chajka
Страница на Литсети: http://litset.ru/index/8-1769

К сожалению, в проектах ЛитО "Авто(р)портрет" автор пока не отражён.

---

Здравствуйте.

Пара слов о проекте «Глянь-ка».
Это что-то вроде небольшого бенефиса одного замечательного автора. Бенефиса, неожиданного для него самого.
Я рассказываю о своих впечатлениях, цитирую 5-6 стихотворений автора, приглашаю вас на его страницу – почитать, познакомиться, пообщаться, поддержать, найти интересное. Автору я сообщаю по личке, что есть такая публикация о нём, поэтому он может прийти и общаться с вами и здесь, под моим маленьким обзором. Ну, вот такая простая концепция проекта.

Что вам рассказать об авторе? Наверное, многое вы и так знаете... Вот кто-то говорил, что Марина – очень классный пародист. Не спорю, но... просто у меня с этим жанром есть некоторые сложности. Впрочем, в моём файле-коллекции есть и пародии автора. Но я их не покажу здесь.
Для меня Марина – очень тонкий лирик, мастер неожиданного сюжета и перевоплощений, автор классных неологизмов (их много встречается в её стихотворениях). И... в чём-то этакая терра инкогнита, неизвестная, таинственная личность... Не знаю почему, но вот так.

Хотите, я покажу стихотворение, которое меня просто... я не знаю, как это ощущение назвать словами... это даже не "поразило"... да нет таких слов. Не хочу говорить "убило", это не то слово.

Если ты замолчишь

Если ты замолчишь — не взорвется ураном звезда,
Не накроет планету зонтом, ядовито желтея.
Это будет несчастье, в масштабе района – беда,
А точнее в районе грудины, немного левее.

Если ты замолчишь — не сорвется с орбиты Земля,
Не замрет человечество скорбно в чудовищном стоне.
Просто кто-то поднимет упавшего вниз журавля
И в коробке под старой ольхой во дворе похоронит.

Если ты замолчишь, то обрушится столбик из рифм,
Ноты песней не станут, слова разлетятся на части,
Запылится гитара в углу, лопнет раною гриф
И на книжку нелепых стихов станет кто-то несчастней.

2007
 

Поставил дату (2007), хотя обычно я их убираю. Ну, из-за слов Марины в комментариях "сейчас я пишу гораздо техничнее. но вот эти эмоции и искренность первых стихов... недосягаемы" и ещё "Это одно из редких моих стихотворений, которые и через столько лет я читаю и мне за них не стыдно". Да уж, тринадцать лет назад...
И чего ж тут стыдиться? Это очень замечательное стихотворение! Для меня лично – одно из лучших в рубрике "Любовная поэзия" нашего сайта.

А вот недавно в "десяточках" было новое произведение Марины из той же рубрики. Давайте и его поставлю. Потому что оно тоже очень классное.

Подождика

Ты был мудрей меня почти на треть.
Ты говорил, что надо потерпеть
и станет жизнь прекрасной в одночасье.
И я, смотря сквозь розовость очков,
в тебя, как в бога, верила легко,
в твои слова про неизбежность счастья.

Ты вёл бои, спасая мир от бед,
на прихоти мои шутил в ответ,
прощая буйство молодости дикой.
Учил, что ожидания минор
коллекционным делает вино
и ягод нет вкусней, чем подождика.

И я ждала: и год, и два, и семь,
но не родила ягода совсем,
зато обиды расплодился улей.
И вот уже, терпение взорвав,
мы в бой бросали глупые слова —
слова ушли и без вести вернулись.

А у тебя всё больше стало дел.
И ты ко мне как будто охладел —
мы шли по жизни рядом, но не вместе.
И видя крах вокруг со всех сторон,
однажды ты из круга вышел вон,
и не пришел мириться через месяц.

... В тот год был подождики урожай —
одной не съесть... Безумно было жаль
варить её и прятать в глубь подвала.
А после я пила с вареньем чай
и думала: как ягоды горчат!
Похоже, я с рецептом оплошала.
 

Вот интересно, а это стихотворение вы знаете? Я-то его давно знаю. Для меня это было очень неожиданно... ну я такого никогда ни у кого не встречал...

Невеста

У неё, нескладной, дыра в горсти,
а карманов не было никогда.
И запястье-прутик, перехвати -
поломаешь косточки без труда.

И ладошка детская, и ступня.
А бледна - силёнок-то не ахти.
Разве сможет крепко она обнять,
удержать и больше не отпустить?

Ни клыков у ней, ни стальных когтей,
слишком хрупки плечи, тонка в кости.
Разве можно с этой растить детей -
не накормит их и не защитит.

Ни румяных скул, ни вишнёвых губ,
так чтоб тронешь кожу - и в пляс душа:
сухоцвет девчушка, а не суккуб,
и в любви, пожалуй, нехороша.

Разве можно в жены такую брать?!
Ох, не жизнь с ней будет, а маета:
ни украсить дом, ни нажить добра, -
вид блаженный, шепчет чего-то там.

А хозяйка - боже, помилуй мя, -
засмеют и куры и петухи.
Всё глядит насквозь в самоё себя,
всё прядет ночами свои стихи.

Нет, сынок, такую в семью нельзя,
ни похвастать этой, ни в храм свести...
Что? взглянуть?
Ну вижу - лучится вся,
а в глазах - полдюжины бесенят...
И... гляди! Ну надо ж...
Летит!
Летит!
 

Да, вот такой неожиданный сюжет...

И вот ещё одно довольно неожиданное для меня стихотворение. Оно очень звучное, мощное. Правда, сначала нужно в него вчитаться. Это неожиданно...

Письмо рэперу

Здравствуй, бро, хай — выбери то, что хочешь!
Главное — хайп, лайки, просмотры, впрочем,
мягкий пока, юный твой позвоночник —
форма решает всё.
Я десять лет формой играл, как мы все,
фору давал звукам, забив на мысли,
рифму ласкал, напрочь забыв о смысле —
думал она спасёт.

Формы адепт, яро строчил сонеты,
крипты, рондель, даже верлибры где-то.
Сам логаэд, яростный и свирепый,
ел у меня с руки!
Метра столпы рушились в нашем споре,
медные лбы критики били с горя,
но только пыл пламенных ора-торий
не улучшал строки.

Десять годин я наступал на грабли:
воин один, воду толкущий, раб ли,
слов не щадил, рабство давя по капле,
и в мастерстве окреп.
Только росло чувство внутри подспудно:
все, что хочу, — выразить очень трудно
и волочусь тонной словесных груд, но
бурей ворвался рэп.

«Бред!» — я кричал и поначалу фыркал —
«нужен мне рэп чахлый, как цапле циркуль!
Это же дрек, глупый, что ноль без дырки —
может стихи убить!»
Только пока так себе говорил я,
Крепла строка, рифма растила крылья.
Вверх в облака птице окно открыл я —
в пульсе забился бит!

С тех самых пор стал я скупым на строки:
фальши сапёр, штампов палач жестокий.
Точен и скор — стих мой летит, как дротик,
мысли глубокой вслед.
Слово — ожог, в лёгком твоём — каверна.
Слово — сожжёт, кровью забьёт и нервом.
Если сражён строчками каждый первый,
можешь вдохнуть, поэт!
 

Да, это стихотворение такое, пробивает. Энергетика такая... бушующая.

Ну, давайте как бы в противовес ему вот такое... Для меня оно очень медитативное. Хотя не в рубрике "Медитативная поэзия" опубликовано, а в рубрике "Лирика".

Три бесконечности

There are three things you can watch forever: fire, water, and ...

Не поздно ли спасаться от пожара*,
когда в его глазах горит закат?
И пасть драконья - вход в приватный ад,
и языков огня змеятся жала.
Но, как гипноз, притягивает взгляд
Огонь...

Течет вода - стремительно ли, тихо,
наверное, и вечность - есть река,
смывающая беды и века.
И утекает с ней неразбериха.
И с рыбой примиряет рыбака
Вода...

Ты сладко спишь, смешно раскинув руки,
поймался сон в "гусиных лапок" сеть.
Снежинкой, на окно твоё присев, -
учусь такой мучительной науке:
смотреть и таять, таять и смотреть.

___

* Не поздно ли спасаться от пожара?
В. Тушнова
 

А вот хочется ещё одно из старых (автор пометил его 2009 год). Оно очень пробирающее, до дрожи, до слёз...
И очень жаль, что у этого произведения нет ни одного комментария. Это просто даже не знаю как назвать... Почему? Это несправедливо просто...

*** (Ты спишь и видишь плюшевые сны)

Ты спишь и видишь плюшевые сны:
В них солнцем пахнут мамины ладони,
И яблоком в зеленой хвойной кроне
Застрял воздушный шар. Лишь ветер тронет —
И вспыхнет мак на ветке у сосны.

Ты спишь… И слышишь легкий шелест волн,
И жженый сахар пальцы ног щекочет.
А рядом тот, чей шепот жарче ночи,
(твой пульс стучит: тире — тире и точка)
И мчитесь босиком за волшебством!

Ты спишь… А надвигается гроза,
И океан разинул пасть дракона,
И тонут корабли под хрип и стоны,
И смерть танцует танго с Посейдоном.
Но это сон, не открывай глаза.

И если явь страшнее жутких снов —
Нет шанса выжить, как себя ни тешь ты…
Спи крепко, пусть тебе не суждено
Увидеть, как волна идет войной,
И друг за другом в ряд спешат на дно
Бумажные кораблики надежды.

2009
 

И иллюстрация - картина турецкого художника Erdinc Altun'а очень хорошо подходит к стихотворению (это на странице произведения смотрите).

И ещё одно замечательное произведение без комментариев, а жаль...
Очень хочется надеяться, что комментарии после этой публикации там появятся. Ну вот хочется...

*** (Письма писать сегодня ужасно глупо)

Письма писать сегодня ужасно глупо —
есть же вотсап и мейл в уголке дисплея.
Помнишь, конверт всегда целовали губы,
если язык касался полоски клея.

Странно, но дольше смертных живёт бумага —
не раскрошилась, только истлела дата.
Несправедливо, что ни одной из магий
не возвратить пропавшего адресата.

Будешь читать растерянно, нежно трогать
память, как в проявитель, толкнув пинцетом.
Жутко, что помнят бледные эти строки
пальцев тепло и почерк, которых нет. И

сжечь, говорят, так надо, — тоски источник.
Нужен покой ушедшим, клочки растают,
пепел взлетит, умчится и станет точкой.
Глупому сердцу чудится — запятая.
 

М-да... Цитирую из сервиса прочтений:
"Уникальных прочтений неизвестными читателями: 2
Уникальных прочтений авторами сайта: 2
Всего уникальных прочтений произведения*: 4"

Аж четыре человека прочитало, включая меня. Жуть... Название, что ли, неудачное?
Как это охарактеризовал бы Синий кот, классическая незаметка.

Надо всё же поставить и что-то из иронических стихотворений (а они таки есть и классные). Ну вот это, к примеру:

Семь двадцать

Седьмого в семь утра я вышел в парк, где
выгуливают сук и кобелей.
Моя собака с грацией гепарда
под куст летя, порылась там в азарте
и принесла в зубах мне семь рублей.

Представьте, семь, (хотя и не семнадцать),
не долларов, не евро (это жаль).
Намёк небес я тут же понял, братцы,
мол нефига родных рублей чураться,
ты - патриот? И я не возражал.

Но в чем же суть, и что за символ дан мне?
Я думал всеми пядями во лбу:
кругами ада вслед пройду за Данте,
вовсю греша, поскольку графоман, но
седьмое небо осветит мой путь.

Семь раз отмерь в семь пятниц на неделе
и заповедь седьмую задолбя,
поменьше думай о греховном теле,
чтоб семеро по лавкам не галдели,
за аморальность требуя с тебя!

А вдруг удачу - футов семь под килем
мне шлёт Верховной Пристани прикол?
И в творчестве я стану семижилен,
так ярко уленшпигелен и тилен,
что фениксом зажжётся мой глагол!

Симфония седьмая и семь сорок,
семи цветов и нот семи союз...
Евтерпа, Каллиопа с Терпсихорой
устроят беспощадный женский хор-ор,
чтоб первой стать, которой вдохновлюсь!

А может годы до седьмого пота
мне предстоит на ниве прозы тлеть?
И за такую адскую работу,
за полных семь романов "Харэ Поттер"
заплатят только жалких семь рублей!

Ну вот уж дудки, ездить на поэте!
Мой редкий дар не оценить всерьёз?!

Тут налетел холодный, резкий ветер,
он выдернул из рук дензнаки эти
и вдаль глубокомысленно унёс.
 

Вот такая неожиданная история про цифру семь:) На строке "так ярко уленшпигелен и тилен" я уже смеялся:)

А вот это стихотворение не ироничное, а философское, но тоже с цифрами. И оно очень нужное...

Раз-два-три

Боязнь потерять точит когти, как внутренний зверь:
возможность потери страшнее реальных потерь.
Жучок-жизнеточец имеет крутой аппетит -
под сердцем сидит.

И всё хорошо, но личинкой вгрызается мысль:
а если... а может... а вдруг... до тюрьмы и сумы
четыре шага, и в трёх соснах дорожка крива...
Всё делишь на два.

Хоть жизнь - это список утрат, что еще впереди,
но горе и боль открывают иные пути.
А память твоя обретает и абрис, и вкус,
врастая в строку.

И камень тяжелый, который свалился с души,
веревкой на шею невере в себя привяжи,
и в проруби черной топи и считай пузыри
на счёт
-----------раз-
-----------------два-
--------------------------три...
 

Ну и последнее произведение в этом маленьком обзоре. Думаю, оно многим известно, очень классное.

Где живёт время

она проживает в комнате девять метров –
диван, телевизор, кошка в потёртом кресле.
окно поутру всегда дребезжит от ветра -
того и гляди прогнившая рама треснет.

на стенке часы – свидетель судьбы нелепой.
полвека, поди, кукушке – давно седая,
охрипла зимой бедняга, совсем ослепла,
но часики бьют и надо же – вылетает.

на тумбочке спит в альбоме тиснёной кожи
простой чёрно-белый мир, до штрихов знакомый.
в конверте, который слева в обложку вложен,
младенческий локон, бирочка из роддома.

ей точно известно в серой её голгофе,
что время – тягучий мёд, а не грубый гравий.
оно выползает в прорези уголков из
обратных сторон потрёпанных фотографий.

и можешь его увидеть, коснуться даже,
негнущимся пальцем тронуть легонько можешь.
оно шелковисто хрупко, хрустит бумажно,
и шёпот его знаком и любим до дрожи.

спрессованный мир – три метра на три покои,
конверт пожелтевший, фото, часы, кукушка,
а время стоит, застыв, за её спиною
и смотрит, и гладит ласково по макушке.
 

Ну, собственно, всё. Вот такое маленькое путешествие по авторской странице.
Надеюсь, что вам понравилось.
А теперь в комментариях вы можете поделиться своими находками и впечатлениями о поэзии Марины.
А самое главное (в чём, собственно, состоит цель этих обзоров, повторюсь, да) – вы можете самостоятельно погулять по авторской странице, найти там что-то, что вас впечатлит, понравится, поразит.

    Black programmer