Здравствуйте.

В одном из обзоров проекта «Кубик-рубрика» я позволил себе небольшою откровенность. Я написал, что... ну, процитирую, ладно уж...
"...по моему мнению, поэзия Юрия недооценена, пока недооценена по тому уровню, который она заслуживает. С моей точки зрения, это очень яркий автор. Но скромный. Очень скромный. Его стихи обладают собственным стилем, характерные такие..."

Правда, есть и ещё причины, кроме скромности. К примеру, просто Юрий не очень часто появляется на сайте.
С другой стороны, если внимательно посмотреть на его страницу здесь, то возникает ощущение, что на Литсети публикуется только лучшее, придирчиво отбирается автором. Возможно, я ошибаюсь, но такое у меня возникло впечатление.

Ну что ж, будем знакомиться.

Юрий Октябрёв
Страница на Литсети: http://litset.ru/index/8-1034

К сожалению, в проектах ЛитО Авто(р)портрет дополнительной информации об авторе нет. Ну, разве что, в две "десяточки" попадали произведения Юрия.
 

Выше я сказал про собственный стиль и характерность. Попробую пояснить свою мысль.
Понимаете, на мой взгляд, есть очень тонкая (крайне тонкая) грань между "А: образность, метафоричность, небанальность" и "Б: образы-ребусы, переобразность, авторская ассоциативность".
Если произведение переходит эту самую границу (в Б), то у многих читателей возникает то самое "да уж... шо курил автор?!". Ну, этакие стихи-шифровки.
Если же произведение не совсем дотягивает до грани, то... ну, наверное, может возникнуть ощущение, что произведение неплохое такое, понятное, добротное... Ну, не хуже, чем у других, да.
А вот если попасть прямо в это самое тонкое, то это уже иное... И это когда ты читаешь и просто "улетаешь" от этих слов, от образов, от сравнений, метафор и идей, но (важно!) никаких "шо курил автор" тут не возникает, ведь всё понятно, всё считывается... Да, вот это уже сложно. Это высокий уровень мастерства.
И я хочу сказать, что у Юрия получается, на мой взгляд. Именно попасть.

Вот это стихотворение я считаю гениальным. Вы, конечно, можете со мной не согласиться, но... Будь я редактором или издателем – напечатал бы, сразу.

Колокол

Звонит, звонит мой колокол вдали,
как будто на окраине земли
всё раньше, всё настойчивей, всё чаще
его боков касаются слегка,
качая медный стержень языка,
тревожные ладони уходящих.

Чем ближе я – тем громче этот звон,
как будто резонансом рвётся он
внутри меня из тесных оболочек,
грозя перерасти уже в набат,
да вот беда – мой колокол щербат,
в могучем теле выкрошен кусочек.

А потому и звук его не чист,
как будто нерасчётливый солист
сорвал на самой верхней ноте голос,
и я издалека спешу к нему
с тех пор, как мне понятно самому,
что я и есть потерянный осколок.

Всё ближе, ближе, день-другой пути –
и я смогу обратно прирасти
к литому колокольному предплечью,
чтоб после зазвучать без хрипоты
и благовестом падать с высоты,
не отвергая облик человечий.
 

А вот другое стихотворение (опять-таки из рекомендованных редакцией).
И оно тоже замечательно символизирует ту самую тонкую грань, о которой я сказал выше.

Сюжет

И снова повторяется точь-в-точь
знакомое развитие сюжета:
последней каплей быстро сохнет ночь
на острие слепящего рассвета.
И сталь его достаточно остра,
чтоб отсекать по четверти, по доле,
за часом час отжившее вчера,
в котором я ещё тобою болен,
в котором бег настойчивой руки
вознаграждён мурашками на коже,
а тело в теле ищет уголки,
куда в иной реальности не вхоже,
в котором губ горячечная дрожь
ответной дрожью гасится до стона…

Но утро снова всаживает нож
в набухшую аорту небосклона,
и ночь стекает звёздами в траву
по желобку горящего востока…
Но я неотвратимо оживу,
не дожидаясь повода и срока,
пока сюжет и наше место в нём
определяет истина простая –
чем чаще я тебя теряю днём,
тем больше каждой ночью обретаю.
 

Надеюсь, что и вы это почувствовали... как оно на грани-то балансирует...

В принципе, у Юрия можно цитировать практически любое стихотворение, из опубликованных на авторской странице.
Вот это стихотворение я прочитал сегодня впервые, как-то оно мне не попадалось раньше. И поразило...

Цепь

А я все рвусь с невидимой цепи,
тянусь к тебе рукой, а может – лапой,
залей мне воском уши, ослепи –
я потянусь тогда к тебе на запах.

Ты где-то рядом – не обманет нюх
цепного пса, не верящего звуку,
но если выбирать одно из двух,
я никогда не выберу разлуку.

Ведь что ни ночь – на новое звено
становится как будто цепь длиннее,
и до тебя на шаг поменьше, но
на столько же к земле пригнется шея.

Не уходи, прошу, так далеко,
где я тебя не чувствую, не вижу,
с такой обузой разве что ползком
удастся пододвинуться поближе.

И лезут мысли пальцами под нож
о том, что с каждой ночью цепь прочнее,
и если вдруг меня ты позовешь,
то я с нее сорваться не сумею.
 

Есть стихи, которые обжигают... нет, мне сложно это объяснить, это на уровне ощущений.
И вот такое стихотворение хочу вам показать.
Да, оно попало в недавний футбольный матч "незамеченных стихов". Но вот раньше я его не читал.

Пытаюсь сжечь

Пытаюсь сжечь который год подряд
свои стихи в потрепанной тетради,
не для того, чтоб видеть, как горят,
а деловой рассудочности ради.

Рассудок прав – зачем её беречь,
когда компьютер стропами формата
за пару суток снял с тетрадных плеч
бесценный груз до точки после даты.

Рассудок ропщет – всякий раз «потом»
отодвигает скорую расправу,
вон классик – бросил в топку третий том,
а угодил, как выяснилось, в славу.

Скулит рассудок, душу теребя,
и мне не доказать ему приватно,
что классик сжёг неверие в себя,
а я не жгу уверенность в обратном.

Что как бы ни был кегль прихотлив,
кокетлив и изящен на экране,
ему не разбудить в душе мотив
записанных рукой воспоминаний.

И мне не объяснить, что никогда
не ощутить на пуговицах клавиш,
как шелестят под пальцами года,
которые опять в живых оставишь.
 

Теперь я уже прочитал все произведения, которые опубликованы на авторской странице. И вот хочу познакомить вас с довольно необычным.
Оно единственное в рубрике "Вольные стихи". Мне очень понравилось.

Человек на холме

Заснеженный бок холма рассечен тропинкой,
как будто швом, сшитым кривыми стежками,
с проколами-ямками вглубь до слоя суглинка,
которые оставляет тот, кто мерит её шажками
мелкими и осторожными,
а издали – словно идет вразвалку.
Поднимаясь на холм нечасто, раз или два в неделю,
он колет снег своей полированной палкой,
сшивая тропиночный шов на холодном теле
невидимой нитью.
Он стар, одышлив, и у него сползают очки,
когда он с трудом переводит дух на вершине,
но он упорно взбирается вверх, оставляя стежки,
а спускаясь – рвет их лезвием тени синей.

Человек с палкой приходит в такие дни,
когда небо чисто, бездонно и от морозца звонко,
он подходит к обрыву и смотрит в небо, потом – вниз,
там тоже бездна,
только она ограничена у горизонта
виньеткой морозной из вязи ветвей ив,
растущих на кладбище,
но от этого не менее красивых.
Он смотрит с границы двух бездн, и взгляд его нетороплив,
если есть вообще в этот миг понятие «торопливость»,
он видит, как снизу, из сплетения ивовых паутин
взмывает в небо, исписанное строками самолетов,
белая птица,
и он в какой-то из бездн уже не один,
хотя его тело совсем не приспособлено для полета.
Тело здесь, на холме, а остальное - за
рамкой реальности,
там, где купается в небе птица,

но я никак не могу увидеть его глаза,
чтобы в этом уже окончательно убедиться,
ведь я не умею ходить
и все время стою за спиной,
пока человек молча соединяет бездны,
и если он даже решится заговорить со мной,
то вряд ли смогу стать для него полезным.
Я только шиповника куст, что растёт себе да растёт
на этом холме, в пяти шагах от обрыва,
где выронили надклёванный красный плод
две белых птицы,
когда ещё были живы.
 

И ещё одно, но уже всё, последнее. Дальше вы сами. У Юрия на странице очень много замечательных стихотворений.
Ну, вспомнилось стихотворение Андрея Тенигина "Ещё один упавший вверх...", и вот нашёл на странице Юрия близкое ему (по финальной мысли).

Капля

Если капля – не мера, то и мера – не догма:
каплей множится вера, каплей катится слог мой.
С ней сверяется время, ею полнится чаша,
в каждой капельке дремлет мера совести нашей.

В ней столетия тонут, янтарём каменея,
строки древних законов размываются ею.
В каждой капле заката – мера возраста света,
в каждой памятной дате – капля сумрачной Леты.

Стуком капель по блюдцу из протёкшего крана
о бессонницу бьются одиночества граны.
Ждут в игольном канале внутривенной свободы
то небесные дали, то пещерные своды.

В каждой капле дробится повторённая вечность,
запрокинуты лица этим каплям навстречу.
Но в одном не приемлет жизнь эффекта плацебо:
капли падают в землю – души падают в небо.
 

Ну, собственно, всё. Вот такое маленькое путешествие по авторской странице.
Надеюсь, что вам понравилось.
А теперь в комментариях вы можете поделиться своими находками и впечатлениями о поэзии Юрия.
А самое главное (в чём, собственно, состоит цель этих псевдообзоров, повторюсь, да) – вы можете самостоятельно погулять по авторской странице, найти там что-то, что вас впечатлит, понравится, взволнует.

    Black programmer