Это будет отличное время года.
Небо выгнет по спектру надбровий дуги
и от радости каплю всплакнёт походу.
И единожды солнце взойдёт на юге.

Раскрошится по западу пень замшелый.
И постигнет отзывчивый русский разум,
что страна подросла и похорошела,
и как будто ещё повзрослела разом.

Хлынет боль изо рта словом непотребным,
но вольётся в строку, обернётся песней.
Хватит всем, навсегда — и воды, и хлеба.
А над городом роз тишина воскреснет.

От улыбок детей станет утро краше,
хоть по-прежнему головы будут седы.
И молитвы исполнятся наших павших.
Так отпразднует Родина День Победы.

Сентябрь 2023

Сентябрьский ветерок рыжеволосый
летит себе — не низок, не высок.
Он обманул мужскую эту осень
и бабье лето взял под локоток.

Идти за ним, шурша на каждом шаге
страницами прочитанной листвы,
пока деревья, вычурно не наги,
качаются, как будто нетрезвы.

И, щурясь, беззаботно улыбаться
в небесное парное молоко.
И чтобы всюду солнечные зайцы
скакали по-кошачьему легко.

И чтобы был и благостен, и светел
осенний день, струящийся, как шёлк.
И чтобы парень, рыжий, словно ветер,
с войны пришёл, пришёл, пришёл, пришёл.

Сентябрь 2023

Пусть будет сон твой долгим и цветным,
да не расплещет из ковша его Медведица.
Ты видишь дом и по-над банькой сладкий дым.
И мама на тебя уже не сердится.

А постаревший яблоневый сад
шумит и дразнится хмельными ароматами.
Лопатки острые твои смешно торчат
под гимнастёркой папиной залатанной.

На дискотеке — тёрки за дела.
Тебе музон такой не очень-то и нравится,
а впрочем, ладно: это, кажется, зашла
соседка Танька — первая красавица.

И в белом танце кружится с тобой,
из жарких пальцев ускользающая, нежная.
А дочки мягонькие пяточки... Постой,
она не родилась ещё, конечно же.

Цветной экран качнулся и погас.
Вставай, солдат. Уже пора. Вот-вот завертится.
И смой с лица остатки сна — тебе сейчас
воды плеснёт из ковшика Медведица.

Август 2023

Тот странный год был на язык остёр.
Он из кривых выглядывал зеркал.
И через правду, как через костёр,
туда-сюда без устали скакал.

С огнём играл и всем казался мил.
Игра осталась не завершена:
о правду губ тот год не опалил —
и в следующий вспыхнула война.

Ей скучен мир и малость тесноват.
Покуда судьбы трескаются в ней,
она ваяет каменных солдат
из мягких пластилиновых людей.

Собой испепеляет города
и в детских зажигается глазах.
Как будто эту землю навсегда
окутал дым и затуманил страх.

Как будто год к исходу только злей,
а Вседержитель без вести пропал.
Но искра правды теплится в золе —
и это шанс устроить встречный пал.

Июль 2023

Ты к двери в канцелярию Всевышнего
приблизился без малого впритык,
от жизни лихо отсекая лишнее,
вгрызаясь в эту глыбу по кадык.

Пространство скособочилось и треснуло.
И, заслонив собой дверной проём,
Победа вышла, чистая и честная,
пленительная в бронике твоём...

Всё дальше будет, как в кино показано:
парад и орден, что тебе вручат,
и рукопись с военными рассказами,
и сад, и воспитание внучат.

И ляжет под стекло шеврон потрёпанный.
Дела накатят, как девятый вал.
...И никакого дыма над окопами.
И никакого — без вести пропал...

Июль 2023

Из выцветшего прошлого война
пришла, с ноги открыла дверь опять.
Когда не по размеру времена,
вольно и распинаться, и пенять.

Звучит из-под фаланги зычный лязг,
и выдернута, вырвана чека.
А пальцы эти созданы для ласк
и тонкого скрипичного смычка.

Пусть истина запутывает след,
но правда не за тридевять земель.
Кто первый впереди увидел свет,
тому и освещать собой тоннель.

И каждый новый день благословен,
когда в нём есть хоть капелька любви.
Случилось жить в эпоху перемен.
Поди её теперь переживи.

Июль 2023

Снова ставить акцент на досадные мелочи,
чтобы в дали привычно свою печаль нести.
Но куда подевался мятежный стрелочник —
тот, что вынес за скобки границы реальности?..

Время сжалось, как сердце, сбиваясь и ёкая.
Вроде лето в Москве — как и раньше, в точности.
Только воздух тяжёлый не лезет в лёгкие.
Этим летом ни капельки лета не хочется.

Долго ль в пропасть с обрыва сорваться, умеючи.
Жили-были. Потом из рассудка выжили.
Дай же, Господи, не разменять по мелочи
разум, волю, любовь, сострадание к ближнему.

Июнь 2023

Что нового? Июльская гроза
выстукивает, ей по барабану:
ты-там, ты-там, ты-там. Ты там. Ты за
той ленточкой, где время так пространно.

Что старого? Сломавшийся каблук.
Роман с одной главой непокорённой.
Ты там. Из-под твоих чернильных рук
в строку ложатся рифмами патроны.

Что вечного? Ночные небеса.
Любовь — меж нами чуткая связная.
Ты там. Сто двадцать дней и полчаса.
И Бог тебя хранит. Хранит. Я знаю.

Июль 2023

Не то чтоб он пришёл с войны —
товарищ вынес с поля боя.
День притворился выходным,
влетел в отверстие входное.

И в белом рубище портной
его насилу, но заштопал.
Не то чтоб он с войны — с войной
пришёл. Не то чтоб сразу в штопор.

Да вот же он, никем не зван,
вдыхает волю тыловую.
И закатился в ресторан,
и шутит ночь напропалую

о том, что скучно стало вдруг,
а то свистеть бы пуле мимо.
Он латте пьёт, смолит бамбук,
на ушко даме шепчет мило,

что как-то выстрелом одним
двоих отправили к Бандере,
что сам-то бережно храним
он тем, в кого не очень верит.

Не то чтоб в лоб, хоть волком вой.
Не то чтоб выглядел жестоким.
Но посвежело над Москвой.
И поломалось караоке.

Май 2023

Между фрешем и флягой,
между броги и берцами
эти раны пролягут,
и просыплются специи.

И натянутся жилы
сквозь беседу досужую
между тем, кто служил, и
тем, который прислуживал.

Меж людьми с Патриарших,
нежно-вешними вишнями,
и за Родину павших
пацанов хоронившими.

Между честью и спесью,
роковая, зловещая,
разрастаясь, как плесень,
разверзается трещина.

Искушает исчезнуть.
С ней и мериться силами,
между небом и бездной
на краю балансируя.

Июнь 2023

Растила мама и звала героем.
Но ей, конечно, было невдомёк,
что всю страну огромную закроет
своей спиной безусый паренёк.

Что там, где в пекле плавятся металлы,
течёт стекло наваристой водой,
там — в полный рост — на чернозёме алом —
России сын, солдатик молодой

вонзит копьё в озлобленного змея.
И выстоит — который век подряд.
Поскольку нет оружия сильнее,
чем те, кого героями растят.

Апрель 2023

Мы вышли из есенинских берёз,
ветра ловили лермонтовским парусом —
не в шутку, оказалось, а всерьёз,
по-свойски, без патетики и пафоса.

Мы зря черкали строчки из вчера
и рукописи жгли неопалимые.
Ведь истина, как прежде, нехитра.
И если встать за Родину пора,
то — плоть от плоти — с ней неразделимы мы.

И ярость благородная кипит.
И пальцы узнают затвор стрелкового.
И сверху нас напутствует пиит,
в нерукотворный памятник закованный.

Май 2023

Взрезает киль кисель большой воды,
в которую входили неоднажды.
Но в этот раз решения тверды
и мы почти отчаянно отважны.

Терять, похоже, нечего теперь.
Ни в грязь лицом не падаем, ни духом.
До пристани идти — семь раз отмерь.
Ещё вдохнём поглубже — да и ухнем,

всем телом налегая на весло,
пуская в дело праведное слово,
что гневом и стихами проросло.
И да — не торопите рулевого.

Апрель 2023

Ты совсем не играл, даже в мыслях, со спичками.
И запретного в жизни не трогал плода.
Ничего тяжелее футляра скрипичного
в белоснежных руках не держал никогда.

Ты явился туда, угловат и неопытен.
Кто бы только подумал полгода назад,
что под этими пальцами в масле и копоти
виртуозно стаккато споёт автомат.

Ты глотнёшь диссонансов, что были неслыханны,
и сначала качнёшься, как будто бы пьян.
Но в твоей голове все прилёты и выходы
по порядку на нотный уложатся стан.

Станет музыка боя твоей философией.
Звуки лишние здесь ни к чему, ни о чём.
У тебя же, я верю, Чайковский с Прокофьевым —
неотступно — с крылатым за правым плечом.

А когда потушить мы сумеем пожарище,
ты коснёшься, как девушки, скрипки своей
и на сцену взойдёшь — белоснежный, сияющий...
Так и будет. Не смей сомневаться. Не смей.

Март 2023

«Дайте мне точку опоры, и я переверну Землю»
Архимед

И сказкой быль проносится, быстра.
И делается дело, да не скоро.
Дошли до точки и нашли опору.
Вернуть на место Землю бы пора.

Она сопротивляется, рыча.
Её уже слегка перекосило.
Бывало так, что не хватало силы,
из рук валился сломленный рычаг.

Теперь петух пропел и всё сошлось.
Дотронувшись до смерти, стали живы.
И это нам придётся терпеливо
руками выправлять земную ось.

Апрель 2023

Я знаю, будет город, будет сад.
И лучшее, конечно, впереди.
А плёнка не смотается назад
в прямом эфире, сколько ни крути.

Давно так ясно не был виден путь:
чужим не одолеть, пройти своим.
Теперь уже себя не обмануть.
И — да: мы за ценой не постоим.

И — да: что ни характер, то — кремень.
И — да: опять за совесть, не за страх.
Вернись домой живым. И будет день.
И радость со слезами на глазах.

Январь 2023

На дивных утончённых длинных лапах
пришла весна. Она добычу ищет.
Слегка кофейный источает запах.
В ночи горят бездонные глазища.

Закрутит — не успеешь оглянуться.
И голосом чарующим окурит.
А тихий омут в двух зелёных блюдцах
уже сулит и парус мне, и бурю.

Нелепо торговаться — понимаю.
Но ты щедра и сложносочинённа,
весна. А я прошу лишь мая
моей стране. Ты знаешь ведь, о чём я.

Март 2023

Вы, быстро повзрослевшие, подросшие,
заросшие немножечко — улыбка не видна,
вчерашние мальчишки, ненаглядные, хорошие,
которыми от века и сильна моя страна.

Судьба решила вас не в добрый час вести,
а в дымный предрассветный роковой военный час.
И фраза эта книжная про Родину в опасности
внезапно прозвучала так естественно для вас.

Есть образы из нашей общей памяти —
как будто образа. И отстоять, и устоять.
Вы всем смертям назло — на горло страху наступаете.
На запад наступаете. И снова. И опять.

Сама земля — надёжная опора вам.
Идут здесь в каждый бой незримо с вами наравне
и тридцать три богатыря, ведомые Суворовым,
и Невский с Ушаковым, и Чапаев на коне.

Март 2023

Чем сердце теперь успокоится —
понятен и честен расклад.
Бессмысленно сдерживать конницу,
раз нет ей дороги назад.

И мышцы парят разогретые,
что стыли в загоне сыром.
Сто лет запрягали, поэтому
креститься случилось под гром,

а степь обернулась ристалищем.
И вот под напором копыт
бурлит чернозём закипающий —
и кровью, и потом омыт.

Беснуется враг обессиленно,
хотя и казался сильней.
А путь нам — до моря до синего,
чтоб выкупать наших коней.

Апрель 2023

Взгляда не отвести. Юный такой, упёртый,
пух над верхней губой, но зато крутолоб.
Утром кашу доел и из зоны комфорта
взял и вышел совсем, прямо в окоп.

Он вернётся, дружок. Он везучий, не парься.
И, стесняясь надеть в День Победы медаль,
твой найдёт самокат, брошенный в Верхнем Ларсе,
и по почте пришлёт — скажет, не жаль.

Было всё на двоих в жизни позавчерашней:
те же книжки, кино, песни и озорство.
Что откуда взялось — дело, видимо, в каше.
Ну и взгляд отводить — не про него.

Февраль 2023

На скате века, на изломе вечности,
как сорная трава повырастали —

попортив борозду, не зная строя,
корнями — в ледяной водоворот.

Шипов коснёшься — можно покалечиться.
А стебли — хлябь — ни чугуна, ни стали.

И даже у безвременья герои
такими не бывают. Ну и вот.

Без рода жить бы дальше и без племени,
без слуху и без духу — на свободе.

Но, слово сплюнув коротко и ёмко,
надев отцовский ватник впопыхах,

потерянное кем-то поколение
себя почти что буднично находит

средь пламени, откуда, как ребёнка,
страну свою выносит на руках.

Январь 2023

Ну чего ты к нему пристала,
как банный лист.
Не отшкрябать — чумазый малый,
а сердцем чист.

Он ногами пахал, не плугом,
что грязь, что ил.
В этой глине — на небе — друга
похоронил.

Он про Землю и знал-то раньше,
что, мол, кругла.
А вот тут вот — исконно наша,
и все дела.

Любоваться земным оскалом —
крутой замес.
И губами её ласкал он,
и в чрево лез.

Нежной кожей впитал навечно.
Не надо слёз.
Что сумел из себя сберечь, то
тебе принёс.

И, конечно, держаться стойко
готов вполне.
Расспроси обо всём, да только
не о войне.

Март 2023

Вьюга. Колесо на небе мельница
закружила.
Не постелью мягко стелется.
Рвутся жилы.

Рвутся на куски чересполосицей
километры.
И молитвы с губ уносятся
к югу ветром.

Может, там услышит Богородица
и согреет.
Может, он с войны воротится
поскорее.

Запросто войдёт и так по-прежнему
засмеётся.
А по всей Земле заснеженной
будет солнце.

Март 2023

У медали этой столько сторон,
что катилась бы она под кровать.
А весна сегодня — оксюморон,
молча песню завела — не прервать.

Сквозняками настежь отворены
двери хлипкие как в ад, так и в рай.
У медали только две стороны.
Не отвертишься теперь. Выбирай.

Несгибаема весна и красна.
Царь-девица. То есть баба-москаль.
Глянь: а тут одна всего сторона.
И страна одна. Такая медаль.

Март 2023

Если выбор и был, то прост.
Столько жара — сломался градусник:
это сзади последний мост
догорает светло и радостно.

Перья пламенем прикусил —
ничего, отрастут, летучие.
Даже если не станет сил —
духа хватит, во всяком случае.

Быть, не быть ли — дурной вопрос.
Встать из пепла, взмахнуть заплатами.
Если выбор и есть, он прост.
Птица-тройка опять крылатая.

Февраль 2023

Гляжу в глаза, как у меня почти —
на пол-лица, упрямые, зелёные.
По ним ещё попробуй-ка прочти,
зачем ему берёзки эти с клёнами

и пыль донецких солнечных степей,
где вдовьи спины травами сутулятся.
За здравие ставь свечи или пей,
а пуля — дура, что ни век на улице.

Со рта его попробуй-ка сотри
причастие магическими числами,
где троица — сквозь триста тридцать три,
сквозь три с нулями, до полу обвислыми.

Так щедро отдаёт он и легко
непрожитое — вечность заполошную —
не за берёзки, нет — за молоко,
у сына меж губами не обсохшее.

За то, чтоб улыбнулся внук-пострел
однажды под разросшимися клёнами.
А кто-то сверху с нежностью смотрел
глазами — вот такими же зелёными.

Февраль 2023

Как торопилась, как боялась опозданий-то.
А в голове всегда гудки и вечно занято.
Хоть соглашайся, хоть скандаль —
нули да крестик.
Зубами вырвала медаль
за бег на месте.

Тащила тщетно из болота вывод неводом.
Корыто вдребезги, ни зги — ну эка невидаль.
О стену лбом — и там, и здесь,
и вкось, и прямо.
Из лабиринта выход есть,
но, правда, в яму.

И поумней могла бы быть, и посноровистей.
На мыло автора печальной этой повести.
Но нет, ни строчки не сотру,
ни передряги.
«И пальцы просятся к перу,
перо к бумаге».

Январь 2023

Слово навылет. И ранит опять.
Только с годами больней.
Что-то там было про — чтобы стоять,
я должен держаться корней.

Слово — холодной водой в решето.
Полнится влагой земля.
Что-то там было про птиц и про то,
что сверху нежней хрусталя.

Слово, собой залепившее рот,
имя для бед и побед.
Что-то там, кажется, про поворот
было.
А может, и нет.

Январь 2023

То ли в небе начистили медь трубачи,
то ли это заря занялась.
И вставать пора, и слезать с печи,
от неё начиная пляс.

Хороводом обнять, не отдать никому,
заслонить, от беды уберечь
и родную печь, и родную речь,
и лампадку в своём дому.

По-над крышей закружатся в такт облака —
без воды, без огня и без труб.
Промелькнёт крыло. Отведёт рука
запотевший мундштук от губ.

Январь 2023

Не годятся старые пароли.
Больше не подходит прежний код.
Смотрит год из клетки, словно кролик,
будучи свободным, аки кот.

Может, он грызун, а может — хищник.
То ли смел, а то ли сир и снул —
пусть его. Да только бы жилище
общее с орбиты не спихнул.

Кнопка залипает, гнётся ключик —
не скользит ни вдоль, ни поперёк.
Пронесёт, проскочит ли, заглючит
виртуальный взбалмошный зверёк.

Чтобы не пришлось в итоге туго —
улыбаясь или через мать,
нужно будет всё-таки зверюгу
научить по-русски понимать.

Январь 2023

С коры сухая содрана короста.
Мироточат живые деревца.
Стволы ряды смыкают не по росту —
не видно лесу края и конца:

расправив ветви поросли, как плечи,
над полем тем, где воин был один,
он сам себя в который раз излечит,
он сам себе и царь, и господин.

Его рубили так — летели щепки.
Топили, жгли, а вот же — не исчез.
В одну шестую суши вжался крепко
могучими корнями этот лес.

Он истине простой упорно внемлет,
прозрачной, словно вешняя роса.
Дыханием отпаивает Землю
и кроной подпирает небеса.

Январь 2023

Успела покуражиться зима —
мутила и метелью обжигала,
сгребала горы горя без ума
сплошной грядой — ни брода, ни прогала.

Был зимами наш край заговорён,
но эта — онемевшая, чужая.
Мы дети переменчивых времён:
в снегу по горло ёлку наряжая,

другой зимы надеждами полны —
намоленной, своей, где солнце ярко
и Дед Мороз воротится с войны
с одним на всех загаданным подарком.

Декабрь 2022

Декабря под ногами месиво.
Шар на ветке висит, пузат.
То-то Боженьке было весело
нас подслушивать год назад.

Утекло с той поры немерено.
Лихо схлынуло со страны.
Переполненные потерями,
от щедрот опустошены,

просветлённые и дремучие,
те, кого умом не понять,
ничему-то мы не научены.
Ёлки, палки кругом — опять

от души нагородим лишнего.
Сверху глянешь — а план смешон.
Раз дано развлекать Всевышнего,
значит, всё у нас хорошо.

Декабрь 2022

Замело, завалило
снега кипенным илом.
Не добраться до смысла.
Ни себе ни другим.
Путь, как водится, выстлан
чем-то очень благим.

Налегло, забросало.
По глазам, по сусалам.
Ни кумира, ни храма
не видать, хоть убей.
Говорила же мама
одеваться теплей.

Занесло, завертело.
Гроб сугроба. И тело
сжато, втиснуто в панцирь.
Тьма — ни правды, ни лжи.
Продышать, докопаться,
не поддаться, дожи...

Декабрь 2022

Когда бычок на краешке доски
и белкой в колесе планета крутится —
сомнениям и лени вопреки,
слагаются из пальцев кулаки.
И мётлы получаются из прутиков.

От сора избавляется изба.
Находится в стогу игла кощеева.
Содрать себя с позорного столба —
работа кропотлива и груба,
но тоже означает очищение.

А после, отдышавшись тяжело,
отбившись от живучей этой нежити,
прошепчет время, что оно пришло —
разжать кулак и выпустить тепло,
в ладони запотевшее от нежности.

Декабрь 2022

Воробушек стремится на свободу.
Ветрам открыт, себя переборол.
На молоко подуешь ли, на воду.
А сердце обожжётся о глагол.

От искры заболит оно сильнее,
заноет, если рана глубока.
А может, воспарит, воспламенеет,
метнётся к воробьям под облака.

Тому оттаять, что заледенело.
Тому, что камень — просто рухнуть ниц.
Мне суждено упорно делать дело:
ломаю клетки, выпускаю птиц.

Ноябрь 2022

Над «i» нависла точка невозврата.
Ни тучки. Время ясности отныне.
Стара идея, незамысловата.
А думалось, что как-нибудь, да минет,

что глыба и крепка, и монолитна,
что, кем ни намалёван чёрт, а смирен.
Но точка не стирается делитом.
Идёт ночной кошмар в прямом эфире

и в комнату врывается с экрана,
небутафорским падая снарядом.
И ощутимо бывшее пространным.
И даль близка, когда дымится рядом.

Две точки по-над «ё». Язык мой нежен,
хоть удила кровавые вприкуску.
И оказалось, только в том и стержень,
что говорю и думаю по-русски.

Ноябрь 2022

Кто последний, тот и смейся.
Встану в очередь опять.
Гений трётся о злодейство
в этом пазле — не отнять.

За ошибки не ответить,
не вписать одной строкой.
Если знаешь всё на свете,
почему дурак такой.

Запрягал неспешно. Ехал —
сразу время обогнал.
Если вовсе не до смеха,
может, это не финал.

Называя скромность ложной,
обнажила чресла суть.
Тихо делаю, что должно.
Будь что будет. Только будь.

Ноябрь 2022

Рассветный туман первозданен.
Дождя топоток барабанный.
И привкус железный.
А между двумя городами
окопа обугленной раной
разверстая бездна.

А между двумя полюсами —
не ливнями — кровью солдата
размытая пашня.
Отстонет, остынет и станет —
рождавшая жито когда-то —
периной для павших.

Назавтра снежинки, как слёзы,
накроют, и звонки, и колки,
подлесок облезлый.
А между вот этой берёзой
и прошлой рождественской ёлкой
разверстая бездна.

Октябрь 2022

Всё яростней осень, всё жарче.
Навыворот, наоборот.
Чего тебе надобно, старче,
к закату склонившийся год?

И с ног ты сбивался, и с толку.
Уверенно, будь не дурак,
пытался расставить по полкам,
что друг и не враг, и не так.

Окрасил себя, исключая
оттенки и полутона.
И подал на блюдечке к чаю
короткое слово «война».

Дымящейся крови отведал,
по локти измазался в ней.
А длинное слово «победа»
как будто бы стало длинней.

Но оземь ударилась осень
и стала сильнее стократ.
И год искупления просит.
И сумрак ещё не закат.

Октябрь 2022

Время замерло, прошлое перемолов.
Остывала в его хламе,
дотлевала пригоршня ненадобных слов.
Но случилось раздуть пламя.

Заалели слова — угольки на губах.
Час от часу теперь ярче.
И не выплюнуть, и не сглотнуть впопыхах,
и уже не залить плачем.

Повторяю — а рот всё равно не привык.
Липки и солоны сгустки.
Снова эти слова обжигают язык
русский.

Октябрь 2022

Прокушена туча, проколота,
дождями сочится.
С берёзы раскисшее золото
струится горчицей.

Нелётное, больше не летнее,
сгущается небо.
На крыши спускаются сплетники
накаркивать небыль

про планы идти на распутицу
с мечтой о реванше.
Про то, что случится и сбудется.
И станет как раньше.

Октябрь 2022

Истлела ткань смирительной рубашки,
и мир пошёл вразнос и на развес.
Кто по дрова отправился, кто в лес.
Хоть ноша и своя, а всё же тяжко.

Свободный выбор, сделанный невольно —
кто пеший, кто на крыльях, кто ползком.
А колокол-то, колокол — по ком?
На камни разобрали колокольню.

И тут же кто-то первым бросил камень,
за ним второй — и вымостили путь.
Придёт пора собрать когда-нибудь
все эти камни голыми руками.

Кренится крыша, я за ней не еду.
Глотаю дым — не горек и не кисл.
И если мне дано постигнуть смысл —
то только свято веруя в победу.

Октябрь 2022

Ворон чёрным был, чайки — белыми.
Дело ясное, спорить не о чем.
Вдаль смотрели, да проглядели мы.
Перекрасили — так, по мелочи.

Поменялись местами полюсы,
по земле покатились шахматы.
И тельняшка, попутав полосы,
порвалась на душе распахнутой.

Путь прозревшему и незрячему —
босиком по стеклу толчёному.
Льётся красное да горячее
и на белое, и на чёрное.

Сентябрь 2022

Казалось, что не может быть. Но может.
И нарастает кожа. И грубеет кожа.
Ещё мгновение — и станет рана шрамом.
Окно разбито там, где мама мыла раму.
А время лопнуло по шву на дне вчерашнем.
И это очень своевременно. Но страшно.
Как ото дна, так ото дня и оттолкнуться,
не переобуваясь — туфлей, берцем, бутсой.
Как есть — в рубашке. Что есть сил — взревя, взлетая.
Сошёлся клином свет и фениксова стая.
Восставшей птице в скорлупу не возвратиться.
Раскрыты крылья. Вырвана страница.

Сентябрь 2022

Вот поезд. Это данность. Не отвертишься.
Идёт. И не развидеть, как ни жмурься.
А вот, в плацкарте, притворившись ветошью,
я следую наметившимся курсом.

Нет-нет, я оказалась провожающим,
как будто отстранённым, посторонним.
И долго отъезжающим товарищам
машу на обезлюдевшем перроне.

А может, над собой победу празднуя,
я стану называться машинистом
и вдаль вести махину несуразную
иным путём — сияющим и чистым.

Сомнения свои вкушаю поедом,
смакую ассорти ассоциаций.
А в общем-то, конечно, перед поездом,
хотелось бы на рельсах не остаться.

Сентябрь 2022

Не пробник, не эскиз, не понарошку.
Не выбросить, не выправить потом.
Лихое время вертит, словно кошка,
хвостом.

Облезлое, взъерошенное тело
показывает когти и клыки.
А было время, помню, время ело
с руки.

Тянулось грациозно и игриво,
сворачивалось в мягонький клубок.
Давало почесать себе загривок
и бок.

Природа отдохнула, не иначе.
Проснулась и беснуется теперь.
И время не бежит, а дробно скачет —
ну зверь.

Неласковое время, время-воин.
Тяжёлый взгляд и тонкое чутьё.
Не выбранное. Странное. Живое.
Моё.

Сентябрь 2022

«Что это было? — Чья победа? —
Кто побеждён?»
Марина Цветаева

Небрежно и поспешно время лечит —
немало суеты, немного толка.
А заросли былья уже по плечи —
дремучие и требуют прополки.

Копаться в позаброшенном распадке
от самого заката и до зорьки.
Отломишь стебель — вроде даже сладко.
Надкусишь корень — солоно и горько.

Работа немудрёная такая —
в охапку те, в большую кучу эти.
А он торчит, нелеп и неприкаян —
посаженный тобой когда-то цветик.

Куда его — трепещущего тихо?
И что он — тяжкий жребий ли, награда,
твоя ошибка или просто лихо?
Уже не разобраться. И не надо.

Август 2022

Такая выпала дорога —
и крут её изгиб, и дорог.
Несладко дышится от смога.
На перекрёстке мрак и морок.

Направо ли пойдёшь, налево —
не обойдётся без потери.
Неукротима сила гнева.
Иду. Иду, а значит — верю,

что над дорогой этой туча
из неба выпростает вымя.
И пламя жертву не получит.
И все останутся живыми.

Август 2022

Был день как день. Да вышел весь. Дорога скатертью.
Пообтрепался, замусолился слегка.
И наклонением пугливо сослагательным,
как будто хвостиком, вильнул издалека.

Поймать попробуешь — и хвост отбросит ящеркой,
растает в омуте великой пустоты.
И каждый миг неуловимо настоящее.
И день за днём, куда ни глянь — одни хвосты.

Играет микшером небесный осветитель, но
хрупка полоска горизонта — не задень.
Там упражняется в наклоне повелительном
пока что завтрашний хвостатый юркий день.

Август 2022