Всем привет! Охотнее написал бы "Двадцаточку" или "Тридцаточку", но, к сожалению, придётся ужать свой обзор до стандартной "Десяточки". Я не стоял у истоков Литсети, а поселился тут сравнительно недавно, поэтому не знаком с творчеством большинства старожилов. В этой подборке – стихи десяти авторов, с которыми я (за исключением одного, он под номером 10) пересекался на просторах сайта. Сам я специализируюсь на иронических стихах и с удовольствием прислушиваюсь к звучным ироническим ноткам в "чужом" творчестве. Подборку открывают стихи трёх, на мой взгляд, самых ярких юмористов на сайте. Итак...

1. Сергей Кодес. Он относится к авторам, которые охотней выражают свои мысли в рифму, чем прозой:))) Джентльмен, а посему исключительно приятен в общении. Его иронический талант подтверждается следующим текстом:

"Необычайное приключение, бывшее с Иваном Криворотовым на болоте"

http://litset.ru/publ/14-1-0-54224

Иван Петрович Криворотов слыл настоящим патриотом,
Ему родная зыбь болота милее чуждых палестин.
Пошёл он как-то за брусникой, и вдруг навстречу кто-то дикий,
Глазастый и зеленоликий. Подумал Ваня сразу – джинн!
В пупырышках, раздут неслабо... Получше присмотрелся – жаба,
Не джинн. Не крокодил хотя бы. И эта жаба говорит:
– Иван, целуй меня скорее! Я приз главнейший в лотерее,
Я научу писать хореем, летать во сне, лечить гастрит...
Иван Петрович вспомнил сказку. Жена не баловала лаской,
А тут – отличная отмазка, что ж, поцелую жабу в рот.
Поцеловал, глаза зажмурив... Мгновенно разразилась буря!
А после бури – всё в ажуре? Ох, нет, совсем наоборот.
Оборотилась жаба принцем. С мечом, с конём-ахалтекинцем.
Ну был бы хоть из разночинцев... (Герой наш – разночинцефил).
Застыл Иван – невольник чести. В деревню возвращаться вместе?
Но там супруга, тёща с тестем, и все – громилы из громил...
Принц по плечу Ванюшу хлопнул: "Очнись! Не стой тут остолопом,
Поедем вместе по Европам, найдём богатых знатных жён!"
...Барон Жан-Пьер де Крифоротофф забыл родимое болото,
Не зарабатывает по́том. За поцелуй вознаграждён!

2. Ольга Хворост. На её творчество я подсел очень давно, и это надолго:))) Она была и остаётся для меня образцово-показательной юмористкой. Рекомендую для прочтения эту отпадную вещь:

"Стих про Мэри и её таксу"

http://litset.ru/publ/14-1-0-16594

Долговязая Мэри в резиновах ботах
не любила сидеть у окошка одна,
а напротив, любила в любую погоду
из Вест-Энда в Гайд Парк совершать променад.

С ней гуляла собака по имени Лакки,
длиннотелая, словно Вестминстерский мост:
там где зубы, там морда была у собаки,
а с другой стороны, соответственно, хвост.

Морда шла за хозяйкой дорогой знакомой
мимо пабов, кофеен и ярких витрин,
в это время и хвост выдвигался из дома,
чтобы тоже развеять свой утренний сплин.

Если морда по парку круги нарезала
и гоняла котов от угла до угла,
то, чем хвост занимался в районе вокзала,
даже Мэри представить себе не могла.

Погуляв, возвращалась домой вместе с мордой,
звонким лаем пугавшей окрестных собак,
и всегда им навстречу, любуясь природой,
гордо шествовал хвост, направлявшийся в парк.

Так, сквозь смог отмотав три английские мили
по брусчатке дорог и по мокрым кустам,
боты сняв наконец, Мэри морду кормила
и ждала возвращенья с прогулки хвоста.

Только хвост не давал ей забыться в релаксе -
в приключения попой влипал каждый раз...
так и жили хозяйка с породистой таксой,
что была самой длинной из лондонских такс.

3. Татьяна Вл Демина. Она является одной из самых нескучно пишущих представительниц прекрасного пола на сайте. Даже те стихи, которые Татьяна размещает в раздел лирики, невозможно читать без улыбки:))) Вот яркий пример:

"Химия и жизнь"

http://litset.ru/publ/16-1-0-54562

Грустно живётся в северной глухомани.
Встречен восторгом будет любой пустяк.
Скучно. Певцов-артистов сюда не манит.
Местные бы уехали, да никак.

Должен и в нашей школе работать некто,
Туго с учителями - тайга вокруг.
Десять предметов тянет, как вол, директор,
А остальные восемь ведёт физрук.

В школьном дворе поймали меня ребята:
"Слушай! Приехал химик, смотреть пойдёшь?"
Химик... У нас тут химиков - каждый пятый,
Кто за разбой по пьянке, кто за грабёж.

Этот и в самом деле, ну, типа Шерлок,
Опыты ставит, будет и нас учить,
Синий дымок идёт от его горелок,
Вонь из пробирок, слышно - апчхи! апчхи!

Тигли, рН, решение уравнений -
Мы, пацаны, химичим наперебой,
И оказалось, что Менделеев гений,
А не старик с растрёпанной бородой.

Страсти кипят великие, как в театре,
Реплики: "Поджигаем... Атас, ложись!"
В общем, кружок закрыли: взорвался натрий...
Ладно, прорвёмся, химия - это жизнь!
**************************************

А теперь попытаюсь переключить Вас на лирический лад при помощи следующих стихов:

4. Михаил Любавин. Его творчество я не теряю из виду лет десять. Очень требовательный к себе и вдумчивый автор, кропотливо работающий над стихами. Знаю, что он весьма самокритично относится к собственным работам, что способствует его поэтическом росту. Пишет редко, но классно.

"Дворничье"

http://litset.ru/publ/10-1-0-28600

Старый Рашид в подворотне гоняет листву –
в паре с метлой исполняет заученный танец.
Рьяно скоблит тротуар, презирая усталость,
кланяясь каждой сориночке, как божеству.

После работы Рашид приготовит ханум –
от ароматов слюной захлебнутся соседи.
Жаль, что родная Бахор на ханум не приедет –
в прошлом году, в октябре, уплыла в тишину…

Вечером снова идти мониторить дворы –
труд не из лёгких в начале восьмого десятка.
Жизнь на чужбине не вышла красивой и гладкой,
а в одиночку – срывается в тартарары.

Вот и бредёт по дворам сиротливый узбек
в старом потёртом жилете, дымя папиросой.
Дворник – по жизни, по сути – мудрец и философ,
тихий и добрый, ранимый такой человек.

5. Эризн. Она тоже говорит в рифму, но в лирическом ключе. Способна сесть и за час-полтора написать такой текст, о качестве которого можно только помечтать большинству авторов, включая меня. Большое внимание уделяет звукописи стихов, и они таки звучат.

"Это не кризис"

http://litset.ru/publ/16-1-0-56179

Это не кризис, просто настала осень -
Ночи теперь длиннее, а тени гуще;
Если весь мир по крохам во тьме разбросан,
Не избежать сомнения в дне грядущем.
Небо сложилось, солнечный свет скрывая,
В купол из туч, раскрашенных в цвет металла;
То, что у неба нет ни конца, ни края,
Я не забыла - просто слегка устала.
Это не старость, просто мои капризы,
Просто привычный круг бесполезных бредней,
И на исходе очередной репризы
Хочется думать: эта была последней, -
Но у судьбы привычка ходить кругами,
И, не меняясь с новым витком нисколько,
Старые рифмы, не становясь стихами,
Вновь оседают пылью на книжных полках.
Это закон природы, не чьи-то козни,
Это вопрос не стойкости и не веры.
Кто виноват, что осень бывает поздней,
Яркие краски все выцветают в серый?
Трудно признать, что где-то ещё на свете
Солнечный день и всё остаётся прежним...
Это не слёзы, просто холодный ветер:
Внутренний мир не плачет о мире внешнем.

6. Селена. С ней мы играли (и надеюсь, что ещё сыграем) в одной команде на МПК-2. Она – труженица, притом талантливая. Похоже, что она недооценивает собственное творчество, чего нельзя сказать обо мне по отношению к её творчеству:))) Следующее стихотворение у неё родилось на выше упомянутом конкурсе. Рад, что я присутствовал при родах:

"Каждую ночь мне снится город"

http://litset.ru/publ/10-1-0-54530

Мама, мне каждую ночь беспрестанно снится
выцветший город с каналами и брусчаткой,
пахнущий рыбой, дождями и сливой сладкой,
город, в котором повсюду родные лица.
Снятся торговки на улицах: «Розы, розы!»,
запах цветов осязаемо-терпкий. Помню,
утром субботним на площади у часовни
мы покупали букеты. Тогда гундосо
ветер сипел: у самих-то в карманах пусто,
платья в заплатах, последние крошки хлеба.
Розы – что роскошь! Но, глядя с надеждой в небо,
ты доверяла рассветам и добрым чувствам.
Ты, улыбаясь глазами, шутила: «Знаешь,
бедность – на время. А главное в жизни – люди.
Эти цветочницы верят в простое чудо».
Злобный февраль мне казался теплее мая.

…Я просыпаюсь и вижу в окне старинном
тот же приморский, пропитанный солнцем город:
шпили блестят, возвышаются арки гордо,
вместо корзин и торговцев пестрят витрины.
Словно с годами исчезли кривые шрамы
(можно ли так залатать безупречно душу?).
Город – как франт напомаженный – мил снаружи.

…Он без тебя стал безликим и чёрствым,
мама.

7. Клювик. Именно Люба заманила меня на Литсеть, о чём я ничуть не жалею:))) Ей особенно удаются стихи в стиле сюр. Читаю их многие годы и получаю удовольствие.

"Сбежавшее лето"

http://litset.ru/publ/16-1-0-50046

Лениво, бездомнейше шарилось лето
В моих саквояжах, чердачных завалах.
Ну что мне до лета, такого, как это?
Мне были известны его ареалы.
Там сами собой расцветали оливы,
Дорожки бежали единственно к югу.
Поймала я жаркое лето за гриву -
И в сейф увела, и подобного трюка
Не видели в наших краях...
Ну а после
Завыли метели буранного толка,
Валили снега и над лесом, и возле,
Потом наступила зима, и надолго.

Как быстро ломаются хрупкие грани
Меж курсом на юг и путёвкой на север!
Босые ступни о колючести раня,
Я сделала шаг в направлении сейфа.
А там... ничего, опустевшая клетка,
Лишь шорох фантомный и запах сосновый.
Печально качалась гамачная сетка
Ладьёй нестабильности летней основы.

Я в темах любви не присутствую боле,
Устойчив мой быт, мне свежо и елово.
Вот выйду из дома - и снежное поле
Ложится у ног... И о лете ни слова.

8. Котерина. Признаюсь, что пока прочитал немного её стихов, но к одному из них возвращался неоднократно. И буду возвращаться, так как стихотворение обалденное:

"Февраль"

http://litset.ru/publ/16-1-0-352

Окна продрогшие – редкими бликами, и фонари помутневшие умерли. Многосерийным кошмаром – политика... В многоэтажное наше безумие даже весна не придет, и затмение разума скорое, видимо, близится. Тёплый дождливый февраль – воплощение хаоса, боли, душевного кризиса. Грязен асфальт, и кварталы заставлены, кажется, сплошь не домами, а домнами... К северу туч уплывают проталины – вечные, рваные, дымные, тёмные. И у стены, точно в съёмке замедленной, ветер играет пакетом потерянным... К вечеру инеем крыши отбелены, солнце уставшее смотрит рассеянно.

Мир – нелогичный, тревожный, неправильный, где не смеётся, не спится, не дышится... где в межсезонье мы богом оставлены. Ловят нас, тёплых, больных, оступившихся – серого неба ладони бездонные. Здесь, как пустые пакеты, потеряны мысли, и чувства, и дни, и бездомные люди и звери, слова и растения.

И в переходе рассыпанной мелочью эквивалент человеческой ценности душу не светом наполнит, а ветошью...

Можно искать красоту – в повседневности...

Старых фасадов легки очертания, тонкие ветви сомкнулись над улицей... Можно забыть имена и названия... Можно любить... даже если не сбудется...

9. Елена Шилова. Что мне Вам о ней рассказать? Вы и сами прекрасно знаете стихотворческий талант этой поэтессы. В принципе можно включать в подборку многие её стихи, но я вынужден ограничиться одним:

"Последний маяк"

http://litset.ru/publ/29-1-0-34462

От рутины суетной нет житья,
И на горле будто затянут жгут...

Мне вчера приснилось, что я маяк
На крутом, изрезанном берегу,
А вокруг – бескрайний, безлюдный мир,
Шёпот моря, чаячий хриплый плач,
И представить страшно, на сколько миль
Расплескалась мгла.

Я смотрюсь в неё столько долгих лет,
Что померк от горя лучистый взгляд.
Мой огонь – единственный на земле,
Но никто не ведает, где земля,
И давно истлели останки тех,
Кто бы мог направить ко мне корабль.
Но я жду в зияющей темноте,
Я всё жду утра.

Ни зажмурить век, ни шепнуть: "Спаси!" -
Жить куда сложнее, чем умирать.
Угасая, я на пределе сил
Полыхну надеждой в последний раз,
Разгорюсь, как искра в сухой листве,
Указав дорогу домой тому,
Кто несёт в своих парусах рассвет
Сквозь слепую муть.

...Привкус соли, холод и резь в глазах.
Не реальность – выцветший гобелен.
Напоённый сыростью воздух затхл,
И простуда – меньшая из проблем.
Я коплю усталость, как яд – змея,
Обречённой рыбиной бьюсь в сети.
Только в память въелось, что я – маяк
И должна светить.

10. Майк Зиновкин. Этот автор в наименьшей степени нуждается в рекомендации, тем более в моей. Впечатляет, как Майк жонглирует словами. Читаем и наслаждаемся:

"твою дивизию"

http://litset.ru/publ/24-1-0-40493

твою дивизию сняли с марша – латать прорехи любой ценой. радистки в штабе – такие маши, что забываешь про позывной. пусть на исходе и рис, и рислинг, зато махорки ещё сполна. холодный лоб допекают мысли о том, что завтра была война, что в рукотворных полях под Ржевом уже заряжено вороньё. и солнце тщетно забилось в жерла – такое близкое и своё, и каждый первый боится сгинуть, а каждый третий зовёт Отца, но строго смотрят с портрета в спину усатый вождь и двуглавый царь, толкая грудью на амбразуры. не жаль патронов и кумача, ведь вбито накрепко: пули – дуры, а штык – особенная печаль.

твою дивизию враг не любит и накрывает огнём с небес – опять мешаются кони, люди, железо, дерево и свинец. и вот в такой трансцендентной каше вариться заживо дан приказ. орудий туберкулёзный кашель, воронки, взрывы, кровавый наст – по-настоящему, больно, насмерть. бежать, захлёбываясь «ура», бог завещает армейской пастве – добро с винтовкой добрей добра, а это значит: назад ни шагу. сто грамм для храбрости, и в окоп. и снова трассеры вместо радуг дырявят сонное молоко, которым выпиты синь и осень, иприт и радий. и поутру одни других умереть попросят, руками трогая кобуру.

твою дивизию, как несладко сгорать в землянках и блиндажах, когда атак родовые схватки торопят тужиться, чтоб дожать, когда захлёбывается ветер прогорклым дымом, сухой слюной, и мертвецами былых столетий опять бахвалится перегной. невесть кому посылать угрозы, чертей контуженных звать на бис, всерьёз лелеять последний козырь – последний выстрел длиною в жизнь, смеяться танкам в стволы и траки – достанет сил ли? красны бинты. но с душ посыпались ржа и накипь в ладони выжженной пустоты. и ангел в каске смеётся рядом…
но словно пеплом швырнёт в лицо, когда представит страна к наградам твою дивизию – семь бойцов.

*************************************************************************************

Надеюсь, что эта стихотворная подборка Вас не разочаровала, и мне за чужой счёт удалось блеснуть изысканным поэтическим вкусом:)))

Желаю всем любви и вдохновения! Ваш Виктор