У меня не вяжутся слова:
пропадают смыслы и картины.
Не хватает в жизни баловства:
распускаю платье из сатина.

И строка мережкой полусна —
Не набрать ей опалимой силы.
Жар в душе. И плавает луна,
бледною костяночкой оливы.

Подберётся к памяти сова —
выклюет всё самое родное.
Я храню обычные слова —
как драже, в кармане и в ладони.

Вызреют — я посажу их все.
Под луной. Когда на сердце тише
Вот увидишь, к будущей весне
вытянутся яблони в Мытищах.

Станут домом для букашьих снов.
Пруд сроднится с говорливой вербой.
Соберу из ниток платье вновь,
приглашу тебя послушать небо.

*
К ласковым ладоням прянет дым.
Ночь не разбирает вера-вира...
Под последним солнцем золотым
счастье пробирается пунктиром.