Увы, участников у нас в последних играх было совсем мало...
Возможно, это связано и с тем, что другие площадки тоже предлагают стихотворные игры. Поэтому я решил восполнить недостающее звено и предложить вам на этой неделе написать прозу.
Тема -
Новогодняя история Максимальный объём - до 5000 знаков
Рассказ может быть как новый, написанный специально для конкурса, так и старый, но обязательно соответствующий заданию.
Свои миниатюры добавляйте в виде рецензии.
От одного автора может быть до 3-х вариантов.
Приём вариантов до субботы, 17 декабря 23:59 мск
Голосование продлится до вторника, 20 декабря 23:59
Желаю всем удачи и вдохновения
Спасибо всем семи участникам (жалко, ни один читатель не проголосовал)
Поздравляю Марго с победой и награждаю её Ключиком Замка и призовыми 100 баллами Литсети
Спасибо всем, принявшим участие в конкурсе, — пусть мы и не достигли своего максимума в 17 работ, но и 11 уже неплохо, почти столько же, сколько на последней "Пятнице" (там 12), а пятничные конкурсы, по-моему, самые популярные на портале.
Да, жаль, читатели обошли голосование стороной. Хотя на самом деле читателей как таковых здесь было не так уж мало — 22 человека только за последнюю неделю (это чисто читателей, за вычетом участников) — кликните на кнопку "Читатели", и сможете убедиться в этом сами. ))
Удач! )
Хотя, наверное, они как и в сказке "Морозко" выбирают тех, кто этого заслуживает. Хорошей, наверное, женщиной была Вера Петровна
И сказочка хороша, такая оптимистичная и добрая.
Вы можете не только молча нажать кнопочки, выбрав понравившиеся варианты, но и оставить свои комментарии по работам авторов
Этот сервис для вас совершенно бесплатный ;)
Некоторые работы явно требуют доработки...
Всё же проза - это не монолог на тесной кухне за чашечкой чая, а литературное произведение. Т.е. должны быть не только идея и слова, но и интересные речевые обороты, образы и т.п.
И сама идея должна быть подана так, чтобы читатель заинтересовался: что же там будет дальше?
Я и сам - Боже упаси! - не мастер написания прозы, но несколько конкретных замечаний/предложений по тексту могу дать. Разумеется, не в теме игры.
Кого это заинтересует - милости прошу в личку ИЛИ выкладывайте на своей страничке и приглашайте "в гости"
Я же говорю о ПОДАЧЕ, о подборе слов, о грамматике, о "литературной ценности", если так можно сказать.
Чтобы был рассказ, а не пересказ.
Единственное "должен", которое имеет место быть - это то, что рассказ должен быть интересен читателю. И рассказ - это не набор образов, не изысканность и правильность речи... Рассказ - это посыл. И автор, реализовав этот посыл - отдаёт его читателю, который, в процессе чтения/осмысления становится своего рода соавтором произведения. То, что возникает у читателя в голове, т.е. мысли и образы - зависят не только от текста, но и от читательского опыта. Значит автор (хошь-не хошь), но имеет целевую группу. Понимание автором этой целевой группы - во многом залог успеха произведения. То есть я о чём? Нельзя выделить аспект, обеспечивающий успех произведения, в самом произведении, "оторвав" его от читательского восприятия. А значит любые советы авторам "общего свойства" - бесполезны. Кто-то не воспримет ту грамматику, которую другие превознесут. Кто-то превознесёт какие-то образы... А другому они будут смешны и надуманы... Трудно теоретизировать "вообще"...
Это всё ИМХО, конечно... )
Я давно уже пришла к выводу, что написанный и опубликованный рассказ (ну, или вообще литературное произведение) начинает жизнь своей собственной жизнью и напрочь теряет связь с автором. Написал, пустил в свободное плавание - забудь, что это твое. Как-то так.
И еще не поняла, почему вдруг возникло обсуждение, должно ли быть что-то в рассказе личное. На мой взгляд, может быть так, а может и совсем иначе - ничего странного в этом нет. Например, оба моих конкурсных рассказика - чистая фантазия. В частности, я ни к одной козе ближе, чем метров на двадцать, ни разу в жизни не подошла. А вот два моих выпуска миниатюр "Москва и москвичи" полностью срисованы с натуры и, конечно, пропущены через себя. ))
Но вообще-то, рассказ (если он не документальный) должен только отталкиваться от каких-то личных событий или событий, рассказанных, подсмотренных. А дальше надо бы ИМХО давать волю фантазии, чтобы сделать рассказ более динамичным, интересным читателю.
Признаюсь, что самой мне бывает трудно отойти от "правды" (у меня-то восприятие пережитого окрашено личным участием!), но думаю, что не всегда читатель воспримет все описанные события так же , как я.
То есть, надо уметь отрешиться от себя -рассказчика и постараться стать независимым читателем.
Вот почему вещь в идеале должна отлежаться, чтобы появился свежий взгляд на неё.
Это очень сложно! Для меня, во всяком случае.
И как же эту "целевую группу" выделить? По численности, возрасту или по какому признаку? Нет, мне кажется, писать в расчете на конкретного читателя просто скучно.
А недостатков у нас у всех, конечно, немало.
Я не знаю, как другие, а я не обладаю большими теоретическими познаниями, сужу чисто интуитивно
Настоящий ангел
(новогодняя быль)
Наконец-то наш старый друг собрался жениться и, как всегда, оригинальничал: свадьба была назначена на 31 декабря и должна была праздноваться в лесу в снятой на всю неделю полуразвалившейся хибаре. Объявлено: явка обязательно с лыжами. Заманчиво, но у нас проблема - некуда девать трёхлетнюю дочку.
Моя мама сказала, что они с удовольствием заберут на праздники обожаемую внучку, но ёлку должна обеспечить я. А в те времена такого изобилия ёлочных базаров не было, ёлку надо было «доставать», к тому же настоящую, с запахом, а не какую-нибудь синтетику.
Нужно заметить, что наша девица, благодаря постоянно сияющим радостью голубым глазкам, розовым щёчкам и белокурым кудряшкам, была всеобщей любимицей большой коммунальной квартиры, где жили мои родители. Соседки называли её ангелочком и даже нередко готовы были посидеть с ней, пока бабушка была на работе, да и малышка была счастлива поиграть с ними.
И вот стоим мы с дочкой на трамвайной остановке. Холодно, сильный ветер, а нашего номера всё нет. И вот в тот момент, когда наконец-то показался долгожданный трамвай, дорогу нам преграждает обшарпанный автобус, мешает сойти с тротуара. Из открывшейся двери выглядывает какой-то неопрятный небритый тип в кроличьей ушанке и спрашивает: «Ёлку надо?»
На дне драндулета лежит шикарная двухметровая красавица.
Я в растерянности объясняю, что очень бы надо, но везти такую большую ёлку в трамвае, а я ещё и с ребёнком…
«Далеко едете?» «Да нет, через мост, на Васильевский.» «А ну, залезайте!»
И вот мы вместе с огромной ёлкой подъезжаем к заветной парадной. Я пытаюсь заплатить и за «доставку», но дядька категорически отказывается.
«Вы – сущий ангел!» - вырвалось у меня.
« Мама, а это был настоящий ангел? – спрашивает малышка - Это ангел… А я - ангелочек... А я когда вырасту, тоже такой буду?»
Симпатичный рассказ и,поскольку быль, то и читается с большим интересом.
Очень приятно, что Вас заинтересовало. Спасибо!
Счастливого Вам Нового года!
http://litset.ru/publ/30-1-0-32412
Микки Мауса не было. Да и телевизора не было.
Были мама, папа и книжки. Был Бибигон и Мойдодыр, дядя Стёпа и Маугли. И был глупый мышонок. Сашка жалел мышонка и плакал.
А ещё был умный мышонок.
Нет, не так: ещё был Умный Мышонок.
Каждый вечер он появлялся к ужину, садился на батарею и смотрел на всех своими чёрными глазками. И не боялся никого. А умным он был потому, что мышеловки, которые поначалу ставились мамой, чтобы его поймать – пустовали, какую бы наживку туда не закладывали. В итоге мама махнула рукой, назвала гостя "Умным" и стала уважать. А уважаемого гостя надо кормить. Его и кормили. Сашка на всё это смотрел и улыбался. Сказка про глупого мышонка оказалась просто сказкой: "На самом деле – всё намного лучше", – так теперь Сашке думалось.
Перед Новым годом все делали игрушки: клеили домики, через дырку от иголочки высасывали содержимое яиц, затем красили их и приклеивали забавные колпачки, превращая в клоунов. Из пластилина лепили разные фигурки, обмазывали клеем и делали папье-маше с использованием старых газет, разукрашивая результат. Были и покупные игрушки, немного, поскольку интереснее было делать их самим. И подготовка к Новому году начиналась уже в ноябре. И уже с ноября Сашка думал: "А что подарят?" Эта мысль всплывала, крепла и когда покупалась и устанавливалась ёлка – облекалась уже в вещественную форму: "Что же может влезть вон в тот пакетик, который папа прячет на книжной полке?" Сашка гадал, перебирал варианты… Но ни разу не угадал. Однако то, что мешочек с конфетками, пряниками и апельсином будет обязательно – Сашка знал наверняка.
В тот Новый год всё было как обычно: празднично. Папа подложил подарок под ёлку, стараясь сделать это незаметно. Потом все сели за стол. Это была единственная ночь в году, когда Сашке разрешалось не спать до полуночи. Все ждали звонка будильника, который заводился на полночь, чтобы вовремя "чокнуться бокалами". А Сашка ждал, когда можно будет подойти к ёлке и забрать, наконец, то таинственное, что приготовлено ему. А ещё ждали Умного Мышонка. Но он не пришёл.
И вот, наконец-то, зазвенел будильник, бахнуло шампанское, Сашке был налит брусничный морс… прозвенели бокалы… Время подарков подошло! Сашка встал из-за стола, подошёл к ёлке, взял сначала большой пакет, заглянул… достал из него коробку… "Надо же! – кукольный театр, – сказала с улыбкой мама. – Это называется бибабо. Что-то Дед Мороз расщедрился…". Сашка хмыкнул от незнакомого слова, протянул руку к маленькому пакетику со сластями и взял его. Апельсин выпал из дырки в донышке пакета, посыпались конфеты, пряники… И на руку Сашке шмыгнуло маленькое, тёплое, пушистое тельце. Сашка заорал, тряхнул рукой, мышонок, а это был он, отлетел на пару шагов, а потом, шустро перебирая лапками, рванул к спасительной норке в углу комнаты. Всё произошло так быстро, что когда мышонок скрылся – никто ещё ничего не успел понять. Сашка орал. Папа с мамой стояли молча и смотрели на валяющиеся на полу конфеты, на Сашку, на ёлку… И в угол, где была дырка, в которой скрылся гость.
"Подарок оказался с сюрпризом, – сказала мама. – Умный Мышонок теперь твой. И теперь-то понятно, почему его не было за общим столом". От этих слов Сашка как-то сразу успокоился. Папа собрал конфеты, нашёл погрызенный пряник, улыбнулся чему-то и положил пряник рядом с норкой. "Испугался?" – спросил он. "Да!" – ответил Сашка. "Ну, ничего. Зато праздник был у всех. Только у всех по-разному. Что с мышом-то делать будешь только? Ты за него в ответе" – и, повернувшись к маме, добавил: "Пойдём-ка ещё выпьем?"
А Сашка к столу не пошёл. Он сел на кровать и подумал: "Чего я так испугался? Он же маленький. А я большой… только вот мне куклы подарили… Но ведь не только куклы!" Он взглянул на пряник в углу и громко сказал: "С Новым годом… дарю! И отпускаю тебя."
Новый, одна тысяча девятьсот семидесятый год, начался. Это был год, когда Сашка пошёл в школу, записался в кукольный кружок и стал давать представления и дома, и в дворце пионеров… И начался он в день, точнее, в ночь, когда Сашка в последний раз в жизни видел Умного Мышонка. Тот больше не выходил на ужин. Пропал. А пряник в углу так и засох, более нетронутым. И Сашка много лет винил себя за то, что напугал зверька. И за то, что не захотел его оставить себе, сказав что тот свободен. Он потом долго ждал его. Чтобы извиниться… А потом понял: всё было правильно и сказано, и сделано... Свобода - есть свобода.
А летом в доме появился ёжик… Но это уже совсем другая история…
Спасибо Вам. )
http://litset.ru/publ/5-1-0-32402
Автоматические двери универсама, не успевая смыкаться, пропускали все новые и новые порции радостного возбуждения, терпкого морозного воздуха и неповторимо бестолковой атмосферы предпраздничной суеты.
Как ни печально, Галина Петровна ощущала себя чужой на этом празднике жизни.
Новый год! Когда-то и она вот так же лихорадочно докупала недостающие продукты и спешила домой, где её уже ждали дети и муж. Девчонки, перебивая друг друга, рвались помочь ей на кухне, муж раздвигал стол и стелил парадную скатерть, закуски торжественно водружались на искрящееся белизной крахмальное полотно. В то дефицитное время у домашних слюнки текли при виде оранжевых горошинок красной икры, тоненьких ломтиков копченой колбасы и непременных золотистых шпротин. Разумеется, не обходилось без оливье и других замысловатых салатов, почерпнутых из «Работницы» или записанных в блокнотик под диктовку многоопытной подруги. Шампанское шипело, пробка рикошетила от нового серванта, девчонки визжали, и всё это вместе, оказывается, и было счастье.
- Женщина, Вы будете расплачиваться? – прервала воспоминания кассирша.
- Да, да, - смущенно заторопилась Галина Петровна, выкладывая из корзины нехитрый набор продуктов, рассчитанный на одного человека. Гостей она не ждала.
- По скайпу пообщаемся – объясняла она коллегам, улыбаясь и как бы подшучивая над собой. Так она пыталась демонстрировать, что именно этот способ общения как раз её и устраивает.
По скайпу… К двенадцати часам связь будет отвратительная. Дай бог, к часу прорвутся. Будут поздравлять, пытаясь перекричать музыку и гвалт подвыпивших гостей.
Они обязательные, её девочки. Обе не забудут поздравить маму. А она будет чувствовать, что мешает им, отвлекает от праздника, поэтому поспешит побыстрее закруглить разговор. И будет улыбаться. Чтобы не расплакаться.
Вот если бы был жив Серёжа, всё было бы по-другому! Но Серёжа ушёл и оставил её одну. Никто теперь не подарит ей
на Новый год веточку сирени.
Вот где он умудрялся прятать эту веточку, пока она набирала цвет? Целый месяц, наверное, надо было ухаживать за срезанным среди зимы побегом, чтобы именно 31 декабря преподнести ей пахнущее весной сиреневое облачко.
Галина Петровна и не заметила, как оказалась у своей двери. Привычный щелчок выключателя. Что-то не то. Запах какой-то знакомый. Как будто и, правда, сиренью.
- Надо же до такой степени навспоминаться! – усмехнулась Галина Петровна и распахнула двери в комнату.
Сирень! Огромный букет! И девочки. Её дорогие дочки.
- С Новым годом, мамочка!