Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Мы, как правило, устремлены в будущее. Кто-то - в прошлое. Редкие люди живут здесь и сейчас. А я предлагаю отправиться во вчерашний день)
Тема - вчера. Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 27 июля
Прием работ завершается в понедельник, 30 июля, в 22.00.
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 3 августа, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
Первое место - Олег Юшкевичъ и Laura_Li
Второе место - Ирина Архипова
Баллы перевела, кубки выдала
Поздравляю!
Спасибо всем!
Олег, Laura, мои поздравления!
Спасибо за конкурс, Ирина
спасибо, пятница, за конкурс)
спасибо за голоса и баллы участникам голосования)
Ира, спасибо за конкурс. Да, мне насчитали на 1 балл больше.)
http://litset.ru/publ/29-1-0-44799
У этого дома свой голос и запах, свет,
истории жизни чужих и родных людей,
балконные ниши, в которых живут везде
сапожки и сумки, в бутылках блестит портвейн.
У этого дома тревожна ночная мгла,
безумия шорохи, тени былых времён.
Здесь стены сыреют ненастным дождливым днём
и каждый живущий однажды сходил с ума.
У этого дома уют наравне с тюрьмой,
в нём билась посуда, ломились от яств столы,
бывали недели, на праздничный хлеб скудны,
свой век коротали художник, студент, портной.
У этого дома любовей - им нет числа.
В мерцающих окнах не раз отцвела весна.
Разбуженный светом, полёты оставив в снах,
дом сети надежд выплетает в пустых углах.
http://litset.ru/publ/16-1-0-45026
Мой маленький затерянный мирок,
иное измерение в пространстве,
где бабочки вальсируют у ног
в своём цветочном полусонном трансе,
где измусолил шлёпанцы щенок.
Мой домик словно сказочный скрипит
облупленными ставнями от ветра,
в сиреневых фонариках репьи,
и в тень конюшни тычутся слепни.
И ягодами выпачкано лето -
во весь плетень малинники царят
с душистыми плодами и клопами.
А утром брызжет белая заря,
цикория несметные моря
коровы пухлогубые лакают.
Подолгу музицирует скворец -
лучисто, вольно, вдохновенно-пьяно.
И кошки входят в кухонный дворец
полакомиться рыбкою-сырец,
пуховых фрейлин приучила мама,
они за это лечат ей артроз,
мурлыкают исправней радиолы.
Отец, пропахший тонной папирос,
блины, окрошка, рюмка и опрос:
"Чего там на Земле творится, Оля?"
И засыпают в дымке вечера,
на паузы наматывая время...
Мне чудится невольно, как вчера
отары звёзд ходили ночевать
туда, где сны от юности горели.
http://litset.ru/publ/66-1-0-13052
молочное время – прокисший вчерашний путь,
как сложно порою писать о понятном – понятно.
но мысли-бемоли на тон понижают суть,
так нервно-неровно замазаны белые пятна.
минуты-матрешки в часах убаюканно ждут
полночных безмолвий, рассветов, раскрашенной коды,
……..
а в комнате двое, пастельно-постельный этюд:
она и, конечно же, он.
и, конечно же,
годы…
он раньше проснется, он выйдет курить на балкон,
уставший от связей, сонливо посмотрит на время.
а время - убито наточенной, злой тишиной...
он просто поймет, что рифмуется «время» - проблемно…
она не простит, что простила вчерашнюю боль,
себе не простит, но,
а впрочем,
а впрочем,
а впрочем…
враньё начинается с чисел: 17:00,
затем 19… под полночь и где-то в три ночи…
но совесть - она не позволит остаться совсем,
совсем одиноким, забыть про числительность меры.
его философия не исключает дилемм,
её психология терпит любое «во-первых».
и клёклое время нависнет дамокловым сном,
и квёлые чувства распнутся на кухне-голгофе.
разверзнутся хляби… потопы, воскреснет содом,
она же спокойно промолвит:
«любимый, вот кофе»…
всего лишь… вот кофе…
Дни
Я обижаюсь на вчерашний день
за быстротечность, череду вопросов,
за то, что память, не смолкая, просит
найти отвеченное в этой череде.
Я обижаюсь в настоящем дне
на толчею, и на мещанства запах,
на то, что двигаюсь легко на запад,
а на восток - не поклониться мне.
Я обижаюсь на грядущий день
за неизвестность, алчущую разум,
за незвучание любимой фразы,
за то, что нас - нам не найти нигде.