И снова перед выбором. Глаза разбегаются – и эти стихи супер, и те… Прям как ребёнок в кондитерском отделе - не знаю, на какой «конфетке» остановиться. Список, как всегда, слишком большой по условиям проекта. И второй заход не помогает).

Режу по живому.

Не буду писать, почему включено в «Десяточку» каждое из этих стихотворений. Во-первых, у меня сейчас для многобукофф нет времени/желания. Во-вторых, внутри какой-то противный зверёк ехидничает, что попытка объяснить будет похожа на оправдание). Хотя уверена, что это не так: я горжусь авторами, создавшими такие замечательные произведения.

Итак:

1. Юрьевская

Ирэн

http://litset.ru/publ/3-1-0-1385

Вымолвить,
          Выдохнуть,
                    Не обжечься.
Я отличаюсь от прочих женщин:
Я не обучена обожать.
Брошенным камешком канет в Лету
Партия воли и интеллекта,
Повод для явного шантажа.
Пыльный достаток чужих наследий.
Взгляд и манеры надменной леди -
И не спасутся ни лорд, ни граф.
Чувства не в силах прорвать плотину.
Зря Вы стараетесь, мой противник,
Вряд ли получится обыграть.
Я ускользну на свободу рыбкой.
Вам же останутся ночь и скрипка,
Мягкое кресло и личный врач.
О невозможном жалеть - пустое.
Впрочем, когда-нибудь…
Нет, не стоит.
Даже для блага не нужно врать.
Много событий прошло с тех пор, как
Замер портрет на каминной полке,
Вновь расцвела по весне сирень.
Минуло, стало ничем - и полно!
Я вспоминаю, хотя… Не помню.
Лучше прощайте навек.
Ирэн.
 

2. Алекс Фо

Игрок

http://litset.ru/publ/11-1-0-2777

Снова прикуп не в масть. И привычно вселенная рухнет. И не хватит на ставку остатка божественных сил… Ты вернешься домой и тайком поплетешься на кухню – там в буфете наперсток мартини (я знал, не допил…) Будешь ныть – мол, такая судьба (да уже никакая), налакавшийся спирит, просравший свои миражи, и сидеть на подушке, рыдая и в штору сморкаясь, у моей головы, непутевый хранитель души. Поутру перегарно и жалобно выдохнешь в темя – ну прости, я дурак, больше я ни за что, никогда!.. Нихрена! ты умеешь транжирить свободное время. А потом – истекая слезами, сгорать от стыда.

Шаг за шагом – по картам, по клеточкам жизни-рулетки, по костяшкам, костям… в общем, всё как у нас, у людей. Мне достался игрок. И по меркам небес – малолетка. Ошалевший пречистый фанат одноруких чертей…
Ты играл – поначалу по-детски, чуть-чуть, понарошку, ставил перышко, ниточку, слово, стишок, интерес – а потом постепенно прибавилось в нашей матрешке – у тебя на плече поселился играющий бес. И когда даже нимб до последней светящейся точки разгребла со стола бестелесно-везучая мразь, ты играл на меня – целиком, по частям, по кусочкам, то спуская, то вновь ухитряясь назад отыграть… И мотало меня, как бомжару в товарном составе, между светом и тьмой – столько раз, что размазал черту… Да, забавный расклад – нелегко без ухмылки представить: ты в долгах, а на мне – три повечностных срока в аду.

Что завидуешь? Сам виноват, но петля – не по чину. Утопись, вымой перья, вон Лета – удобнее нет. Первый блин, говоришь?.. Всё когда-то впервые. С почином. Да не спейся гляди... У тебя еще будет клиент.
 

3. anshe

Осенний Темноград

http://litset.ru/publ/1-1-0-40638

Черные лошади, цокот стоит в ушах, гривы вздымаются, бьются в полу небес,
будто покинуть эти места спешат, там, где тоска с печалью наперевес.
Дым за туманом - каменная стена, скользкое время не приберешь к рукам.
Кажется, в каждом доме ворчит жена, вновь на себя примеряя одну из драм.
Город насквозь пропитан кромешной тьмой, день то прозрачно-чёрен, то тёмно-бел,
спазм под ребром от простого “пора домой”, город тебе до смеха осточертел.
Даже река согнулась в железный лист, воздух свинцовый сдавливает гортань.
Станция икс, паровозный гудок басист, крик переходит в пар у немого рта.
Птицы бездомные – семечек горсть в дыму, тусклые свечи - блёклые фонари.
Если бежать отсюда – по одному, но не по силам порознь “на раз-два-три”.
Люди, как сонные мухи в мясном желе, липнут, снуют, не хотят ничего менять.
Мне бы их впору спасти или пожалеть, не ожидая, что кто-то спасёт меня…
Хочется лошадям обогнать дома, тени несутся по впадинам балюстрад.
Греет надежда, что скоро придет зима, свадебным цветом бросится в Темноград….
 

4. Мамай

Стиви

http://litset.ru/publ/29-1-0-14858

В Западном Дарэме ночь наступает часам к восьми,
будто безумный маляр кроет улицы черной краской.
Прогрохотав на разбитом пикапе, стекольщик Смит
хрипло зовет жену: «Где ты, Мизери, черт возьми...»,
и тишина становится вовсе глухой и вязкой.
Дом очень стар, ощущается к ночи совсем чужим.
Мать экономит каждый истертый пенни.
Нищий всегда бережливостью одержим,
если не ищет работу, но истово любит джин…
Ночью домом владеют шорохи, скрипы, тени.
Если тебе одиннадцать, ты не ахти спортсмен,
ушлый папаша сбежал с подружкой, по слухам, в Брисбен,
если тебя угораздило вырасти в штате Мэн,
если лучшая новость — отсутствие перемен,
Кеннеди жив, и даже еще не избран,
если по радио только и говорят,
что Эйзенхауэр сможет отделать commies,
если все безнадежно в календарях —
на этажерке выстраиваются в ряд
комикс за комиксом. И под подушкой комикс.
В полночь за окнами жирно чернеет тьма,
страхи становятся страстью, да что там — даром.
Осень, тебе одиннадцать, дом для тебя — тюрьма,
небо — и то повернулось спиною к таким домам,
и вообще к столь унылым местам, как Дарэм…
Дарэм… В округе леса на десятки миль,
ветер под крышей воет и просит, чтоб отпустили…
Где-то в Нью-Йорке яркие русла улиц полны людьми,
здесь же мрак смотрит в окна, и, как его ни корми,
ветер срывается на леденящий шепот: «Стиви...»
 

5. Laura Li

龢 和 和音 /гармония и созвучие/

http://litset.ru/publ/16-1-0-28682


китайский художник Ханг Банг Шань

Вино - безвкусно, водка - несильна,
беззвучны пряности пузатого муксу́на,
и голова легко прилюдно снесена,
и вскрыт икры янтарно-сказочный рисунок.
Какая Кара эту самку родила?
Какой бессмысленно заждался эстуарий?
Свой стекловидный тяж несла она туда,
где мир блажен, по-элизийски сюрреален,
наизумруден в литорали, золотист,
богат морскими анемонами, мизидой,
где можно лечь в песочный греющий батист
расслабленной
и сытой.

Прозрачен воздух,
ткань его свежа.
Лучи звенят каприс-фантазии Бартольди,
мечты форелью розовой спешат
в простынность нерестилищных угодий.
Какой родится облик - угадай?
Какой я буду в нежности лессирной?
Как мягко слизывая с пальцев сугудай,
возьмёшь моё поющее бессилье,
отравленное зовом - выгнуть плоть,
разбиться в атмосфере капель Янь-ных.
Инь-стечь, когда захочешь распороть,
водой прохладно-пьяной.
 

6. Silver Fox

In The Middle Of Nowhere ...

http://litset.ru/publ/29-1-0-60522

"Панихида по апрелю состоялась в сентябре"
Ольга Арефьева


Конечны минуты, которые множатся в дни,
Конечны и дни, и, конечно, конечны недели,
Все годы привязаны прочно к одной параллели -
Там меркнут закаты и медленно гасят огни.
Конечны слова – им ссудили недолгую жизнь,
Романы и повести ищут финальную фразу,
Конечны дороги, привалы, приюты, проказы…
И нет никого, кто бы право имел одолжить
Конечности этой приставку заветную "бес-”.
Конечно, есть бес.
Но потуги на чудо, и вечность
В конечном итоге окажутся тоже конечны,
Ведь всякого беса волнует лишь свой интерес.
Конечно.
В промозглости первых осенних ночей
И тщетном желании крошки от "бабьего лета”,
Изъяв из колоды все масти червонного цвета,
Ищу червоточину в этом конечном ключе.
Но что-то не сходится вечно, несладок изюм
Засушенных истин, за них не дадут и монеты…
А листья желтеют, они подчиняются ветру,
В конечности мира увидев иную стезю.

***

Мне места нет. Ни сердцем, ни рукой
Не зацепиться даже "на немного”
И эта жизнь - былинная дорога,
Заря, закат – как маятник Фуко.
Есть время подведения грехов
Под что-то общее. И этот знаменатель
Приходит по утрам совсем некстати –
Неразличим, невидим, незнаком…

Мне места нет. И это – не игра,
Не поза недовольного подростка,
Что пыль подняв на первом перекрестке,
Бормочет мантру писком комара.
Я тоже был таким – но не вчера,
А в пятницу не счесть какого года.
Но минули те дни, сменилась мода
И остается ложь перевирать.

Мне места нет. Мне холодно смотреть
Как там, внутри, незрячий, мудрый демон
Соединяет времена, как клеммы
И памяти любовно гладит плеть.
Ему вольготно в этом сентябре,
Он радостно, с упорством неофита,
Расчерчивает новые орбиты
На неумытой и хмельной заре.

Мне места нет. Пусть мест уже не счесть
Среди святилищ сумрачных прохожих,
На странников совсем уж непохожих.
Быть может…
лишь зазубрины ключей.
Да слов пересыхающий ручей
Хранят меня белее бледной тени.
И новый день – как "праздник нерождений".
Мне места нет.
Я почему-то есть.

***

Мой милый Призрак…
Вот и все. Финал.
Очерчен круг, комедии – финита.
Устал тот ангел, что заносит в свиток
Все наши дни.
Он обретет покой,
Когда взъерошив волосы рукой,
Я к осени, в свинец и медь отлитой,
Пройду сквозь календарных чисел плиты,
И, наконец, смогу достигнуть дна.

Мой бледный Ангел…
Мне пора туда,
Где ночью дождь и фонари ослепли,
Пусть это все так глупо и нелепо,
Ведь нет билетов на обратный рейс.
Но не по нраву мерить крепость рей
И представлять, как после выйдет слепок.
Ведь, вдох за вдохом присыпая пеплом,
Продолжить жить сложнее иногда.

Мой смутный Образ…
Порвана струна
И за полночь опять, и пыль портьеры,
Быть узником подобных интерьеров
Давно не в новь, но стоит ли о том?
Пусть этот путь становится крестом,
Пусть холодно и безнадежно серо…

Сентябрь, приговоренный к высшей мере,
Тревожат сны о новых временах
 

7. Селена

На юг

http://litset.ru/publ/1-1-0-51928



Много лет я спешил на Юг, чтобы просто увидеть солнце,
берег моря и жизнь вокруг. Может, радость внутри проснётся?
Гладил бронзовые лучи, а они превращались в льдинки,
и жар-птичье перо в ночи было призраком-невидимкой.
Я хотел привезти смарагд – подарить южных гор узоры.
Только вышло совсем не так: ледники вместо гор и моря
да безжизненная заря, от которой мороз по коже.
Ни сапфиров, ни янтаря – ничего, даже дней погожих.
Повстречался мудрец, сказал: «Ты ошибся и шёл на Север,
но порой не нужны глаза, чтоб зерно отделить от плевел.
Будь готов повернуть назад. Там начало…».
Ему ответил:
– Невозможно догнать закат. Не поймать улетевший ветер
и прошедшие сны души… Где начало? И где основы?
Если путь стал давно чужим, значит, время – проделать новый:
плыть вперёд (иногда впотьмах) к неизведанным горизонтам,
обходить стороной дома на гнилых пустырях, болотах.
Пробираться сквозь шторм, дерзя холодам и буранам долгим.
…Возвратиться, поверь, нельзя.
Я – на Юг, но иной дорогой.

...........
ЧХА, Хит сезона-15, визитка рыцаря. "Странствия".
 

8. НБС

Остров СЛОН*

http://litset.ru/publ/29-1-0-60072

Остров рваный треух на расхристанный лес нахлобучил.
Солнце ходит в обход, по заброшенным гатям скользя.
Тишью тешится слух, хоть и холод на улице сучий.
Ровно время течет – здесь особо лихачить нельзя.
Одинокий кулик не кричит на студеном болоте.
Видно, чувствует птах, что уместней сейчас помолчать.

Бродят в виде улик стаи мыслей, и, весь в позолоте,
Ряд голов на церквах открестился от рубки сплеча.
Окровавлен закат, но не кровью, а так - понарошку.
Доползет до воды и обмоется ею в ночи.
Ямы прошлых утрат заровняет шальная морошка,
Так, что даже следы не удастся потом различить.

Тени бывших людей, не доживших до собственной смерти,
Ели скорбно ютят - суррогатом двора и кола.
Но на этой беде время крест исцеляющий чертит,
И от вербных котят распушились озер зеркала.

Изувер никакой, тишину истязать не желая,
Ветер в море ушел и останется там до утра.
Ей же нужен покой и просторная площадь жилая -
Так наложенный шов не тревожит поверхность нутра.

Единицу добра на количество душ умножая,
Росам скоро пора просочиться слезами у трав.

-----
* СЛОН - Соловецкий лагерь особого назначения. За время существования лагеря в нём умерло около 7,5 тысяч человек.
 

9. Елена Лерак Маркелова

Ку́йгорож

http://litset.ru/publ/16-1-0-61280

*Ку́йгорож - по поверьям, если петух проживёт шесть лет, то на седьмом году он сносит яйцо. Если положить это яйцо подмышку, можно выносить ку́йгорожа. Ку́йгорож постоянно просит работы у хозяина и всё, что поручают ему, исполняет. Приносит в дом сокровища, деньги. Нужно постоянно занимать его делом, так как без него он не может оставаться ни минуты и не даёт хозяину покоя, пока тот не даст ему работы.

***
Снёс яйцо мне петушок прошлой осенью, но чуть-чуть не удалось волшебство —
Вышел ку́йгорож горбатым и косеньким, да и делать не умел ничего.
Шастал по лесу с утра и до вечера (нет бы лодырю вскопать огород).
То собаку мне притащит увечную, то лишайного кота приведёт.

На, хозяюшка, корми да выхаживай. Будто мало у хозяюшки дел!
Лето скоро, а картошки не сажено. И однажды так он мне надоел...
Не от злобности, скорей — от усталости я уродца погнала со двора:
Принеси, мол, от мучителя жалости, от насильника — любви и добра.

Я ж была ему, поди, вроде матери... Да какое там... Ехидна — не мать!
И пошёл-поковылял мой горбатенький небывалого по свету искать.
Позабыть бы я хотела, да помнится. Не осталось ни желаний, ни сил.
Потемнело без убогого в горнице...
Будто кто-то в мире свет погасил.
 

10. БукваО

Кмоль поверил весне

http://litset.ru/publ/29-1-0-43069

(Акростих)

Кмоль* поверил весне – эта оттепель вовсе не трюк.
От ледовых когтистых объятий наметились шрамы
На стареющих скалах – такими их видел Шаламов,
Едкий взгляд поднимая от лагерных грязных дерюг.
Чертыхается Кмоль – книжный червь, он премудрый югыт**,
Но остался вопрос, на который ему не ответить:
Отчего люди запада видеть не могут, что светел
Жёлтый солнечный мир? Даже горы, оскалив гранит,
Естество надрывая, смеются, как всякий, кто выжил
Длинной сумрачной ночью зимы, кто арканит на вдох
Ледяной ветерок, кто поёт про дорогу и брёх
Ясноглазых собак упряжных, про хорошие лыжи.
Что же лица у пришлых темны, как весенний ледник?
Уложили под сопки колымские светлых и мудрых,
Да никак не поймут, для чего в минус тридцать под утро,
Амулет надевая, восходит на гору старик.
 

*Кмоль - "суть червя"; эскимосское (заимствованное из чукотских) мужское имя.
**Югыт - "человек", "настоящий человек"; самоназвание колымских эскимосов.
 

---

«Десяточка» – спецпроект ЛитО «Авто(р)портрет».

Десять произведений десяти авторов Литсети. Лишь десять от десяти. Сложный выбор.

Произведения, которые очень понравились, поразили, запомнились.

Узнать подробности о проекте (условия участия, ограничения по выбору и т. п.) можно у ведущих ЛитО «Авто(р)портрет»
(лучше всего письмом на адрес почты: aleker@mail.ru).

---

Общий каталог ЛитО «Авто(р)портрет»: http://litset.ru/index/0-78