Из серых будней ведёт дорога
туда, где дышат цветами выси,
где даже сокол не видел смога,
где тучи мимо несутся рысью.

Оставив осень, отправлюсь в лето,
ведомый к сердцу приникшей музой.
И будут травы сиять от света,
а я ослепну под гривой русой.

Вкус поцелуя – паденье в бездну.
Мороз по коже – дыханье ветра.
Я в лоне поля навек исчезну...
А там, где осень – земли два метра.
12.09.21