Общие правила ЛитО Замок с привидениями ЛитО Замок с привидениями — это игровая площадка.
Ведущий предлагает участникам тему для написания нового произведения (миниатюры или стихотворения).
Участники имеют право:
- предложить текст на конкурс;
- в спорной ситуации связаться с ведущим посредством личных сообщений;
- до начала голосования снять своё произведение с конкурса или заменить его, а также внести правки.
Ведущий имеет право:
- задавать дополнительные вопросы по заявке/тексту, если это нужно для решения - принимать произведение на конкурс или нет;
- отклонить заявку, если она, по мнению ведущего, не соответствует условиям конкурса (заданию, теме, правилам оформления заявок и т. п.);
- отказать автору в участии в любых конкурсах площадки (в целом), если поведение автора неадекватно (провоцирование, оскорбление участников или ведущего, переходы на личности, разжигание скандалов и т. п.);
- решение ведущего окончательное и обжалованию не подлежит.
Обязанности авторов и ведущего:
- соблюдать правила сайта, в частности пункты 2, 4.1 и 4.2. http://litset.ru/index/0-4 
Ведущий предлагает участникам три картинки на выбор.
Участник пишет рассказ - до 5000 знаков (включая пробелы) - к
одной из картинок.
Решение о соответствии рассказа картинке принимает ведущий.
Для подачи заявки на участие в конкурсе вам необходимо: 1. Разместить рассказ на своей страничке на Литсети
2. В рецензии написать название, ссылку на текст на вашей страничке и сам текст.
От одного автора может быть до 3-х вариантов.
Для этой игры я взял картины Яцека Йерки
1
http://yerka.org.ru/pages/original/country_and_eastern.html 2
http://yerka.org.ru/pages/original/narodziny_zycia.html 3
http://yerka.org.ru/pages/original/slepa_uliczka.html Приём вариантов - до 1 сентября 23:59 лтс
Голосование - до 5 сентября 23:59 лтс
Желаю всем удачи и вдохновения
Победители получают Ключик Замка и по 100 баллов Литсети
Кроме это я хочу наградить ещё двух участников специальным призом.
За активное участие в конкурсах Замка награждаются Пелагея и Ольга Альтовская.
Спасибо вам!
Спасибо Замку за конкурс (и за награду
Я так понимаю, что идея конкурса понравилась, и можно время от времени проводить игры в таком формате?
Пелагея, Вам спасибо :)
Этот щит выкован лучшим кузнецом Замка (Ксеноном) ;)
Но ВСЕ РАССКАЗЫ БЫЛО ЧИТАТЬ ОЧЕНЬ ИНТЕРЕСНО!!!
Огромное спасибо всем участникам конкурса: просто удовольствие
читать такие рассказы
Напоминаю, что не проголосовавший победитель баллами не награждается.
Ещё хочу попросить вас сказать несколько слов.
Как вам такой формат игры? Что понравилось, а что - нет?
Если я снова буду проводить "Картинку маслом", я дам (скорее всего) менее сюрреалистичные картинки.
Пишите прямо здесь, в комментариях под этой рецензией.
Спасибо за продуманные конкурсы
Сюр - это интересно:) Я, правда, не успела ничего больше, и не использовала все его возможности. Но, может, попробую ещё.
http://litset.ru/publ/36-1-0-52727
Вот тебе, бабушка, и Юрьев день – насобирала груздочков. Зарекалась вглубь не ходить, ан нет… Бес попутал! Да и как откажешься? Семейка знатная подвернулась – один к одному. Вот и заплутала. Катя с досадой перевела взгляд на корзину с грибами.
Сердце колотилось. В комнате никого не было, пахло тестом, кислой капустой, вереском и чем-то неуловимо далёким, но близким. Мысли путались.
Мысли… Хаотичные, меняющиеся на глазах, как облака, подгоняемые ветром, они плавно перетекали на полотно под названием «Жизнь». Островки золотистой, переливающейся на солнце, пшеницы, растущей прямо в доме, поражали. Лёгкий беспорядок на столе и бессистемно расставленные вещи, не мешали любоваться этим необычным зрелищем.
- Единение с природой – что может быть прекрасней? – шептала Катя со смешанным чувством восторга и страха, оглядывая загадочное жилище.
Море пшеницы и буфет… Сколько сил и времени она потратила на то, чтобы реставрировать бабушкин – его, ещё до войны, смастерил дед. И стулья тоже, а они… Эх, молодёжь! Подавай всё современное! А память… Камнем на душе слова внука и его, этот камень, не сразу сбросишь, душа – не капуста. Вон она – возле печки… убрал камень, проткнул вовремя – и она похрустывает, других радуя. А нет – всё насмарку, такую и выбросить не жалко.
Катя шумно вздохнула и задумалась.
Такое ощущение, что я в другом измерении…
Вот и жизнь. Топаешь по ней, иногда и остановиться некогда. Куда-то торопимся, спешим… А стулья-то вон они – сядь, подумай. Может, не по той тропочке пошёл? Любил одну, а женился на другой – по залёту. И всё наперекосяк пошло. И работа не по душе и домой идти не хочется. Нет огня-то! Вместо него тесто, как из печурки хозяйской, – и не греет, и отмоешься не сразу.
Катя перевела взгляд на шесток. Странный агрегат, похожий на пузатый чугунный самовар, светился и напоминал летающую тарелку. Оплавленные сковородники, ложка, с вытекающим из неё тестом, всё говорило о том, что хозяин в панике бежал. Или спрятался?
Она притихла, услышав шаги, перевела дух и оглянулась.
- Ну, мать, ты даёшь! Прилипла к экрану! У тебя там тесто из берегов выходит, а ты…
На пороге, с неприязнью глядя на экран компьютера, стоял дед.
- Выброшу его к чёртовой матери! Учудила на старости! Сама скоро привидением станешь со своим «Замком».
Грибы-то я прибрал, пора пироги печь. И чего у тебя там? Гад какой-то… на тракторную гусеницу похож. И кто экие страсти малюет? Тьфу! Нет тракторов, вымирают деревни. Скоро одни гады и останутся.
А капля на потолке к чему? Надо бы крышу в ограде залатать, протекает… И яма слева. Кто их разберёт, этих художников?
- Это колыбель, Васенька. Вишь, колосья зелёной стеной стоят – к свету тянутся. А капля… Это Бог плачет. Ох, заплутали мы… Заблудились и тропочку не найти.
Радио, вросшее корнями в стол, неожиданно завибрировало, раздался треск и утробный голос четко произнёс: «Слушайте все! Пятое послание КОН»…
Урожайное лето
http://litset.ru/publ/46-1-0-52702
Фантастически урожайное лето выдалось в этом году. Если кто не знает, как размножаются злаки, приглядитесь к обычному луговому разнотравью. Почти всегда среди множества прочих стебельков найдутся родственники овса и пшеницы. Уже к середине лета их полые стволы-тростинки гнутся под тяжестью колосков, готовые в скором времени рассыпаться на семена, чтобы продолжить род. Сколь ни топчут их звери, ни клюют птицы, ни душат соседи-сорняки, плотные, мучнистые зерна все равно прорастают следующей весной. Эта особенность возрождаться из малого давно была замечена людьми. Древний человек приручил и улучшил злаки, сделав из них вечный источник пищи.
С некоторых пор человек перестал забирать себе большую часть. Зерна во множестве падали во влажную почву, разносились ветром, прорастали везде, где могли зацепиться, даже под крышами домов.
Этим летом злаков было особенно много. Природа, казалось, так и просила приложить руки, обратить ее дары в пышный хлеб, ядреную кашу, ароматное пиво… Но никто не пришел.
Сентябрьские дожди медленно смешивали жухлые стебли с черноземом. Порой небеса расчерчивали молнии, в темных высях туда-сюда перекатывался гром. Бог и дьявол в очередной раз не могли договориться о том, как будет выглядеть новый мир.
По картине Яцека Йерки 1
Ни капли лжи над пропастью
Небо... Такое синее, ультрамариновое даже, что иногда мне кажется - это не воздух, а вода. Перевернулась водная гладь, смотрит на меня сверху и вот-вот обрушится вниз потопом.
Я лежу на земле и гляжу вверх на водное небо. А вокруг - рожь колосится. На солнце горит языками рыжими. Этого я сейчас не вижу, потому, что лежу. Колоски в спину колют, подкалывают даже, я бы сказал, но лень пошевелиться.
И в нос лезут, щекочут. Рукой отодвинешь их в сторону, поднесешь руку к лицу... а она пахнет. Хлебом... Представляешь?
Не, ну это я загнул, конечно... Но ведь реально - чувствую я запах этот.
Ветер его разносит. Повсюду. Как дунет - колоски ржи по всему полю ...раз... и вправо. Пригнулись. Вдох. Сменилось направление - влево. Выдох.
Как будто, демиург какой-то дышит. А поле это ржаное - на руке его волоски. И ты на руке этой лежишь. А он смотрит на тебя с любопытством и нежностью. Как на бабочку-однодневку.
Заболтался я, дружище. Всё о себе. Прости.
Роман я пишу. Ну да, снова пытаюсь. Только в этот раз все по-другому. Знаешь, как бы объяснить...
Помнишь, мы с тобой сидели, болтали об участи нашей писательской и сетовали. Нет прибора никакого, гаджета, как сейчас говорят, не придумал никто такого. Чтобы глянуть на него и понять сразу, что написал. Барометр особый. Стрелка вправо зашкалила на красную отметку - сигнал. Фальшивка получилась, шелуха. Переписывай, автор! Пока на синенькую отметку не откатится.
И переписываешь до посинения - вот видишь, каламбур получился. Хотя по шуткам и каламбурам - это ты мастер, я не слишком удачно шучу.
Я ведь поле это ржаное во сне увидел. Как будто все детство на нем провел. А ведь горожанин до мозга костей. А тут.. Вижу, как рожь дышит, и по всему полю детишки мелкие носятся, играют. В догонялки. Змеев воздушных запускают. И смех звонкий несется со всех сторон. И такую радость ощущаю, счастье настоящее. А внутри червячок головку плоскую поднимает, тревога. Только я знаю, что там, в конце поля обрыв, пропасть. А змеи воздушные летят себе, увлекают мелких.
И бегу я за ними по полю, смотрю, чтобы не сорвались, не подходили туда к черте опасной.
Глупо, да?
Но только сел я, как всегда, за стол свой дубовый старый записать мысли. Набросал главу. И вдруг смотрю, а вокруг рожь. Потолка нет. Небо бескрайнее, а вместо картин на стене змеи воздушные висят и веревочки по стене натянуты, как от ветра порывистого.
Я не поверил сначала. Галлюцинации - решил. Писать забросил. Всё исчезло. Нормальный дом, кабинет, картины.
Месяц только и выдержал. А дальше накрыло меня. И пошло. Так и живу. Привык уже. Нравится мне. В гости, конечно, не зову никого. Не поймут.
Вот такой барометр получился.
Ах, да, почему барометр?
Да просто всё. Стоит мне что-то не так написать, выдавить из себя без настроения и всё.
Вместо поля - палас синтетический на полу кабинета лежит.
А вверху - потолок белый с желтоватыми разводами. Ни капли лжи или фальши написать не могу. Как мы с тобой когда-то хотели. Понимаешь?
Хотя, чего я тебя спрашиваю. Конечно, понимаешь. Я ведь догадываюсь, дружище, кому обязан этим. Кто за меня похлопотал... Там...
Если бы не водитель, заснувший за рулем грузовика...
Мы бы сейчас вместе сидели и на рожь эту любовались. Соавтор мой, несостоявшийся...
Ладно. Не буду.
Солнце уже давно через зенит перевалило. А мне еще надо рожь скосить. Тропинку проложить на кухню. У меня там суп варится, давно выбежал, наверное.
http://litset.ru/publ/46-1-0-52697
ОНА ПРИХОДИЛА...
Она ему снилась часто. Даже не она сама, а вроде как голос её на фоне широкого пшеничного поля, по которому он шагает, раздвигая руками налитые колосья. И вроде, как она говорит: «Как же я хочу пройтись по этому полю… Босой…» И он ей, якобы, отвечает: « А давай прогуляемся!» А она ему в ответ: «Нет, Коленька, нельзя - это я ещё по дому иногда побродить могу, откуда душа к Богу отчалила, а чтобы за порог – ни-ни. А ты хоть сам помнишь наши прогулки по полю?» Он всё помнил. И всю её – любимую Полину, помнил до самого ноготочка, до заусеночка. Он зарывался с головой в подушку и скулил. Уже полгода, как она умерла от инсульта, а боль только усиливалась. Ещё когда Полина была жива, он обзавёлся пасекой, и вот сейчас, казалось, можно было отвлечься от горьких дум, занимаясь пчёлами, но ему вне дома становилось совсем невыносимо. Он почти ничего не ел, не брился, но к алкоголю, правда, не притрагивался – Полина этого не любила. Изредка его навещала дочь, покупала в местном магазине продукты, убирала в доме, стирала и уезжала обратно к своей семье. Он опять оставался со своей тоской и безразличием к жизни. Иногда он уходил в поле. Как раз поднялась рожь, он падал на пахучие колосья, но тут же вставал, решив, что так не честно, без Полины приходить сюда, и однажды, возвратившись домой, взялся за лопату.
- Так зачем вы, всё-таки, через окно закидывали землю? – голос психиатра был каким-то отстранённым – вот вы уже второй месяц лежите у нас и не можете внятно объяснить свои неадекватные действия. Вот как вас выписывать? А в коридоре уже ваша дочь ожидает, домой сопроводить. Не знаю… Или полежите ещё с месячишко?
- Так, доктор, я же в свою избу землю кидал… Ну, это… под цветы… под фикусы. Бочки то большие!
Ловчее так было – с вёдрами не суетиться. Он понимал, что скажи он правду,то его объяснение примут за бред сумасшедшего и тогда ему лежать, да лежать.
- Ну, да, половину ночи на цветы он кидал. Ладно, идите. Дочку только сюда пригласите на минутку.
Домой они возвращались на рейсовом автобусе. Дочь уговаривала его переехать жить к ним, он что-то кивал ей в ответ, а сам уже в мыслях весь был на пороге своего дома. Никогда ещё в жизни он не испытывал такого желания открыть двери родного жилища. А дочь в подробностях рассказывала, как ей позвонил сосед и сообщил, что у отца снесло напрочь крышу и он весь огород перекидал в дом и потом не впускал две недели никого в двери. А потом уже участковый вплотную занялся эти ЧП и вызвал бригаду из «психушки». Потом дополнила рассказ, как он забаррикадировался в доме и только ей удалось уговорить его выйти. Кстати, спросила дочь, ключ у тебя от дома? Ты ведь никого внутрь так и не впустил – сам закрыл на замок. Ключ был на месте
Когда они подошли к дому, дочь оббежала вокруг и открыла все ставни, предусмотрительно закрытые соседом. Отец всё это время возился с замком, который слегка приржавел за время его отсутствия, так что через порог дома они переступили вместе. Дочь всё ожидала увидеть в доме – кучи грязной земли, беспорядок и прочий бедлам, но перед ней было поле! Да! Прямо на всю большую комнату колосилось молодое поле пшеницы! Она остолбенела и, даже, на время забыла об отце. А когда оглянулась, то увидела как он сидит на пороге и тихо плачет…
- Она приходила… Доча, видишь тропки? Это она ходила… Полина моя…
только ссылку на текст на Вашей страничке обязательно добавьте.
Опубликуйте сперва, а мне сюда потом только ссылку в комментарий напишите - я добавлю Ваш вариант к голосованию
http://litset.ru/publ/46-1-0-52697
На пороге гениальности
К началу августа съёмная квартира, наконец, заколосилась. Протечки с потолка, упущенное из квашни тесто, пророщенная пшеница, захваченная у тёщи при поспешном бегстве из дома (брошу в новом месте на пол, но пусть ничто не достаётся врагу!) - три источника, три составные части моей успешной робинзонады. В планах - поискать диких коз справа от рабочего стола и заросли дикого винограда за тазиком с нестиранным галстуком. Обязательно должны быть. Ну, и напоследок придётся пустить на постой дикого же Пятницу. Домком настаивает на уплотнении. Предварительно проверю дактилоскопию - неровен час окажется, что это загримированная жена или, того хуже, её мама. После чего можно, наконец, начинать путь в классики, засесть за клавиатуру и писать, писать, писать в Лисеть до умопомрачения и всеобщего признания! А что? Есть хлеб - будет и песня!
Охотники на привале
- Вчера подстрелил нового дирижёра. Прямо на подскоке - представляете, изображал из себя Гергиева. Даже курил то же самое!
- А мне свезло завалить сантехника Петрова, матёрого такого мастерюгу. Он, видишь ли, миляга, зазевался, разомлел с устатку, пропустил лишний фук дихлофоса в кружку пива - и готов, неотложка не поспела!
- Ну а что у тебя, краснопузый? Очередной Берлиоз? Никакой, понимаешь, фантазии! Который век - одна неприкрытая булгаковщина...
Угольку бы!
У меня уютная диспетчерская. Всех-то обязанностей - посылать прибывающих налево, трик-трак - перемещая стрелку. Стрелка новомодная, дистанционного управления. Водишь по листу бумаги ручкой, выписывая нужную закорючку - она сама и передвигается. С угольком вот только перебои. Хлопотное это дело, подвозить уголёк. Для этого нужны пролетарии, а они как-то повывелись следом за тараканами. Вокруг по-преимуществу благородное сословие, топ-менеджеры, супервайзеры, мерчендайзеры на худой конец. Тьфу, пропасть! От них в самом что ни на есть антрацитовом угольном разрезе тёмной ночью уголька не добьёшься. Что уж говорить о банковских служащих и представителях микрофинансовых организаций - так и шныряют под ногами, аки крысы... Ещё юристы-недоучки... И экономисты с липовыми корочками... И кто это там пел вдохновенно за углом: "Суровые годы уходят"? На-кось! Не тут-то было... Вот, всё сижу, думаю, что проще: заказать вагон угля или понюшку опия, чтобы казалось: всё идёт как надо?
1 и 3 мог бы принять, а второе, на мой взгляд, не соответствует картинке (упоминания трамвая недостаточно. Всё же нужно рассказ по картинке)
Ну и для того, чтобы я принял варианты, нужны ссылки на них (каждый отдельно)
История рождения и гибели художественного стиля.
http://litset.ru/publ/46-1-0-52670
Небыличка
В этой части города была большая потребность в строительстве депо.
На собрании городской управы, рассмотрели все возможные варианты, и почти уже утвердили один странный проект строительства и реконструкции в так называемом дворе-колодце. Предполагалось заложить кирпичом окна конторок, выходящих во двор, сделать над ним перекрытие и проложить туда рельсы.
Автор так радел о детище, что попросил местного художника визуализировать свой проект перестройки.
Последний увлёкся, и нарисовал несколько картин.
В числе прочих была представлена эта, вызвавшая долгое молчание.
Наконец, кто-то из членов комиссии кашлянул и спросил:
— Что это?
— Уголок отдыха рабочих смены, — был был ему ответ, — Где, как ни в самом углу двора, удобнее расположить это место?
На картине были стол, кресла, кровать, и даже небольшие репродукции на стенах. А как же, ведь в свободное время, работники с удовольствием приобщаются к прекрасному, а некоторые, даже рисуют, как некогда наш, исполнительный, ныне художник. Он так же сообщил, что не нарисовал подразумевающиеся здесь потолок и перегородку с дверью, ибо так было гораздо лучше видно.
В результате, проект, всё-таки не утвердили.
Но представитель соц арта стал первым советским сюрреалистом, признанным на западе. Со временем он стал известен и другими своими картинами. Они так же были заказаны членами городского совета в качестве наглядного представления различных проектов, впоследствии, как правило, отвергнутых.
Во времена перестройки стиль поднял голову, расцвёл, и нашёл свои воплощения в архитектуре и градоустройстве, причём в таких масштабах, что даже получил отдельное название.
В народе его стали звать «нуворишем».
Живописное же направление иссякло, не потеряв загадочность и прелесть.
Художник давно почил с миром, где-то на юге Франции, но его картины остались.
Как и вопрос о существовании направления сюрреализма в советской живописи.
Может, называть его ЖКХ-реализмом? - задаются вопросом многие искусствоведы.
http://litset.ru/publ/46-1-0-52659
Фома Кукурузов был человеком старой закалки. Жил всегда по правилам, придерживался ГОСТа, вовремя приходил на работу, и уж, конечно, ни в каких инопланетян не верил.
Даже книжки про фантастику не читал. Ведь не может же такого быть, чтобы какие-то зелёные человечки к людям на летающих тарелках прилетали. Ведь эдак можно до того договориться, что и летающие вилки появятся, или говорящие ложки.
″Бред это всё!″ - заявлял Кукурузов и читал на сон грядущий только сводки с полей нашей великой и необъятной.
Однажды в среду вечером пришёл Кукурузов со службы домой и увидел, что в комнате новый зелёный ковёр появился.
Фома на него особого внимания не обратил. Мало ли откуда он взялся! Может быть, это жена его, Маня, из соседнего района привезла? А может, ей премию ковром выдали как лучшей доярке совхоза?
На следующий день ковёр чуть выше стал, щекотал пятки, когда Кукурузов на него без тапочек стал. А спустя ещё день ковёр пожелтел и заколосился.
Тут бы Кукурузову о чудесах призадуматься, но наш Фома свято верил только в чудеса науки. Решил, что это такую новую экспериментальную модель на ткацкой фабрике запустили, чтобы советским людям облегчить доставку продуктов на дом.
Хорошо бы из этих зёрен сразу батоны появлялись, и чтоб мягкие, сдобные, душистые.
На четвёртый день, в субботу, когда пшеница созрела, а булок и батонов так и не появилось, Кукурузов призадумался: пора собирать урожай? Решил сходить к соседу за косой.
Сосед Фомы — Николай — был очень гостеприимным. Прежде чем о деле говорить, усадил гостя за стол, да наливочкой собственного гонения приветствовал.
Когда же ближе к вечеру Кукурузов с косой в руках домой вернулся, то увидел он, что среди пшеницы дорожки протоптаны. А может и проскошены. Фома даже глазам своим не поверил.
Решил он дознаться, кто же это его урожай похищает. Сторожевого пса у Кукурузова не было, поэтому он сам за печкой притаился.
Ждать пришлось недолго. У шкафа, что стоял в углу, затарахтел мотор. Не громко, не как ″Ява″ тарахтит, а чуть тише, словно чешская машинка стиральная, которой председатель совхоза на прошлой неделе хвастался. Кукурузов из своего укрытия выглянул и видит: от шкафа небольшой игрушечный трактор отъезжает, да по полю его пшеничному едет. А за рулём малюсенький зелёный человечек сидит. Глазки навыкате, как у лягушки, ручки с перепонками, как у неё же. Только не поквакивает, а курлычет что-то негромко. Из кукурузовского схрона и не разберёшь что.
Встал тогда Фома во весь рост, перегородил дорогу трактору и, гневно сведя брови к переносице, подражая артисту из фильма, название которого он уже забыл, громко сказал:
″Ты пошто на чужое позарился, ирод?″
Получилось весьма гневно и довольно страшно. Кукурузову даже понравилось. Человечек трактор остановил, на Фому глазками своими огромными посмотрел и почему-то по-русски отвечал:
″Так это моя кулетопа. Я её вырастил. Сейчас узор на поле рисовать закончу, чтобы другие сверху увидели, и друзей на кашу из кулетопы приглашу. Каждый со своей тарелочкой и прилетит. И ты приходи на наш пир″.
Кукурузов призадумался. В инопланетян он по-прежнему не верил и пытался понять, откуда эта говорящая лягушка взялась. Учёные слили в их реку токсичные отходы? Выведен новый вид жаб — rana sapiens?
Но на тарелочки посмотреть интересно было. Какие они? Глиняные, как у нас в деревнях, или из фаянса, какие Кукурузов в магазине видел, когда в город на рынок ездил?
Фоме вдруг стало душно, и он открыл форточку.
Тут же, будто пчёлы на мёд, через неё влетело штук шесть-восемь приплюснутых суповых тарелок. Они опустились прямо на стол. Из тарелок повыскакивали такие же лягушата, как и фомин новый знакомец. Они стали носиться по столу, кувыркаясь и что-то курлыкая на своём языке.
Кукурузов смотрел на них во все глаза и не мог поверить происходящему.
А ″комбайнёр″ внезапно так высоко подпрыгнул, что оказался у Фомы на плече, и прошептал ему в самое ухо:
- Только никому не рассказывай, что ты зелёных человечков видел. Ладно? Люди не поверят. Засмеют...
алекер и Пелагея - молодцы :)
написали по 3 варианта
Секрет.
По картине Яцека Йерки 1
Даже не знаю, писать мне этот рассказ или нет. С одной стороны, я обещал Мишке до поры до времени помалкивать, а с другой – прямо чешется у меня язык, и ничего не могу с этим поделать! Короче, я назову своё повествование фантастическим, а вы уж сами кумекайте, фантастика или нет. Кому как взглянется.
Итак, всё началось с моей поездки в родную Берёзовку. Поехал я родителей навестить, да с друзьями, что ещё не сбежали в город, повидаться. Маманя с папаней, конечно, рады. Не столько гостинцам, сколько сыночку родненькому. Давно не видались. Я как забросил фермерское дело, так в деревню ни ногой. Обидно как-то, что не получилось у меня справиться с этим делом, вот и не хотел бередить прошлое.
Я ведь так старался, работал, себя не жалел. Птичник завёл, цыплятами торговал, пытался бычка на откорм вырастить. Такой бычок классный был! Лобастенький, кареглазый и с кудрявым чубчиком. Совсем как у меня. Мой друг Мишка, как увидел его, так и ахнул
- Копия ты, Славка!
Так и прилепилась к нему эта кличка. Славка да Славка. И вроде как родня он мне стал, сынок приёмный. Забавный такой. Вырос в здоровенного бычину, а бежит ко мне, как собачонка, и носом в карман тычется за хлебушком.
Эх, да что там! Жизнь штука жестокая. Забили его всё-таки на мясо. Поверите? Плакал я. И к мясу его не прикоснулся. Да там прикасаться было не к чему. Ветслужбе дай, за корма расплатись, от базарных воротил откупись, так слёзы одни и остались.
Потом и с птицей у меня не заладилось, мор на них какой-то напал. В общем, уехал я в город. А друг мой Мишка так и остался в деревне. Вернее, на хуторе. Он от колхоза бывшего землю получил. Пай называется. А пай этот в отдальке от деревни. Говорят, он там и обосновался. Вроде как зерном занимается.
Вот я на другой день и настропалился к другу своему. Жигулёнок у меня, хоть и старенький, а бегает шустро. Слежу я за ним. На новую машину денег нет, вот старую и сберегаю.
Еду я, значит, глазею по сторонам, детство вспоминаю, по обочине то бурьян, то лесочек. И вдруг поле пшеничное. Да какое! Конца-краю не видать. Колос тяжелый, к земле клонится. Вроде ещё и не время жать, а пшеничка поспела. Стеной стоит вдоль дороги! Красотища! Давно такого не видывал.
Не заметил, как к Мишкиному дому подкатил. Я уж догадался, что это его угодья. Ай, да молодца, фермер! Ай, да умелец!
А тут и сам Мишка выходит. Обнялись, потыкались друг в дружку кулаками. Не целоваться же, как нынче всякие хлыщи . Чмоки-чмоки! То ли девки, то ли парни, не поймёшь.
- Ну, ты даёшь, Мишаня! – восхищаюсь я. Как это у тебя получается?
Смотрит Мишаня, щурится, но молчит.
- Ты что, - говорю, - онемел? Или говорить со старым другом не хочешь?
- Ладно, - говорит он, - Заходи в дом. Там и побеседуем.
Заходим мы, значит, в дом, и тут уже онемел я. Мамочка родная! А в избе-то тоже пшеничка колосится, аж пола не видно, только тропки по ней протоптаны.
- Что это? – просипел я, поскольку голос у меня куда-то пропал от изумления.
-Вот так вот, Слава. Помнишь, я всё пытался изобрести средство , чтобы по три урожая за наше короткое лето. Да чтоб и зерно отменное.
-Помню, что химичил ты что-то, а вот что, не задумывался тогда, – начал я приходить в себя, – ты, похоже, до сих пор химичишь, Миша. Вон у тебя на столе склянки какие-то. Только они оплавились что ли? И на плите посуда тоже …потекла.
- Это, видишь ли, Слава, побочный эффект такой. Не выдерживает посуда средство моё. Когда оно высокой концентрации. А вот пшеничка любит! Видишь, как любит, - засмеялся Мишка. - Я её в доме-то выкашиваю время от времени. А она опять растёт! Некогда мне с ней разбираться.
- Однако, Миша, вон и доски у тебя на потолке потекли. Не ровен час, рухнет крыша.
- Да?- удивился мой друг,- а я и не заметил. Это пары, видимо, сконденсировались там. Ничего, починю. В следующий раз аккуратней буду.
-А что это за змеюка у тебя на шкаф лезет? –продолжаю я пытать новоиспеченного гения.
- Ах, ты, гадина!- завопил Мишка.- Опять приползла! Она за грибами охотится. Видишь, у меня на шкафу грибы растут. Я их в свой секретный состав кладу. Очень мощный ингредиент!
Мишка схватил змеюку за хвост и вышвырнул за дверь. Я вышел вслед за хозяином и присел на порожке.
- Вот опять уже пора урожай собирать, - сказал Мишка, - я
ведь не пашу, не сею. Сама она.
Сил удивляться у меня уже не было. Мне теперь надо было всё переварить, и я засобирался домой.
На прощанье Мишка потребовал от меня не разбалтывать его тайну. А я…
Да нет, не верьте, фантастика всё это!
Принято