"Бежевый Сетерикон" - это периодический конкурс ПКП, который проводится раз в месяц. Слово "сетерикон" расшифровывается как "сетературный конкурс". На этот конкурс авторы могут приносить свои лучшие стихи, не оглядываясь на тему, жанр, объем и дату публикации! Жюри, участники и читатели голосуют тайно, присылая шорты в виде личного сообщения ведущему. Результаты голосования публикуются в момент окончания голосования.
1. В конкурсе могут участвовать любые авторы, зарегистрированные на Литсети.
2. Тема, жанр, объем и дата публикации стихотворений не ограничиваются.
3. От одного реального автора принимается ДО ДВУХ стихотворений. Подача заявки осуществляется в виде рецензии, которая должна содержать
а) ваш ник на сайте Литсеть.ру б) название стихотворения в) ссылка на стихотворение на авторской страничке на сайте Литсеть.ру г) текст стихотворения
4.
Результаты конкурса определяются голосованием участников, читателей и жюри. Голосование проводится анонимно по системе "шорт + антишорт" (т. е. каждый голосующий должен будет выслать в личку ведущему шорт (где будут понравившиеся ему произведения) и антишорт (где будут не понравившиеся ему произведения (или понравившиеся меньше всех остальных), этим произведениям будут начислены отрицательные баллы)). За голос участника в шорт-листах в начисляется +2 балла, за голос читателя начисляется +1 балл. За голос участника в антишорт-листах начисляется -2 балла, за голос читателя начисляется -1 балл. Участник имеет право выделить от 1 до 3 стихов в своем шорте, поставив их на 1 место. Этим стихам будет засчитано по +3 балла. Стихи в шорт-листах жюри оценивает по пятибалльной системе: +3, +4, +5, +6, +7 баллов. Стихи в антишорт-листах жюри оценивает по пятибалльной системе: (-3), (-4), (-5), (-6), (-7) баллов.
5.
На конкурсе действует Тотализатор, где можно делать ставки на победителя (то есть на стихотворение, которое по вашему мнению займёт первое место).
максимальная ставка - 50 баллов. на своё стихотворение ставить можно. делать ставки могут любые авторы (кроме членов жюри) делать ставку можно только на одно стихотворение.
Тому, кто угадает стих-победитель, ведущий вручит приз в размере (собственная ставка игрока + (сумма баллов из ставок не угадавших игроков поделённая на кол-во угадавших)) У того, кто не угадает стих-победитель, со счёта спишутся баллы равные ставке.
6.
После подведения итогов конкурса победители награждаются призовыми баллами. Величина призов и количество призовых мест зависят от числа участников конкурса и количества стихотворений:
до 14 стихотворений - 1 победитель, 15 - 25 стихотворений - 2 победителя, 26 и больше стихотворений - три победителя.
Победители, не участвовавшие в голосовании, баллами не награждаются! Автор стихотворения, набравшего наибольший отрицательный результат, так же награждается баллами (если такое стих-ие будет единственным).
7. Все комментарии жюри публикуются вместе в одном обзоре на странице ПКП после объявления результатов конкурса.
Осенний день пошёл на убыль, но зябкий ветер не утих… Переболевшее «не любит» не так легко внутри нести в предзимних сумерках промозглых, когда весь мир дождём залит, когда изжитое «всё поздно» вновь где-то слева засверлит. Когда волна воспоминаний накроет вдруг, бросая в дрожь – как будто бинт, присохший к ране почти зажившей, отдерёшь...
Чтоб, возвратившись к боли прежней, опять бессонную печаль и нескончаемую нежность
Бензин пила моя бензопила, Летели щепки брызгами агонии... Но Святобор из каждого ствола Грозил открыть по мне войны огонь, а я Плевать хотел на боль и гнев тайги,– Меня давно не пилит ангел совести: Я склонен думать будто он погиб В разверзшейся меж нами чёрной пропасти. Бензин пила моя бензопила, Сплетались ветви-пальцы в гнёзда кукишей; Сквозь визг пилы я слышал чей-то плач, Но я – палач /слезами не откупишься/... Пускай мой труд походит на резню, Но это – лишь искусство, хоть и адово; Я выжег в сердце жалость на корню Пока деревьев трупы наземь падали, Пока бензопила Бензин пила...
________________________________________________ Святобор — славянский бог лесов и лесных угодий.
Где ж мессир, начинай скорее свой бал http://litset.ru/publ/29-1-0-7549 *** И не можется, и не хочется, В век безумного одиночества Крик Захлебнулся в ненужных истинах, Болью выписан мой неистовый Стих.
Заблудился он в междометиях Равнодушного сна столетия – Пусть, Искалеченный, изувеченный Он неверием в человечество, С уст
Рвется птицей смертельно раненой, Да с пустынных небес над храмами – Вниз. Камнем сгинет в пучине пропасти, Эхом выбьет остатки кротости Из,
Вечных льдов ослепляя бликами, В бунте небу грозящих пиками Скал. Больше не на что мне надеяться, Где ж мессир, начинай скорее свой Бал.
Бывает в жизни так: достоинств тьма, А толку нет, поскольку нет ума. Как раз похожий случай мне знаком.
*** Одна овца гордилась курдюком. Была она краса и гордость стад – Не каждый отрастит подобный зад! И, чувствуя значительность и вес, Овца решила проводить ликбез И всем давать затеяла советы: Как пить, справлять нужду… про то, про это… Учила всех по поводу и без. Её завидев, кот на крышу лез. И даже бестолковой канарейке Она свои совала три копейки. Устали все от этой процедуры. Сбегали. Двор пустел. И только куры Кудахтали, таращились, кивали, Поскольку ни черта не понимали.
Овца в аудитории нуждалась. Советы есть – народу нет. Вот жалость! И, в поисках блукая за посёлком, Овца случайно увидала волка. Тот, зайца удавив, по чести честь, Пускал слюну и собирался есть. Овце и счастья большего не надо! Пришла, тряся гузном, и встала рядом. И — волку: — Как ты кушаешь, бедняжка? Начни с другой, жирней другая ляжка! А волк — он что? Он зыркнул жёлтым глазом, Сказал: — Овца! — и горло вырвал разом. Не досчитались в стаде вечерком Овцы с её огромным курдюком. И не сказать, чтоб было очень жаль…
*** Совсем проста у басенки мораль: Когда сильна не голова, а зад, Ты не давай советы всем подряд.
На лестнице и пусто, и темно, и только запылённое окно меж этажей едва сочится светом. Решётка неухоженных перил оградкой у кладбищенских могил блюдёт давно ушедших силуэты.
Спускаюсь вниз, как в опустелый ад - подъ'ездного масштаба Герострат - сквозь выжженные памяти руины, и всё, что было дорого в миру, бледнеет, словно тени поутру, и рвётся в клочья ветхой паутиной.
А дальше... Дальше дверь прикрыла путь. Что ждёт за ней, и ждёт ли что-нибудь... мне слишком долго, слишком много врали. Нельзя остаться. Страшно выходить. Но лестница осталась позади, и вновь по ней я поднимусь едва ли.
http://litset.ru/publ/3-1-0-4674
Осенний день пошёл на убыль,
но зябкий ветер не утих…
Переболевшее «не любит»
не так легко внутри нести
в предзимних сумерках промозглых,
когда весь мир дождём залит,
когда изжитое «всё поздно»
вновь где-то слева засверлит.
Когда волна воспоминаний
накроет вдруг, бросая в дрожь –
как будто бинт, присохший к ране
почти зажившей, отдерёшь...
Чтоб, возвратившись к боли прежней,
опять бессонную печаль
и нескончаемую нежность
не различать
http://litset.ru/publ/11-1-0-10129
Бензин пила
моя бензопила,
Летели щепки брызгами агонии...
Но Святобор из каждого ствола
Грозил открыть по мне войны огонь, а я
Плевать хотел на боль и гнев тайги,–
Меня давно не пилит ангел совести:
Я склонен думать будто он погиб
В разверзшейся меж нами чёрной пропасти.
Бензин пила
моя бензопила,
Сплетались ветви-пальцы в гнёзда кукишей;
Сквозь визг пилы я слышал чей-то плач,
Но я – палач /слезами не откупишься/...
Пускай мой труд походит на резню,
Но это – лишь искусство, хоть и адово;
Я выжег в сердце жалость на корню
Пока деревьев трупы наземь падали,
Пока бензопила
Бензин пила...
________________________________________________
Святобор — славянский бог лесов и лесных угодий.
http://litset.ru/publ/16-1-0-6325
Волны пенятся, когда
Их на берег гонит ветер.
Мне спешить не по годам -
Позади уже две трети.
На зеленых островах,
Где Нева впадает в детство,
Лягу на спину. Трава
Будет с небом по соседству.
Скоро осени грустить,
Прикасаясь к листьям охрой.
Муравью не проползти
По щеке, зачем-то мокрой.
http://litset.ru/publ/16-1-0-6977
***
Больно бьет под дых
Изнутри меня,
В каждом слове – Ты,
В каждом имени.
То – в листве берез,
И в безмолвии,
То – в дождинках слез,
В громе с молнией.
То – в фате зимы,
Что лишь грезится,
То – средь звезд немых
В лике месяца.
Память, взявши кнут,
Жжет бессонницей,
Да оковы гнут
Многотонные.
Написать тебе –
Не докличешься.
А с икон небес –
Безразличие.
http://litset.ru/publ/29-1-0-7549
***
И не можется, и не хочется,
В век безумного одиночества
Крик
Захлебнулся в ненужных истинах,
Болью выписан мой неистовый
Стих.
Заблудился он в междометиях
Равнодушного сна столетия –
Пусть,
Искалеченный, изувеченный
Он неверием в человечество,
С уст
Рвется птицей смертельно раненой,
Да с пустынных небес над храмами –
Вниз.
Камнем сгинет в пучине пропасти,
Эхом выбьет остатки кротости
Из,
Вечных льдов ослепляя бликами,
В бунте небу грозящих пиками
Скал.
Больше не на что мне надеяться,
Где ж мессир, начинай скорее свой
Бал.
http://litset.ru/publ/45-1-0-8684
Бывает в жизни так: достоинств тьма,
А толку нет, поскольку нет ума.
Как раз похожий случай мне знаком.
***
Одна овца гордилась курдюком.
Была она краса и гордость стад –
Не каждый отрастит подобный зад!
И, чувствуя значительность и вес,
Овца решила проводить ликбез
И всем давать затеяла советы:
Как пить, справлять нужду… про то, про это…
Учила всех по поводу и без.
Её завидев, кот на крышу лез.
И даже бестолковой канарейке
Она свои совала три копейки.
Устали все от этой процедуры.
Сбегали. Двор пустел. И только куры
Кудахтали, таращились, кивали,
Поскольку ни черта не понимали.
Овца в аудитории нуждалась.
Советы есть – народу нет. Вот жалость!
И, в поисках блукая за посёлком,
Овца случайно увидала волка.
Тот, зайца удавив, по чести честь,
Пускал слюну и собирался есть.
Овце и счастья большего не надо!
Пришла, тряся гузном, и встала рядом.
И — волку:
— Как ты кушаешь, бедняжка?
Начни с другой, жирней другая ляжка!
А волк — он что? Он зыркнул жёлтым глазом,
Сказал:
— Овца! — и горло вырвал разом.
Не досчитались в стаде вечерком
Овцы с её огромным курдюком.
И не сказать, чтоб было очень жаль…
***
Совсем проста у басенки мораль:
Когда сильна не голова, а зад,
Ты не давай советы всем подряд.
http://litset.ru/publ/66-1-0-5563
Взлететь. Упасть. И снова на крыло.
А этот шёпот за спиной... Ну что ж?
Поверь, тебе ужасно повезло,
Что ты другим покоя не даёшь.
Когда б ты был ничто и звать никак,
Никто б не стал шипеть тебе вослед,
Исподтишка показывать кулак
И проклинать вперёд на много лет.
Взлететь. Упасть. И выжить всем назло.
И снова делать первые шаги.
Поверь, тебе ужасно повезло,
Что за спиной злорадствуют враги.
http://litset.ru/publ/29-1-0-9812
На лестнице и пусто, и темно,
и только запылённое окно
меж этажей едва сочится светом.
Решётка неухоженных перил
оградкой у кладбищенских могил
блюдёт давно ушедших силуэты.
Спускаюсь вниз, как в опустелый ад -
подъ'ездного масштаба Герострат -
сквозь выжженные памяти руины,
и всё, что было дорого в миру,
бледнеет, словно тени поутру,
и рвётся в клочья ветхой паутиной.
А дальше... Дальше дверь прикрыла путь.
Что ждёт за ней, и ждёт ли что-нибудь...
мне слишком долго, слишком много врали.
Нельзя остаться. Страшно выходить.
Но лестница осталась позади,
и вновь по ней я поднимусь едва ли.
Спасибо, Аэль.