Когда я пройду сквозь обиды, молву и тьму,
сквозь ночи беззвёздность и пасмурное безлунье,
скитаясь один по бесплодным, угрюмым дюнам,
то выйду к манящим огням, где меня поймут
и примут любым: без прикрас, орденов, речей,
уставшим от выцветших жизненных перекрёстков.
Там семь беспощадных ветров задают вопросы
и, выветрив душу, вдогонку кричат: ты чей?
Пока мы заложники сумрачных городов,
туманов, похожих на сущностей междумирья,
скрывающих птиц, у которых стальные крылья, –
увы, не увидеть знакомых вдали домов.
Я знаю: пройдя через сумерки, смерть и боль,
приближусь к священным огням в золотистых окнах.
Их Бог зажигает, когда поднебесье блёкнет,
когда обессолнечный мир говорит с тобой.

БЛб,2 тур, картинка