Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Ну что, пишем стихи о белом))) Белое всё, все, белизна рулит, что-то белеет... Белые стихи тоже будут приняты. Отбелите эту пятницу, коллеги) Засыпьте её снегом и пухом. Надеюсь, тема ясна?
Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 14 августа.
Прием работ завершается в понедельник, 17 августа, в 22.00
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 21 августа, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
Первое место - Алексей Ирреальный
Второе место - Имум Коэли
Третье место - Елена Тютина
Ура, товарищи)))
http://litset.ru/publ/38-1-0-3988
На стих Ирины Корнетовой
Мое Первоснежье
http://litset.ru/publ/16-1-0-3966
В моем Первоснежье сегодня торжественно-чисто:
Укутаны девственно-белым пожухлые травы.
Последние капли унылой осенней отравы
Надежно закованы в капсулу льдинки искристой.
Надев белый фрак, горделиво взирает орешник
На кустик смородины в платье молочного цвета.
Слегка розоватый, точнее – в оттенках рассвета,
По первому снегу в овраге расцвел первоснежник.
Я буду блуждать по душистому хрусткому снегу,
Оставив цепочки следов на нетронутой карте,
Найду ощущение счастья, забытое в марте,
И прыгну в сугроб под раскидистой елью с разбега
____________________________________________________
Торжественно-чисто. Метель не кружит.
Черна и бела тишина восьмичасья.
На белом комоде записка лежит:
«Ушла за своим ощущением счастья».
Забилось в груди, я надел белый фрак
И вышел, как тот следопыт Фенимора.
Цепочка следов убегает в овраг.
Осталось немного. Я скоро, я скоро.
Вот здесь ты сломала орешника куст,
Вот здесь первоснежник слегка придавила.
Брикетик моих воспалившихся чувств
Сейчас разорвется, как шашка тротила.
Побитый медведь... О мой Бог, помоги,
Не дай ей пропасть в этой стылой чащобе!
Смотрю – из сугроба торчат две ноги.
А все остальное, наверно, в сугробе?
Еще не такие тащил я тела,
И вот она вся вылезает на воздух.
«Ну что, ты нашла?» Розовеет: «Нашла».
Я скромно глаза поднимаю на звезды.
Принято, Юра)))
http://litset.ru/publ/16-1-0-19768
сегодня здесь не самый страшный год
(чем старше боль - привычней расставанья).
год бьет по вспышкам, метко, не вставая,
а дым пожарищ - что ленивый кот:
намокший от сочащейся беды -
щетину труб вылизывает шерсткой,
мурлычет к а н о н а д о й неба горько.
усталый кот - плод мерзлой лебеды
стальной, чей трак как будто жуткий след,
чьи ветви в землю вмерзли словно пальцы,
а башней нежилой сквозняк скитаясь
стенает вспоминая о весне.
о той весне, когда трубил трубач,
а он тот самый майский, - захмелевший,
победный ветер - словно бы нездешний,
привыкший победителем ступать...
мое лицо белей чем простыня -
такой знать выпал год такой был ветер,
что пеплом нас развеял на рассвете
и шляпу облаков - печально снял.
вот поясни мне, как кот "щетину труб вылизывает шерсткой"? У него язык в шерсти? Или шерсть в языках?
Жора, ты генетик! Кот - плод мерзлой лебедЫ, у которой трак есть...
Давай пожалеем читателей, двух вполне достаточно)))
http://litset.ru/publ/16-1-0-15931
февраль, такой пустяк, чудная блажь
ультрамарина с толикой озона.
считать сосульки - рано, нет резона
но той зимы уж нет - сплошная фальш,
условность. разведенные мосты
забывшие заветные маршруты
соединяйтесь, ну же! руки-в-руки...
по полотну весны, - что лепестки
скользим вдвоем. цветочная печать
тончайшим флером, ветерком без шапки
нашептывая тоненько и жалко
влезает под пальто забрав на чай:
избыточность реберных острых длин
метельных вечеров, оконных всхлипов -
по-дружески небрежно, не окликнув,
бросает нас на краешек земли...
и снова слышен свист февральских птиц
метелями терзающие белый
промерзший мир под антрацитом неба.
какое дело нам?! пора! летим!
Принято.
http://litset.ru/publ/16-1-0-20457
сквозь наледь, по окошку, шел рассвет,
бросаясь псом под ноги поздним утром -
играл юлил, мечтательно, не грубо -
чертил следами в мерзлом Шардоне...
копьем трехзубым плыли снегири
по скрежету искрящейся вселенной,
и по ребячьи ерзали в колени,
рябин, отяжеленных сотней гирь.
звенел, летал и маял благовест
морозным дуновением по коже.
кружились, подбираясь осторожно
снежинки, словно тысячи невест.
желалось, - что рубаху мир надеть
и распирать плечами параллелей
до ниток неба, ванькой-встанькой тела,
не передумать - и родиться здесь.
Ванька-встанька тела - убииил)))
Нет, ну принято, конечно)))
Чёрный человек. 2
http://litset.ru/publ/29-1-0-19218
Он приходит, удивляя нас
той реальностью, с которой он приходит.
Тем спокойным выраженьем глаз,
нас когда зовёт в неотвратимость.
Кто мы для него, скажи на милость?
Где стоим? На выходе иль входе?
Кто-то в белом нам открыл пути.
Кто-то в чёрном результата ждёт
(и готов за это заплатить).
Мы богаче станем - наш черёд.
Всё.
Все расплатились.
Гроб на вынос.
В сущности, ничто не изменилось…
http://litset.ru/publ/42-1-0-19685
На дачном чердаке в большой коробке,
Замотанной надежно паутиной,
Пылятся много лет воспоминанья -
Две пуговицы, детские тетрадки,
Булавки, пожелтевшие открытки,
С неровными краями фотоснимок,
На нем - застывший мир провинциальный:
Размытая дорога возле рынка,
Под лавкой спит бездомная дворняга,
Вдали блестит на солнце купол храма,
Похожий на буденовку солдата.
А в центре, в белом платье и косынке
Девчонка улыбается кому-то,
В худых руках садовые ромашки,
У ног лукошко, полное малины.
Девчонка эта – бабушка Тамара,
Прошедшая войну, Сырецкий лагерь.
Ей предстоят страдания Марии:
Присутствовать на страшной казни сына.
Но это будет позже, а на фото
Глаза девчонки светятся от счастья.
И пуговицы светятся огнями.
…Их срежет бережливая Тамара,
Как будто перезревшие маслины,
И пронесет с собой, и сохранит их
В коробке жестяной среди булавок.
Взгляни, моряк...
http://litset.ru/publ/29-1-0-20456
Взгляни, моряк: ты видишь там плавник,
а рядом тень огромная мелькнула?
Знакомься: Машка, белая акула,
и белый кит – ужасный Моби Дик.
Молись, моряк! Тебе пришла хана.
Баркас твой – Дик своей разрушит тушей,
поскольку Машка очень хочет кушать,
она уже неделю голодна.
Но знай, моряк – всё это не со зла.
Всё это – выражение протеста.
И Дик, и Машка – знают в мире место,
где б акультёнка Машка родила.
Ты в этом месте – будешь им не враг.
Ты будешь друг, снабжая их селёдкой…
Но место – охраняемо подлодкой…
военною подлодкой!.. да! – моряк…
Увы, моряк, туда им нет пути.
Там, в Белом море – им не очутиться…
Вот белой анакондой, белой птицей –
могли б и долететь, и доползти…
Но, к сожалению – это всё мечты…
Итак, протестным занявшись террором,
хотят они обезоружить море.
Поверь, моряк, их помыслы чисты.
К тому же знают – есть такой "Гринпис":
не даст пустить их в суп и на котлеты –
их в ссылку, их на Север ждут билеты,
а там, моряк – тот самый Парадиз.
Крепись, моряк! Ты знаешь как медведь,
который белый, нерпу ждёт у лунки?
Лежит, молчит, пока глотая слюнки…
Сейчас ты – нерпа. Дик и Машка – смерть.
Сейчас ты – корм. Ты – бессловесный криль…
Ты – пища двух несчастных и влюблённых…
Ну что, моряк? Ты что такой зелёный?
Что – чёрный юмор?.. Да… Я пошутил…
А ночь бела...
http://litset.ru/publ/23-1-0-18748
В июне ночь - не тёмная вода
с мерцанием колючим звёздных стразов.
И сон приходит оттого не сразу,
иль не приходит вовсе иногда.
И до рассвета мечешься ничей,
ведь каждый спит в своей отдельной клетке.
И лишь в окно скребётся мышью ветка -
подруга бело-облачных ночей.
Гранитный холод и фонарный свет,
как серый призрак на стекле аптеки...
Усталость неподъёмная на веках,
a ночь бела и сна всё нет и нет...