Я живу, как могу - неумело, несмело, тревожно...
Пью проснувшийся мир словно кофе на летнем балконе
и смотрю, как дымит сигаретой соседка спросонья
в старом мятом халате, а пепел летит на прохожих.

Только ей всё равно - огрубели манеры и чувства,
и никто из жильцов и не вспомнит как раньше держалась,
почему вызывает у всех неприкрытую жалость,
а в холодном жилище бесхлебно, бесчайно и пусто.
Мне становится страшно: однажды проснуться ничейной,
в неприглядном халате дымить неприкаянно-странной,
а потом, у окна замерев словно кустик герани,
провести летний день в переполненной, дымной кофейне.
И молчать ни о чём, забывая на время о главном,
каждым мускулом чувствуя тихий таинственный голос,
что зовёт и зовёт в неприветливый северный город,
где остался далёкий, потерянный, раненый август.
И осталась девчонка в сиреневом ситцевом платье
о несбывшемся счастье девчачьем под ливнями плакать...

Я живу как живу - мне не хочется думать о сложном.
Только вряд ли смогу ненароком, случайно, безбожно
пыль ушедших времён словно пепел стряхнуть на прохожих.
Но мы чем-то с соседкой похожи... похожи... похожи...

http://litgalaktika2.ru/audio....vno.mp3
читает автор Туранга (Торопыжка)