Прохожий

Небо – мутнее, чем глаза пьяницы, - смотрит недобро,
сеется морось на неуютную лавку под вязом.
Мокрые листья к её деревянным рёбрам
льнут по-сиротски. Холодно - зуб на зуб...

Ветер когтит сутулую спину прохожего -
не по сезону плащик цвета жухлой травы.
Тюкает клюшка по лужам - неуверенно, с дрожью.
Старик-горемыка пьян? Или слепой (увы)?

Куда - без зонтика? Зачем себя не жалеет?
Разве не ломит костей – по такой погоде?
Для чего ледяную, раздетую ветром аллею
он тяжело, будто реку вброд, переходит?

Совсем одинокий, за хлебом - и то самому?
Или родня скандалами выживает из дома?
Полбеды, если летом. А нынче - тяжко ему:
пустынные парки от холода впали в кому.

Не пропускает и тонкого солнечного луча
многослойный небесный плед грязно-серой масти…

…а человек, вставший на ноги после паралича,
идёт по земле - и едва не плачет от счастья.

http://litset.ru/publ/10-1-0-60