Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
За окном все еще февраль...
Только собралась достать чернил и наплакаться всласть, как обломинго взмахнул своим крылом: нет у меня чернил, увы...
Ну и вполне логично, что чернила - с вас!
Пишите и несите чернильные стихи.
Внимание, танкисты: не тушь, не краска, только чернила.
Тема: чернильная Не стесняйтесь критиковать и рецензировать произведения)
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
Каждое - в новой рецензии! 3. Правило подачи заявки:
рецензия,
название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
11. "Седьмая пятница" - не анонимный конкурс! Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 12 февраля.
Прием стихов завершается в понедельник, 15 февраля в 22.00.
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 19 февраля, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова Соведущая конкурса -
Эризн
Опубликовано: 12/02/21, 20:29 | Последнее редактирование: surra 21/02/21, 11:11
| Просмотров: 713 | Комментариев: 70
http://litset.ru/publ/22-1-0-48105
Из цикла "Построчно исчезающий Чешир"
«Февраль. Достать чернил и плакать»
Борис Пастернак
«Что же ты гуляешь, мой сыночек, одинокий, одинокий…
…я дежурю, я дежурный по апрелю»
Булат Окуджава
Достать чернил и таять, таять, таять,
В далёко уходя небытия.
Весною рассыпается кутья,
И журавли встречают души в стаях.
А я стою с морковкою в носу,
Я скоро вместе с ними унесусь…
Февраль давно ушёл, ушёл! Приходит
Не март и не апрель, а только смерть.
Капелью тризна, буду долго петь, -
Распятый на метле, безглазый Один,
Чтоб очутиться в сумрачном лесу…
Держи меня надежда…
На весу!
В изголовье
В изголовье - свеча.
Я не верю, не верю...
Но не заперты двери,
все так громко молчат.
И сугробы в окне -
сплошь могильные горки.
Не давайте вы мне
ни сердечных, ни горькой.
Пусть чернильная кровь
подтолкнёт к парапету -
и конечно же, это
я пройду вновь и вновь.
В снегопаде чисты
и деревья, и лица...
А январская стынь
возле гроба садится.
http://litset.ru/publ/19-1-0-64935
Мужи мельчают -
Рыцарства дичатся.
Любовь не повод - в омут с головой.
Не разбудить сердца, не достучаться -
Ни воли нет, ни веских мотиваций
Менять маршрут унылой кольцевой.
Иссяк мужик -
Не дрогнет в чувствах мускул.
К чему стрелу заветную храню?
Зачем речным Заступникам молюсь я?
Чуть заштормит - прикинется моллюском
И пятится под ржавую броню.
Сдаёт мужчина -
Не про звезды шепчет, -
Чудной романтик нынче не в цене.
В ходу мотив, что в мире лжи и желчи
Фальшиво всё: металлы, камни, жемчуг,
А женщина искусственна вдвойне.
Мелеет омут.
Хлам торчит из ила.
Под лодкой шум гадючьего гнезда.
Живых ключей целительная сила
Давно токсичней яда сточных сливов,
Колышет грязь чернильная вода.
И я сдаю -
Жить в омуте непросто, -
В анабиоз впадаю без тепла.
Вздремну, пока невесть где счастье носит...
... И снились жабе: изумрудный остров,
В кувшинках пруд и Ванина стрела.
http://litset.ru/publ/3-1-0-56972
Во Вселенной разлиты чернила темени,
И на Млечном Пути фонари не светятся.
В небесах над моим полысевшим теменем
Задремала за пологом туч Медведица.
Городское шоссе дребезжит машинами,
Я бегу от себя, ослеплённый фарами.
Все цвета представляются мне мышиными,
А сердца без любви – безнадёжно старыми.
Мой субтильный двойник на бегу сутулится
И копирует жесты мои старательно...
Так хотелось мне в паре с надменной умницей
Быть собой, а не именем нарицательным.
Наш роман был объёмом с рассказ, не более.
Перелистаны в спешке страницы-странницы.
В эпилоге сбежал от неё на волю я,
Опасаясь о колкости слов израниться...
Разгулявшийся ветер меня преследует,
Монолитные своды тумана рушатся,
И бродяжка-Луна, от рожденья бледная,
Осуждающе смотрит из каждой лужицы.
http://litset.ru/publ/29-1-0-59578
это будет нескоро
пойду городами годами
и на первом снегу протопчу
Дарья Смирнова
Вот приходит февраль и не нужно чернил,
И не плакать – сугробы следами чернить,
Приживая промозглую рань.
И приходишь домой, и садишься за стол,
И письмом изничтожишь случайный листок -
Никому, никуда, в Никогдань.
На листке только несколько спутанных строк,
Что придумались в темном вагоне метро,
Концентрируя зимнюю муть.
И, насквозь пропитавшись словесной тесьмой,
Словно голубь почтовый рванется письмо
В Никогдань, никуда, никому.
Эта птица летит через тени миров,
Прожигая проверенный времени крой,
А потом, от полета устав,
Упадет прямо в руки помятый конверт
(Как орел или решка, как жизнь или смерть)
Никому, в Никогдань, никуда.
Те секунды, что строчки парят в пустоте,
Высекают огонь как касания тел,
Как попытка прорваться за грань…
Но откроешь глаза – и страница пуста,
Только иссиня-белое тело листа,
На котором царит Никогдань.
http://litset.ru/publ/1-1-0-35677
Тревожных минут, оседающих пылью, не жалко...
Мои чемоданы полны несчастливых событий.
А мир – как вокзал, где кого-то всегда провожаешь...
А после бредешь в неизвестность, немой и разбитый.
Но дни отпускать я привык, посмотри - мне не больно
С увесистым грузом иллюзий шататься по свету.
Быть странником лучше, чем жить перепуганной молью.
Сомни меня, время, запутай, поймай меня, ветер.
Чернильными пятнами в сумерки тянутся тучи,
Как стаи растерянных птиц, осаждают вопросы...
А мысли о прошлом тащу в чемодане без ручки -
Привычно тяжелом, не смея расстаться и бросить.
Я пойман, я скомкан в потоке безумного спама...
В потоке прохожих, смотрящих незряче и тупо.
Взорви мой рассудок, очисти, сотри мою память –
Я мыслепреступник, так вышло - я мыслепреступник.
Чужой, неформатный, нелепый в размеренном мире...
Ты слышишь, как зло и крамольно молчу? Ты же слышишь?
В нечеткой реальности выжжены чёрные дыры,
А разум, как гость, покидает, незваный и лишний.
В чаду мракобесия, в сумраке гулком и дымном
Лишь эхо звучит моего неуместного смеха.
В тревожном потоке сомнений, в припадке гордыни
Мне проще свой бред запихнуть в чемодан и уехать.
http://litset.ru/publ/23-1-0-64923
Надеялась: февраль исчезнет по-английски.
Куда уж сумасбродней и лютей:
То снег пойдёт, то нудный дождик брызнет,
А то мороз прорвётся на эскизы.
И так пол марта. Чем не лиходей?
Болеет мой февраль чернильною тоскою,
Хандрит, сопливец, просит пожалеть.
И как его тревожность успокоить,
Сказать: нет настроенья никакого
Жить в ноющем угрюмом феврале.
Поймёт ли? Нет! Вот разве мартовское солнце
Смешливо слижет хмурь плохих чернил,
И сразу схлынут бурные эмоции,
Февраль себя запишет в добровольцы,
Уйдёт, ворчливо буркнув: «Извини!»
http://litset.ru/publ/66-1-0-64917
Февраль. Достать чернил и плакать!
© Борис Пастернак. Февраль.
Достать чернил - и веселиться
У фортепьяновых костей...
© Виктор Соснора. Февраль.
Достать чернил - и вся проблема.
Февраль. Ты. Двадцать первый век.
С пером заигрывает тема,
Бесстыдная, как лёгкий снег,
Что ветром брошен на дорогу,
Чтобы с любым скрипеть роман.
Проникла и в твою берлогу -
Бери, художник, графоман!
Не плачь, не прячься в алкоголе,
Тебе ж, ты знаешь, всё равно
Нельзя избавиться от боли,
Лишь поделиться ей дано.
О, пошлость слов, банальность красок,-
Проклятие твоей судьбе!...
Спасибо февралю, что краток,-
Что снисходителен к тебе.
http://litset.ru/publ/16-1-0-64911
Был день похож на сотню тех,
что выгорали, как чернила,
хотя в них очень много было,
как в древнем телике, помех.
Делами сложными влеком,
день волочил корзину прозы
и, словно чайник со свистком,
прервал мои мечты и грёзы.
Набор сухих, безликих фраз,
подобно листьям под ногами,
в письме. И там же счёт за газ.
Как мне разделаться с долгами?
Что мне поможет? Слёзы? Смех?
В долгах увязла, как в болоте.
Вот счёт — пишу на обороте:
«Был день похож на сотню тех...»
http://litset.ru/publ/16-1-0-64910
В стакан разбить яйцо, добавить соли,
взбить вилкою. Знакомы мне до боли
все эти фразы. В трубке телефона
от мамочки рецепт «Наполеона»…
В кастрюлю молоко налить для крема,
насыпать сахар. Это не проблема…
Я нахожу рецепты в Интернете.
Теперь мы все — его большие дети.
В муку добавить пачку маргарина.
Ну вот и тесто — мягкое, как глина…
Пекла ты нам и коржики, и торты,
и вышивала крестиком узор ты.
О, как давным-давно всё это было!
Падёт слеза, как некогда чернила
с пера на чистый лист в моей тетрадке.
Ты не волнуйся, мама, всё в порядке.