Ноябрьский сплин. Незавершенность
Скупых штрихов бесцветных дней.
Но как пронзительна минорность
Осколка неба меж ветвей,

И эта зыбкость межсезонья,
Стихами льнущая к душе…
Погода, словно бы спросонья,
На этом шатком рубеже

То в осень пятится несмело,
То в зиму делает шажок…
И тает в черных лужах белый
Едва родившийся снежок