Я не умел любить – и не любил, и мучился невысказанной болью, хотел сказать, но мало слов любых, чтоб выразить, как слиты мы с тобою. Я не умел просить – и не спросил, отравлен рифмами и пьяным вздором, чем выжила ты, как хватило сил, чтоб не пропасть в ненастьях и раздорах. Я не умел прощать, и не простил себе – твои морщинки, глаз усталость, и преждевременность твоих седин, и всё, что так и не сбылось, не сталось… Прости мне этот бред, и эту боль, проросшую из лет минувших, давних… Неразделимо слиты мы с тобой судьбою – в разделённости страданий. Прости, как сможешь – неумелость рук, неловкость взглядов, истовость мгновений, толпу теней на кухне поутру… И отпусти мне грех стихопаденья.
Не совсем исповедь, но личные мотивы присутствуют...