Вы гений, Александр Пушкин!
Легка бессмертная строка!
И в том, что слово лечит души –
искушены наверняка.
Но в век иной – иные раны.
Не меч дамоклов косит страны, –
коварный вирус всех подряд,
как будто бы разверзся ад.
Жизнь отнеся в графу: «Расходы»,
сидим тихонько по домам,
возносим мантру докторам,
весны лишившись и свободы.
Но так ли страшен карантин,
когда есть водочки графин?
11.04.20

Вчера, сегодня, завтра – жизни бег.
Он для меня закончится однажды.
И где-то там, в потоке звёздных рек
я утолю мучительную жажду.

Ту жажду недопитого вина,
где истина не спрятана в бутылке,
а где душа до краешка полна
любви и чувств, что словно юность – пылки.

От Альфы до Омеги столько тьмы,
что хватит места всем заблудшим душам.
Моим мечтам не выйти из тюрьмы,
хотя стучатся в мир, как дождь по лужам.

По-прежнему в груди щемит от ран,
хоть в Лету унесло былые годы.
Мне застит путь махорочный туман
и не даёт желаемой свободы.

Вчера, сегодня, завтра… Время – стоп!
Сегодня – лишь момент и в нём живу я!
Вчерашний день забит в сосновый гроб,
а завтрашний – ждёт участь роковую.
14.03.20

Месяц март, число – восьмое.
Женский день! – Душа в тревоге.
Что весна пришла заметно -
под окном орут коты.
Настроенье боевое! -
(от прелюдий люди в шоке),
а чутьё весьма конкретно
взводит, как курок – хвосты.

Эта лирика, конечно,
так сказать, для настроенья,
ведь всегда под флагом марта
основной инстинкт ведёт.
Жаль, что жизнь не бесконечно
нам дарует наслажденья,
но мгновения азарта
замедляют стрелок ход.

Хватит рифмами лить воду, -
время сеять восхищенье:
-Милых женщин поздравляем
с главным праздником весны!
Слуху дамскому в угоду
мы прочтём стихотворенье,
а потом романс сыграем,
что от женских чар – пьяны.
08.03.20

Сошёл с ума? Война! Сижу в окопе.
От артобстрела вздыбилась земля.
Кровавый след в оплавленном сугробе.
Жизнь или смерть? - рулетка февраля.

Блиндаж. Затишье. Павшим братьям – слава!
Боль смешана с железом и землёй.
А что весной? - Концлагерь? Сверхдержава? -
Что будет там, за чёртовой войной?

Не докурил. Приказ. Идём в атаку.
УРА!!! – кричало тысячами душ.
За Родину! Но со всего размаху
я напоролся на свинцовый душ…

Я – был не я. Мой дед погиб в той схватке.
Он в списках вечных, что хранит гранит.
Кровавые на судьбах отпечатки, -
и потому февраль мироточит.
22.02.20

Мир плавно падал в тишину
и становился к небу ближе.
В перине туч – луна в плену.
Тревожно снежное затишье.

К твоей прислушавшись душе,
я погружаюсь в жаркий шёпот.
Танцуем в зимнем мираже,
а где-то бури силы копят.

Закрыв глаза, рука в руке –
крадём у вечности мгновенья.
Ты таешь в звёздном далеке,
оставив сна прикосновенье.
08.02.20

Давно пора покаяться в грехах,
вот только кто услышит покаяние?
Как на духу скажу, в моих стихах –
с поэзией в соседях графомания.

Я этот грех усугубил другим,
чтоб рифма шла, пришлось с устатку выпить.
И вот оно – я звёздный пилигрим
и не перо в руках, а власти скипетр.

Пускай своих овец пасёт луна,
а колокольный звон – стон наковальни.
Тьмой и огнём катана рождена!
Вот так бы и стихи, чтоб не банальны.

Чтоб все стихии подчинились мне,
от сакуры хмелел бы ветер майский.
Но выпито вино, я пьян и нем,
лишь кот орёт "Банзай" по-самурайски.
26.01.20

Снова крутят: «С лёгким паром»?
Значит скоро бой курантов.
Значит в бане мы с друзьями
провожаем старый год.
Что с шампанского гусарам?
В нашем списке вариантов:
пиво (мелкими глотками)
с водкой, что кураж даёт.

Лишь такой состав нектара
лечит душу, чистит тело.
Как сказал бы каждый русский:
- То, что доктор прописал!
Ошалев чуток от пара
(чуть душа не отлетела),
но спасала нас закуска
и рассольчика бокал.

И купались мы в сугробе,
словно белые дельфины,
забывая от экстаза
про иронию судьбы.
И ликующим был вопль –
пар нам уши жёг и спины.
Хоть и мало было часа,
но пора и до избы.

Время Х – в двенадцать ночи!
Старый Новый год – forever!
Как приверженцы традиций,
собрались мы за столом.
И шампанское грохочет,
пробки выстрелив на север,
и салют, как хвост жар-птицы,
распустился за окном!
11.01.20

Нарядиться Дед Морозом?
Не вопрос, я был артистом.
Ну и что, что пионером? -
не пропит ещё талант!
Но под праздничным наркозом
становлюсь авантюристом.
Есть костюм с моим размером
под Снегурочку? Отпад!

На щеках горят румяна.
Вкус во рту губной помады.
Ноги втиснуты в колготки
и стоят на каблуках.
Не пойму, я пьян иль пьяна?
Ох, уж эти маскарады!
Разливалось море водки -
жгла Снегурка на столах!

Чем закончился тот вечер,
если честно, не припомню.
Утром я губной помадой
распугал все зеркала.
Пил рассольчик огуречный
и стонал протяжно, томно.
Да ещё ворчал с досадой:
- Эх, зачем же я пила?!
28.12.19

Жила в деревне девочка, (а бабушка - в лесу).
Дружила с детства с мальчиком и не ждала грозу.
Шло время, как положено. Парнишка, повзрослев,
стал замечать у девушки манящий барельеф.

И дальше всё, как водится – помолвка, сватовья.
И юношу желанного родня сулит в мужья.
Серчает осень поздняя и насылает снег,
а бабушка для внученьки готовит оберег.

Пошит к наряду белому изящный красный плащ…
Вдруг на луну кровавую – звериный вой из чащ.
Там лесоруб разорванный – на снежном полотне.
Деревне не до праздника – готовятся к войне.

А кто же враг, гадаете? Тот волк отнюдь не волк.
Был оборотнем молодец! Конечно, это – шок.
Силён в натуре хищника и вечен крови зов.
Нашёл волк красну девицу по запаху следов.

Что дальше? Сказка кончилась тем, что они ушли
куда-то в горы снежные жить на краю земли.
Но им не одиноко там, любовь навек в сердцах.
Лишь на луну кровавую вой слышится в горах.
13.12.19

художник - Игорь Майков

Те, кто не верит в колдовство, пусть спят.
А мы здесь чудесам откроем двери.
Учёного кота бездонный взгляд
в соседнем измерении потерян.

Известно, что во всём важны азы.
У Гермионы опыт левитаций.
Мечтает кот: «А мне бы колбасы,
а тут лишь чай из трав - для дегустаций.

Летает блюдце – и без молока.
В моих глазах от голодухи искры!
Хозяйка, накорми проводника
иных миров. Так, где ж моя сосиска?!»

Удачен для волшебницы урок.
Хотя был случай – превращалась в кошку.
Но без ошибок опыт неглубок.
Здесь к чайному сервизу нужно ложку.

Аж целых три! Что много – не беда.
Издержки это новых заклинаний.
Ну, вот и всё. Пора кормить кота,
покуда он не умер от страданий.
07.12.19

"Как лист увядший падает на душу,"(с)
так прах вернётся к выжженной земле.
Был Арканар, но Бог его разрушил,
нет богоравных в этом ремесле.

Кричал Румата: «Небеса обрушу!»
И чёрной кровь казалась в серой мгле.
Вползала в сердце Киры злая стужа,
что пряталась в предательской стреле.

Так может ли быть счастье меж неравных
иль дружба между Богом и рабом,
коль нет пути ведущего из мрака?

А нарушенье заповедей главных
для всех табу иль власть живёт с грехом?
Но Бог молчал, лишь чавкала клоака.
30.11.19

Вспомнилось детство – мальчишек воспитывал двор.
В стычках с «чужими» у нас закалялся характер.
Как-то случилось, что мы на «слабо» и на спор
в морг заглянули, где жмурики спали – де-факто.

Я опущу ритуальных подробностей шок,
но с той поры я уже не боялся покойных.
Время - палач. Пеленает могилу снежок.
Девять дней. Сорок… И вечность часов беспокойных.

В битве с бессонницей всё же усталость взяла...
Я задремал на диване, что в маминой спальне.
Свечка коптила. От пламени тень ожила
и отразилась в серванте фигурой фатальной.

Грохот разбитой посуды и чуть не инфаркт!
Полка упала! Так что же увидел я в трансе?
Это был призрак? Но больше не спал я там, факт,
чтоб тонкий мир и душа не сошлись в резонансе.
16.11.19

Стихи адресую Ветру,
как старшему брату – мэтру.
Его приглашать не надо,
ведь он вездесущ, как Бог.
Ещё не остынут строфы,
обрежет восторга стропы:
- Как это назвать без мата? -
Ни рифмы, ни ритма. Шок!

Потом, пошумев немного,
исправит убогость слога.
Его амплуа – свобода
и мысли крутой полёт.
Подкинет, шутя, идею:
(я вмиг от неё трезвею)
- По форме должна быть ода.
Короче, пошёл отсчёт.

Вздохнёт и умчится снова
туда, где весомо слово,
туда, где любовь - отрада
и высью чиста душа.
А мне тут писать про осень,
что стану седоволосей
от раннего снегопада
и вечности куража.
02.11.19

Пасмурный день неприкаянной осени
брошен на ветер, как выцветший коврик.
Зябко душе, ей бы выпить амброзии…
В прошлом остался герой и любовник.

Там, распростёртыми встретив объятьями,
страсть согревала, как пламя камина.
Не заверялись те чувства печатями,
слову был верен, поскольку мужчина.

Прошлое в прошлом. Опять непогодица.
Чашечка кофе не хуже нектара.
- Грешную душу храни, Богородица…
Что-то расстроилась к ночи гитара.
19.10.19

Почистит осень пёрышки в дорогу
и улетит с последней птичьей стаей,
оставив безотчётную тревогу
и боль, что ранит, в сердце проникая.

И просятся слова на лист бумаги,
хоть рифмы и бедны и сплошь избиты.
Такое вот наследство бедолаге
осталось от вельможной сеньориты.

Вернулась? Пожалела? Просто ветер
трон изваял для царственной особы
из облаков. И солнце тонет в меди
уже пожухлой, а не высшей пробы.

Второе бабье лето. Менестрелю
не тосковать бы, радоваться надо.
А он стихи творит почти неделю,
ведь муза спит, и рифма не богата.
05.10.19

Казалось, мы обручены давным-давно,
но этот факт от остальных пока в секрете.
Не описать всю бездну чувств в одном сонете,
и посвящений в Вашу честь полным-полно.

Вот допишу и буду снова пить вино,
поскольку Вы, то на балу, то на фуршете.
Но выйдет срок, и Ваш наряд успешной леди
сгорит в огне. Богатства – по ветру, на дно.

Закрутит небо чёрно-белое кино.
Блеск потеряв, ко мне вернётесь не в карете.
Но ничего не изменив в своей анкете,
мы прочь уйдём. Всё, Осень, нами сожжено…
21.09.19

Как лист увядший падает на душу,(с)
так упадёт душа однажды в осень.
Но беспокойство я не обнаружу,
а буду рад такой метаморфозе.

И вот тогда-то вырвутся наружу
мои мечты и звёзд увидят россыпь.
Душа за ними вслед покинет сушу
и полетит в серебряную роздымь.

Осенний ветер солнечному ветру
вручит очередную эстафету,
с лица сдувая дождевые капли.

Сказать: «Прощай!» - захочется поэту -
последнему холодному рассвету…
Всё дальше от земли души кораблик.
14.09.19

Я из прямых потомков – старшой, «летёха».
Брат, что младшой – он механик-водитель танка.
Там, доложу я вам, несусветный грохот.
Два рычага. И качает, хотя не пьянка.

Я командир расчёта, согласно рангу.
Бдю, охраняя покой мирно спящих граждан.
Фотоконтроль провёл, вспоминая баньку,
пиво в парилке... А тут - суховей и жажда.

В прошлом обиды детства. Растём, мужаем
и, помирившись, вдвоём над судьбой смеёмся.
В том гололёде, снежный кювет был раем.
Бог оградил нас. Живые. И не сдаёмся.

Свой пробивали путь: хорошо ли, плохо.
Время пугало чертой, словно злобный Каин.
Брат прилетел. Промчалась почти эпоха.
Сколько той жизни? Осталась? Тогда гуляем!
17.08.19

Найти пытаясь истину в вине,
не откажу я розе в превосходстве,
ведь красота приятнее вдвойне,
коль аромат нектаром в душу льётся.

Но ранят сердце острые шипы,
когда не для тебя цветенье лета.
Обиты красным бархатом гробы
и, шаг от мёртвых чувств до пистолета.

- Нет смерти, нет! - Заявит вдруг поэт.
Любви не прекращается дыхание!
За чередою жизней – эстафет,
весна назначит новое свидание.

Завянет юность, словно розы цвет,
но будет жить её души сонет.
11.08.19

В соавторстве с Ириной Еранцевой

Так быстро пролетает лето,
как юности шальные дни.
За гранью ультрафиолета
душ вечных – чистые огни.
Не встретят нового восхода
те, кто оставил жизни круг.
А тот, кто ждёт солнцеворота,
на зорьке заприметит вдруг,
как лучик солнечного света
играет в бисере росы,
на паутинках - струнах лета.
Не сочтены ещё часы...
Закат. Рассвет. Круг жизни вечен.
Начало есть, но нет конца.
И я, как солнца луч, беспечен,
поскольку всё в руках Творца.
30.07.19

Качаются

Автор: Наталья Матвеева

Качаются от ветра города,
столбы, деревья, брошенные гнёзда,
прогорклое урочище пруда
с кусочком хлеба, что был уткам роздан.
И кормится с ладони сентября
король теней, армаду собирая.
Кукушки сонно в часиках трындят,
но ты, ещё по-летнему живая,
в объятья улиц убегаешь днём,
а ночь... а ночь не оставляет шанса
стать до утра адамовым ребром,
иль черепком отколотым фаянса
слепой луны. И стёрты навсегда,
как сапоги германских пехотинцев,
столбы, деревья, гнёзда, города
и птицы след подушечкой мизинца.
За утомлённой впалостью окон
линует дождь трамвайные вагоны.
Уже вгрызается со всех сторон
янтарный клык в любимый твой, зелёный.
И замедляет сердце свой разбег
до спелости неспешной ежевики -
по ягодке. И наступивший век,
как подворотня немощно-безликий.
*****************************

Да будет свет!

С похмелья ветер маялся: «Воды!»
и осенью дыша, гнал птичьи стаи.
Туман стеной. Кукушкины понты
аж до печёнок с вечера достали.
Ещё сто лет? Но я же не Кощей!
Охотничий сезон открыт на уток.
Жизнь – не в яйце, а в иглах у врачей,
что расширяют века промежуток.
Накаркал, блин. Гипертонии криз.
И сердце рвёт сосуды аритмией.
И хочется качнуться за карниз,
чтоб слиться с необузданной стихией.
Но я же не лунатик, ёжкин кот,
чтоб выпив валерьянку, лезть на крышу.
Пусть криз, как фриц, в висок меня убьёт.
Последнего трамвая скрежет слышу.
Вдруг вспомнил я, что в баре есть коньяк.
Эх, помирать, так с музыкой! И баста!
Рюмашку выпил. Палец вверх – ништяк!
Да будет свет! И тени для контраста...
17.07.19

Что же мне сказать о детях, если сам в душе ребёнок?
Как вчера, я помню, с Ниной, на качелях гарцевал.
Зарождалась в тет-а-тетах нежность – маленький котёнок.
Покорён я был дивчиной, думал: «Вот он – идеал!»

Лето кончилось, и школа вновь звала учить уроки.
После школы – «музыкалка». На сольфеджио – диктант.
Что-то сердце прокололо - жгли невидимые токи.
Просто прелесть стала Галка, и пропал ваш музыкант.

Заблудилась память в детстве – с октябрят до комсомола,
где молоденький маэстро тонких чувств писал этюд.
В череде причин и следствий я судьбы исполнил соло,
и в другой состав оркестра небеса теперь зовут…
13.07.19

Над озером туман. Расплавленный закат
стекал в прохладу волн, как масла суррогат.
Оставлены дела. И лодка заскучала.
Стелили небеса ночное покрывало.

Прозрачен был эфир и ветерок притих.
А время, сбросив темп, застыло для двоих.
Уставшая волна, чуть всхлипнув, причитала:
- К утру одна душа отчалит от причала…
04.07.19

Мне так хотелось съездить в Занзибар,
(но вновь подорожал природный газ).
Из бунгало – да в море, с пляжа – в бар…
Тут пенсия накрылась – есть указ.

Ещё два года буду молодым.
А внучке – три. С ней я – «в законе» дед.
Дождит. Взял зонт. Гулять торопит Бим –
мой пудель, мой близнец – не стар, но сед.

А волны носом тычутся в песок,
от солнышка слепые, как щенки.
Но это там. А здесь мечты глоток,
да между луж - асфальта островки.
15.06.18

В ладонях тёмной ночи – бурлящий океан.
А пена – след пощёчин, сердит, был ураган.
Он рвал земные путы. Зачем они душе,
когда её маршруты в прекрасном мираже?

На крылья вечной ночи лёг звёздный океан.
Мой отпуск там бессрочен - вернусь в родной лиман.
А жизнь, сложив в минуты, оставлю в багаже.
И всё. Всего семь футов. И я лечу уже…
12.06.19

Негромкое слово - деревня, скажу – и тепло на душе.
Побывка моя однодневна… Вдруг вспомню: сидим в шалаше.
Мальчишек нас четверо вроде. Лук, стрелы. К стреле – бичева.
Созрели бахчи в огороде. Ну, кто самый меткий? «Сова!»

Кликуха у каждого френда. – (По жизни несли, как тавро).
«Сова» в роли суперагента, заткнуто за ухо перо.
Он круче! С его арбалета арбуз поражает стрела.
К нам сладкое ластилось лето, где нынче трава наросла.
04.06.19

Вот и первое июня - праздник солнечного детства.
Стал седым, как перья луня – связь причин – цепочка следствий.
Разрываю эти связи и…, на «велике» в деревне
еду, нет, тащусь по грязи, и мои проклятья гневны.

Небеса стремглав разверзлись, превратив дороги в реки.
Хоть запал есть пионерский, эх, но лучше б дискотека…
Пункт конечный велотрека – наш сарай. Готова баня.
Вот блаженство где, и нега. Дождь по крыше барабанит.

А потом из русский печки – борщ такой – язык проглотишь…
У икон погасли свечки. Время это не воротишь.
Жаль, что бабушки не стало. «Велик» выброшен на свалку.
И душа, вздохнув устало, под дождём бредёт вразвалку.
01.06.19

Ослепил до боли белый и внезапный майский снег.
Да какие, к чёрту, нервы? Май – он тот ещё стратег!
Ведь с утра душа хмелела – пил черёмуховый цвет,
а сейчас бреду несмело, в белый снег впечатав след.

И бурчу под нос сердито: «Лучше дома бы гулял,
пил зелёное мохито, уходя потом в астрал…»
Я давно уже не заяц, разве что, усталый лось.
Матерясь и чертыхаясь, завершаю майский кросс.

Согревает чай с лимоном, кресло мягкое и плед.
Вижу в трансе полусонном незатейливый сюжет –
будто солнышко июня навестило грешный май
и весёлая шалунья "чмокнув", шепчет мне: «Вставай!»
18.05.19

Вновь путешествую по Зазеркалью.
Сон – проводник в этот призрачный мир.
Кто наяву скрыт печальной вуалью,
тут - визави и мой главный кумир.

Я ни годами не связан, ни далью.
Искорки глаз, словно звёздный сапфир.
Время не жмёт бесконечной спиралью –
пьёт вместе с нами любви эликсир.

В чёрных глазах даже вечность уснула.
Здесь и сейчас – лучезарное счастье.
Эта поляна – наш солнечный дом...

Стоп. И откуда взялась тут акула?
И почему боль сковала запястье?
...Утро врывается преданным псом.
13.04.19

Сегодня вновь бессонница в дом входит без отмычки.
Луна к подушке клонится. Жгу в пепельнице спички.
Душа моя курящая рвёт листья из тетради,
где письмами скорбящими печаль об адресате.

Не здесь теперь прописана, но всем туда дорога,
где жизни срок - дефисами, отмеренный нам Богом.
Полжизни одиночества прошло почти бесследно,
лишь Вечности Высочество финтит остросюжетно.

Опять сухими цифрами подводятся итоги.
А я пытаюсь рифмами лечить судьбы ожоги.
Заждался сновидения, где общие симпатии,
и мироощущение в одном твоём объятии.
30.03.19

В младших классах я всё лето – на каникулах в деревне.
А тогда, как все мальчишки, я мечтал о «складишке».
Мы из ивы гнули луки, чтоб стрелу пустить к царевне –
той лягушке на болоте. В общем, рой идей в башке.

Так случилось, что в комоде, между писем и открыток,
нож нашёл я перочинный – не имел границ восторг!
Он уже, видавший виды и пером как будто жидок.
Но и я не на базаре – всяко, неуместен торг.

Нож мне очень пригодился и служил добру исправно:
подрезать грибные ножки, удилище подстрогать,
и на озере за домом камыши рубил я славно,
чтоб потом их, распушивши, словно порох, поджигать.

Пролетело лет немало. Был я в статусе туриста
и с поваленной берёзы тем ножом срезал кору.
Вот тогда он и сломался. Источился, видно, чисто.
Может, это ностальгия? С яблок чищу кожуру...
17.03.19

Ночью, в молчании - - - безжалостных стрелок.
(Эмиль Верхарн)

Ночью, в молчании громком, время проносится эхом
прошлого, острым осколком, приступом горького смеха.
Комкает горе и счастье вместе с лоскутьями веры.
Но ко всему безучастны вечности секундомеры.

Всё растворяется в тлене. Я в невозвратное – крайний.
Ропщут бесплотные тени: «Ты не разбрасывал камни!»
Жизнь вместе с лунностью тает. Годы – песок между пальцев.
Тьма вожделенно вздыхает: «Будет по вере страдальцу!».

Время кричит тишиною, глушит беззвучным набатом.
Выписан ордер покою, ждущему за циферблатом.
Заступ за линию фола – пробил час дьявольских сделок.
Сердце пронзает уколом выпад безжалостных стрелок.
22.02.19

А во снах совсем не страшно, прикоснувшись к чайной розе,
опьянеть от аромата, потеряться средь миров.
Там отведать эликсира. Дав толчок метаморфозе
и на солнечной поляне шарф связав из облаков,
стать воздушно-невесомой. И мечту согреть в ладошке,
чтоб на розовом фламинго облететь цветущий сад.
Будет бабочка из сказки, словно гребень для причёски,
а сюрприз волшебной ночи – фееричный звездопад.

Сны всё дальше улетают от мечты нестройным клином.
Прибавляет в весе небо, сединой блестит вода.
Я, возможно, отравилась тёмно-серым горьким сплином.
Мне б навек остаться в грёзах, где безоблачно всегда.
28.01.19

Мне шепчет день: «Займи и выпей!»
А ворон нудно так перечит:
- Вино опасней мёртвой зыби!
Я возражаю: «Душу лечит!»

И потекли метаморфозы,
мозг наполняя эйфорией.
В сад, тихой сапой, шли неврозы -
эффект сказался терапии.

Всё в розовых тонах! Как клёво
быть центром этого процесса.
Картавит ворон бестолково,
что полбутылки до эксцесса.

А утром было море света.
И так легка и чуть прикольна
телепортация поэта.
Финал. Душа безалкогольна.
10.02.19

Уходит старый год, не торопясь – вразвалку,
как будто бы он встал с утра не с той ноги.
Поход в небытие, не то что на рыбалку,
вот и ревёт Борей пугая глушь тайги.

Уходит старый год, таков закон природы.
А летопись хранит триумф его побед.
И поражений соль даёт порою всходы:
шагай всегда вперёд, свой оставляя след.

Уходит старый год, уносит все проблемы,
вчерашние дела и будней суету.
Его прощальный дар: "Жги, ветер перемен!" И,
мы разожжём огни и выпустим мечту.
15.12.18

Давно мечтал об отдыхе на Бали,
где фрукты, море и в бикини крали.
Я все дела послал к чертям собачьим
и Новый год на захолустной даче.

Кредит получен, доллары в кармане.
Обмыл я это дело на диване...
Недолог и полет, когда под мухой.
Вот и лиман. И я ору белухой.

Один, совсем один. Пустынный остров.
А до волны лишь шаг, как до погоста.
И вдруг передо мной, блестя на солнце,
бутылочки цветной мелькнуло донце.

Там может джинн? Поймал. Открыл. Свистулька!
Подам сигнал! Звук вышел, типа булька.
И я кричал и звал экскурсовода...
Диван. Сушняк. Нелётная погода.
01.12.18

Как летняя гроза, прошли сраженья,
от ран и от потерь оставив шрамы.
Теперь азарт в охоте. Бойтесь дамы,
ведь офицер не мыслит пораженья!

И на балу легко, под звуки вальса,
он покоряет сердце Артемиды,
пуская в цель волшебные флюиды,
в объятиях кружа, до стона: «Сжалься…»

Охотница. Охотник. Кто же жертва,
когда не кровь, а страсть бежит по венам?
И каждый наслаждался этим пленом,
где взгляд партнёра сладостней десерта.
29.11.18

Кто в жизни без греха? И сам отвечу
на этот риторический вопрос.
Коптят лампадки, гаснут в церкви свечи,
на исповедь упал сегодня спрос.

Хотя не мне судить, что, где упало.
Я не был свят и этому был рад.
И, начиная с выпускного бала,
всё повторил бы. Зубоскалит ад.

Есть многое, что познано в сравнении.
И сладкий плод оскомину набил.
А фрукты, что дарили опьянение,
я ночью из других садов тащил.

«Не укради!» Сейчас и не краду я.
Бокал вина – на обогрев души.
Воздушного хватило поцелуя
от Музы, что шепнула: «Не греши…»
17.11.18

коллаж Сергея Семёнова

Души тянутся к свету. Поднимаюсь, где сцена – подиум.
Темп рассыпался дробью, и вибрато прожгло ознобами.
Боль сердечную вылью. И, струну превратив в мелодию,
в дикой пляске аккордов аритмию прижму синкопами.

Просто дьявол - ударник! Или снова судьба куражится?
Где анданте? Забыто. Аллегретто гоню с престиссимо.
Рвутся нервно стаккато. Гром и молнии! Кто отважится?
Тотчас фабула темы предначертанной стала миссией.

Рок небес или рокот? Вариант есть ещё: безумие.
Бьют в висок не репризы, а рубцуется скорбь акцентами.
Целит тремоло в небо. Флажолеты стихают - умерли...
Пусть выходят другие - искушённые хеппи-эндами.
15.11.18

коллаж Сергея Семёнова

Вот так и начиналась эта жизнь -
всё расцветало: и слова, и взгляды.
И вот уже любовные рулады
слетали с губ и - ласточками ввысь.

Там первое касание руки -
доверчивым котёнком на ладони.
И вспыхнувшие спелостью в бутоне
рождённых чувств горячие жарки.

Всё отцвело. Щетинится стерня.
И дождь не на лицо, а прямо в душу.
Увядший лист и дереву не нужен.
Мир в ожиданьи нового огня.
13.11.18

Сыр. Колбаса. Лимон нарезал тонко
и молотым присыпал кофейком.
Я Музу ждал. Конфеты и икорка.
Вот встречу и отметим коньяком.

Но не срослось. Вот так судьба-злодейка
ломает планы все, в который раз.
Налил и выпил. Тут пришла идейка:
не кинуть ли лассо? А вдруг Пегас,
прельстившись парой рифм, слетит с Парнаса?
Вдруг молнии зигзаг и крыльев шум.
- Ты на полях писал: «Пегас – зараза!»
и рисовал мне в яблоках костюм?

- Пропал во мне с поэтом и художник,
ведь яблоко – запретный плод любви.
Вот у любви-то – вечный я заложник.
Убей, коль хочешь, или вдохнови.

Налил Пегасу в тазик, мне не жалко.
Гудели с ним до первых петухов.
Потом сирена. Синяя мигалка.
И физраствор, как средство от стихов.
10.11.18

Вольный перевод сонета Шарля Бодлера
The One Possessed - "Одержимый"

Лоснится жаром солнце, словно блин.
Им, как тобой, вовек не насладиться.
Огонь ты и студёная водица,
в сосуде лунном – мой безумный джинн.

- От скуки ты со мной иль от любви? -
Взгляд полоснул, как сталь по сухоцвету. -
Затяжкой разжигаешь сигарету.
Вот так и я горю, лишь позови.

Пусть страсть взорвётся яростным огнём!
Мы бабочек экстаза разведём
махровых и конечно ярко-красных.

Будь Лунным Богом, что крадёт рассвет,
художником, что пишет жизни цвет.
Будь дьяволом на простынях атласных!
04.11.18

- А ну-ка ветер, кто быстрей сегодня?
Ты одинок, а нас – три рысака!
Не нужно понуканий ямщика:
ведь душу не запрячь – она свободна!

А ветер выл, что мнут его чертоги,
что под копыта втоптана пурга.
Занудствовал, как форменный брюзга:
- В края родные схороню дороги!

Но снежным путам не стреножить волю.
Быстрее ветра санный путь тропя,
несётся тройка, счастье торопя.
И мелодичный звон летит над полем.
02.11.18

А где-то там – под грузом лет:
и рампы свет, и пыль кулис.
И в шкаф запрятанный скелет,
что в будуаре для актрис.

Я Мельпомену покорял,
хоть не велик победам счёт.
Неужто выгорел запал
и сон сменил души полёт?

Маячит призраком мандраж,
что сцена - это эшафот.
Но был ведь дьявольский кураж -
с ним Дон Кихот бил чудищ влёт.

Пусть снова этот мир – театр.
Пусть в третьем акте – эпилог.
И роль моя – не плагиат,
а режиссёрской мысли ход.
27.10.18

«Мы встретимся там, где нет темноты».
Из романа Джорджа Оруэлла "1984"

Мы встретимся там, где нет темноты.
В краю лучистого света.
Ослепший прозрел, поверив, что ты
в молитвах его воспета.

Мы встретимся там, где нет темноты,
где дождик слепой – за счастье.
Там радуга ткёт нам дивные сны.
Там я и поэт, и Мастер.

Мы встретимся там, где нет темноты.
Несбыточное возможно.
Горнила в аду не будут пусты,
хотя и чадят безбожно.
24.10.18

Связка вечных мгновений - всех времён караван.
Жжёт песками забвенья, сушит ветром саванн.
Бьёт тропическим ливнем, в ноль смывая следы,
гасит ритмом пассивным ярость павшей звезды.

Время в каждом рожденье видит сгинувший прах:
тот сгорает в геенне, этот в сладких пирах.
Взяв горячую ноту, слёзы высушит в соль.
Время – это ворота. Свет духовный – пароль.
24.10.18

Остался глоток вина,
а Муза ворчит на кухне.
Идёт на словах война,
аж уши с "лапши" опухли.

- Прочистишь когда засор?
Без шторки, какой год ванна?
Ещё наточи топор,
разделай на плов барана.

Из дел вычитаю два.
Точу и рублю отважно.
Беззлобны её слова:
нарочны и эпотажны.

Готовит она, как бог!
Ну как не любить за это?
- Ты где там? Ещё не сдох?
Мне может позвать соседа?

Хозяин-то кто? Жена? -
Доносится трёп сорочий.
Но сменит войну война,
где я побеждаю ночью...
13.10.18

Стал свечой на орбите - оставил вопросов сто.
В мире странном хозяин не вынес хлеб-соль гостям.
Он подумал: пришли, чтоб его разорить гнездо,
и не стал дожидаться гульбы по своим костям.

Оправданья искать – это вечности лишь удел.
Только Богу дано воскрешенье бессмертных душ.
А живым остаётся скорбеть у холодных тел
и осколки сердец оставлять у межзвёздных луж.
12.10.18

Смертельно устал от забот.
Поел и включил телевизор.
В ногах прилабунился кот.
О чём-то мурлычет, подлиза.

Под пледом пригрелся и я.
А фильм, сквозь какие-то дебри,
ведёт через грай воронья
к луне – той заоблачной зебре...

И вдруг ничего. Тишина.
Тьма липнет к рукам паутиной.
Я падаю в бездну без дна.
Я умер? Накрыло лавиной?

А где ж ослепительный свет?
Наверно душе не по рангу.
Сейчас упаду и «Привет!» -
покажут мне света изнанку.

Я вздрогнул. Темно, но тепло.
Коту лишь бы сказки, заразе!
Уснул. И ведь надо ж, свезло,
была перегрузка по фазе…
11.10.18

А осень точь-в-точь как раньше. Сквозь призму лет
опять хоровод с листвой затевает ветер.
Всё с той же луны сочится созревший свет,
а звёздный прибой смывает следы столетий.

А осень точь-в-точь как раньше, но спилен клён.
И ветру уже не бросить листву в окошко.
Лишь только во сне, где связь не важна времён,
в ладони моей пригрелась твоя ладошка.

А осень точь-в-точь как раньше - всегда с теплом.
Но мёрзну в ночи от сжавшего грудь коллапса.
И просит душа её причастить вином,
чтоб цепь разорвать, где осенью я взят в рабство.
07.10.18