Конечно, выбрать на ЛитСети всего лишь десяточку лучшего очень непросто, потому что лучшего для меня здесь на сегодня не меньше полусотни — и это как минимум. Но поскольку лимит есть лимит, представляю лучшее из лучшего.

Комментировать каждое стихотворение из десяти я не буду — оно и само за себя всё скажет. Подчеркну только, что в любом из них есть и душа, и мысль, и, самое главное для меня,— такие яркие, самобытные слова и фразы, прочитав которые, я еще долго-долго потом их проговаривала, играла ими так и этак, получая огромное удовольствие. Чего и вам — тем, кто сейчас это прочитает, — искренне желаю.
 

Николай Рогалев
Сто грамм
http://litset.ru/publ/16-1-0-24207 

Плеснув сто грамм хозяину тайги,
Охотничьи законы им не внове,
Бесшумно растворяются стрелки
В морозном серебрящемся безмолвье.

Тут время замерзает на бегу,
Гольцы на веки вечные уснули.
И тянется на девственном снегу
Изломанным пунктиром след косули.

Кругла земля, как шар из «Спортлото».
Уйдёшь на север, а вернёшься с юга.
В глухом логу на стыке двух хребтов
Сошлись лоб в лоб охотник и зверюга.

«Беги, беги!» - звериный бог кричал.
Но любопытство разуму помеха.
И втягивали ноздри, трепеща,
Предтечу смерти – запах человека.

Рванулось эхо выстрела с вершин.
Метнулась тень, и стало ясно сразу –
Не пить за упокой лесной души.
Ушла добыча, чёрт возьми. Промазал!

Охотники вернутся в зимовьё*,
Когда последний луч заката брызнет.
И выпьют по сто граммов за неё,
Не за охоту, нет - за тягу к жизни.

*особенности местного наречия
 

Аполло
Погнали!
http://litset.ru/publ/10-1-0-35731 

Давай покажем миру фиг.
Уже докуривай, погнали!
Там полусонный проводник
(помят, с похмелья, маргинален)
притащит нам звенящий чай
и намекнёт на что покрепче.
Гуляй, рванина, вычитай
из трезвой жизни этот вечер!
На подстаканнике Ильич
лукаво щурит левый профиль.
Нам сутки в поезде пилить,
и отдыхает Кэмел-трофи.
На полустанках пирожки,
и ночь пропахла креозотом.
Во мне пускает корешки
адреналиновое что-то,
и будто эти огоньки
(вдали коровники да избы)
кипят во мне, как пузырьки.
Сыреет в воздухе, да из-за
дождя несётся товарняк,
орёт, как мартовская кошка...
А нам-то что? У нас коньяк,
и капли мызгают окошко.
И на конечной, чёрт-те где,
уже не вспомнишь даже имя.
Мы выйдем новыми, другими
в какой-нибудь Караганде...
 

Александр Пономарев
Проткнуть капусту  
http://litset.ru/publ/19-1-0-27406 

Ну, здравствуй, Муза! Видишь, я один.
Соскучился. Давно не посещала.
Мы вместе нынче "бомбу" создадим!
И, кстати, есть отличное начало.

...Мария млеет. Розовый восход
Густую тьму лучами бьёт навылет...
В чем дело? Кот некормленый орёт.
Уже иду. Умолкни! Лопай, ирод!

Вернемся к делу ...Утренней порой
Она, по-детски радуясь рассвету...
Порой, герой, второй... Пропал настрой.
Марию - в топку! Может быть, про лето?

Про Лету! Нет - про Стикс! ...Когда Харон
Очередного узника могилы
Усадит в чёлн… Трезвонит телефон!
Я разобью проклятую мобилу!

Заржав, Пегас умчался за Парнас.
И автоинформатор выдал с ходу:
"Имеется задолженность за газ,
За свет, за отопление и воду..."

Швыряю трубку и теряю нить
Повествования. Продолжить рад, но,
Похоже, Муза вышла покурить
И вовсе не торопится обратно.

Переключусь на тему НЛО.
...В бездонной черной мгле, где звёзды густо…
Опять звонок. Сейчас взорвусь! Алло!
- Привет, любимый! Ты проткнул капусту*?

- Конечно, Зая! Вру. Но на рожон
Не пру - жена эксцессов не допустит.
И, кухонным ножом вооружён,
По полной отрываюсь на капусте.

______________
* Технология квашения капусты включает в себя её протыкание
(прокалывание) для выхода образующихся при брожении газов (иначе будет горчить)
 


Серей Кодес
...И недолгий осенний роман  
http://litset.ru/publ/16-1-0-31219 

Пролетел выходной, как курьерский,
И улёгся в событий канву.
Я устал, и не просто, а зверски –
Листья в кучи сгребал, стриг траву.
Я, конечно, сумел распрямиться,
Показать, что ещё хоть куда!
Правда, очень болит поясница
От обычного, в общем, труда.
Вот опять, как положено, осень
Разбросала мазки там и тут.
Лишь ромашки с извечным вопросом
(в смысле “любит - не любит?”) цветут.
Кстати, мне на ромашке гадали
Лет, наверное, тридцать тому.
Было точным гаданье? Едва ли.
И я понял тогда, почему.
Дело прошлое, словно преданье,
Словно памяти лёгкий обман –
На осенней ромашке гаданье
И недолгий осенний роман...
 

Ирга Рябина
Падала зима
http://litset.ru/publ/29-1-0-33023

отвесно падала зима
на растопыренные сучья
деревьев и на гребни крыш,
краснело небо, словно мак,
роняло лепестки в сугробы,
и холод высочайшей пробы
по ломким вмятинам от лыж
стекал всё ближе к дому, ближ...

а ты молчишь.

играют блики
на хлипких чашечках в серванте,
в бокале с чуть горчащим кьянти.
остатки прошлого тепла
дрожат и прячутся в камине,
седеет пепел,
будто иней...

за хрупкой прочностью стекла
ночь,
завернувшись в тёмный кокон,
бросает звёзды в стёкла окон,
как крошки с барского стола.
 

Regina
Шагал и Малевич
http://litset.ru/publ/10-1-0-34028 

Простуженный Витебск в отчаянных лужах.
Шагал и Малевич пока ещё дружат.
У них на искусство различные взгляды.
Пока ещё вместе, пока ещё рядом.
Рисует Шагал — и по небу корова
Летит, как живая, ну честное слово!
А Витебск наряден, а воздух прозрачен...
Однако Малевич всё видит иначе.
Кричит нам Вселенная в рупор квадрата:
"Достаточно спать, просыпайтесь, ребята!"
Малевич пришёл — значит, утро настало.
Он всеx зачеркнул, даже друга Шагала.
Мы знаем, зима не похожа на лето
И ночь не наполнена утренним светом.
Малевич с Шагалом — два красочных мира,
Но Марк никогда не простит Казимира.
 

Змей Горыныч 3
Карачуново кострище
http://litset.ru/publ/11-1-0-34825 

Обойди большой костер
посолонь.
Позади голодный взор
осени.
Ночь пропитана-черна
сажею.
Пламя силится прогнать
страшное.
Шевелятся язычки
рыжие,
Шепчут: «По свету сочти
выживших.
Подползают холода
стаями,
Острой бронзой, кромкой льда,
сталью ли…
Не проснуться, не вскричать
кочету
На кромешный Карачун
конченый,
На просоленный Самайн
отблеском…
Росомахой прет зима
по лесу.
В эту ночь в огне миры
кажутся,
Словно светится в двери
скважина.
Только ключик подобрать
кованый –
Чужаком пойдешь плясать
с ковеном.
Заворожит хоровод
вычурный.
Глянь, костер, наоборот
вывернут,
Прорастает корнем все
сущее…
Дикий гон на свет несет
лучников.
Вот срывается стрела
молнией,
И омела в дуб вросла
ломаный…
Разметало круговерть
пламени,
На востоке алый свет
знаменьем,
Круг поганок под шаги
посолонь,
Словно тлеют угольки
россыпью…»
 

Euphorious
Танец дрожащих пальцев
http://litset.ru/publ/16-1-0-34232 

Зимний город заполнен ветрами, больной тоской,
Темнотой, и ночными, уставшими фонарями.
За закрытыми шторами век нахожу покой,
погружаясь на дно молчаливо-уютной ямы.

День сурка, на повтор. Несмешной, прошлогодний мем.
И маршрут - это вывернутый наизнанку глобус.
Капиллярами артериально-венозных схем
моё тело уносит (как эритроцит) автобус.

Остановки: "Работа-Ларек-Магазин-Домой".
На конечную рейс прибывает уже под вечер.
На соседнем сиденье ты... Как и той зимой,
безъязыко тебе улыбаюсь при каждой встрече.

И замёрзшие пальцы танцуют под нервный ритм,
Все несказанные слова раздирают кожу,
моя муза, надежда, религия, третий Рим.
Я сложу их в конверт, и отправлю тебе, но позже,

эти письма из ненастоящего в никогда,
с незаполненным полем конечного адресата.
Их смывает бурлящая по стояку вода,
их разносят блудливые уличные пассаты.

Я хотел бы тебе прочитать все свои стихи,
что рождались осколками света в ночах бессонных.
Но застряли все звуки... И в тёмный простор стихий,
их уносят развратные уличные муссоны.

Как же хочется нежные песни тебе пропеть,
Но натянуты связки тугою канвой на пяльцах.
И молчание - крест мой, венец, и копьё, и плеть.

P.S.
Жаль,
что песни
немых -
это танец
дрожащих
пальцев.
 

Женя (Гнедой)
В клубе танцы
http://litset.ru/publ/3-1-0-22062 

Субботний вечер, в клубе танцы… я средь нарЯженных подруг…
Была одной из нежных граций, надежда теплилась: а вдруг?
Жабо я тщетно расправляла и центровала с камнем брошь…
Что с мужиками нынче стало? Их красотою не проймешь…
Я час стояла у колонны… статистикой объявлен мат -
на десять озорных девчонок лишь девять тихоньких ребят…

Десятой я была, недаром судьба мне сделала "козу" -
подружки разошлись по парам, а я одна, бельмом в глазу.

Ну чем, скажите, виновата? все в норме - профиль и анфас…
вы мне понравились, девятый, я пригласить решила вас…
Был белый танец, как награда, попытка поиска любви...
Испепеляющие взгляды бросала ваша визави
мне в спину, и дымилась блузка… но танцевали вы, как Бог -
и, взрощена на избах русских, не замечала я ожог…
по залу ветрено кружила на счет ваш тихий "раз-два-три"
и думала: какой вы милый… и что-то екало в внутри…
 

Ольга Хворост
На дедовой гармошке
http://litset.ru/publ/14-1-0-32131 

Усевшись на порожке
Заросшем муравой,
На дедовой гармошке
Играет домовой.

Наяривает рыжий
Весёлый управдом,
Вприсядку пляшут мыши
В компании с котом.

Горшки боками бьются
Под эти тру-ля-ля,
Выделывают блюдца
На кухне кренделя,

Диван под вальс собачий
Пошёл писать круги,
В прихожей дружно скачут
Костыль и сапоги.

В сарае пляшут сани -
Он ходит ходуном,
Приплясывает баня,
Подпрыгивает дом.

На небе солнца брошка
Кружится над трубой...
На дедовой гармошке
Играет домовой.

---

С уважением,
Марго

---

«Десяточка» - новый спецпроект ЛитО «Авто(р)портрет».

Десять произведений десяти авторов Литсети. Лишь десять от десяти. Сложный выбор.

Произведения, которые очень понравились, поразили, запомнились.

Узнать подробности о проекте (условия участия, ограничения по выбору и т. п.) можно у ведущих ЛитО «Авто(р)портрет»
(лучше всего письмом на адрес почты: alexeylis@yandex.ru).

---

Общий каталог ЛитО «Авто(р)портрет»: http://litset.ru/index/0-78