В предыдущем выпуске у нас была такая странность: из 157 произведений рубрики "Сатирирические стихи" в итоге осталось только 13 понравившихся (мне). Да, 8 процентов, не густо.
Но сегодня у нас совсем другой результат:) В этой сегодняшней рубрике опять-таки немного произведений... Но почти половина из них или замечательные, или "мне сложно сформировать своё впечатление... ближе к понравилось". Такая вот странная рубрика:) Почему так? Я не знаю... И вроде бы ничего не предвещало, что будет такой результат:)
Всего произведений: 58(сейчас уже 59, но я-то давно это сочинял), из них скрыто авторами 4, а не являются (технически) белыми стихами (на мой взгляд) 10, т. е. 14 в минус, осталось 44. Ну, в подкатегорию "не понравилось" у меня попало лишь 12 произведений. Ну, не понравилось, что я могу поделать... Ещё 11 произведений у меня в подкатегории "мне сложно сформировать своё впечатление... ближе к понравилось". И что у нас в остатке? 21 произведение. Вот так много. О некоторых из них я расскажу.
Это произведение не особенно известно читателям, у него лишь 4 полученных комментария и чуть более 750 просмотров (за четыре с половиной года). А между тем, это самое лучшее, что у нас есть. И я абсолютно серьёзно это утверждаю. Это лучшее из рубрики "Белые стихи". Да и не только из неё... Впрочем, вы можете со мной не согласиться:) Кто ж вам запретит. Но прочитать − стоит.
Воскресенье приносит с собой ощущение счастья. Просыпайся неспешно и чувствуй. Апрельское утро Начинается поздно - лучом обнаглевшего солнца, Что вползает в окно, игнорируя венские шторы, Привлекая внимание: "Эй, на меня посмотрите!" Утро томно продолжится запахом кофе с корицей, Полусонным вопросом: "Чего ты желаешь на завтрак?" И привычным шутливым ответом: "Тебя. И скорее". Поцелуем. Ворчаньем, что завтрак сегодня не нужен, Ведь не хлебом единым… Но стоит лишь мне согласиться, Ты ехидно добавишь, что хищникам надобно мясо. Некапризные особи, впрочем, согласны на рыбу. С исчезанием тени меняются приоритеты - Утоление низменных чувств загоняет на кухню. С зависаньем минутным у зеркала, чтоб убедиться, Что сияние глаз от любви – это круче make-up-а. А шеф-повар уже у плиты и готов к мастер-классу... Это в будние дни ты совсем не умеешь готовить, А сейчас – поразишь! Безусловно. Ты - можешь. Я знаю. Позже просто помою посуду. А может, и кухню.
Нам на счастье отпущено времени - целые сутки. На любовь и безделье, молчание и разговоры… Жаль, что счастье как отпуск, а значит - не может быть вечным, Но, когда всё закончится, пусть поскорей повторится.
Вот такое стихотворение... неизвестное. Ладно - мало известное. И очень классное.
Хорошо, продолжим... Ещё одно мало известное, опять-таки из далёкого 2015 года... И просто убийственно сильное, на мой взгляд...
ты уходил так тихо, что от жужжанья мухи ярость во мне вскипала. и мухобойка где-то пряталась партизаном. а на полу два тапка, стоптанных, полурваных: "всё-таки ты - неряха! разве такие дранки можно носить годами, даже не замечая?" думала и искала, чем бы мне муху шлепнуть, злилась еще сильнее, что мухобойки нету, что копошишься долго, тихо и беспристрастно. хоть бы, какое слово - пусть даже будет матом, но нестерпимо бесит пренебреженье молча. я подняла два лаптя. нет, лапти всё же краше! в общем, взяла я в руки, то, что давно когда-то, мы называли тапки, в комнату дверь открыла, где паковались вещи, тихо, без склок и шума, словно ложились сами в пузико чемодана. а собиравший это взгляд удивленный бросил и, улыбнувшись мило, вынырнул из нирваны, произнеся спокойно: "Трогательно, спасибо, эти вот два ошметка вытащил я из тумбы, обувь перебирая. выбросить собирался, только подумал, тапки - все-таки ведь чужие, вдруг и тебе, как память дОроги, раз хранишь их". тут чемодан наевшись, рот свой закрыл беззвучно, руки его схватили и утащили к двери. даже шагов не слышно, мне показалось только руки здесь побывали, не было б слов о тапках - не было бы и тела... да, вот настолько тихо, ты уходил, а муха все донимала звоном. я покрутила тапки - чьи они, в самом деле? в памяти покопалась, но не найдя ответа, вышла в просвет прихожей. как наважденье, даже дверь ты закрыл бесшумно... муха промчалась звуком, прячась в тенях одежды, где-то металась нервно, был и фонарь напрасен. и, разозлившись напрочь, я запустила тапки в дверь, на лету сбив муху. стало настолько тихо, лучше б она летала. села и разрыдалась, страстно себя жалея, жутко тебя ругая, глядя на тельце мухи, ставшее жирной точкой в нашем с тобой романе...
Жаль, что автор ушёл с сайта три года назад. Ну, может, когда-нибудь вернётся...
Вообще 2015 год был богат на замечательные белые стихи. Жаль, что мало кто их сейчас читает. Вот ещё одно из 2015-го. Оно более известно, пёрышко редакции у него есть, просмотров в два раза больше, чем у двух предыдущих. Красивое стихотворение. Танцующее.
Еще саднит февральская хандра, и ноет память где-то в подреберье, И сонный город беспробудно сер… - Эй, Город! – тормошу его тихонько, поглаживая мраморную кожу Бесстрастно-исторического льва. Он вздрагивает, тянется навстречу, а восхищенный март роняет в лужи Серёжки кисло-пряных тополей. И я, держась за локоть переулка, иду по древним склонам прямо к морю, Приветливо кивая катерам. Песок ломтями выложен на пляже – пирушка шторма не прошла бесследно. На солнце греет спину старый пирс, Спешит прибой растрепанной собакой в мою ладонь уткнуться мокрым носом - И отбегает прочь, лизнув туфлю. Чуть в отдаленье бродят стаи чаек, выписывая сказочные руны На мокром желто-розовом песке. Здесь дышится легко и вдохновенно - февральские печали срезал ветер, И все обиды вытравил апрель. Покачивая бёдрами бульваров, под черноморский блюз танцует город… И первым громом салютует май.
Помнится, кто-то когда-то так шутил "Как в анонимном конкурсе угадать Ирину Корнетову? Ну, если стихотворение про город, про Одессу − она ведь...":) Ну как бы не всегда, наверное, но да, есть такая... шутка:)
Ладно, давайте сломаем этот стереотип:) Вот ещё одно стихотворение Ирины. Да, тоже с пёрышком редакции, тоже 2015, тоже белые стихи. Но не про город. Совсем не про город.
Когда-нибудь я стану мудрой кошкой – изменчивой, вальяжной, одинокой… Уйду бродить в простенках меж мирами и равнодушно про тебя забуду.
Когда-нибудь я стану вольной птицей – беспечным чуднокрылым альбатросом… Я улечу на безымянный остров и о тебе, оставленном, не вспомню.
Когда-нибудь я стану тихой рыбой - смертельно-восхитительной акулой... Я проскользну в глубинах серой тенью, и мысли о тебе размоет море.
Когда-нибудь, когда-нибудь… Когда же перебинтует время суку-память? Я стану кошкой, птицей или рыбой…
Я никогда сама собой не стану.
Лично для меня последняя строка звучит выстрелом... не знаю как у вас... я-то, конечно, вовремя пригнулся и пуля пролетела мимо, но вот ощутилось, да...
Вы когда-нибудь встречали стихотворение, которое опубликовано ровно в полночь? Ну, 00:00 по времени. Практически на границе между днями. "Пограничное" такое. А если ещё и в стихотворении есть что-то близкое... к пограничному состоянию сознания... Не-е-ет, я не фаталист, не мистик (ну почти), но всё же... Ладно, ладно, отбросим это... Просто - есть классное стихотворение. Не особенно известное (на мой взгляд). Но замечательное. И тоже 2015 год.
Макушка лета выдалась прохладной. Вишнёвый сад, уставший от дождей, шагнул в туман у берега Лопасни и там пропал… должно быть, заблудился. А мы с тобой блуждаем в нашем прошлом, рука в руке – боимся потеряться. И чувства, словно выросшие дети, упрямы, своенравны, непослушны.
Так хочется увидеть всё иначе: июльский плёс, и песни под гитару, и смех другой, восторженной девчонки. Но мы, как тени чеховских героев… Чего мы ждём? Смотри, уже светает, и новый день – бессмысленная вечность – тягуче поднимается с востока, где зреют тучи, цвета спелых вишен. И с ветром молодым в окно струится зелёный запах скошенной люцерны.
Но где же ты?.. причудливая память тебя сегодня ночью воскресила, вернув тепло родной руки... А утром проснулся дождь, серебрян, нескончаем. И первая бессонница июля тревожной чайкой кружит над Лопасней.
Если вас поймало это стихотворение (а оно может), то резко выдохните и произнесите вслух что-нибудь абсолютно неподходящее... например, "длинношеее...". И отпустит. Наверноее.
А вот это произведение имеет больше всего прочтений (если сравнивать все стихотворения этой рубрики). Да, ещё одно из 2015-го. Что-то мы сегодня исключительно по этому году бродим:) Так вот получается.
На дачном чердаке в большой коробке, Замотанной надежно паутиной, Пылятся много лет воспоминанья - Две пуговицы, детские тетрадки, Булавки, пожелтевшие открытки, С неровными краями фотоснимок, На нем - застывший мир провинциальный:
Размытая дорога возле рынка, Под лавкой спит бездомная дворняга, Вдали блестит на солнце купол храма, Похожий на буденовку солдата. А в центре, в белом платье и косынке Девчонка улыбается кому-то, В худых руках садовые ромашки, У ног лукошко, полное малины.
Девчонка эта – бабушка Тамара, Прошедшая войну, Сырецкий лагерь. Ей предстоят страдания Марии: Присутствовать на страшной казни сына. Но это будет позже, а на фото Глаза девчонки светятся от счастья. И пуговицы светятся огнями.
…Их срежет бережливая Тамара, Как будто перезревшие маслины, И пронесет с собой, и сохранит их В коробке жестяной среди булавок.
Если стихотворения представить людьми, то это произведение такое... серьёзное, взрослое, уверенное в себе... Мужчина в расцвете сил. И не Карлсон:) Ну, так мне это видится... С ним можно помолчать. Да, не всегда, не со всеми можно хорошо помолчать, если вы понимаете о чём я...
И всё-таки опять 2015 год... Ну не могу я не добавить это произведение в обзор, оно классное...
Ты спишь? Не спи. Давай болтать о главном – О расстояньях между городами, Которые проходят пилигримы. У них в котомке соль, краюха хлеба – Ржаного, с хрусткой корочкой… А знаешь, Когда весной из леса тянет прелью И дым костра доносит горький ветер, Мне хочется идти, идти просёлком На Русский Север, где монастыри Стоят на месте капищ позабытых, Где тёплый ягель нянькает бруснику И рыжих сосен тонкие стволы Родят янтарь, играющий на солнце…
Ты спишь? Не спи. Не спи, давай шептать, Пугая тени в лунном полумраке, – О том, что с неба падает звезда, И, если проводить её глазами, Узнаешь о причудливых краях, Куда от века ходят пилигримы – И я пойду однажды. Ты со мной?..
Ты спишь. А с неба падает звезда...
Мне очень нравится... ну... интонация что ли... доверительная интонация в этом произведении. Это редко можно встретить в стихах. Ну, мне кажется, что редко. Нет этакой "невидимой стенки" между героями стихотворения и тобой-читателем... Ты с ними, ты даже один из них (условно)... Вот как-то так.
И вот добрались до последнего стихотворения в обзоре (ну я обычно добавляю в обзор восемь произведений). И последним будет первое. То есть это самое первое произведение, опубликованное в этой рубрике.
Отчего все березы стройные - и кудрявые, и плакучие, только ты ни в отца, ни в матушку – кривоногая да суглобая? У других многоструйным дождиком льются ветки в траву глубокую, - на твои же сучки угрюмые даже птица не сядет звонкая. Или солнце медово-красное лишь тебя не ласкает лучиком? Или тучи на крыльях медленных не приносят воды живительной?
От березы тоской повеяло и вздохнула она порывисто: запорхала листва ожившая, будто стая зеленых бабочек. «Если б время назад попятилось, я б вернула красу вчерашнюю, что подруг обжигала ревностью и блистала во всем величии. Но, как видно, дано не всякому сохранить, не растратив, силушку, и найдется управа верная на любые мечты и радости… Было так: началось затмение, и оскалилось небо бурею, лучестрелое солнце спряталось в животе гужевого облака. Закипели ветра холодные, застонала гроза всесильная, …и ударила в крону молния, и обуглились ветки нежные. А остатки красы последние обломал мужичок на веники. Погибала я долгой мукою, и воды мне дожди не подали…
Сколько лет пронеслось – не считано. Из корней да ветвей растерзанных заструилась несмелой порослью недобитая жизнь пугливая. Мне судьба запоздало щедрая протянула ладонь открытую – обогрела улыбкой солнечной, и наполнила корни влагою. Да зачем мне подачки-милости: не успели они ко времени: никакие лекарства новые боль вчерашнего дня не вылечат. Не искупишь ванильным пряником кнутовища рубцы жестокие - мне брести с костылём пожизненно, мне насмешки сносить обидные. Лучше б я не росла высокая, и беда б меня не заметила: прошагала бы мимо, грозная, и лишь страхом во мне аукнулась.
Замолчала береза черная, тишина загремела в колокол, и осыпалось небо хрупкое васильков голубыми звездами…
Произведение довольно необычное, отличающееся от других (из этого обзора). Это, я бы сказал, одна из разновидностей классического (именно классического) белого стиха. И финал мне очень нравится.
Вот такое получилось путешествие по рубрике "Белые стихи". Спасибо тем, кто прочитал и был со мной. И спасибо авторам.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Ой, да... к пограничному состоянию сознания Лопасненские мотивы близки;)) почти транс, вневременной такой, как ему и положено А публикация ровно в полночь, похоже, судьба)) я-то точно мистик!
И спасибо от души за добрые слова!)) Славные были времена, ЛАПы, ШПМ... и море эмоций))
ну так же почти всегда:) а через несколько лет будет говориться то же самое, но уже про это сегодняшнее время:) такое уж качество у ностальгии времени:)
Вот это да ), почти что выиграла в лотерею ). И с удовольствием прочла все стихи. Чудесная подборка. Их много за 2015 год потому, что на МПК было задание написать белый стих, а потом на ЛАПе. Я даже помню это лето, в Алмате стояла жара под 50 градусов, а я сидела на полу под вентилятором и писала белый стих. Огромное спасибо, Black_programmer (я тебя узнала, бе-бе-бе).
Замечательные стихи:) Все стороны, все возможности белых стихов - здесь:)
И, к слову, - вот так и наказывают себя те, что не ставит точные рубрики. У меня есть белый стих - "Как натоптали мужики", и из-за того, что я не поставила нужную рубрику, он даже не попал тебе на глаза. А жаль
да, я знаю это твоё стихотворение (правда, читал много лет назад уже)... сейчас посмотрю... да, читал:) ну... такие вот у меня обзоры... надо было поставить хотя бы какие-то рамки, не по всему же сайту бродить... я выбрал рамки "рубрика"... вроде бы и не так узко, и не особенно далеко ходить:)
вот это твоё попадало в "нравится": Я скучаю по Севилье
Да что ты, я как раз к тому и сказала - дяденьки и тётеньки, леди и жельтмены, дамы и гусары, авторы всех возрастов, полов и половин! Ставьте правильные рубрики при публикации! А то ни одна выборка не зацепит ваши стихи, сколь замечательными бы вы их не считала!
И спасибо от души за добрые слова!)) Славные были времена, ЛАПы, ШПМ... и море эмоций))
ну ЛАПы и сейчас ведь идут:)
Чудесная подборка. Их много за 2015 год потому, что на МПК было задание написать белый стих, а потом на ЛАПе. Я даже помню это лето, в Алмате стояла жара под 50 градусов, а я сидела на полу под вентилятором и писала белый стих.
Огромное спасибо, Black_programmer (я тебя узнала, бе-бе-бе).
да, загадка с 2015-м теперь решилась, спасибо:)
представил картину с вентилятором и белым стихом:)
спасибо:)
И, к слову, - вот так и наказывают себя те, что не ставит точные рубрики.
У меня есть белый стих - "Как натоптали мужики", и из-за того, что я не поставила нужную рубрику, он даже не попал тебе на глаза. А жаль
да, я знаю это твоё стихотворение (правда, читал много лет назад уже)... сейчас посмотрю... да, читал:)
ну... такие вот у меня обзоры... надо было поставить хотя бы какие-то рамки, не по всему же сайту бродить... я выбрал рамки "рубрика"... вроде бы и не так узко, и не особенно далеко ходить:)
вот это твоё попадало в "нравится":
Я скучаю по Севилье
но в обзор не попало, хотя могло попасть вполне:)
Мои любимые здесь: "Черноморский блюз" и "Ты спишь?.."