на http://stihi.ru/2010/10/18/5317

Можжевеловая водка - дремлет мирно джин(н) в бутыли.
Я пока его не трону, в трезвом виде круче кайф.
Можжевеловые ветки, можжевеловые крылья...
Я хочу тебя запомнить, так что, милый, только чай.

А когда растает утро и судьба нас разбросает
по различным параллелям, джин(н) откроет третий глаз -
я пойму, что всё напрасно, и мечта моя босая
на ещё горячих углях прекратит свой дикий пляс.

А потом отнимет память эта горькая отрава
с кориандром и корицей, и ещё не знамо с чем.

Да, кружила ночь, как птица, да, костёр пылал на славу,
да, остался след багровый от укуса на плече,
да, вонзались в спину когти, да, пьянил нас терпкий запах...
только в утреннем тумане сгинул звук твоих шагов.
Я лежу одна нагая в можжевельниковых лапах...
Джин(н) в пространстве растворился...
Не осталось ни-че-го....
28.10.2010 04:31

© Copyright: Strega, 2010
Свидетельство о публикации №110102801331,
28.10.2010 05:24 http://www.stihi.ru/2010/10/28/1331

На «Боржоми» . Башмакофъ https://www.stihi.ru/2013/08/05/8417

Скитался Змий. На грузе этикетки -
оклеен он и в профиль, и в анфас.
А в нём не барахло и не конфетки -
сокровища спиртные про запас.
Как ростовщик, считающий проценты,
хранит он в багаже рубины вин,
брильянты водки, изумруд абсента,
златые кальвадос, абрикотин.
Небесным лазуритом кюрасао
слепит глаза. Текилу, шнапс и ром,
ликёр, коньяк и сидр везёт трёхглавый.
Набит его сундук таким добром.
И, вдохновляясь выпитым, поэты
спиртное славят тоннами стихов.
И хоть у нас и в мыслях спиться нету,
средь них и мы с тобою, Башмакофф

© Copyright: Strega, 2013
Свидетельство о публикации №113111809206 ,
http://www.stihi.ru/2013/11/18/9206 18.11.2013 20:17

Термометр стоит на нуле. Стрелки часов на нём тоже.
Еще не вошёл декабрь, но за дверью осталась осень.
На лету застывает дождь. От ударов болит кожа.
Безвременность, холод и страх перед, не знаю чем, косят...

Этот миг - как черта-межа между Бытием и Смертью,
Страшно слететь с неё в пустоту, в абсолютное зéро.
Справа ангелы что-то шепчут, а слева воют черти.
Как прежде на что-то надежда, но нет ни во что веры...

Как же долго минута идет, время как бы застыло!
Для меня это не просто полночь в конце сезона -
Я пытаюсь понять, чего ещё не было, что было,
Во вчера оставляя любовь, печаль и дом казённый...

Вот сейчас эта стрелка с нуля наконец-то соскочит!
Я закрою глаза и усну... А завтра утро будет
И бесснежный декабрь, и зима, и такое прочее...
И, возможно, кто-то, ради кого я тебя забуду...

Илл.Хосе Гальего

1я публ. 30.11.2008 23:40 http://www.stihi.ru/2008/11/30/5163

И мы из эры сплошного Лета шагнули в Зиму.
Садхак http://www.stihi.ru/2013/08/25/5037

Падёж температур. Нора - трамвай - работа.
А там не отключиться б невзначай.
Как Вий - не можешь век поднять, зевота...
И ты весь день крепчайший глушишь чай.
Но всё равно единственно желанье
(бороться с ним - напрасная нужда!) -
проделать тот же путь, что утром ранним,
но вспять - в нору и в спячку. Навсегда...



Блиц-криК №10 сб, 30/11/2013 - 20:01
http://gp.satrapov.net/content/301113-3255

От меня до тебя не леса, не пустыни, не горы,
не разломы до центра земли тектоничес­ких плит.
Между нами штормит и беснуется горькое горе
в переполнен­ной чаше взаимных дурацких обид.
Вековая печаль залегла под спрессован­­ным снегом,
и поверхност­ь - уже не снежинки, а каменный лёд,
под которым навек замуровано­ жалкое эхо
полумёртво­й надежды на то, что "и это пройдёт".
Сожжены переписка,­ мосты, и обуглены души -
до небес поднимался­ в неистовом танце пожар.
От него подступало­ под самое "Хватит!" удушье,
и вонзались кровавые искры, как тысячи жал...

От меня до тебя не проложены рельсы и шпалы -
бездорожье­ в тумане всё тех же взаимных обид,
и тоннель... а в конце его будет не свет, а усталость
от приказа себе:"Не любить! Не любить! Не любить!"
Слад­кой­ жвачкой откуда-то тянется ниточка блюза...
Вот сейчас бы опять ...... Но стеною упрямое:"Н­ет!"
И мечта, как колёса такси, заносимого­ юзом,
истерично визжит, истребляя обратный билет!
Мы опять до краёв пустотой наполняем бокалы,
зарекаясь,­ клянясь, обещая:"Уж­е никогда!"
Всё на месте как будто, но всё же чего-то не стало.
Только греется кот на ещё не остывших следах...

Зажмурив глаза, ты по кругу бредёшь, как пони.
К чему напрягаться и прежний искать маршрут?
Он кончился там, где уже о тебе не помнят,
не любят, а значит, давно-предавно не ждут.
Спокойнее утром впрягаться в свою рутину,
пока кто-то старший по рангу не буркнет:"Тпру!"
А как же иначе? Ведь в сущности ты - скотина...
Пусть даже и милая - пони! И, сняв подпруг,
в стаканчик с водою опустишь глаза и зубы,
когда-то внушавшие благоговейный страх, -
тебе же во сне огрызаться не надо тупо,
ведь сон - это просто в сознанье твоём дыра.
В ней нечего видеть - забыты давно сюжеты
в немыслимых красках и солнца слепой игре.
Пусть даже на месте зрачки, но и лунным светом
ничто не омыто в твоей нежилой дыре.
Да, ты не живёшь. Просто днём ты бредёшь по кругу
без мыслей, без радости, страха и прочих чувств.
Озвучен твой день равномерным копытным стуком,
а ночью и стука не слышно, и мир твой пуст.
Уже не болит там, где вырвано с корнем что-то,
и рану бездонную всё ж замела пурга...

Вот, снова рассвет с тем же кругом - твоей работой.
И пони хозяина ждёт, чтобы шёл впрягать...

"Прощай!" И щёлкнули, как зубы, ножницы,
и смотрит в зеркало не лик мой - рожица
смешная, жалкая, и шея голая...
Не клином выбила, а вбила колом я.
Не память - силу я с косой утратила,
теперь тоскуется ещё стократнее.
А говорила мне подружка верная:
"Отрежь - забудется!" И дура верила.
У парикмахера рука тяжёлая,
к тому же в среду* стриг. И вот я голая,
незащищённая, распотрошённая,
не горькой памяти - ума лишённая.

За искалеченность убью советчицу -
так отрезается, но так не лечится...

*Народная примета: В среду и в воскресенье лучше волосы не стричь - можно зарезать свою собственную судьбу или удачу.

И ещё та, которая натолкнула на сюжет: хочешь кого-то забыть - отрежь! Т.е. постригись.

Вдыхаю запах слов до головокруженья -
Экран спокойно шлёт волшебную волну
Я чувствую себя застывшею мишенью
И бабочкой цветной, вдруг влипшей в тишину
Летят, летят слова в распахнутую рану
Потоком мягких стрел прицельно, не казня
И растворяюсь я в той сладкой боли странной,
Как будто бы с души замок тяжёлый снят
Как будто пало вдруг заклятье ведьмовское
Мешаются нектар и соль невольных слёз
И плавлюсь от тепла в объятиях покоя
И взгляда твоего из глаз нескромных звёзд
Как будто не январь - канун купальской даты
На берегу ночном костры под небеса
И заблудились мы в речной прохладе мятной
И расплелась в руках твоих моя коса
И пряный аромат прогретой солнцем кожи,
И зёрнышки песка на мокрых волосах,
И тяжесть донных трав, и прибережных тоже,
И тайное, о чем в стихах не написать......
Но вот и пробил час, я глупых мыслей стаю
Укладываю спать, как маленьких детей
И на ночь сказку им волшебную листаю...

Спокойной ночи.... друг.
И завтра будет день.

Приходи в мои сны. Без заявки на право, без стука -
нет защёлок, засовов, замок же насквозь проржавел,
дверь уже не закрыть. Тут одни барабашки да глюки.
А в графе "Визитёры" давно перманентный пробел.
Так хоть ты приходи. Прополощем кому-нибудь кости.
Незаметно уйдёт истязающий душу напряг...
Не стреножу, не бойся, я просто зову тебя в гости.
И сама же проснусь, если что-нибудь будет не так.
Приходи. Между сном и реальностью чёткие грани -
то, что можно уснув, никогда не познать наяву.
Даже чувства во сне не имеют конкретных названий.
Но они безопасны, поверь. Потому и зову.
А взметнётся рассвет, разольётся, как пламя, по крышам,
и будильник нам скажет, что кончилось время, пора,
ты оставишь меня так легко, что и сам не услышишь,
и забудешь о том, с кем ты время провёл до утра...

04.05.2012 22:26

на «Пятничный очепяточный блиц No 251» (Сукины Дети)
http://stihi.ru/2012/05/04/7489

© Просто Strega, 05.05.2012 в 01:30
Свидетельство о публикации № 05052012013047-00272463

...А потом мне на голову гвозди посыпались. Гвозди,
у которых не ржавчина - кровь облепила бока
и загнулись концы - оказались не мягкими кости
на ногах и воздетых ладонями к небу руках.
Вертикально вонзался в моё беззащитное темя
каждый гвоздь - наказаньем за чьи-то большие грехи.
И страдала от боли я вместе с распятыми, с теми,
кто дополнил собою о Сыне Господнем стихи.
Утешал меня Дисмас, а Гестас глумился над нами,
говорил, что Христу не до нас и спасать недосуг.
И раскинуло небо прощальное чёрное знамя,
и выписывал ворон на небе торжественный круг...
Хоть израненный мозг не хотел принимать эту участь,
заливал мне глаза неразбавленной крови поток.
И не ведала я, сколько будут ещё меня мучить.
И на крик мой отчаянный мне не ответил никто...
Я очнулась от дрожи в живом и натопленном доме.
Было жарко, но сердце казалось обложенным льдом.
Надо мною склонясь, что-то тихо шептал незнакомый
врач. На смуглом лице было общее что-то с Христом...
Я спpосила:"Уже? Я в раю и прошли мои муки?"
Он с улыбкою странной на дно моих глаз заглянул
и на лоб положил мне прохладную мягкую руку,
и опять возвратил, но теперь уже доброму, сну...
На поправку пошло. И библейского Дисмаса голос
приходил лишь во снах, если я оставалась одна.
Он звучал как тогда, когда я с моей болью боролась.
А воскресла - и в сны возвратилась опять тишина...
Всё забылось давно. И почти нелюдские страданья
мне оставили в памяти только тонюсенький след,
зарубцованный шрам, будто шов на разорванной ткани,
будто в кадре кино, о распятиях с Господом бред...
_______________________________________
Дисмас и Гестас - разбойники, распятые вместе с Христом.

© Просто Strega, 04.07.2010 в 03:01
Свидетельство о публикации № 04072010030157-00171765

Зябкое утро и печь не разжечь с утра.
Чайника свист и яичницы тёплый запах...
"Поторопись, опоздаешь. Уже пора!
Будет ворчать твой шеф... Ну и сила в лапах!"
Будто в последнем в объятии сжал меня
Я, вырываясь, молю, как златая рыбка:
"Всё, чего хочешь, проси - отпусти!" Полдня
кутаться - до возвращенья - в твоей улыбке.
Хлопнула звонкая дверь, напустив зимы,
обыкновенной, хрустящей, колючей, снежной.
Всё в ней, как надо: мороз, гололёд и мы...
Снова едва отдышусь ... ну, медвежья нежность!
А возвратишься - накрою на круглый стол,
скатертью белою крытый, расшитой тайно
странным узором-заклятьем, чтоб не ушёл
ты даже в мыслях к другой от меня случайно.
Вот и закончен обед. Убежал опять....
Мою посуду, и снова готовлю - ужин,
Что-то стираю, работаю... жду тебя.
Ты же вернёшься ко мне всё равно из стужи...
Стелются сумерки плавно. Январь ещё
День на насест загоняет ворчливо рано.
Долго последний мой час без тебя течёт.
Стрелки по нервам стучат, как вода из крана...
Печка натоплена жарко, неяркий свет
Плавлюсь в объятиях, сердцем тебя вдыхаю...
И просыпаюсь... Январь. Но тебя в нём нет.
И никогда не будет. Судьба такая...

© Просто Strega, 23.01.2010 в 16:09

На конкурс-экспресс "Белый танец"
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/141036/

Азачем:

А кошка гуляла сама по себе
Без обуви и без одежки
По скользким карнизам, беспечной трубе
И разовым лунным дорожкам

То мышкой какой-нибудь перекусив
А то голубком-оболдуем
Мурлыкала сольный кошачий мотив
Ни в правый, ни в левый не дуя

А где-то внизу, в городской суете
В заплеванности тротуаров
Прохожие, как тараканы в пальте
Сновали поштучно и в парах

Потупив глаза и повесив носы
На шаткие гвозди окурков
И фыркала голая кошка в усы
При виде одетых придурков

Ей было забавно, ей было чудно
И даже немножко неловко
За этих упавших на самое дно
Бетонно-стальной мышеловки
*)

Strega:

И шла она гордо - природе виват!-
Походка и формы завидны
Зачем красоту под одеждой скрывать?
Что есть - то никак не постыдно

Но вдруг за ближайшей трубою: "Привеееет!
Кисунюшшшшшка, яблочка хочешшшшшь?"
"Ну ладно... хоть я предпочла бы котлет..." -
И враз позабыла о прочем!

Не Муркой, а Евою звали её
И прямо библейская драма:
В тот час, когда дождик на крышу не льёт,
Змея подослала Адама...

Поспешно свой хвост продевала в трусы,
В румянце стыдливом сгорая,
И плакала горько, сморкаясь в усы,
Потерю кошачьего рая....



----
картинку слямзили тут: http://www.cofe.ru/images/pictures/apple/art/catwoman.gif

*****************************************************

А потом мы решили продолжить ))
Азачем сказал:

*) мы требуем продолжения банкета!
а если низзя, то вне коркунсу *)

И мы написали вне конкурсу ;))

***

Не в трусах счастье!

Кошка Ева нагладко побрита
Мол, негоже женщине - усы
Но мяучит и шипит сердито:
Хвост не помещается в трусы!

По примеру Тимошенко Юли
Пробовала в косу заплетать
И укладывать на попе – дулю!
Не влезает, мать и перемать!

Вместе с лапой сунула в колошу
Посмотрела – еханый кримплен!
Вылитый соседский кот Тимоша
Со своим прибором до колен

Фыркнула, сначала было, Ева -
Не было от возмущенья слов
А потом смекнула, что «налево»
Много проще бегать бес трусов
*)

Азачем Азачемов (21.02.2010 г. в 23:53)

..............................
..............................
Но она решила жить "направо"...
Будет кто-то логику искать?
Кошка - женщина, она без правил
Даже если хвост и "перемать".

Если кто подумал, что не мудро
К счастью, мол, пути короче есть
Без трусов полегче в Камасутре
Будет трудно даже в "Лотос" сесть...
Чем ей не понравилось "налево"?
Радость не считается грехом....

Но ведь кошка та - не Мурка, Ева
Ей до Камасутры далеко...

M-a Emilia J.A.Gonzalez (Strega) (22.02.2010 г. в 12:56)

*)

Знайте меру!

Намылившись пойти «налево»
И не желая быть Незнайкой
Потырила учебник Ева
Из-под подушки у хозяйки

За ночью следовало утро
Но Ева их не замечала -
Она учила «Камасутру»
Любовной мудрости начала

До кончика хвоста краснея
Смотрела в трансе на картинки...
Гуляли мыши рядом с нею
Нисколько не боясь кретинки

И по прошествии недели
Когда откинула копыта
Они со вкусом Еву съели
И были счастливы и сыты

Любовные утехи сладки
Намного слаще шоколада
Но, чтобы было все в порядке
Преувеличивать не надо!
*)
Азачем Азачемов (23.02.2010 г. в 00:04)

Кайфуя в поедания процессе,
Зажмурившись, глодали мыши Еву...
Потом глаза открыли - вздрогнул Цельсий! -
Голяк напротив, сзади, справа, слева!
Огонь стыда пределы все зашкалил
Смутились мыши до кипенья точки -
Как ню им раньше в жизни не мешало?
Как обошлись без фиговых листочков??!

......................................

Читатель въедливый задаст вопрос ехидно:
С чего бы это застеснялись мыши?
Что съели бедный трупик беззащитный?
Мол, мыши жрут котов! - никто не слышал...

Напомню вновь: не Мурка героиня
Двух двинутых поэтов переклички -
Библейское у нашей кошки имя.
Она вкусила яблока прилично
Того, что змей подсунул ей на крыше,
И ядом тело Евы пропиталось.
И вот такое ей несчастье вышло -
В грехе почила. И мышам досталось...

У них теперь не будет тоже рая,
Невинный взгляд на эту жизнь потерян...

Я и cама пишу, стыдом сгорая -
За грешный наш пример страдают звери....

M-a Emilia J.A.Gonzalez (Strega) (24.02.2010 г. в 00:47)

И ты решил, что нету больше горя,
чем съесть беретик красный мухомора?
Действительно, нелепая случайность.
Несправедливо... эх... жестоко и печально...

Но я рыдаю тут не о тебе!
Я - глаз отрада,
ты ж меня сжевал!

Ну да, я убиваю наповал.
Но знают все, что есть меня не надо!!!

Ведь создал Бог не для того красу.
Я не убийца - украшение в лесу!
Не ест меня ни лютый зверь, ни птица.
И надо ж было именно случиться,
чтоб гомо сапиенс вкусил меня на ужин!

Но мне теперь намного, братцы, хуже.
Его уход - торжественный момент.
А я - лишь несозревший экскремент -
в желудке неразумного почину.
Глупец, передо мной согнувший спину,
в себе меня оставил навсегда...

ИГРА - супер-супер-супер блиц, минут на 5-10
Музыка Строк
От имени МУХОМОРА
http://stihi.ru/2009/01/30/5041

1 публ. http://www.stihi.ru/2009/07/03/5064 03.07.2009 19:14

Это было уже. Анфилады зеркал отражали
не меня, а судьбу, что ко мне повернулась спиной,
скат опущенных плеч, припорошенный тонко печалью...
Мы сидели уже (где - не помню) вдвоём с тишиной.
И колючая боль. Застревало отчаянье в глотке,
не глотаясь никак, ядовитым и горьким комком.
И стучало в висках, и хотелось залить это водкой.
Я рыдала беззвучно... вот только не помню, о ком....
Я старалась забыть то, что душу безбожно гнобило.
Так хотелось, чтоб память наполнилась чем-то с нуля -
очень радостным, тёплым и ярким, счастливым и сильным...
Но вернулась к исходному пункту кривая петля.
Вот и снова одна. Обнажённые сердце и плечи.
Предо мной бесконечность в провалах замёрзших зеркал.
И застыла душа в этих льдах и прикрыть её нечем.
Только стены со мной да унылый квадрат потолка...

Коллаж авторский.

03.02.2012 16:28

Ha оБЛИЦовка-105
Первый Конкурсный Проект
Тема: "дежавю"

http://www.grafomanам.net/poems/view_poem/241986/

и на «Сто тридцать первый конкурс. 25 января-8 февраля» (Голоса)
http://stihi.ru/2012/01/25/6949

Моя свобода снова вне закона,
надежде тоже, видимо, конец...
Душа уже ушла с аукциона,
ушли брильянты, титул и корона,
и с молотка трёхкомнатный дворец ...

Я тычусь носом, как котёнок, слепо,
но вакуум - вопи хоть до небес,
никто не даст и малой крошки хлеба...
И всё ж, хоть жизнь печальна и нелепа,
мне не бывает скучно, слышишь, бес?

Но кажется, одни и те же кочки,
и тот же яд из той же чаши пью,
и каждый раз знакомо всё до точки,
и постоянно смерть даёт отсрочки...
Как жить мне с ненавистным deja vu?

Эх, ошибиться б! Раз один хотя бы!
Но все приметы снова налицо,
и, будь кисейной барышнею слабой,
бежала б от судьбы жестокой лапы,
как от змеи, свернувшейся кольцом!

А я стою, как будто в землю врыта,
как корнем многолетняя трава
вросла в неё. От боли не прикрыта,
пусть и с "лихим, придурковатым видом",
но чувствую, а значит я жива.

1я публ. http://www.stihi.ru/2010/01/04/6771 04.01.2010 19:39

Расплываются сумерки сизые
над покоем свинцовым морским.
Камни тёплой водою облизаны,
как заботливой мамой щенки.
По цветам это выглядит севером.
И у кромки мерещится снег.
Но тепло здесь, хоть ты и не веришь мне -
берег чёрный и скользкий рельеф.
Так сурово и мрачно расцвечено
на исходе октябрьских дней,
этим сизо-серебряным вечером
средь ещё не остывших камней...

Отражаясь полосками длинными,
догорает над морем заря,
Я бреду по воде апельсиновой
и мочу свой не пляжный наряд.
Не жалею подола цветастого,
лишь слегка подбираю рукой.
Тот, кто в небе под лунною маскою,
принимает меня и такой.
Чешет пятки игриво и ласково
расплываясь зыбучий песок.
Приближаются волны с опаскою
и, пластаясь, ложатся у ног.
Белой пены узоры ажурные
тонким шёлком скользят под рукой.
Угасают цвета абажурные
над блестящей равниной морской.
Юбка липнет - солёным пропитана.
Негламурно иду из воды.
Море в спину вздыхает с обидою
И целует за мною следы...

Растворяются в море чернила октябрьского вечера.
Засветилась дорожка ещё не созревшей луны,
и по ней поползли, словно гномы с мешками заплечными,
отдохнувшие за день в стране Небессинии сны.
Вот и первые звёзды, и ветра сырое дыхание.
Я уже распахнула навстречу ладони окна.
Пусть заходят в мой дом эта ночь, по-осеннему ранняя,
и шершавые всплески, что где-то рождает волна,
и за мной прилетит первый сон мой с волшебною песнею,
чтобы вместе подняться к луне по тропе золотой.
И покажется путь мне знакомым давно и естественным,
хоть и был наяву он несбыточной робкой мечтой...

.................................................................................

На рассвете чернила светлеют, становятся синими -
черноту разбавляют встающего солнца лучи.
И в страну с неизвестным географам сказочным именем
возвращаются сны, чтоб на землю спуститься в ночи.
Море лижет песок - карамельку солёно-колючую.
Хоть её и не пробую, знаю, какая на вкус...
Серебрится вода с отражёнными мягкими тучами,
и прибой заглушает раздавленных ракушек хруст... ...

Орчадик

на «Субботний Очепяточный Блиц No 130! Начало в 21-00» (Сукины Дети)
http://stihi.ru/2009/10/17/832
Тема: БЕЛЫЙ И ПУШИСТЫЙ

Kомочeк мякoнький, пyшиcтый, смeлый
прильнул доверчиво к моим рукам
Скулит. Дрожит в сосульках острых тело
В глазах неукротимая тоска
Кто оторвал тебя от тёплой мамы
и бросил в этот мокрый, грязный снег?
Кто автор этой, столь же грязной, драмы?
Неужто homo - мудрый человек?
Ты запятнал его ковёр пушистый
и дорогой сверкающий паркет?
Но пятен нет в душе собачьей чистой
А у хозяина, похоже, сердца нет
Иди ко мне, тебя я обогрею
и накормлю. Со шкурки стает лёд
Eсть место у горячей батареи
И память тоже скоро заживёт

17.10.2009 22:38



Орчад

на «Всепогодная Пяточная Блиц-Регата. Рейс 40» (Ноев Ковчег)
Тема: ЗАГАДКА
http://www.stihi.ru/2009/10/17/4127
Ну, мне, если сказали: "Загадка", то я это понимаю буквально :).

Кто порвал на кухне тряпку?
Кто схватил кота в охапку?
От кого везде ручьи?
На герани зубы чьи?
Кто на грудь немытой лапой?
Кто сжевал пушистый тапок?
Не выносит кто фламенко -
Подвывая прёт на стенку,
А под Моцарта поёт -
Паваротти, ё-моё!
Кто сидел вчера в засаде,
Эми бдил (не Бога ради -
Знает, сволочь, что она
В "Паваротти" влюблена -
Карамель во всех карманах!)
Кто терпеть не может пьяных?
Да и просто дураков
Зубом хвать! - и был таков!
Кто отправил на пол ужин?
Кто застрял в вонючей луже,
Рыбу вроде бы искал?
У кого такой оскал,
Что любой фотомодели
Знаменитой фору даст?
Кто игрушки любит красть?
Кто любимец в этом доме?
Кто валяется в истоме
На диване - все молчат?

(разгадка:
Пёс. Зовут его Орчад)

17.10.2009 23:12

Показался ей месяц над хатой
одним из её щенков

С. Есенин

Общепринято думать, что эти созданья красивы,
но от них, ничего, кроме шерсти и, может быть, блох,
двух десятков когтей и наград у хозяев хвастливых
за курносую морду и круглый нахмуренный лоб.
Не умеют себе добывать пропитание сами,
но не всё принимают они из хозяйкиных рук,
а в ответ на кис-кис лишь лениво поводят усами,
и мечтают о том, что урвётся получше - а вдруг?
Что глупы и капризны персидские барыни-кошки,
что у них на уме только вкусные вещи и сон...

Все, кто видел впервые, встречали её "по одёжке" -
на курносой мордашке написано было не всё.
Да она и казалась такой, как в прописанной роли.
Вот и то, что сейчас расскажу вам, конечно, не в счёт -
в самых нежных зубах нам однажды внесла наша Полли
золотого ретривера детку, слепого ещё.
Он, продрогший, лежал в самосвалами выбитой яме.
Неизбежен конец у тяжёлых машин на пути.
Но ему повезло - подошла к нему новая "мама",
наша кошка персидская, чтобы малютку спасти.

Не пишу о "потом" - получилось бы нудно и длинно.
Что бывает с породою этой, понятно и так -
наш скулящий комок превратился в громадную псину,
только ей наплевать, что сынок её был из собак.
Умывала его по утрам, перед сном, как ребёнка.
С ним играла. Но шерсть становилась дремучей стеной,
если виделся враг, и шипела, мяукала тонко.
Целовать его в нос только ей позволялось одной.
Дважды в сутки вдвоём выходили они на прогулку
и, набегавшись, вместе потом возвращались домой.
С ней делился Орчадик сосиской, печенькой и булкой.
Под одной батареей клубком они спали зимой ...

Пролетали сезон за сезоном ни валко, ни шатко.
Но однажды истёк и назначенный Поленьке срок.
Позвала её радуга. Стал сиротою Орчадка.
Передать ли печаль его парой рифмованных строк?
Всё имеет конец, оставляем любимых и близких,
даже если наш путь был усеян бутонами роз.
И в собачьих глазах засветились печальные искры.
И ещё "Где ты, где ты?" - ушедшему вечный вопрос.
По-щенячьи зрачки ищут в небе далёком упрямо,
как янтарное солнце, тот круглый внимательный взгляд.
И в негромком ворчанье мне слышится нежное "Ммммаммммма"
так, как только родные слова о любви говорят...

------------------------------------------------------------------

Персонажи не вымышлены.

Сборник: Зверьё. Из невыдуманного

Однажды стечёт по шершавой стене моя тень.
Почти неприметною станет насмешек мишень.
Попасть на земле в эту жалкую цель нелегко.
Не став на колени пред ней, попадёшь в "молоко".
Придётся согнуться под тяжестью боли и слёз,
что станут твоими, холодный стрелок-виртуоз,
души беззащитной моей равнодушный палач.
Увы, не помогут те слёзы, хоть плачь, хоть не плачь.
Ты будешь искать мою тень, моё эхо ловить.
Но тщетными будут попытки остатки любви
схватить. Удушающий крепкий и жёсткий аркан
не сможет сдержать не стерпевший насмешек вулкан.
Из жалкого пятнышка вырвется остро стрела -
отравлена тем, что в себя от тебя приняла.
Ты, снайпер жестокий, тогда превратишься в мишень...

Опомнись, пока на стене неподвижная тень.

Второй этап совместного конкурса «И жизнь, и слёзы, и любовь...»
Первый Конкурсный Проект

http://www./poems/view_poem/223217/

За что-то Бог меня отправил в рай,
хоть я его о том и не просила.
Но согласилась... нам ли выбирать?
А там, как сказке, до того красивы
ковры из трав и яркие цветы!
От фруктов дивных провисают ветки.
И это нюхаешь, и ешь, и видишь ты.
И не рычит зверьё, хоть и не в клетке.
Гоняй стрекоз, плещись всю ночь в пруде -
русалок нет среди волшебных лилий.
И мест холодных не найдёшь нигде,
хоть приложи весь свой запас усилий.
Я в белом и улыбкою свечусь,
мила, как прежде в жизни не бывала.
И столько сразу несказанных чувств!
Для них души уже, пожалуй, мало...
Там у пруда немыслимый покой,
лишь рыба тишину тревожит плеском,
И все земные страхи далеко....
Да это рай.

A поругаться не с кем...

© Просто Strega, 10.10.2011 в 16:53

Во избежание вопросов :)
Рассказали нам в задании следующее:

Второй этап посвящен философской лирике. Тема – «Дуальность мира».
Всем известен символ монады? (см. у меня илл.над стихом)

Мир дуален, то есть двойственен. В мире одинаково представлены добро и зло, свет и тьма, радость и печаль и так далее. Но, если приглядеться к монаде, мы заметим: у белой рыбки – чёрный глазик, а у чёрной – белый. То есть любое созидание уже таит в себе зародыш разрушения, а в любом крушении живет росток нового подъема.

На странице ЛитО "АРГО" (ибо конкурс сразу на друх площадках) надо поймать ч ё р н у ю рыбку и порассуждать о том, что «На дне любой ямы есть ступени наверх».

А на странице Первого Конкурсного Проекта необходимо поймать б е л у ю рыбку и поведать нам, что любое начало таит в себе зародыш конца, в каждой бочке мёда таится ложка дёгтя, любая встреча скрывает зародыш разлуки, каждое благое намерение - лишь кирпичик на дороге в ад, и т.д. и т.п.
В общем, найти в чем-то хорошем нечто плохое.

туды я изваяла вот это: http://litset.ru/publ/1-1-0-25359
http://stihi.ru/2011/10/08/5396
https://stihi.ru/2011/10/10/6347

© Copyright: Strega, 2011
Свидетельство о публикации №111101006347

Зелёная тоска метёт златые листья....

А может смысл жизни - просто жить,
не строя далеко идущих планов?
Напрасно не натягивать вожжи,
не думать о какой-то там нирване,
не надрываться в поисках проблем
(они и сами не дадут покоя),
не трогать скользких и опасных тем,
а просто жить. Обычное, мирское
любить, не надрываясь, без забот,
не надевая философской маски -
"будь проще - и потянется народ",
шагать по жизни прямо, без опаски.
В конце концов наш мир не так уж плох,
пока что есть для нас вода и воздух,
а днём сияет солнце. И тепло.
А ночью в небесах сверкают звёзды...
Для радости немерено причин.
И плакать можно разве что от лука.
Не врать, не красть, а также не ловчить.
А час придёт - и помереть.
От скуки.

Абстрактное... конкретное...

Абстрактное... конкретное... Мудрят философы в толстенных фолиантах.
И Гегель возглавляет этот ряд. A после с метафизикою Канта
студент несчастный борется ночной осенне-зимне-вешнею порою.
И может быть её б осилил, но.... Сейчас его проблем секрет раскроем.

Возьмём, к примеру, белый чистый лист и карандаш (простой, обыкновенный)
и проведём прямую - сверху вниз. Не ровно? Что ж, ни ты ни я - не гений.
К тому ж предела совершенству нет, хоть есть в душе стремленье к идеалу.
Но речь ни о тебе ни обо мне - по жизни мы "рисуем" как попало.
А тут - прямая линия и всё. Но вот вопрос "конкретна иль абстрактна?"
наш Гегель в рассуждениях несёт такое, что и Богу непонятно.
Мол, всё зависит не от той прямой, а от того, кто на на неё взирает.
К примеру, если ты, товарищ мой, полосочку нарисовал играя
от делать нечего своим карандашом, не слушая, что там плетёт профессор
по данной теме (эх, нехорошо! Не заразил тебя он интересом),
неровно даже, так, от фонаря, она абстрактна вроде б до предела.
Но ты её такой считаешь зря. О том и буквы чёрные на белом.
Когда с учёной башни посмотреть, то тут конкретики навалом, милый.
Но общий для студентов бедных грех - не лезть на башню ту, теряя силы.

Прочтя всё это кто-то скажет:"А! С полоской и студентом всё понятно!
Полна совсем не этим голова. Ему поспать бы с полчаса приятней".
И будет прав. В руках к проблеме ключ. Всё так наглядно, ясно и конкретно:
студента Кантом с Гегелем не мучь. И так он до чертей заучен, бедный.

Эта женщина в чёрном имеет права и права,
отзываясь на скорбное, страшное слово "вдова".
Ну а мне не коснуться холодной руки перед бездной.
Голосить только в мыслях. Табу на простые слова.
И душить свою душу, чтоб в горе чужое не лезла.
Эта женщина может носить на могилу цветы.
Это ей улыбаешься с фото безоблачно ты.
Это ей ты остался, ушедшим, но всё же супругом.
И в постели его сторона не успела остыть -
всё законно, хоть были, конечно, размолвки и ругань.
Я смотрю на ромашку в ужасном бумажном венке,
вспоминая другую в живой и горячей руке -
я на ней на тебя, ни на что не надеясь, гадала.
Ты ко мне приходил без вещей и ушёл налегке.
И беду ей оставил, я даже вдовою не стала.
Вот сейчас поминать отойдут от немого холма.
И тогда я замру у него на мгновенье сама -
лишь поправлю венок - по-другому никак не проститься.
И запрячу лицо в воротник - хорошо, что зима,
а следы от вонзённых ногтей утаит рукавица...

Сборник: На...

Скрипичное presto стремится в свинцовую высь
к распахнутой пасти - глотай же его, подавись!
Бездонную глотку наполнить конечно нельзя.
Но ей не увидеть, повязкой закрыты глаза.
Поэтому шлёт, подгоняя проворным смычком,
за нотою ноту туда, где погибнуть легко.
Откуда на землю спускается клочьями мрак.
Но к солнцу сквозь чёрное зло не прорваться никак.
И всё же играет, хоть кажется, нет больше сил.
Взлетает истошное re за пронзительным si!
Crescendo сквозь грома раскаты и вдруг... тишина....

...........................................................

Не я ли была той скрипачкой из страшного сна?

22/09/2013 - 14:48 http://gp.satrapov.net/comment/reply/2758/7096
На Блиц-криК на Графской №1

Сборник: Конкурсы и блицы. Экфрасис

Ha оБЛИЦовка-58
Первый Конкурсный Проект

обжигаюсь
спешу
в организме предчувствие бури
кофеин по сосудам несётся
а сон
всё равно не уходит
остатки полуночной дури
на несвежую скатерть ещё одним рваным пятном
в голове бубенцов рассыпается звон на иголки
и впивается каждая в память
зажмурив глаза
я пытаюсь прогнать наваждение это
но толку
если прошлую ночь ампутировать нафиг нельзя
и тягучая боль даже в кончиках скрюченных пальцев
под ногтями вонзёнными в мясо дрожащее ад
и на грязные тряпки похожа спросонья душа
как лохмотья от рубищ у вечных библейских скитальцев
как смолу я глотаю почти что уже не дыша
с преисподней сравнимый по адскому колеру кофе
и пытаюсь вернуться из вирта ночного в реал
не втащив за собой в это светлое утро ни крохи
и убойная доза должна бы сразить наповал
не берёт
хоть глотаю насилу четвертую чашку
и молю мне простить хоть бы часть из творимого зла
отпустив хоть бы мизер вчерашних грехов моих тяжких
и избавить от муки
ну вот
наконец умерла

(17.02.2011 г. в 20:48)

Первая публ. http://www.grafomanam.net/poem/193223 18.02.2011

Сборник: Конкурсы и блицы.

Кто придумал коричневый яд? Может сам сатана?
Зарекалась сто раз, но опять моя чашка полна
нерасхлёбанной горечи с едким бодрящим дымком.
И поймёт меня тот, кто с пристрастием к кофе знаком...
Вот и ты уповаешь на пятую чашку подряд -
он же должен взбодрить, он творит чудеса, говорят!
И морщинка, свидетель проклятой бессонницы, враз
расползётся, как круг на воде. И откроется глаз
тот, что книги учёные третьим, чудесным зовут.
И уже ты на взлёте, готова косить трын траву!!!
А ещё сигаретка с ментолом... но можно и без.
Да, начальник, похоже, надулся... Да ну его в лес!
Ты без крыльев летаешь, как белая тучка легка!
Хоть и знаешь - уже через пару часов с потолка
на тебя полетят равнодушье, усталость, хандра...
Значит чашку шестую принять тебе будет пора.
И опять кофеварке лечить твою душу глотком
ненадолго бодрящего яда с коварным дымком.
Наглотаться, а после взбешённое сердце ловить,
чтоб хоть как-то унять беспредел кофеина в крови.
И опять зарекаться и клясться, что больше ни-ни!
Только кофе наркотику (вкусному, правда) сродни.
И опять, и опять призывает его аромат.
И тому, кто сдружился с ним, нету дороги назад.

Первая публ. 30.09.2010 02:57 http://stihi.ru/2010/09/30/5770

Сборник: На...

У дворника с утра идёт дуэль с Жар-птицей:
она ему в лицо швыряет охру, медь.
А он в ответ - метлой! и тихо матерится,
и борется с красой, желая ей сгореть:
"Уж я тебя сейчас!!" Но все старанья тщетны.
Чуть дунет ветерок - листва обратно ввысь -
и сыплет на него сокровищем несметным:
"Не видишь? - я плачУ. Пожалуйста, уймись.
Да я сама сгорю, оставив только бурый
(в тон скучной грязи) слой, истерзанный дождём.
Но не губи сейчас под прорвою лазурной,
куда не улететь ни завтра, ни потом.
Почти всегда сентябрь такое кажет небо,
что хочется кружить в последнем вальсе грёз..."
Почувствовал ли вдруг старик той птицы трепет?
Но, тяжело вздохнув, в сарай метлу унёс.
И к лавочке побрёл в глухой безлюдный угол,
неспешно развернул со снедью узелок...
Потом убрал слезу, скорей всего от лука,
и в небеса послал колечками дымок...
А в памяти искал обрывки слов красивых
напрасно, ведь не знал стихов он наизусть.
И, глядя на листву, промолвил:"Вот же диво!
Эх, надо бы собрать... Ну ладно, завтра. Пусть."

1 публ. http://stihi.ru/2011/09/06/7550 06.09.2011 20:56
© Copyright: Strega, 2011
Свидетельство о публикации №111090607550

Потянулось, зарёю зевнуло дневное светило
и ушло на насест. В чёрном небе брильянты зажглись.
И уставилось око луны неподвижное вниз.
А к полуночи пекло дневное немного остыло.
Самый час прогуляться по тропам утихшего сада -
даже птицы молчат, средь цветов тишина и покой.
И слагаются рифмы в сознанье строка за строкой,
и компании шумной мне в этой прогулке не надо.
Я бреду и шепчу эти бусы рифмованным слогом
о мечтах и надеждах, в предчувствии счастья в любви...

Только вдруг ледяная волна прокатилась в крови,
будто кто-то невидимый сзади мне косу потрогал...
Средь кустов промелькнула нечёткая серая тень,
а за ней распластались подкошено росные травы.
И упали птенцы, будто клюнули горькой отравы,
и рассудок взвопил мой:"Спасайся! такое к беде!"
Но не сдвинуться с места, в дорожку вросли башмаки.
И не выдернуть ног - прикипели подошвами к коже.
И не крикнуть, рукой не взмахнуть - обездвижена тоже.
И в душе зазвучали аккорды смертельной тоски.
И ложилась трава, как-то сразу кукожась в комки,
будто кто-то её обжигал, оставляя на месте,
как цветы на могилах, которым уже не воскреснуть,
и венец из неё кто-то мне возложил на виски...

А потом потихоньку сгустился рассветный туман,
растворилась в ночи эта жуткая призрак-фигура.
И закрылись цветы на кустах белоснежной датуры,
что в народе зовётся так просто и кратко - дурман.
Солнце робко блеснуло и мне возвращаться пора,
но стоять продолжаю, понять этой ночи не в силах.
Кто венком из дурмана венчал меня? Что это было?
Кто газоны косил в этом странном саду до утра?...

http://www.stihi.ru/2009/12/29/145

На «У каждой профессии запах особый...» (Выход Из Под Контроля)
Профессия : газонокосильщик
http://www.stihi.ru/rec.html?2009/12/25/7964

Сборник: Конкурсы и блицы.

Где-то в вешнем саду затерялись простые слова.
В фейерверке зелёном остались шальные надежды.
Разноцветным ковром скоро ляжет на землю листва
и по капле растает последняя летняя нежность.

Снова юный сентябрь с янтарной грустинкой в глазах
улыбается ярко, как юноша солнцеволосый.
Не звучат журавлиным прощаньем ещё небеса,
не рыдают над сонной землёю...
И всё-таки осень...



1-я версия опубликована тут: http://stihi.ru/2002/01/31-732
Написано ещё раньше.

Подушкой обиженно дулся капризный вечер
на август, скользящий сквозь пальцы, на журавлей,
меняющих север на юг. Удержать их нечем,
хоть целую землю горючей тоской залей.

Обид не стерпев, провалилос­­ь ночное небо.
Как струи в подойник, колотит по лужам дождь.
В истерике этой пытается смыться лето.
Меж ним и осенним рассветом один апрош.

Обидою хлещут, до дна истекают тучи.
Сливается гром в непрерывный противный стон.
Потоп за стеной, на душе не намного лучше...
Вина не твоя - это просто такой сезон.

Но утро сиянием встретит - цветы и травы,
ещё не пожухшие, в каплях воды ночной.
И ветви зажгутся - какой разноцветный траур!
Да, это сентябрь и надо прощаться. Но...

На "Малахитовую шкатулку"
Выход Из Под Контроля
http://stihi.ru/2013/07/27/6183

Просто быть вместе. И только. Не более.
.................................
Сладким, тяжёлым и всепроникающим
вечность по звёзды заполнена запахом
лилий цветущих и лилий сгорающих.

Матвей Багров

То всхлипом, то стоном, то вздохом, печалью забытого сна
и горько-солёным упрёком приходит морская волна...
Сиротски-пустынные пляжи молчат накануне штормов.
Утрата, потеря, пропажа - сезонная серия слов.
Июль завершился разлукой, дописан курортный роман.
Предчувствие осени, скука.... Над морем молочный туман.
И лилии, как на погосте, лежат на остывшем песке...
Жить вместе, конечно, непросто, но просто не жить вдалеке.
Теплом переполнена память. И лишь пустота наяву.
И целая вечность меж нами. И я без тебя не живу...



Илл. авторская

Ксенону на

Латиноамериканское.

Песня смуглой креолки
Манит лаской шальной…
Но душа – на Востоке,
Под Полярной Звездой…
http://litset.ru/publ/16-1-0-3478

Поспевают бананы,
расцветает тростник.
Отдыхаю по плану.
Загорел, как таджик.
Дни расходую с толком,
без забот. Горячо
глянешь в душу, креолка,
сыпя соль на плечо*,
и предложишь текилы -
сильвер, плату и проч.**,
и с улыбкою милой
позовёшь меня в ночь.
Мы почти незнакомы,
но созвучны вполне.
В дверь какого-то дома
уведёшь, как во сне.
После принятой дозы
хорошо в гамаке.
И, конечно, не слёзы -
пот журчит по щеке.
Ах, креольские страсти! -
отдыхает экран.
хоть они не за "здрасьте",
полегчает карман...
...........................
...........................
...........................

Ром и пот - это классно!
Но скучаю по щам...
Ты прошепчешь мне "hasta...",
я отвечу "прощай".


_______________________________

**сильвер, плату и проч. - марки текилы.
* Соль на плечо? - См.
http://nibler.ru/cognitive/21675-meksika-kak-pravilno-posolit-zhenschinu.html
Мексика. Как правильно посолить женщину.

Сборник: Конкурсы и блицы.

Напускаю на сердце порчу.
Выстужаю остатки чувств.
И корёжит тебя, и корчит,
И уже ты под кожей пуст.
Ветер лижет с моей ладони
нерастраченное тепло,
выдувает с протяжным стоном
всё, что раньше во мне жило.
И дождя подвывает струям -
выпевают тоску до дна.
Насылаю печаль, ветруя,
если радость тебе не нужна...

(18.11.2010 г. в 21:50)
Ветрование - ворожба на ветер

Ha оБЛИЦовка-45
Автор: Первый Конкурсный Проект
тема: ВЕТЕР
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/179084/

Сборник: Конкурсы и блицы.

Я - сухой, обжигающий ветер, я там, где султаны
стерегут свой гарем. Я - песчаное "пузо шайтана".
Воспевали меня Саади и поэты Египта -
знает тот, кто читал на папирусе их манускрипты.
Ты искатель сокровищ? Ты грабить пришёл пирамиды?
Не волнуйся, тебя никогда никому я не выдам.
Схороню навсегда твоё тело и чувства, и думы
вместе с теми, кто раньше засыпан в пустыне САМУМОМ...



Игра. Пятиминутки
Музыка Строк
Образ: САМУМ
http://stihi.ru/2009/01/30/5041

...Ты будешь сидеть, в стылый камень пуская корни,
и ждать обреченно, покуда твою тоску затянет поземка...
(Алекс Фо. http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/235503/ )

Декабрьские сумерки падают очень рано.
Опять, будто струны, порвал провода мороз.
От звуков остался в природе лишь вой бурана.
Из чувств человечьих - досада, хандра и злость.
Куда ты пойдёшь, если жалят нещадно осы,
и ветер, играя, сбивает мгновенно с ног?
И прыгает бешеным псом и никак не сбросить.
И мчишься обратно, сгибаясь в бараний рог...
.............................................
Лампадный огонь, как в давно позабытом веке,
сверкает на гладком металле снующих спиц.
На веках снегá неподъёмно застыли - снéги,
и чувства надёжно упрятаны в тень ресниц.
Совсем не надееясь на то, что случится встреча,
так просто, сидишь, превращая в носки кудель.
Ну, вот, довязала один - и закончен вечер.
Подняться, открыть со своей стороны постель...
Проверить, надёжно ли заперты дверь и ставни...
Внести из сеней (чтобы за ночь не в лёд) воды...
Теряются мысли о чём-то ещё, о главном...
Но главное это оставишь на завтра ты.
А ветер, всё так же похожий на вопль котёнка,
порой переходит в отчаянный жуткий визг...
Смотри не споткнись, ведь чужая душа - потёмки.
А в них если падает что-то, то сразу вдрызг!
Закрыла потом на такой же засов и душу.
Привычной рукой сотворила последний крест.
Заныло в груди... и биенье неровно... глуше...
А вроде забыла, что сердце зачем-то есть...
Как всё же зловещ под иконами глаз лампады!
В печи голоса переходят то в альт, то в стон -
друг другу мешая, твердят домовые-гады:
"Забыта... забыта... сюда не вернётся он..."
А ты не рыдаешь, ты просто лицом в подушку
уткнулась и ждёшь, что спасительный сон придёт...
И Бог потихоньку твою принимает душу
и шепчет: "Какой же он всё-таки идиот!"

Дата 1й публикации: 30.12.2011
http://www.grafomanam.net/poem/236803

Разлетелись слова и упали, как капли дождя,
разноцветно сверкнув. И закончилось жаркое лето.
Между нами пока что не сушь, не война, не вражда,
ты меня не унизил, швырнув, словно нищей, монету
в обветшавший подол улетающей в осень души.
Не ударил ни словом жестоким, ни мыслью, ни взглядом.
Но тоскою осенней налиты Медведиц ковши.
Опрокинутся, смыв навсегда волшебство звездопадов.
А потом и печаль по июньской рассветной росе,
по нахальным сверчкам, не дававшим ночами покоя,
по в окно залетевшей однажды случайно осе,
что позволила тронуть себя неприкрытой рукою.
Я ей капнула мёда и свежей прохладной воды.
А она поделилась секретом "осиной" фигуры.
А потом улетела... Теперь отдаляешься ты.
Я прощаюсь с тобою и плачу, конечно, как дура.
И роняю в пространство безумно простые слова,
хоть не жду даже эха, ведь знаю - не будет ответа.
Мы ещё не чужие, но нет ощущенья родства,
как с последним листком, почему-то отставшим от лета...

Дата 1й публикации: 1.09.2010

На Конкурс "Эпиграф. Стихи Евгения Клюева"
Озадачила Анастасия Гурман (31.08.2010 г. в 04:00):

"Собери свои стихи
по бульварам по осенним,
по песочницам по детским,
по задворкам по сырым"

/"Собери свои стихи..."/

http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/168119/

Сборник: Конкурсы и блицы.