Пью пригоршнями жизнь из живого ключа,
пью взахлёб — и никак не напиться!
Снова осень шагает, газоны топча,
чтобы ветром в вихры мне вцепиться.

Не вихры? Ну и ладно, ведь лысины нет,
Вовкин «ёжик» отнюдь не колючий.
Время — признанный зодчий… Но прежний портрет
был, пожалуй, безгрешней и лучше.

А сегодняшний мой зазеркальный близнец
ухмыльнётся: «Какая там сказка…
Всё имеет начало и чёткий конец,
неизменна лишь неба окраска».

Пусть же куксится осень и плачет навзрыд —
это просто устала природа.
С листопадом однажды душа улетит
на святую ладонь небосвода.

18.10.24