...А давайте возьмём и проверим! Проведём так сказать поэтическую дегустацию. Итак, Правила проведения дегустации конкурса: 1. В конкурсе могут участвовать любые авторы, зарегистрированные на Литсети.
2. На конкурс принимаются
вина стихотворения с интернет-выдержкой минимум три года. То есть
стихи, которые вы впервые опубликовали в интернете до 1 октября 2014 года. 3. От одного реального автора принимается
НЕ БОЛЕЕ ДВУХ бутылок стихотворений.
Подача заявки осуществляется в виде рецензии, которая должна содержать а) название стихотворения
б) ссылка на стихотворение на вашей авторской страничке на сайте Литсеть
в) текст стихотворения
г) ссылка на первую публикацию стихотворения на вашей авторской страничке на другом портале, пройдя по которой ведущий смог бы убедиться, что стихотворению действительно не менее трёх лет. 4. Результаты конкурса определяются голосованием участников и читателей.
За голос участника в шорт-листах в начисляется 1 балл, за голос читателя начисляется 1 балл.
5. После подведения итогов конкурса победители награждаются призовыми баллами. Величина призов и количество призовых мест зависят от числа участников конкурса.
Сроки проведения конкурса: Прием заявок: c 1 октября по 10 октября до 20-00 по Москве Голосование: с 10 октября по 17 октября (20-00). Награждение: 18 октября. Ведущий конкурса: Анонимный АлкоголикЪ
Поздравляю победителей! И всех участников поздравляю!)
Шорт, как всегда был о-о-очень узок. Стихи представлены замечательные!
Спасибо всем! До новых встреч)
1-ое место -
Татьяна_Шкодина Улиточное 12
Галия сумерки 12
Аэль Руминации реанимации 12
2-ое место -
Николай_Рогалев Треугольник 11
3-ее место -
Леший Другие окна 10
Елена_Шилова Бери 10
К сожалению, всё пропустила...
Не успел. Извините.
И тем не менее - поздравления победителям. ))
http://litset.ru/publ/29-1-0-10672
Серпантин под левым ребром
Старые девы – Бессонница с Памятью – в сумерках томно шуршат мемуарами,
пошепт напевно струится, туманятся воспоминания шёлком муаровым.
И Ностальгия куражно закружится – их задушевная третья подруженька.
Сядут плести комеражи досужие, фижмы китовые смяв полукружием.
Распотрошив кассоне флорентийское, раскольцевав серпантин биографии,
взоры потёмками скрыв подхалимские, в омуте лет ворошат фотографии…
Там пятилетняя девочка с бантами на Рождество под украшенной ёлкою
тешит семейство "гишпанскими" танцами, мама ей в такт кастаньетами щёлкает,
а на немецком рояле расстроенном папа (в тот год еще не арестованный
и не расстрелянный безприговОренно) дочке подыгрывает, очарованный,
вторит, светлея челом и улыбкою!..
…Ноет под левым ребром. Утро - зыбкое…
http://litset.ru/publ/16-1-0-10607
Свобода деда Митяя
«…а картоха-то мелкая, жук беспредельничал вновь,
цельно лето сухмень, отдождило – кукушке на слёзы...» -
дед Митяй, кинув заступ в межу, притулился к берёзе,
самокруткой пыхтел (дёгтем въелась к махорке любовь).
Стёр узластой ладонью со лба заржавелую боль.
Выпит день, и осадком на дне баламутится вечер.
Перегаром дыша, ночь похмелье накатит на плечи,
выжимая из глаз подсердечную горькую соль.
Сорок спёкшихся лет - перехлёстанный жизненный путь…
А сходились без жгучих страстей, так сказать, «по залёту».
Не красотка, не умница, только ведь было в ней что-то,
взглядом жахнет наотмашь - и баста, распорота грудь.
Дед Митяй беспартиен, не чёрт ему брат и не бог,
бабье место – на кухне, мужичья планида - свобода.
Штрафанула судьба – он от бабы свободен полгода,
однолюбьем закован, всё ждёт - ну, как скрипнет порог?..
http://litset.ru/publ/29-1-0-17688
Тучи смяли неба простыню,
Солнце угодило в западню.
В садике, за столиком у сливы,
Двое говорили ни о чём,
Пили чай с топлёным молоком -
Даже ложки звякали счастливо.
А за ними, шторку приоткрыв,
Наблюдала женщина, забыв
На плите давно кипящий чайник,
Старость, постучавшуюся в дверь,
Слёзы от случившихся потерь -
Растворилась в радости случайной.
Ветер, облетая дерева,
Лист пожухлый с яблони сорвал,
Приподнял повыше, близоруко
Посмотрел, присвистнул и вздохнул,
Бережно отнёс его на стул -
Будто дань отдал былым заслугам.
По траве на гладь и тишину
Шмель-трудяга натянул струну,
И самозабвенное жужжанье
Заплеталось в пение цикад,
В робкий недозрелый виноград,
В осени начальное дыханье.
http://litset.ru/publ/29-1-0-2136
Придумать город и купить в нём дом
С придуманным искусственным прудом,
Потом от скуки выдумать рыбёшек.
На яблоню под окнами свести
Двух рыжих, по ночам орущих кошек -
Пускай мешают думать и грустить.
Но главное - держать себя в руках,
Чтоб о тебе не вспомнить впопыхах,
А жить спокойно, не сдирая кожи:
Леса создать, зверей, поющих птиц,
И только лишь потом и осторожно
Тебя к себе на цыпочках впустить.
***
если придумаю город
похороню степь
вырублю лес
сравняю горы
если придумаю город
выдумаю людей
сочиню войну
признаю смерть
если придумаю город
забуду покой
окунусь в суету
стану одним из
если откажусь от города
не будет тебя
твоих глаз
и волосы твои не продолжат ветер
и тогда я не буду знать зачем живу…
пойду
и придумаю вначале тебя
а ты
придумаешь всё остальное
http://litset.ru/publ/29-1-0-12574
Всё, говорит, - вода, говорит - ветра
Воздух густой такой, что не лезет в горло.
Море, земля, трава… Говорит – трава.
Горько, пустынно, страшно и снова горько.
Сядет за стол, и слов не найдёшь к нему,
Будто клубок гремучий стихийных бедствий.
Буду я жить, проживать, говорит, в дому.
Буду я петь, напевать тебе на ночь песни.
Взгляд его страшен, света в нём нет. Ни зги…
Падаю в омут тёмного царства страсти.
Я умираю, наверное, помоги
Господи!...
Он отвечает – Здравствуй!
Бери
http://litset.ru/publ/3-1-0-5776
Эта дорога из тех, что ведут назад,
Все ее вехи и камни теперь - твои.
Я заставляю былое смотреть в глаза,
Я разливаю беспамятство на двоих.
Это такая привычка - делить на два,
В каждом касании ветра ловя твой пульс.
Знаешь, сегодня я слишком ценю слова,
Чтобы с насмешкой в глазах уходить в толпу.
Будет ли завтра иначе - тебе решать.
Время скользит между пальцев, как мягкий шелк.
Мне остается последний неверный шаг
До искушенья играть со своей душой,
До рубежа невозврата, до пошлой лжи,
Что, вопреки всяким правдам, для нас свята.
Знаешь, а это непросто - всего лишь жить,
Вдруг разучившись из нервов ковать металл.
Аверс ли, реверс - сегодня судьбе не верь.
Мир, как монета, становится на ребро.
Порванным кружевом, тонким узором вен
Вновь проступает сквозь кожу твое тавро.
Все наши шрамы отныне в одной цене.
Сердце ломает знакомый с рожденья ритм.
Это неважно, что прошлого больше нет.
Есть настоящее. Только твое. Бери.
Прости
http://litset.ru/publ/3-1-0-6423
Прости меня за то, что я
Не улыбаюсь на прощание,
Что не могу сдержать молчания,
Когда от слов мертвецки пьян.
В них слишком мало от любви
И слишком много от усталости,
Что неминуемо останется
По искупленьи прочих вин.
Прости за новый горизонт,
Что для меня желанней прежнего,
За терпкий привкус неизбежного
И выбор меж двух равных зол.
Покуда держит колея,
Шаги спокойны и уверенны,
Но нет опасней лицемерия
Попытки преступить края.
Прости за горькую юдоль,
За непредвиденье грядущего,
За неподъемный крест идущего
За догорающей звездой.
Дорога выбрана давно,
Прямей, чем мачта корабельная,
Лишь память смотрит в спину бельмами,
Да впереди темным-темно.
Прости за то, что каждый раз
Бегу от близости искомого,
За повторенье до оскомины
Одних и тех же пошлых фраз,
За одиночества печать,
За неоконченную исповедь,
За то, что верю глупо, истово
В твое умение прощать.
http://litset.ru/publ/42-1-0-11765
Мой дядя Коля – хмурый алкоголик,
Прожжённый жизнью и вином до дыр;
Его давно никто не уважает
И даже сам себе противен он...
Когда-то он служил в Афганистане
И по контракту был не раз в Чечне;
Теперь сражается старик с чертями,
И белочку целует горячо...
Житьё-быльё в убогой комнатушке,
Что снял ему приёмный сын-банкир –
Окно с решёткой смотрит на Макдональдс,
Два стула, тумба, телек и кровать.
Тринадцать лет назад его супруга
Погибла под колёсами такси;
По-чёрному с тех пор бухает дядя,
И по течению вина плывёт...
У дяди Коли рак, долги и всё же
Он самых честных правил, хоть и пьянь, –
То Богу сухо молится с похмелья,
То костылём ему, бранясь, грозит...
Когда же прихожу к нему я в гости
С бутылкой водки или коньяка,
Он крепко руку жмёт: "Племяш, здорово!",
И рюмки, улыбаясь, достаёт...
Потом, изрядно опьянев, стенает,
Что стало тошно жить, что он устал,
Что только выпив ощущает радость,
Что лучше бы он умер на войне...
Потом, когда в бутылке так же пусто,
Как и у нас в сердцах, я ухожу,
Но сто рублей даю ему на водку,
И слышу: "Саня, заходи ещё..."