Иван Терёхин
Много стихов на Стихире

Сколько стихов всяких разных.
Пишет сегодня поэт.
Много хороших и праздных!
Милых людей силуэт!

Стих рассказать может много.
Станешь читать ты поймёшь
И обсуждать будешь строго,
Вдруг и себе что возьмёшь?

Сколько таких интересных!
За душу сразу берёт!
Всяких людей неизвестных,
К вам на стихи приведёт.

Раньше поэтов на пальцах.
Все мы могли посчитать.
Тысячи тут постояльцев,
Могут стихи сочинять.

Благодаря интернету!
Люди общаются здесь!
Где разгуляться поэту?
В сайте стихов поэт весь!

______________________________

Попытка пятьдесят вторая:
Цветаева, Есенин, Блок...
Я… это… пальцы загибаю…
Не может быть, чтоб я не смог!

Четвёртый - Тютчев. Бродский - пятый …
(Без Бродского нельзя никак !)
Крылов, Плещеев бородатый,
Фет, Северянин, Пастернак…

Так, на руках иссякли пальцы.
Я на ногах загну теперь.
Как ни крути - с руками - двадцать.
(Не обойдётся без потерь…)

Хармс, Маяковский и Державин.
Некрасов, Евтушенко, Брик.
Крылова с Брюсовым оставим...
А перечень ещё велик!

И Лермонтов, и Пушкин были
В десятке первой в прошлый раз.
Ох, снова ноги не вместили
Поэтов список… Всё! Я – пас!

Видать я дефективный малость.
Мне не хватает рук и ног,
Чтоб пальцев столько загибалось,
Поэтов скольких вспомнить смог….

На тему "когнитивный диссонанс"

Осознавая следствие поступка,
Наперекор строжайшему запрету
Была глуха я к разума совету
И, повинуясь звукам из желудка, -

Инстинкт сработал. Импульс не сдержала.
Во мне взыграла кровь далёких предков.
Я сожалею. Варя - сердцеедка.
P.S. Обидно… съесть успела мало…

Средь кружевных изящных фраз,
На фоне полных смысла строк,
Банален, словно унитаз
И прост, как плавленый сырок
Мой слог. Взирая снизу-вверх
На сложно сотканный верлибр, -
Вздыхает. Рвёт последний нерв
Ему брахиколон, а лир
Трепещущих "приют" – сонет
Дерёт, как тёрка по нутру
Цепляя зубьями хребет.
Завидуя слегка, я тру
Усердно к носу. Пью бордо
За то, что помнит стар и млад:
- За Вас, Филатов и Барто!
Чуковский и Маршак, виват!

Я не испытываю грусть.
Мне есть ещё куда расти!
Писать, как Бродский научусь,
Годам уже к ста десяти.

Стал город словно ниже ростом...
Боясь, что жалок и смешон,
На свой осенний голый остов
Ночной набросил капюшон
И в сумрак спрятался стыдливо.
Я по нему иду впотьмах,
Урча осенние мотивы,
Листая улиц альманах...
Мой городок, седой и бледный,
Уснул, издав печальный стон.
А я свой дворик заповедный
Нашла, терзая вальс-бостон.

Самое непростое в жизни - понять, какой мост следует перейти, а какой сжечь. /Э.М. Ремарк/

Средь метафор увяз. Извращался как мог.
Выверяя размер, шлифовал каждый слог.
В точных схемах, я думал, найду нужный мне алгоритм.
Строки я выводил. Всё повтор и клише.
А от слова "душа" аллергия уже
Да от тем про любовь и беду рефлекторно тошнит.

Исчерпался вконец. Как безумный искал
Для новейших идей свежий материал.
"Как великий пиит лягу я под холодный гранит!"
И задумал пройти путь творцов и певцов,
С ними стать наравне, не ударив лицом
В грязь и в то, что частенько у нас под ногами лежит.

Я ходил на грозу. Крылья мельниц рубил.
В околотке тверском и бандюг, и кобыл,
И собак напоил, проституткам читая стихи.
Посетил монастырь. Потомился слегка.
Там, вопросом "Зачем?!", донимал старика.
И прогнали меня, отпустив напоследок грехи.

Пил берёзовый сок и в стогу ночевал.
Покорил на плоту я (двенадцатый?) вал:
Волнам счёт потерял потому, что наделал в штаны.
Ночью я выводил в чисто поле коня
И олени в зарю уносили меня.
Брёл по пояс в траве на задворках огромной страны.

Я мосты поджигал, но они не горят:
Сталь, бетон и чугун... Кто-то вызвал наряд
И теперь я в темнице сырой, как орёл молодой.
Продолжать или нет? Взвесил "против" и "за".
Не нашёл я ответ, но открылись глаза:
Не поэт я, увы! Отсижу и подамся домой.

Снова до грамма не взвешивала слова…
И в миллиметрах не мерила габарит.
Я торопилась, пока горячо, ковать…
Как удержаться, если внутри горит?!

Тонну эмоций плюс-минус 0,5 кило -
Кинула в чашу сверхточных чужих весов.
Чувство моё показалось одним мало
И велико другим, а в конце концов -

Стала: кому - не понятна, кому - чужда.
Поздно искать объективность среди сторон.
Глупо постфактум о пылкости рассуждать...
Всем, кто не кинул камень, – земной поклон!

Скучный собеседник

Александр Ружьев
My WebPage

Я сегодня скучный собеседник,
А моя душа полна стенаний,
Скоро пресловутый понедельник -
День для перспективных начинаний.

Я предпочитаю тишину
Пустословию красивых сочетаний
И не ставлю никому в вину
Горечность своих воспоминаний.

И живу, как праведный наследник,
Поверяя разность обещаний.
Я - любви неугомонный пленник
И не верю в искренность прощаний.

Вот уже заладился рассвет
В контурах красивых очертаний :
Будет ещё много светлых лет,
Да и зим, исполненных желаний !

http://www.stihi.ru/2017/06/05/1918

____________________________

Горечность и грустность не дремала
Посреди воспоминаний. Молча
Я стенал душевно мал-помалу
В тишине. Без пустословий. Ночью.

Обязательств изучив трёхтомник,
Обнаружил разности концепций.
Понял, что наследник, но не вспомнил,
Чей конкретно. Больность жала сердце…

Скучен был тебе, как собеседник.
В кандалах красивых очертаний
Праведный неугомонный пленник –
Исполнитель я твоих желаний.

Кончилось ночное время суток
И рассвет заладился бесцельно.
Утро сделалось чуть пресловутым…
Перспективно начат понедельник.

Поверяя сальдо обещаний,
Никому вменять в вину не стану,
Что со мной не искренне прощаясь,
Контур твой отдал себя туману.

Ты ушла. Весной случилась это…
Станет дней немало... зимних,… летних…
Я живу средь начинаний где-то,
Вспоминая: - Чей же я наследник?!

"...Не рвёшься в бой? Не прёшься в гору?
Сидишь кротом в своей норе ..."

"...Возьму весло, прищурю глаз
и от души луну огрею
за то, что нагло мне врала
истошной соловьиной трелью,
за то, что от любви ослеп,
оглох и оскорбел главою,
что всё ищу остывший след,
на лунный свет ночами воя..."
"Неволк"
сб, 15/04/2017 - 18:56 | Ветровоск

My WebPage

--------------------------------------------------

Низкий тонус, вялый пресс
И мыслительный процесс…
От сидения на ж… -
Ослабели «фаберже»…

Брюшко от ночной еды…
Далеко ли до беды?
Жмёт вполсилы миокард
Через год, глядишь, - инфаркт…

Кто же этому виной?
Сам?! Отнюдь! Жена с луной,
Март, любовь и иже с ней -
Тёща, кот и соловей!

Абсолютно все подряд
Жить мешают и вредят…
Разозлился. Взял весло -
И луне не повезло...

Как встарь

Ревёт толпа: "Анкор! Ещё анкор!!!",
Когда мы корчим из себя паяцев.
Греха и скверны перестань бояться,
И ты уже - талантливый актёр!

"Принц Дании, - он не пассивный гей?!
А шут умерший, – не восставший зомби?"
Богема это действо не запомнит:
Сюжет традиционный скучен ей.

Как объяснить, что сюр и эпатаж
Так завладели нашими умами?
Живут в разрушенном искусства храме
Абсурд и похоть с ними бред и блажь.

Стекает время, как с людей мораль
По тени прошлого на шторе душа.
Там, сам себе, а зритель мне не нужен,
Тайком сыграю Гамлета, как встарь...

___________________________________

Автопородия

Сижу я в душе. Тут тепло и сыро

В руке мочалка (это Йорик мой)

Не моюсь, нет. Играю я Шекспира

Сама себе… Сама с собой…

По шторе струйками стекает время

Уж съёжился от влаги кожи слой

«to be иль не to be?» - чешу я темя

Сама себе само собой…

«Горацио, я умираю…» - тонет

Звук голоса под мыльною водой…

Всплыла и встала. Замерла в поклоне

Сама себе… Себе самой…

Оваций мне и зрителей не нужно

И критиков с хулой ли, с похвалой

Налью чайку и буду кушать ужин

Сама с собой… Сама с собой…

Ревёт толпа: "Анкор! Ещё анкор!!!",
Когда мы корчим из себя паяцев.
Греха и скверны перестань бояться,
И ты уже - талантливый актёр!

"Принц Дании, - он не пассивный гей?!
А шут умерший, – не восставший зомби?"
Богема это действо не запомнит:
Сюжет традиционный скучен ей.

Как объяснить, что сюр и эпатаж
Так завладели нашими умами?
Живут в разрушенном искусства храме
Абсурд и похоть с ними бред и блажь.

Стекает время, как с людей мораль
По тени прошлого на шторе душа.
Там, сам себе, а зритель мне не нужен,
Тайком сыграю Гамлета, как встарь...

Здесь злые тараканы в полной тьме
Шипят и шлют проклятия друг другу.
А чёрт из омута бормочет мне:
- Иди, забейся в самый мрачный угол.
Крепчает пессимизм день ото дня.
Здесь воют волки и метут метели.
Занудно, что-то мерзкое бубня,
Апатия хозяйничает в теле.
Бесчувствие владеет головой.
Всё исцарапано: скребутся кошки.
И сквозняков шальных гуляет рой,
И рытвины кругом, как от бомбёжки.

Здесь раньше хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове. Шорьки пырялись.(с)
Я их кормила радостью с руки
И вил гнездо на крыше белый аист.

Я потеряла где-то тут очки.
Те розовые в голубой оправе.
Теперь, сквозь оголённые зрачки
Проникло то, что страшно и представить.

Бежать! И от себя, и от людей!
На дверь - табличку: "Вырвалась на волю".
Прижаться к тёплой печке, пить елей,
Забыть пароли, отзывы и роли.

Рукоплескать звенящей тишине
И с одиночеством кружиться в танце,
Но дверь закрыта и замок на ней:
Повесила сама, чтоб не умчаться.

На исходе Бабье лето.
Удалые песни спеты.
Осень, обнажив приметы,
Грусть добавила в куплеты..

---------------------------------------------

Манило Васю в и`збу духом блинным
И звал теплом уюта старый плед.
В Китай кривым летела стая клином,
А он глядел понуро птицам вслед.

«Шумел камыш…»… - У Васи на мамоне
Меха, сжимаясь, льют тоску в поля.
В них вечереет. Звукам из гармони
Внимает воздух. Спит на листьях тля…

Растаяло под сарафаном сердце
Раисы - дочки Степы-кузнеца.
Она мечтает на груди согреться
У гармониста. В тайне от отца,

По зову юности, в амбаре, в полночь
Соединил их пылкой страсти жар.
И Счастье им, и Бог, и Осень – в помощь!
И суслик - стыдно стало, убежал…

Источник: https://www.sheremetev.info/rassilka/vypusk-317-karma-oslika-ia/attachment/317oslik-ia/

Как день тяжёл. Как растянулись сутки.
Минуты сонные увязли в мрачном прошлом.
Я одинок. Брожу в своём рассудке
Туда-обратно и по кругу. Грустно. Тошно.

Родиться угораздило когда-то,
Прожить в тоске, что пробирает до печёнок.
Как раз сегодня - горестная дата:
Иа на свет явился осликом никчёмным.

Как день тяжёл. Не знал я пятниц хуже.
Не удивляюсь. Всё идёт закономерно.
Хвост утащили. Ну кому он нужен?!
А без него ещё видней моя ущербность.

Сам от себя впадаю в тихий ужас.
Мир содрогается, меня окинув взглядом.
Вон отражение дрожит от страха в луже.
И грязной жиже я противен... мерзок... гадок...

"Возможно придет он однажды
И твой долгожданный успех...
Котлеты достоин не каждый,
Котлета, она - не для всех.

О, сколько же надо поэту
Любить и страдать, и творить...
Чтоб было не жалко котлету
По праву ему подарить..."

Хосе Гваделупа Фернандес

По глупости...

По глупости, по молодости, рьяно
Я сочинял, казалось мне, стихи.
Уверен был: вот-вот признанье грянет!
Поэзии великие верхи

Мне выдадут, на радостях, котлету,
Под звук фанфар, да что там – сразу две!
Ошибся я. Безжалостное вето
Наложено на творчество... За дверь

Был выдворен с формулировкой: "Мало
Ты пострадал от жизни и любви!
Ежовой рукавицей не сжимала
Тебя судьба… А рукопись порви!"

----------------------------------------------------------------

С годами, зажили обгрызенные локти.
Котлетомания прошла, как ОРВИ.
Мне Жизнь подмешивала в медовуху дёгтя -
Пил «за Любовь!» её, со Смертью, визави.

----------------------------------------------------------------

Писал конечно, но один раз в пятилетку.
Однажды мне на «бородатый» юбилей
Вручили (с бантиком, на блюдечке) котлетку:
"Страдал, любил, поэт,... и заслужил! Владей!"

Котлету сунул, посмеявшись, в холодильник
И позабыл о ней… Примерно через год,
Комок засохший, вместе с бантиком умильным
Извлёк и выкинуть хотел его,... но вот -

Я над ведром помойным, на секунду, замер.
Прошила тело мысль, - от темени до пят:
"Держу в руке обычный философский камень"
Разжал ладонь. Меня великие простят.

А ночка лунною была..
Но, не до сна, увы, мне было
Терзала душу колбаса
И к холодильнику манила...

Мечтая о тебе одной
(О, как свиданью рад я буду!)
Во мраке шаркая ногой
Я брёл, руками шаря всюду

Скрипели под стопой полы
Был труден путь во мгле ночной
И тело билось об углы
Но разум бредил колбасой

Я вожделел тебя душой
Я страстно жаждал нашей встречи
К тебе я шёл почти нагой -
Живот был обнажен и плечи

Свершились чудо и мечта!!!
Я ощутил всю прелесть вкуса!
И не забуду никогда
Того я жадного укуса!

-----------------------------------------------------
Отзыв на стих:

Александр Пономарев 3

Про колбасу Вам стих несу…

– Ну, скажи рифму на слово «палка».
– Селедка, – ответил Незнайка.
…
– Ну, придумай рифму на слово «пакля», – сказал Цветик.
– Шмакля, – ответил Незнайка.
…
Ну, тогда рвакля.
© Н. Носов «Приключения Незнайки»
------------------------------------------------------

Критикам, -
полная режиссёрская версия:

Я брёл в ночное время суток
На кухню, через коридор.
На части голод рвал желудок...
Не гречку и не помидор

Желал он, не котлету с рисом,
Не с тёртым сыром макарон, -
(Сей факт не выглядит сюрпризом)
Он жаждал колбасы... батон!

Ногою тапки не нащупав,
Безумный, сонный и босой...
Валялись (если б) горы трупов -
По ним бы шёл за колбасой!

А в агрегате бессердечном,
Что вырабатывает лёд,
Свернулась колбаса колечком,
Замёрзла, бедная, и ждёт:

Когда же, с характерным звуком,
Откроется стальная дверь?
Когда конец положит мукам
Тот долгожданный милый зверь,

Что хищной челюстью зубастой
Куснёт её, сжимая рот,
Отправит с нежностью и лаской
В кишечника круговорот.

Куснуть в ответ со страстью пылкой
Она не в силах! Не секрет:
Есть мясо в ней, жирок и жилки,
Две жопки есть,... а пасти - нет!

Той самой тихой лунной ночкой,
Вгрызаясь в Краковскую плоть,
Я ел колбаску с оболочкой
До самой-самой жопки вплоть..

Что ж, в тот момент, я был разнуздан
Ослаб рассудком от страстей
Но, к примитивным моим нуждам
Стихи мешались, хоть убей!

Тщедушная cознанья малость
Вершила в голове процесс.
В процессе ода сочинялась
Про мой мясной деликатес.

P.S.

Увы, я, в той ночи, не выдам
Из рифм логический набор..
Сейчас легко экспертам сытым
Мне выносить свой приговор!

Писано в 2013 г.

Бреду в бреду бессмысленной возни,
Среди среды за четвергом спеша.
Убита бытом, только, чёрт возьми,
Мечтой за жизнь цепляется душа,
Дыша ещё надеждами во мне.
Извне, одеждами укрыв нутро,
Хитро зарыв порыв любить на дне,
О дне былом, когда средь катастроф
Не гас костров желаний яркий свет
Скорбит она и всё ж чего-то ждёт.
А время бремя кинув на хребет,
До хруста гнёт, усиливая гнёт.
Не застилает боль слезой глаза.
Иссяк источник, пересох родник.
Проник за зеркало, чтоб предсказать
Конца начало... мой седой двойник.
Бреду в бреду бессмысленной возни,
За днём грядущим больше не спеша.
Убита бытом. Тщетно, чёрт возьми,
Мечтой за жизнь цепляется душа.

Как музы выглядят для женщин?
Конкретнее - для поэтесс?
Мой мозг вопросом изувечен,
Точней сказать, у мозга - стресс...

Какой у муз, у дамских, образ?
А пол? По логике - мужской.
Тогда, каким быть должен возраст?
Юнец иль старец с бородой?

Он Принц? Он благородный рыцарь?
Кудряв ли? Лыс? Одет? Раздет?
В каком источнике порыться
Чтоб получить прямой ответ?

Зверушка редкая быть может?
Пичуга с голубым крылом?
Иль кто-то с парой длинных рожек?
С исполненным очей челом?

А вдруг мой взгляд на муз неверен?
К чему веду я разговор:
Летает тут какой-то мерин...
Сив, худощав и, явно, хвор.

Он сыплет перьями мне на пол,
А вместо ржанья - хриплый бас.
Вчера, бедняга, горько плакал
И утверждал, что он - Пегас.

Мол, прилетел ещё во вторник,
Чтоб пробуждать во мне талант.
Должна стихов писать я сборник
А он - по рифмам консультант.

Что бьётся зря со мною, дурой
И от бессилья занемог.
Я ж, со своей тоскою хмурой,
Не сочиню и пары строк!

Могу ли я ему поверить?
На музу, мерин, не похож.
Признать Пегаса в этом звере?
Иль выгнать проходимца всё ж?