Доброй вам пятницы, славные обитатели Литсети!
Утром был дождь, потом снег, затем метель и вот теперь просто мороз. Местам ощущаю себя ежиком, заблудившимся в этом погодном тумане и непонятке.
Тема:смотри на картинку, пиши по картинке Правила: 1. На конкурс принимаются стихи, опубликованные на сайте ЛитСеть.
2. Участник может подать до 3 стихотворений.
3. Правило подачи заявки: название стихотворения, ссылка на страницу произведения и текст. 4. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не отвечающие конкурсному заданию - не принимаются!
5. Задание выделено
зеленым цветом.
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Внимание! В "Седьмой пятнице" можно и нужно флудить, НО: только в виде критических рецензий и ремарок. Имеете что сказать - говорите.)))
8. Авторы, подавшие заявку и получившие критическую поддержку, могут править свои работы до 20.00 понедельника. Главное - не забыть обозначить окончательный вариант.
9. Все авторы, оказавшие критическую помощь участникам, участвуют в номинации "Лучший критический пендель".
10. Спорить с критиками - можно, ругаться - нельзя, а обижаться - глупо.)))
Призовой фонд: При наличии 10 заявок - 1 победитель (100 баллов), 20 - 2 призовых места (100 и 60 баллов), 30 - 3 призовых места (100,60 и 40 баллов). Но в любом случае - не более 5 призовых мест.
Приз "Лучший критический пендель" - 100 баллов.
Сроки конкурса: Начинаем в пятницу, 22 февраля
Прием работ завершается в понедельник, 25 февраля, в 22.00.
Голосование зрителей и участников: вторник-четверг, до 24.00
В пятницу, 1 марта, публикуем итоги и раздаем призы)
Ведущая конкурса -
Ирина Корнетова
Всех очаровательных поэтесс Литсети - с 8 Марта)
И с праздником всех, девочки!!!
http://litset.ru/publ/16-1-0-43794
Здесь улица на улочку похожа...
Уютные, в разросшихся цветах,
пестрят балконы. Возле дома ожил
зелёный ёжик туи, скрыв кота.
Весь мир декоративный врос подкожно
в меня за годы - я смогла впитать
надёжное, но всё-таки чужое
окно, балкон, без снега Рождество.
В прихожей синеватое алоэ
стоит как незнакомый часовой.
Я точно знаю, будет хорошо мне
и завтра-послезавтра - не впервой.
Да только летом хочется обратно,
туда, где липы пышные цветут,
где манит сад особым ароматом
пахучих мят, малины, рослых туй,
посаженных отцом в тени оградной
и ставших тенью пасеке в саду.
Тоска по дому разве отболит, но
я думать попытаюсь о другом:
что осенью не так горчит калина,
что бегать поотвыкла босиком,
ноябрь у нас дождливый, ветер сильный,
плывёт туман молочно над рекой...
И я поеду с радостью в предзимье,
чтоб в детство окунуться целиком.
http://litset.ru/publ/16-1-0-44070
Не пишется совсем...
Рассветный свежий воздух
проник в моё окно,
над тумбой зазвенел.
Лужайкою в росе
бредёт знакомый ёжик,
безумно одинок,
как я в своей весне.
Смотрю-смотрю-смотрю -
высматриваю утро.
Покажется на миг,
что вижу дом родной.
Зарюмит зяблик "рррю"
и каждая минута
влетит в души родник
весенней и цветной.
Почувствую - пропах
сиренью, мёдом, ветром
цветущий папин сад,
как запахи плывут...
Но время - злобный птах -
крылом махнёт на это.
И стрелки на часах
погонят в пустоту.
Родные небеса
исчезнут вдруг бесследно,
я, досчитав до двух,
собьюсь на цифре три.
Жизнь не вернуть назад,
но всё ж куплю билеты
на сочную листву
в краю любимых лип,
на встречи без разлук,
на пышные пионы,
на поле в васильках,
сплетённые венки...
Там солнце по стеклу
стекает в мир зелёный,
где травы, как шелка,
прохладнее реки.
Будильник ровно в семь
затренькал мне призывно,
но я давно не сплю -
я радости коплю...
Не пишется совсем -
внутри такая сырость.
Играет ветер блюз -
слова слетают с губ.
http://litset.ru/publ/16-1-0-37131
Вчера у нас гостил июльский дождь...
Стучал по крышам - старым, черепичным,
шуршал в листве забавно и ритмично,
залёг в траве, на ёжика похож -
зелёного, с икринками росы,
большого-пребольшого горемыку
с тропинками-полосками на стыках,
что привели под сень густой лозы.
Там пахло виноградом и дождём,
покоем, счастьем, детством деревенским...
Как будто ветер сдёрнул занавеску
и я вернулась в милый папин дом.
До поздней ночи не могла уснуть,
припоминая голоса и звуки,
и прошлое, незримо, тонко, хрупко,
в меня проникло, выбрав прежний путь,
где я бреду дождями наугад,
разгадывая сложные кроссворды,
и новый день, знакомый до икоты,
приветствовать меня сегодня рад.
Меня - другую. Смела ли мечтать,
вернувшись на чуть-чуть, себя вернуть я?
Но лозы виноградин вьются, вьются,
и сыплются слова в мою тетрадь.
Выискиваю и кладу в строку,
вплетая нить улыбок, нить печалей...
Вчера с дождём мы детство повстречали -
такие встречи долго берегут.
http://litset.ru/publ/29-1-0-49338
Есть в мире разумных подвид – непутяки.
У них всё не так – не путём.
В дороге – туман, на пути – буераки.
Нет света ни днём, ни с огнём.
Ловушки, капканы… Попасть в передрягу
Такому нельзя одному:
Пугается звука, дыхания, шага,
Таращится слепо во тьму.
Как ёжик в тумане, живёт – обособлен –
В своём заповедном мирке.
В неясной картине то чудится гоблин,
То кто-то зовёт вдалеке.
Однажды потерянный в мире бедняга,
Отчаявшись выйти на свет,
Такого же точно найдёт бедолагу.
Наткнувшись, услышит: «Привет!..»
Два страха тревожно коснутся друг друга,
На ощупь гадая: «Кто тут?»
И вместе, оправившись чуть от испуга,
По жизни бок о бок пойдут
Туда, где за липами ждут буки-бяки.
За лесом – дорогой не той…
А нас-то тревожат зачем непутяки,
Что просят своей милотой?
А нам-то к чему эти странные страхи?
Нам эти дела не с руки.
Нам ясно как день, что беспочвенны ахи –
У страха глаза велики.
Наш разум – оплот Мироздания, свая.
А выбранный путь – без оков!
Но – странно, волнуемся, переживая
За этих смешных чудаков.
http://litset.ru/publ/19-1-0-49320
Что за чудо - эти наши ёжики!
Лапочки-царапочки у них,
Глазоньки на бусинки похоженьки,
Носиком понюшеньки...пых-пых...
И фыр-фыр на лисоньку-охотницу,
И кусь-кусь на бяку-червеца.
Им, ежиным, очень даже хочется
Вкусного, червячного мясца.
Но такая уж планида ёжева:
По туманам шляться босиком
Да аукать мишек безнадёженно
С праздничным варенишным кульком.
Всё искать, искать друзей за речками
Да пугаться уханья совы...
Жизнь - ежизнь...круги...бродилка вечная...
Может их видали где-то вы?
http://litset.ru/publ/29-1-0-19299
...........(вместо эпиграфа)
...........есть такой знак, предупреждающий:
.......... 1.16 "Неровная дорога"
позади - не то чтоб морок, непролазный, непреложный,
где хоть глаз коли иголкой, не увидишь ни шиша...
не кисель, и не трясина, не гнилое бездорожье -
так, районного масштаба разухабистый большак.
что там было? да неважно... как у всех: страна родная,
рама - мыта, рощи - голы, считан в поле колосок,
вышел ёжик из тумана, прямо в душу окуная
лапку тонкую босую, туесок - наискосок...
впереди - не то чтоб роскошь автобанов монотонных,
где уснуть, не дёрнув глазом - не последний вариант...
там, за первым поворотом, непременно, неуклонно -
двадцать пять колдобин новых - знай, выруливай, курсант!
ты и рад бы сбросить скорость, пробираясь осторожней -
где там! время мчит под горку, как сдуревший грузовик!
и летишь вперёд, послушный, лишь одно тебя тревожит:
"только б ёжика меж кочек впопыхах не раздавить!"
Нате вам туманного бреда:
ежино-туманное
— Когда наступают сумерки, нужно непременно чистить звезды, — полагал ежик, — иначе они не будут так ярко светить.
Ёжик в тумане
Potius sero quam nunquam*
Конкретным было «аз есмь» и дальше… Неясным виделось «аз воздам»…
Когда реальность в туманной фальши – и человечность тебе чужда. Мой милый мальчик с синдромом стресса, что, Golden Visa у сердца жжёт? Онегин – это «младой повеса», а ты – циничный наглец-мажор! По тротуарам в шальном забеге летишь вне правил в крутом авто. Такой Streetracing потешит эго, чужая жизнь для тебя – ничто. Синдром прилипчиво-абстинентный – как можно больше возвысить «Я». Гроб пострадавшему – дивидендом, а если выживет, то – статья… У «сильных мира» свои законы, в элиту честно нельзя попасть. Им сострадание незнакомо, тотемным идолом – деньги, власть.
Толпу людскую «кайен» таранит, на «зебре» детям за что-то мстя – мы прилипаем к своим экранам, увидев ужасы в новостях, напоминая себе пугливо глубокой древности постулат: тот, кто боролся за справедливость – когда-то был на кресте распят! На амбразуры бы не хотелось – тут ставки могут быть высоки: прижмём рубашку поближе к телу, сверчками грея свои шестки. Мы – арлекины у кукловода. Но нитки могут быть чуть длинней у всех жиреющих год от года – хозяев сброда в своей стране. А у планктона судьба такая – урвать хоть что-то и лечь на дно: гораздо проще режимы хаять, стуча костяшками домино. В тумане нянчим свои проблемы, но бунтовать – это сжечь мосты.
Ты думал, может, по той же схеме опять прикроют мажорный тыл? Вмешался случай? Отец рассержен? А сам без папы по факту – ноль. Уйми бессильный зубовный скрежет – за всё ответить сполна изволь. И, знаешь, думать – уже работа! Убрать ещё б наносное, муть. Когда от смерти спасёшь кого-то, тогда оценишь и жизнь саму…
Исправить что-то, пока не поздно, не раз хотелось. Хотя б чуть-чуть! Но все забыли, как чистить звёзды, что освещают кому-то путь.
Мы все в туманном постыдном рабстве, и над добром торжествует зло – пока на чаше весов богатство, а в оппонентах – лишь горечь слов.
Ежом в тумане бродить чревато, и бесконечно – не выйдет, нет!
Ведь перед Богом когда-то надо – пусть не сейчас – но держать ответ…
______________________________________________
* - Лучше поздно, чем никогда