Эту десяточку можно назвать "выдержанной", ибо в файле она лежала давно, но любое открытие этого файла с целью дописать комментарии приводило к мучительным сомнениям на тему "а то ли стихотворение я взяла, а может, лучше что-то посвежее, а вот этот автор уже в архиве, может, выбрать другого, а вот еще этого автора надо включить, и этого, и этого..."
В итоге волевым решением ничего не стала менять, поскольку все перечисленные стихотворения для меня знаковы и незабываемы, и жертвовать одним любимым во имя другого будет неправильно. Так что это вторая, но не последняя десяточка от меня)

1. Анастасия Гурман
Начать хочется за здравие, потому что дальше будут довольно тяжелые стихи. Хотя, тут у нас тоже, в сущности, трагедия)
Очень симпатичная, изящная и смешная история о том, что даже слепая любовь все-таки имеет границы, а грамотность, вернее, ее отсутствие - бич нашего времени.

Экспромт о непростой любви филолога Ромы
http://litset.ru/publ/14-1-0-46566

Той самой, долгожданной, без изъянов
Он слал стихи под пульса барабан.
«Мне нравиться», — печатала Татьяна.
«Т9», — выгораживал Роман.

О, как же он завидовал стакану
В её руках. А смех, а этот стан.
«Экспрессо что ли?» — чмокнула Татьяна.
«Послышалось», — манкировал Роман.

Он робко к ней подсел на край дивана,
И, как назло, заголосил карман.
«Вдруг мама звoнит», — молвила Татьяна.
«От нервов», — проецировал Роман.

По талии рука скользила пьяно,
Неловкость растворялась, как туман.
«Ложи сюда», — направила Татьяна.
«Ложи», — стрельнула по любви Татьяна.
Остался неоконченным роман.

2. Михаил Любавин
Это стихотворение мне сразу полюбилось благодаря финалу - тот случай, когда одна строчка выстреливает и переводит впечатление на совершенно другой уровень. А еще оно динамичное и с правильным балансом атмосферности и лаконичности. Ну и упомянутая в названии ирония судьбы - слегка черноватая и закопченая, но очень мне близкая по духу.
А еще оно написалось легко и правился по минимуму (это уже откровения с пираньской кухни)), одним словом - вдохновенно)

Ирония судьбы
http://litset.ru/publ/19-1-0-54147

В поисках вечной жизни творит монах:
в ступке толчёт селитру и чёрный камень.
Дни напролёт сидит в четырёх стенах –
варит, мешает, цедит и мнёт руками.
Пламя горелки пляшет, меняет цвет,
дым из окна сочится ленивой струйкой.
Нет эликсира жизни, пока что нет:
смерть победить алхимией очень трудно.
Древней даосской мантрой бодрит свой дух,
свежий раствор вливает в большую колбу.
Пара щепоток серы... А хватит двух?
Думает, ищет, бьёт раздражённо по лбу.
Новая проба: тигель опять нагрет.
Огненной вспышкой сумрачный день распорот.
Нет эликсира жизни, поныне нет –
но получился очень хороший порох.

3. Виктория Дворецкая
Это тоже была любовь с первого взгляда, а строчки про коров я мысленно цитировала в мае этого года примерно по тому же поводу)
Игривое, эмоциональное, со множеством "вкусных" находок и так здорово передает те самые "растрепанные чувства", в которых время от времени пребывает любая женщина)

33
http://litset.ru/publ/3-1-0-34922

... И дико мне.
Иди ко мне скорей.
Сожми, сожги… согрей меня, согрей!
Мне холодно и слишком одиноко.
Любовь к тебе привычна, как гастрит,
во мне сегодня пьяных тридцать три
коровы, года, рюмки Johnnie Walker.
Мой северный, мой ледовитый, мой…
Я рыбой Лю попала в твой прибой
и спазмом волн спроважена на сушу.
Сама себе и фюрер и еврей.
Продрогшая до стылых февралей,
весенняя хандра врастает в душу.
Я так давно хочу тебя на Вы…
На выброс из дурацкой головы,
считать за друга, не считая даты.

Тут главное – зачем ведётся счёт…
И дико мне,
иди…
Ещё не всё,
хотя уже и тридцатьтридесято…

4. Ветровоск
В следующем стихотворении поднято сразу две темы, цепляющие меня за живое: собачья преданность и возможное разочарование в вере. Вспоминается "Черный баламут" Олди - там тоже герою предлагали пройти в рай, оставив за порогом собаку. И он тоже отказался.
Далеко не всем собакам везет с хозяевами, но от таких стихов становится светлее, хотя и больнее.

Шлимазл
http://litset.ru/publ/29-1-0-57155

Голодная собака верует только в мясо.
А. Чехов

Лишь изредка ты воешь на луну –
когда невмоготу и безнадёжно,
и я, поняв, что больше не усну,
натягиваю кое-как одёжку,
схватив из холодильника, что есть
(я знаю, что и ты непривередлив),
несу тебе свою благую весть.
Мне в спину, как всегда, шипят соседи,
что надо нас обоих гнать метлой,
а я молчу, что главное – не мясо,
что нам простится нелюбовь и зло,
а у тебя на милость меньше шансов.
Но всё же, несчастливый пустобрёх,
хоть ты не можешь славить и молиться –
я верю, что настанет твой черёд
из божьих рук принять кусочек пиццы.
Всевидящий придёт и в твой подвал,
обнимет и поставит миску с кашей:
ведь ты не убивал, не предавал,
а душу, если отдал – то однажды.
Конечно, ты достойным стать не мог:
всё пропустил – от мессы до намаза,
но он возьмёт тебя к себе домой
и назовёт, наверное, Шлимазлом.
Иначе не нужна мне эта высь
и радость, и спасение немногим:
мне страшно вечно помнить, как ты выл,
а я беспомощно
шептал тебе о боге.

____________
У слова шлимазл/шлемазл (евр.) много оттенков, но основное значение "тот, кому хронически не везёт"

5. Саша Коган
В короткие строки далеко не всегда получается уместить широту смыслов, и вообще я ним довольно равнодушна, но здесь, несмотря на скупость формы, все очень точно - каждый штрих, каждое слово на своем месте и бьют наотмашь. И опять же, тот случай, когда финал придает тексту новую глубину, переводя его в жанр любовной поэзии. И уже совсем по-другому воспринимается прочитанное до этой строки. Очень нравится мне такая подача не "в лоб".

Покойнику ль краснеть
http://litset.ru/publ/3-1-0-54910

Покойнику ль краснеть,
Что вид придурковат:
За шиворотом снег,
Да ветер в рукавах.

Лишённый ритма шаг.
Лишённый взгляда лик.
И незачем дышать.
И в ямы глаз налит

Кладбищенский туман -
Иного дрожь пробьёт.
Он выжил из ума
В беседах с вороньём.

Лишь память холодит
Отметинку на лбу -
Он был вчера убит
Прикосновеньем губ

6. Андрей Блинов
Я не знаю, сколько раз перечитывала это стихотворение и как внятно объяснить, почему оно мне так запало в душу) Наверное, образность - ковчег, корабль, клеть, бескрайнее море и утекающее время-вода - на меня все это оказывает гипнотический эффект, хочется занырнуть в созданный автором мир (пусть он и мрачный) и не выныривать. Очень близкое и, опять же, очень точное.

Ковчег
http://litset.ru/publ/1-1-0-46007

По вечерам и по ночам — домов в Петербурге больше нет: есть шестиэтажные каменные корабли.
Евгений Замятин, «Мамай»

Этот дом – не корабль. Это дом-ковчег.
Многоклеточная тоска
Для зверей, приютившихся на ночлег
И не думающих искать
Нечто большее. Легок, спокоен быт,
Если не за кого трястись,
Если нет ни радостей, ни обид...

А у нас всё не так, прости.
Распахнула окно: миллионы люстр
Рассыпаются в пустоте.
Говоришь: "Я так… страшно тебя люблю,
Что хочу от тебя детей…"

В облаках – смотри – назревает дождь,
Небеса отдают тепло.
Ты, счастливая, кроткая, носишь дочь.
Я спускаю на воду плот.
Не погубит его самый сильный шторм,
И, доколе хватает глаз, —
Только море – бескрайний немой простор…

Ненадолго.
Земля кругла.
Утекает время, давясь людьми.
Через двадцать чудесных лет
Дочка скажет: "Мне дорог ваш вольный мир,
Но с любимым – сойдет и клеть.
У него там родители… И вообще
Он уже мне почти жених…

Видишь, высится в темном дворе — ковчег?
Я пока поживу у них?.."

7. Александр Коковихин
Еще одно стихотворение с МПК, которое мне очень полюбилось. Тогда я читала длинный-предлинный файл с конкурсными текстами, которые нужно было оценивать, и это все было довольно нудно и утомительно, поскольку действительно удачных произведений попадались единицы. И тут такое - пронзительное, искреннее, просто крик души. До кома в горле.

Та же самая
http://litset.ru/publ/66-1-0-43123

Я гоню её: «Уходи!»
Привиденье из светлого прошлого
подошло, прижалось к груди
и остатки волос мне взъерошило.
Нет её. Да знаю, что нет!
Есть седая, почти неходячая,
для которой суп на обед
мастерю и над луковкой плачу я.
Не тая насмешливый взгляд,
обнимает красивое облако.
Я хочу её, как хотят
лишь мечту из запойного морока.
Плешь водой холодной кропя,
говорю: «Убирайся ты к лешему,
не тебя люблю, не тебя,
а вот эту несчастную женщину…»

8. Жиль де Брюн
У Жиля множество прекрасных стихотворений и огромный диапазон - он одинаково удачно может писать и любовную лирику, и философскую, и абсурд, и юмор, и вообще) Поэтому выбирать было очень сложно. Но опять же все решила последняя строка - такая в ней горечь, такая тоска по несбывшемуся. И хочется вспомнить строку из "Ковчега", который идет чуть раньше: "Утекает время, давясь людьми". Здесь тоже про жестокость времени, которое искажает и коверкает даже судьбы великих.

команданте че
http://litset.ru/publ/29-1-0-46019

Как дела в раю, команданте Че?
Кто сегодня спит на твоём плече?
Революция? Слава? Паршивка-память?
Их оргазмы сладки, но быть беде -
где твой новый мир и победы где?
И уже нельзя ничего исправить.

Мемуар, опошленный тиражом,
намекает: поздно хлебать боржом
или даже ромовый Cuba Libre -
если завтра спустишься, протрезвев,
то увидишь лик свой на майках дев -
бородач в берете, как будто в нимбе.

По тебе умолк колокольный звон,
по тебе десятый звонит айфон,
и в рингтоне платном - эрзац протеста.
Ты бывал героем и палачом,
но лишь модный образ пойдёт в зачёт.

А ведь ты хотел быть врачом, Эрнесто.

9. Юрий Октябрёв
Тут я могу только сказать, что обычно стихотворения про Хиросиму действуют на меня как красная тряпка на быка, сразу хочется ругаться страшными словами на замахнувшихся на неприкосновенную тему графоманов. Хотя я понимаю, чем эта тема их привлекает. Но Юрий так тонко передал весь сюрреалистический ужас этой истории, что просто мурашки по коже. Очень мощное и глубокое стихотворение.

Они говорят
http://litset.ru/publ/1-1-0-42648

Enola Gay — имя собственное стратегического
бомбардировщика Boeing B-29 Superfortress армии США,
сбросившего 6 августа 1945 года атомную бомбу «Малыш»
(англ. Little Boy) на японский город Хиросима.
Самолёт был назван командиром экипажа полковником
Полом Тиббетсом в честь матери, Энолы Гэй Тиббетс.

Википедия.

Они говорят мне – это не твой малыш,
ты, мол, всё время бредишь, когда не спишь:
август, жара, бессонница, барбитураты.
Но я же помню тёплое тельце в руках,
боль в груди от пульсирующего молока
и торопливо написанную на бирке дату.

У этого, говорят, – ни тела, ни головы,
те, кто увидел – ослепли или мертвы,
и ты на нас смотришь каменными глазами.
Но я же вижу – малыш улыбается мне,
на снимке в центре, с трубкой (привык на войне),
как будто вот-вот шепнёт еле слышно «мама».

Они говорят – у вас, во Флориде, жара,
хотя за окном всего-то девять утра,
не то что в февральском слякотном Иллинойсе.
А там, где он, воздух в пепел сжигает птиц,
и фото в альбом засвечено – ярок блиц,
но ты от него не ослепнешь, не беспокойся.

Ведь ты, говорят, не боишься уже высоты,
у тебя, мол, уже давно на руках винты,
по два на каждой, и номер, как пропуск в Лету,
впечатан чёрным в твой серебристый борт.
Очнись, Энола – тот малыш уже мёртв
с тех пор, как в восемь пятнадцать крикнул этот.

10. Апофис
Ну и закончить хочется все-таки не за упокой, а какой-никакой порцией надежды. Ну, во всяком случае, так мной этот текст воспринимается)
У Валерия тоже можно замучиться, выбирая самое-самое, поэтому я решила пойти простым путем и взять то, что помню лучше всего и что дает хорошее представление о творчестве автора в целом) Квинтэссенция, так сказать.

Всё, говорит, - вода...
http://litset.ru/publ/29-1-0-12574

Всё, говорит, - вода, говорит - ветра
Воздух густой такой, что не лезет в горло.
Море, земля, трава… Говорит – трава.
Горько, пустынно, страшно и снова горько.
Сядет за стол, и слов не найдёшь к нему,
Будто клубок гремучий стихийных бедствий.
Буду я жить, проживать, говорит, в дому.
Буду я петь, напевать тебе на ночь песни.
Взгляд его страшен, света в нём нет. Ни зги…
Падаю в омут тёмного царства страсти.
Я умираю, наверное, помоги
Господи!...
Он отвечает – Здравствуй!

---

«Десяточка» – спецпроект ЛитО «Авто(р)портрет».

Узнать подробности о проекте (условия участия, ограничения по выбору и т. п.) можно у ведущих ЛитО «Авто(р)портрет».

---

Общий каталог ЛитО «Авто(р)портрет»: http://litset.ru/index/0-78