Не дай мне быть, как все хотят,
в угоду лицам без лица.
Я не герой, не псих, не брат —
я отражение сколь сквозца.

Я каждый день, как будто вновь,
встаю в борьбе со сном и сутью.
Рутина — храм. Забыл любовь.
Зато нашёл себя… чуть-чуть.

Мир предлагает мне уют
из расписаний и зарплаты,
но мне уютен только путь —
даже по стеклам, даже пятой.

Мне не дана была броня,
но я привык гореть открыто.
Я стал умелым без огня —
сгорать умею без конфликта.

С утра встаю — и будто в плен:
одни и те же разговоры.
И снова — кофе, свет, проблем.
И снова душно от простора.

Меня не радует “успех”,
я не гонюсь за лентой славы.
Я сам себе даю свой смех,
я сам себя лечу словами.

Я не горжусь — я просто знаю:
моё “молодец” важней других.
Когда душа вся в синяках —
похвала своя звучит как крик.

Я к стрессу стал почти родным,
к загонам — как к вечерней чашке.
Выгорание — мой длинный дым,
что пахнет болью и отвагой.

А любовь?.. Она не свет.
Не обещает, не спасает.
Она — не “вечно”, не “ответ”,
она — когда не угрожают.

Когда ты можешь быть собой —
слабым, резким, перегруженным.
И всё равно тебя с тобой
держат рядом. Безоружно.

Не дай мне бог прожить не так —
по чьим-то нормам, в чьих-то схемах.
Я выбрал путь — пускай он мрак,
но он хотя бы без системы.

Не дай мне ждать чужих наград.
Не дай просить за право быть.
Я — это не набор цитат.
Я — человек. Учусь любить.

И если я сегодня жив —
то не за “лайки” и медали.
Я просто выбрал быть в актив,
когда другие — отключали.