Добрый час, друзья!
Вы бы не могли мне ответить на вопрос ответ на который мне известен заранее? Ради чего мы живем? Ради того чтобы любить и ненавидеть полной мерой, без компромиссов и оглядки? Возможно-возможно. Во всяком случае, как мне кажется, работа Автора 1. Scarification именно об этом.
Жёлтое – нельзя http://litset.ru/publ/10-1-0-25325
В пепельном городе скоро костры полыхнут.
Рыжих не любят, и я притворяюсь брюнетом.
Но по привычке, как тот заводной
шут,
старенький шарф надеваю, лимонного цвета.

Утро. Похмелье. Пустые глаза фонарей.
Я на скамейке, качаю лицо на ладони.
Город в предчувствии… словно полёт
фей
будет событием в мире стекла и бетона.

Ну а пока безнадёжно-унылый пейзаж.
Серые будни пунктирами делят кварталы.
Взглядом пунктирным скользит городской
страж
и предъявить документ предлагает устало.

Гул проводов как стенанья эоловых арф –
ветром встревожены высоковольтные струны.
Он озадаченно смотрит на мой
шарф:
– Жёлтое! – и наливается блеском латунным

мутный зрачок, и вцепляются в ворот пальто
серые пальцы титановой хваткой. Сжимают
серые губы визгливый свисток.
– Что?
– Жёлтое. Жёлтое – это нельзя! – повторяет.

Молча глазеют прохожие, мчится патруль.
Мальчик на нитке несёт апельсиновый шарик,
он улетает, но сбит чередой
пуль,
и кожурой расползается на тротуаре.

Я задыхаюсь от пыли ребристых подошв
и матерюсь как затравленный бес под крестами.
Волоком тащат. А в рану стучит
дождь
ртутными каплями. Серыми крутит бинтами

аспидный доктор: – Какое сегодня число?
До десяти сосчитайте в обратном порядке.
– Вы идиот? – отвечаю ему
зло.
Он ухмыляется и надевает перчатки:

– Вы не волнуйтесь. Достаточно всяких проблем.
Не провоцируйте вегетативные кризы.
Ну а кому хорошо? Тяжело
всем.
Время такое. Уймите цветные капризы.

Жёлтое – это для разума и роговиц
вредно в такой атмосфере сплошного невроза.
Он улыбается и достаёт
шприц.
Плавным движением конченого виртуоза

тянет за поршень и делает меткий укол:
– Не беспокойтесь, ведь всё совершенно стерильно.
Я ощущаю, как тонет в груди
кол,
и выхожу на проспект, антрацитово-стильным

ша́рфом придушенный. Я обновлён и упруг,
дезинфицирован в чувствах, и в мыслях спокоен,
как метронома стерильный сухой
стук,
я монохромен и сер до последнего слоя,

я идеален в костюме – меня легион,
я безупречен как цифры кредитных историй,
и совершенно без жёлтого… мой
клон
любит раскладывать шахматы на мониторе.

Ночью был ветер и листьев удушливый дым –
дворник брезгливо сжигал облетевшее золото,
только в сторонке брызгливо рыдал
мим,
кляксы роняя в ладонь [возмутительно!] жёлтые.

В неумении ладить с эволюцией, в угоду революции, замечена и поэтесса М. ( Утро социализма (или революционный эскиз кистью Малевича с шагом Маяковского). Автор 2: maarv http://litset.ru/publ/35-1-0-33665
Революционно выверен
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .красный флаг:
Супрематизм,
. . . . . . . . . . .цветом -
. . . . . . . . . . . . . . . . . .сознание двигай!
Чёткий чеканный смелый шаг
По булыжнику:
. . . . . . . . . . . .сметём
. . . . . . . . . . . . . . . . . .власть
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .мигом!
Богу -
. . . . . .Богово:
. . . . . . . . . . . .иконы -
. . . . . . . . . . . . . . . . . .в огонь,
Продай за хлеб
. . . . . . . . . . . .кипу псалтирей!
Буржуазии
. . . . . . . . .жадная
. . . . . . . . . . . . . . .сытая
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .вонь
Выдавлена
. . . . . . . . .пролетариатом,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .как чирий.
Чертим квадратно -
. . . . . . . . . . . . . . .понятно
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .до прямоты -
Мощность
. . . . . . . . .простых
. . . . . . . . . . . . . . . .жёстких конструкций.
Мы с Богом
. . . . . . . . . .теперь -
. . . . . . . . . . . . . . . . .на ты -
Пусть-ка предъявит
. . . . . . . . . . . . . . . . .свою крутость:
Пусть воскрешает
. . . . . . . . . . . . . . .немых попов,
Смешанных
. . . . . . . . . .с грязью костей в ГУЛАГе -
Наш
. . . . .супрематический мир
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .таков -
Давит
. . . . . .квадратом
. . . . . . . . . . . . . . .пузырь жабий!
Красным по белому -
. . . . . . . . . . . . . . .крестами на жизнь
Поставим
. . . . . . . .уверенность
. . . . . . . . . . . . . . . . . .нашей
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .правды.
Эй,
. . . . .искусство!
. . . . . . . . . . . . . .Иди!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .И ложись! -
Плакатным словом
. . . . . . . . . . . . . . .веру правьте!
Нет человека,
. . . . . . . . . . . .но есть -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .ничто:
Безликая масса в разной одежде,
Ликуя,
. . . . . . .сливается в апогей цветов -
В чёрный квадрат
. . . . . . . . . . . . . .всех войн
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .между.

---

Булыжник обветрен
. . . . . . . . . . . . . . . .сменой времён,
Ему не дремлется
. . . . . . . . . . . . . .под шагом
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .митинговым:
Испачканный кровью,
. . . . . . . . . . . . . . . . .камень -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .не удивлён -
Слышал,
. . . . . . . .что жизнь
. . . . . . . . . . . . . . . .начнём
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .по-новой!
Земле
. . . . . . .тела упавшие
. . . . . . . . . . . . . . . . . .не тяжелы,
Ветром
. . . . . . . .страх, что бумага,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .мятый -
Буржуазии за пазуху -
. . . . . . . . . . . . . . . . .cмелее, орлы!
Поборем голод:
. . . . . . . . . . . . .будущее -
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .за пролетариатом!

---

- Господи,
. . . . . . . . .Ты ли крах попустил...
Ты, Всемогущий -
. . . . . . . . . . . . . .стал беспробуден?! -
Землю
. . . . . . . .сжимая
. . . . . . . . . . . . . . .в сухой горсти,
Прочь уплывали
. . . . . . . . . . . . .обломки судеб...
- Господи,
. . . . . . . . . .Ты нас благословил
Ненависть
. . . . . . . . . . .охватить
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .горячей
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .болью -
Тело Твоё
. . . . . . . . .в бесцветность могил
Немых,
. . . . . . . .безымянных,
. . . . . . . . . . . . . . . . . .сыпалось
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .солью...

Как Вы относитесь к патетике? Длинной строке? Плохим рифмам, назидательности? Ничего этого нет в работе 3. Михаила Любавина Скрипочка будет петь http://litset.ru/publ/16-1-0-32727
Венечке Левину будет в апреле семь.
В старом потёртом футляре он скрипку держит –
Дедушка, мама и папа играли прежде…
Веня – скрипач, в остальном он такой, как все.

Шустрые глазки сквозь линзы очков блестят,
Венина скрипка поёт, что мальчонка – гений.
Мама подходит серьёзно: всё дело в генах,
Папа, как водится, шутит, мол, знай места…

«Веня! С поребрика спрыгни!» – печётся мать.
Где там! Вдобавок сигает на лёд опасный.
Мнит ледоколом себя – он могучий «Красин».
Резвый мальчишка. Его нелегко унять…

В несколько месяцев всех обескровит смерть:
Хлеб из обойной муки – неважнецкий ангел…
Медные трубы – для тех, кто повыше рангом –
В память о Венечке скрипочка будет петь.

Вы любили? Вы безумствовали? Врали и верили в то, что говорите и одновременно желали жить объектом Ваших притязаний в придуманном мире, которого
нет никогда не было и не будет? Не надо ответов. Ответы\вопросы в работах поэтессы ЛЛ. . Вот одна из них. Цветной сон чёрного мальчика. Автор 4: Laura_Li http://litset.ru/publ/16-1-0-33718
Память похожа на фильм, но смотреть его может один.

В том октябре листопада не меньше, чем золота в Минас-Жерайсе. У дочки возницы и форварда сын родился совсем худым - копчёным червём, извивающимся при роженице на матрасе.
К бедности привыкаешь, живёшь с ней бок о бок, ломаешь хлеб, боготворишь электричество, счастлив бананам и манго райским. В чёрных районах мужчиной становишься быстро, когда в семь лет - чистишь ботинки, воруешь арахис и кроешь на португальском. Первым мячом стал шершавый, застиранный, дрянью набитый - чулок. Строгой границей футбольных ворот послужили ботинки с помойки.
–Скоро витрин не останется в городе, что ты не кокнул, сынок, – губы Селесте, тугие и полные, пенились розово-горько.
–Хочешь свихнуться от хет-пента-трика точно папаша твой?, – и расплатившись крузейро, смягчалась и плакала:
– Дико, Дико...
Эдсона трогало детское прозвище, ласковый мамин тон.
И раздражало: "Эй, ты, Пеле!"– эмигрантско-еврейские крики, крах с Уругваем, смешные рубашки - ткани пшеничных мешков, и шнуровать долгожданные первые бутсы, весомее гири.

"Маракана", словно чаша, во сне распускалась гигантским цветком,
а люди жужжали, свистели, мелькали и что-то ему говорили...

Предлагаю Вашему вниманию работу Полины Орынянской (Московоской поэтессы, насколько жесткой в ответах на критические замечания, настолько ранимой и романтичной судя по ее работам ). Омммм Философская поэзия Автор 5: Аполло. http://litset.ru/publ/1-1-0-32777

Где ветра вырезают дудки из серых скал,
у непуганых ящериц насмерть черны глаза.
Над ущельем полоска неба бледна, узка.
Трепыхается воздух, от зноя гудит базальт.

Распластайся на нём, слова позабыв, мычи,
повторяя извечное глухонемое «омммм».
Тишина рассыпается стрёкотом саранчи.
Стрекоза, замерев, улыбается жутким ртом...

Посмотри: это вечность, безвестность, полынный дух.
Здесь вино превращается в воду и в камни — хлеб.
Здесь тела пожирает кровавая птица Рух
и к вершинам прикованы Сириус и Денеб.

А теперь убирайся, пока не сошёл с ума.
Что горам твои беды, беспомощный бунтовщик?
Одиночества хочешь? Довольно с тебя холма —
чтобы камень катить или крест на него тащить.

Что такое война? 6. Александра Юсупова, думается, знает что это такое.
блокадное http://litset.ru/publ/30-1-0-34017

я не готова видеть сон
с лиловым ворохом сирени,
где каждый листик совершенен,
как мамы узкая ладонь.

я не готова плыть в июнь,
где вечер красен, ночь белёса,
и где стирается в колёсах
часов дешёвая латунь.

я не хочу столярный клей
как студень есть из синей кружки,
когда под вой зениток в "двушке"
душа становится взрослей.

я не готова снять шинель
с плеча безрукого мужчины,
который в чёрном благочинно
на фото с дедушкой сидел.

я не хочу впускать цвета
в квадрат Малевича под утро:
тогда становится уютной
блокадных окон пустота...

И Роксана Л. тоже имеет на счет этого свое мнение ( Рождение завоевателя, 7. Роксана_Ланд) http://litset.ru/publ/35-1-0-35877
Путеводное пёрышко, вдаль уводи
По степи бездорожной навстречу закату.
Облака полыхают, и там впереди
Есть неведомый город – кичливый, богатый,

Где диковинок разных, по слухам, не счесть,
Только люди изнежились в тихом покое.
А у нас – шалый ветер и кровная месть –
Их на каждого воина хватит с лихвою.

Чаша неба - тончайший китайский фарфор,
Под копыта коней пали дикие травы,
Любопытные суслики смотрят из нор,
Не пытаясь понять человечьи забавы.

Ночь приходит, как дева в лиловых шелках,
Укрывая простор темнотой и туманом.
Спит малыш Темучин, и в мальчишеских снах
Он уже представляет себя Чингисханом.

Сны истают к рассвету, а в яви – беда…
Надо справиться – выжить, поспорив с богами,
Повзрослеть и заставить затем города
Обречённо стонать под его сапогами.

Я уважаю Авторов\мастеров слова. Коротко и емко. Рекомендую - Роман спички и огня. Любовная поэзия. Автор 8. Антания http://litset.ru/publ/3-1-0-34391

Пусть век короткий - сорок пять секунд,
но миссия важна - зажжется пламя.
Мой скромный, но такой заметный труд
даёт тепло и я горжусь делами.
Не жалко мне себя - сгорю дотла.
Чем суше сера, тем эффект сильнее.
Я не умею тлеть, я - не зола...
От вспышки страсти искрами овеян
роман с огнем. Живу лишь для него,
в любви нуждаюсь, пусть и скоротечной.
Годами я согласна ждать огонь
и в танце с ним покинуть мир навечно.
Ах, наконец-то, чирк... и голова
горит, огонь кружит вокруг, терзая.
Но, я люблю! И вот - я чуть жива,
меня всё меньше, меньше... исчезаю...

Если Вы женщина - не читайте этой работы, а если мужчина - тоже не рекомендую. Хотелось плакать. Я не видел техники. Я не видел слов. Я прочитал работу 9. Луна_Манакури Апельсины http://litset.ru/publ/43-1-0-16580 не торопитесь! Подумайте и взвесьте все. Вы выдержите?
- …а вчера привезли суицидницу.
Говорят, она сумасшедшая,
то ли мать, то ли дочь главврача.
Стас Михалыч кричал:
«Ну какого лешего?!
У неё ж по хранителю на плечах!»
Персоналом было обещано
до утра её откачать.
Вообще, тяжёлых у нас – полклиники,
от их стонов трясутся стены,
а тут травятся тысячу раз на дню
да топорно вскрывают вены..
Вот теперь Михалычеву родню
доставай, как хочешь, с другого света, -
Света крестится и садится на краешек
кривобокого табурета.

- Что ты знаешь о сумасшествии?

Три ночи снились мне
сплошь покойники и кресты.
Я спасаюсь одним его именем,
вот оно: у меня в горсти.
Он мне друг, я ему нелюбимая.
Я калека, а он костыль.
Впрочем… где там пакет с апельсинами?
Угости.

Что ты знаешь о сумасшествии?

Я была там, где вьётся тропинка в ад,
где на стёклах «крестики-нолики»
пациенты рисуют в ряд.
Говорят, они параноики
и боятся всего подряд.
Это ночью. Днём улыбаются
солнцу, койке, прожекторам,
окнам, небу, собственной матрице,
лаборантам и докторам…
Дай мне нож или вилку… Какая разница…
Слишком толстая кожура.

Что ты знаешь о сумасшествии?

Семилетний мальчик теряет слух,
у него в голове грохочет, гремит и стонет.
Он идёт на цыпочках после двух
из ларька по длинному коридору.
Время тихого часа, все мирно спят
в неуюте больничных коек.
Только в мальчике демоны голосят
и ему не дают покоя.
«А-ПЕЛЬ-СИ-НЫ!!!» - взвывает над ухом голос.
Мальчик жмётся к стене и сползает к полу.
И авоська рвётся, как тонкий волос,
апельсины скачут по коридору,
и техничка бросает: «Вот чёртов псих!»
И сквозь зубы выплёвывает с укором:
«Как земля вынашивает таких?»

Что ты знаешь, дочка-сестра-и-мамочка,
о таких, кто владеет нами?
Мне на всех остальных до лампочки,
его имя – в моём кармане.
Здесь я сплю, и мне снова видится:
Бог жонглирует чудесами.
А вчера привезли суицидницу.
Говорят,
с моими
глазами.

Перечитал рекомендованное...А - знаете? На мой взгляд эволюция всегда хороша, а в случае - смены времен года - особенно.
Работа 10. Елены Бородиной Снегопад - не слишком яркая работа. О чем она? Негромко, поэтесса рассказывает...Случилась жизнь, а раз так, то непременно была любовь.Помехой ли этой красотище снег? Рекомендую прочитать http://litset.ru/publ/23-1-0-32872

Пока ты спал, случился снегопад –
неспешный, словно дворник дядя Женя
с протяжным «здрааасьте вам» -
снегодвиженье
без правил и законов, наугад.
Хрустел январь.
Срываясь в эпатаж,
сдувал фонарный свет, но
не погасла
неспящая луна - топлёным маслом
стекала по тарелкам снежных каш.
Провиснув под застуженным бельём,
стонали «корабельные» верёвки.
Ветрам назло, в заснеженной ветровке
дворовый тихоход – уснувший дом –
плыл по волнам невычеркнутых дат…

В биенье синей жилки на запястье –
и ты, и я, и дворниково «здрасьте».
Пока ты спал,
случился снегопад.

Вы вправе не согласиться с ценностью рекомендованных мной произведений. Спасибо Вам. Но я предлагаю Вам больше - целый мир наших друзей поэтов.
Спасибо.

---

«Десяточка» - новый спецпроект ЛитО «Авто(р)портрет».

Десять произведений десяти авторов Литсети. Лишь десять от десяти. Сложный выбор.

Произведения, которые очень понравились, поразили, запомнились.

Узнать подробности о проекте (условия участия, ограничения по выбору и т. п.) можно у ведущих ЛитО «Авто(р)портрет»
(лучше всего письмом на адрес почты: alexeylis@yandex.ru).

---

Общий каталог ЛитО «Авто(р)портрет»: http://litset.ru/index/0-78