Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
О чем писать в канун 8 Марта?
Только о женщинах)))
И только с любовью.
Тема: женщина Не стесняйтесь критиковать и рецензировать произведения)
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
Каждое - в новой рецензии! 3. Правило подачи заявки:
рецензия,
название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 6 марта.
Прием стихов завершается в понедельник, 9 марта, в 22.00.
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 13 марта, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова Соведущая конкурса -
Ветровоск
http://litset.ru/publ/29-1-0-53649
                                        М. И. Н.
В полном блаженстве, вылупив зенки в ничто,
Счастье её на ковре разлеглось кверху пузом.
Кто бы подумал, что будет с её мечтой -
(Дома уютно, тепло, чистота - не обуза) -
Дым сигареты завьётся под лампой, чтоб
Слиться с уютом, оставив запах арбуза.
Кто бы подумал, что будет совсем не так -
(Детки в кроватках, супруг на диване, кухня) -
Счастье - когда доживёшь до своих полста,
Не пожалев ни минуты, и громко на ухо
Счастье мурчит, полосатая красота.
Эвон, какое себе отрастила брюхо...
Коша, голубушка, смотрит в её глаза
Жёлтыми безднами нежности и покоя.
Кто бы подумал, решился бы ей сказать -
это не счастье? Нет, счастье - оно такое,
И никому ничего объяснить нельзя,
Да и не нужно.
Она не одна. Их двое.
(29.01.2017 г.)
http://litset.ru/publ/3-1-0-28950
Синей ночью - слог странен, увечен и тих.
Кто посмел бы тебя для меня запретить?
Нет-нет-нет не важны мне ни эта, ни та -
не важны поцелуи и тел нагота.
Фиолетовый танец ночного пера
помогает - тебя вспоминать до утра:
рвет бумагу в отчаянии тонкая сталь
"мне тебя не найти, не вернуть, не достать."
Это благо двоих - суть, холодное дно -
лунной кошкой играет в молчанку с окном.
Унисон\бессловесного тела игра
вновь приходит - униженное раздирать:
Никогда, никогда - не шепнешь мне "любимый, о да!",
как кота рук взволнованная теплота -
не погладит по шерстке ночной миокард.
Звездный китель измят - не луна - эполет.
На востоке край неба, листом, побелел.
Мы - одни на прощальном, хрустальном балу
до того, как - проснуться, а там в кабалу.
Никогда, никогда - не шепнешь мне "любимый, о да!",
как кота рук взволнованная теплота
не погладит по шерстке ночной миокард.
Рассыпай, рассыпай - лунной пудрой года рассыпай:
наших душ наготу, легких тел марципан -
на часах двадцать пять. "Цап-царап".
http://litset.ru/publ/16-1-0-36195
Апрель ни умалил ни укротил
И не мешал, а надо так немного -
Табачный привкус сбывшихся чернил,
И за полночь лить серебро из окон.
Сбылось, случилось - не за что ругать,
Нет разницы меж папертью и сценой.
У поэтессы щедрая рука -
Слова теплы, а истины бесценны:
Безмерное отмерив сотни раз,
Капризничая пуще ста младенцев -
Озвучивала происки пера.
Не поскупившись чувствами раздеться...
По-царски подавала "на возьми" -
Любила и страдала ежедневно.
Далекая от низменной возни -
Ровня ветрам несущимся по небу
Ее любили тысячи мужчин -
Немногие ее боготворили ,
Апрельский узкоглазый Тимучин
Был камертоном для столичной примы ...
Татарской девочки без линий на руке...
Придуманные - ямбом говорили,
И каждая звучала, оробев,
От колкости, что он ей подарил и
Он вел ее прекраснее мужчин.
Он вел ее... До самой дальней дали,
А что они? Они ли обладали,
Серебряной что - истово звучит?!
Был северный порыв - взлетела взвесь,
Болезнь и боль ноябрь необоримый...
Сел в головах в ногах была болезнь.
Апрель страдая пел щенком крикливым
Встречал...Три дня на все про все: тиха,
Полет, как в детстве. Будь неукорима -
В жуть обнаженная монашенка
Дега,
Что голосом апреля говорила.
http://litset.ru/publ/16-1-0-52514
С чем он пришёл? Со злом? С добром - не факт.
Возможно, прячет пояс с динамитом.
А ты?! Любовь, случайность или фарт?!
Быть молодой - не значит быть убитой!
На севере сказали бы: урод,
Страшила, от рождения небритый.
Что видишь ты? Голодный, жаркий рот,
И череп - словно кто прошёлся битой.
На севере не сложно выживать,
Питая жизнь фантомами религий.
А здесь он - Бог. Нескладный, как жираф.
И цветом кожи - вакса с переливом.
Не ровня он тебе и не чета,
Но варит по утрам чудесный кофе.
Он не даёт ни думать, ни читать
И не боится от тебя оглохнуть;
Кричи от грубой шарящей руки.
От полного врастанья губы в губы...
Не принимая, называй другим.
И не таким как все. Он - боль. Он - уголь.
Приходит время жить и умирать:
Оскал улыбки - блёстки перламутра...
Пока он спит, предотврати теракт!
Не сомневайся! Убивай под утро!
Не в силах?! Упади к его ногам,
К сиреневым истерзанным коленям.
Он стонет - на спине и на боках
Чернеет кровь. Пока твой бог в забвеньи,
Ты принимаешь правила игры.
Побег из Южной Африки закончен.
Твой враг уснул. Не сон - беззвучный крик:
Раба нещадно бьёт в тюрьме надсмотрщик.
вообще про женщин ли конкретно
про женщину не в этом суть
когда тележно ли каретно
тебя до койки довезутЬ
лежишь бревном: восьмого в вечер
немного выпил шел и – шмяк!
три перелома... ну... замечу
не ждал я этого никак...
любимая не строй прогнозы
и не гадай... у парня шок...
про изумруды и мимозы
не я ль писал тебе стишок?
и тут поверь не подкачаю
творить стишки не гнать баржý
пойди налей немного чаю
пока про женщин я пишу...
Переключаемся! :)))
А я рисую Иванову
У нас идёт урок ИЗО.
Рисуем по свободной теме.
Пыхтит весь класс, и я со всеми
Кладу старательно мазок.
Сосед Козлов изобразил
Жука-вонючку, как живого,
А я рисую Иванову -
Вон ту, верзилу из верзил.
Позлить хотел её, а чё
Она вчера на баскетболе,
Который был физрою в школе,
Мне в лоб заехала мячом?
Рисую рыжей и косой,
Но постепенно увлекаюсь,
И получается такая -
С красивой длинною косой,
Глаза большие, красный рот,
Стоит в шикарном пышном платье,
Ещё хочу нарисовать я
Вокруг ромашек хоровод.
Глянь, Иванова, это ты!
А что, по-моему, похоже...
Смотрела долго. "Ну и рожа!" -
Сказала громко с высоты.
Какие грубые слова...
Балда ты, всё же, Иванова,
Я так в тебе разочарован.
Петрову буду рисовать.
Щас опубликую
Эсме, ты сегодня жутко добрая...
Принято! :)))
но 23-го мужчине
не выделяли уголок...
где паритет? или отныне
в инеты тащим кто что смог?
мы занимались изумрудом
вернее цветом "изумруд"
вернее травкою этюдом
к весне... нам память не сотрут!
затем мы маялись мимозой
где подоплекой та же Ж
а где же М? почту угрозой
(конкретно – гендерной уже)
такой подход... я возражаю
предупредить хочу ООН:
будь про рожéниц к урожаю –
я из ООН'а выйду вон!..
нет перекосам! прочь сомненья!
ЛГ к такому не привык:
пусть женщина венец творенья
но венценосец-то – мужик!
Опять про мужчин получилось :)))
Клетки...
http://litset.ru/publ/29-1-0-26838
"Посмотришь на прилавок, облизнёшся, слюну проглотишь – и уйдёшь из магазина…" –
так плакалась какая-то старуха соседке в переполненной маршрутке.
Та слушала внимательно, держа на сомкнутых коленях клеть корзины,
где жалобно орала что-то кошка, которой было жутко – бесконечно.
"А пенсия такая, что с неё заплатишь за квартиру и не знаешь как дотянуть до следущей...";
"А я – давно уже решила, что помру, – и слава Богу... мне хужей не будет…" –
старуха продолжала говорить, без слёз рыдая в тишине гнетущей,
которую лишь кошка нарушала, не знавшая куда её везут.
Народ молчал. Старуха говорила о мёртвом сыне, о больной невестке…
О том, что стаж её – за пятьдесят… не подтвердить… О ценах на лекарства…
Ей было всё равно, что все молчат и слушают… И ехала как в клетке
в маршрутке той, везущей в неизвестность её и кошку, плачущих от страха.
В городском саду...
http://litset.ru/publ/29-1-0-31198
.......................... Но только и было, что взгляд издалека,
.......................... Горячий сияющий взгляд на ходу.
.......................... …
.......................... Послушай, – в каком это было году?
.................................................................. М.Петровых
Я люблю бывать в городском саду.
Приятно сидеть на рассохшейся скамейке,
читать всякую ерунду,
рассматривать гуляющие семейки,
мамаш с колясками, улыбающихся на ходу,
детей, бегающих по аллейке.
Приятно и завидно смотреть на юность чью-то,
вечно стремящуюся вдаль и ввысь.
И с грустью при этом возвращаться в минуту,
когда наши взгляды пересеклись.
Когда мы прошли друг от друга так близко,
что даже духов твоих флёр –
настолько отчётлив, настолько изыскан –
сохранился в памяти до сих пор.
Ах, сколько воды утекло! Немерено.
Но доныне помню тот вечер и этот сад.
И как ты остановилась растеряно,
откинув локон волос назад.
Мной вспоминаются походка, улыбка,
стоп-кадром – быстрый полуоборот…
Утопая в памяти, как в песке зыбком,
привычно смотрю на прогуливающийся народ…
и безжалостно корю себя за ошибку,
что промолчал тогда, пробежал вперёд,
без остановки, мимо…
что, безрассуден,
посмотрел на тебя невозмутимо –
и всё… не сказав: "Поговорим?.. Привет!"
Городской сад. Голуби. Скамейка. Другие люди.
Тебя нет.
Виртуальность...
http://litset.ru/publ/29-1-0-15490
...................... вопрос воображения. Звуки и голоса можно переживать, не слыша их.
..............................................................."Одиночество в сети"
...............................................................Януш Вишневский,
...............................................................автор, создающий
...............................................................и разрушающий
...............................................................собственные мифы.
Как молчанием прекрасна глубина в сиянье слов:
С предисловием неясно, к эпилогу не готов.
На заклеенных страницах проступает силуэт.
И на смеженных ресницах лишь дрожанье "Да" и "Нет".
Хоть сценарий не написан, и ничто не началось,
Но молчанием пронизан тёмный блеск густых волос.
И безумствует вопрос: Что всерьёз, что не всерьёз?..
В этом камерном пространстве, на неясном языке,
Как в морщинках на запястье, как в рисунках на руке –
Неслучайные намёки на неясные пути,
По которым нет дороги, но так хочется пройти…
Миражи всех континентов отступают на закат.
От пленительных моментов – дым сожжённых баррикад...
И отсутствующий взгляд… И никто не виноват…
Тишина от нестремленья, как свобода взаперти...
Мест иных полувиденья, куда хочется уйти...
Жёлтый свет на светофоре, и неясно, что потом –
Иль один в бескрайнем поле, или вместе под зонтом…
Плачут маленькие дети*, вдруг познавшие печаль…
И слезинки на портрете… И себя уже не жаль…
Внепространственная даль… Сквозь зеркальную вуаль…
___________
* В каждом человеке живёт ребёнок ... (согласно Э.Бёрну)