Давно, мой родной, я тебе не писала писем.
О чём говорить? Всё как прежде средь скучных чисел.
Живу, заблудившись среди человеко-тысяч.
Считаю потери. Хоть что-то из будней высечь.

Хожу по врачам. А хочется снова к маме.
Мерещится, будто меня у меня украли.
А впрочем, кому интересны мои провалы?
«Да всё хорошо!» — отвечаю, но верю мало.

И вот, улыбаюсь. Одной из своих улыбок.
И вот, говорю: «У меня — никаких ошибок».
Но вру, понимаешь? Наигранно и фальшиво.
На это, поверь мне, имею свои мотивы.

Противно, порой, от самой же себя. До дрожи.
Лишь зеркало знает, на что я сейчас похожа.

Ни гений, ни шут, ни злодей - всё куда банальней:
Я тот персонаж, что для смеха в роман добавлен.
С дырявою кармой, обруганный, в платье рваном.
Потерянный, странный, безродный и безымянный.

Пускай в арсенале прибавилось пару масок,
В почете, по-прежнему, старенькие гримасы.
Но если вникать в незначительные нюансы,
Выходит, без масок мы просто живое мясо (?)

Вот так, мой родной. Быт не очень-то многоцветен.
Души полотно не вмещает уже отметин.
Ещё одна ночка скользнула к утру за двери.
Прощай, мой родной. И спасибо, что был. И верил.