Окурок искрами горит во тьме кромешной.
И только город-спрут не спит, расставив клешни.
Он выбирает наугад и цель и жертву:
Кто попадёт сегодня в ад? Кто будет первый?

По переулкам дождь идёт, почти крадётся.
На небе туча в свой живот укрыла солнце.
На старый парк с небес вода течёт курсивом.
И выхожу во двор тогда я детективом.

Мне след его давно знаком. По закоулку
Он пробирает холодком, ножом под куртку
Готов ударить как пером, разбойник старый.
А с неба молнии и гром одним ударом.

Мне фоторобот ни к чему, и скинув маски,
Я свой любимый холст возьму, и кисти с краской.
Поймать с поличным невтерпёж! Но терпеливо
Я на холсте рисую дождь, как в детективах.