Я на конкурс вдохновенья
Анонимное одно
Напишу стихотворенья
Золотистое руно

Потому, что я не скряга,
А поэт во цвете лет,
И бумага не коряга
На дороге - на земле.

Всё поэту по карману,
Силачу да по плечу.
Расступитеся, туманы!
Прокачу – озолочу!

…Поглядели - Вдохновейцев
Оторвался от земли -
Сердобольные индейцы
Артефактов нанесли:

Кто-то крайнюю зарплату,
Кто чекушку, кто стакан -
Завалили всю палату,
Ты талан ли мой талан!..

В море парусом белеет
Неисписанный листок.
Кто поэзией болеет,
Попадает под каток.

***

«Дело мокрое сопливо», -
Кот направо песню спел.
Экзекутор Терпеливых
Утираясь, не стерпел…

Прощевай, седая шкура!(с)
Ой вы, тёмные леса!
Сел поэт в Литературу
По статье «За чудеса».

Кто такую песню сложит,
Чтоб хватило на кино?
Эксклюзив, для краснокожих,
Позолочено руно.

. "Индейцы считали, что люди заболевают от несбывшихся желаний. Перед больным нередко сваливали в кучу горшки, шкуры, трубки, вампумы, рыболовные крючки, оружие «в надежде, что в числе этих предметов может быть то, чего ему недостает»."

Лебединое

Не про гадкого утёнка,
Не про козлика-козла. –
Сказ про то, как во сторонке
Лебедь белая жила.
То, что курица не птица,
Знает каждый аксакал,
Но в уме не угнездится
Факт, что гордая царица -
По судьбине, что стучится
И не только стуком в дверь -
Обитала, где, поверь,
Лебедь и не обитал:
Средь простого населенья
Скотно-птичьего двора,
Как… прекрасное мгновенье, -
Вот и ладно. И ура!

Скажем, птичье оперенье
Есть естественный вопрос
(Мы не говорим о пенье,
Здесь унылое терпенье
Не годится, скажет пёс
Оглушительностью лая).
Но, однако, продолжаю
Я историю свою,
Хоть не лебедь, но пою.

Вот - пеструшка, вот индюшка,
Утки, куры, петухи, -
Все на пух-перо в подушки
Отправлялись за грехи
Неусыпного проклёва
Из хозяйкиных сусек.
К обдиранию готовы,
И перо одно на всех -
Вот судьба! Оставим это,
Огорчаться недосуг:
Им дорога в жирный суп.

То ли дело не дворовой
Громкой птичьей стайности!
Воробьи, синицы, совы
И вороны, в крайности.

Унесёт ворона сыр,
И не досчитался дыр
От хозяйского дуршлага:
Вот уж сага так уж сага!

Дело, видите ли, что ли,
Что у всех - отдельный колер,
Или, проще скажем, цвет -
Все с приветом, всем привет! -
Но когда твоё перо
Отличительного цвета -
Ни ответа, ни привета
На отдельное добро…
Обзовут тебя «вороной»,
Заклюют твою корону, -
Знает каждый альбинос.
Словом, это не вопрос.

А ещё статей особых
Особь выдалася вдруг,
Не понятно: не корова,
И, конечно, не петух…

Слов других они не знали,
Потому и обозвали
Лебедь белую мою
(Всем спокойно, я пою)
Белою вороною,
Очень постороннею…

Так, среди простых натур
Не ищи других культур,
Кроме дефиниции,
Между нами, птицами…

Каково ей на виду,
На всеобщем на суду?!
Улетела б, знаючи,
Где другие плавают -
Особи красивые,
Вольные… счастливые…
Помните? «Средь тихих вод
Лебедь белая плывёт»?
А без тихой той воды
Ей - куды?

Лебединая природа –
Не домашняя порода.
Ей планидушка не та:
Водной глади лепота,
Даль небес, размах крыла…
Вот такие вот дела!

Ей того и пожелать:
Никогда не перестать
Белой лебедью летать!
(А не постороннею
«Белою вороною»).

20.02.12.

По мотивам сказки о Гадком Утёнке), писано экспромтом с натуры ( знакомой поэтессы с портала Стихи.ру).

Умудрись-ка жить по средствам непосредственно, чудак,
Не впадая ни в отчаянье, ни в детство, -
За такое пожеланье умудрись-ка не послать
Мудреца, тебя пославшего посредством

Пожелания (словами). Стоя там, где ты стоишь
И, услышав, умудрись-ка без ответа,
Непосредственно, словами, - а сумеешь, там, глядишь,
И удастся оставаться человеком…

Для прозрения бывает недостаточно улик,
Интуиция поможет разобраться,
Отчего болотом тянет, и о чём поёт кулик
С удивительным и редким постоянством.

От посредственного что-то получая, на носу
От зарубки до зарубки, артефакты
От икоты до зевоты умудрённость пронесут
С удивительным и тоже редким тактом…

Кто вчера родился принцем в королевстве перемен
Внедуховного упадка и расцвета,
Обеспечивает принцип, умудряясь без проблем,
Непосредственно остаться человеком.

06.02.13.

Проснулось солнышко и встало.
Звенит октябрьская капель.
По небу диких уток стадо
Торопится на Куршавель.

Там, где тепло зимы не знает,
Всё переждут - пересидят,
Но по весне собьются в стаи –
Домой, высиживать утят.

…Парок над шиферным забором.
Трава - щетина изо льда.
Лёд тает весело, с задором,
И испаряется вода!

Грозит внезапною простудой
Зимы посланник-сорванец.
Звенит хрустальною посудой
На лужах хрупкий леденец.

К полУдню иней испарится
Там, где всего темнее тень,
И золотом отговорится
Есенинский осенний день.

Так убегают без оглядки
Из лета бабьего деньки.
Бегут-бегут, мелькают пятки,
А удивлённые опятки
Целуют мокрые пеньки.

Так звонкий гул по нежной роще
Пройдёт сердечным колотьём,
И всё прозрачнее и проще
Сквозит осенний окоём…

ХХХ

(Но я, увы, не Фёдор Тютчев,
Не Пушкин, боже упаси! –
Во тьме художников получше,
Во тьме поэтов на Руси.

Однако, как тут удержаться,
Когда кипит восторг в груди?
Обнять природу… и отжаться!
Догнать строку и победить!)))

26.10.2024.

Белый флаг, переговоры,
Месяц-спекулянт -
Лучше самой доброй ссоры
Мир-капитулянт.

Замок - новенькая кровля,
Ров - волна к волне.
Начинается торговля
Мёдом при вине.

У вины свои резоны
И свои права:
Серенады под балконом,
Смятая трава.

У обиды тоже беды -
Закрома полны!
На бесплатные обеды
Никакой цены.

Понурясь, центурионы
Ждали на вердикт.
Долго взвешивать резоны
ГвОздиков – гвоздИк!

Наблюдали с интересом
Редкое кино:
Что же всё же перевесит,
Мёд или вино?

От вчерашней рукопашной
Захватило дух…
Только чтО на главной башне
Прокричал петух?

На окрошку симулянта?
Крошку на салат? –
Бьют по времени куранты,
Попадая в лад.

Добрый мир хорошей ссоры
Лучше, это факт,
А пока переговоры -
Тоже результат!

Ночь зевает, месяц тает,
Рожками поник.
В замке тайно расцветает
Миллион гвоздик…

17.11.12.

…И приснился Снежный Кроль,
И сказал: «Ну здравствуй, Тролль!
Отчего тебе грустится?
Нежный ты чего такой?»
- «Оттого что я не тролль,
Оттого что Тролль-Король
Держит в клетке лето-птицу,
Оттого что снег зимой…
Оттого что так темно,
А моё веретено
Всё кружится и кружится -
Лунный луч крадёт оно…
Шепчет лунный луч ему
Что-то тихо… не пойму…
Тихо-тихо, не расслышать,
Что он шепчет про луну.
Чуть позванивает нить.
Птица хочет петь и пить
Капли нежные с луны,
Тихий лунный звон струны,
Зёрна лунные клевать…
Ночь чернеет серебром,
Серебрится тёмный дом,
А в дому седой Король
Держит в клетке Птицу-Тролль…»

Отвечает Снежный Кроль:
«Это боль… пройдёт… в окно
Каплет лунное вино…
А Король уснул давно –
Брось его веретено!
Обжигает луч - терпи…
Боль уйдёт…утихнет… спи…»

04.11.12.

…Тролли, кобольды, пробы грунта -
Что ещё тебе на зубок?
Сказку мальчику Перу Гюнту,
Мой доверчивый сон-сверчок?

Скрипкой-песенкой половицами…
Домотканое, босиком…
Тролли-кобольды - и приснится же
Мирным вечером с камельком!..

Ну так слушай же… Делать нечего! –
Там, на дальнем краю земли,
Где встречаются утро с вечером,
Ходят длинные корабли…

Нет, не льдинные, – ты не слушаешь, –
Просто длинные как киты,
А на палубе свет и музыка,
И фонарики… и цветы…

А у берега - то не отмели -
Нет прозрачнее глубины –
Чудо-дерево… скалы-профили…
Не раскачивай лодки-сны!

Чашки-лотосы, сахар ложечкой –
Опрометчивый ты какой!..-
Нити-волосы… подорожнички…
И отмеченность - простотой.

Перевесница – перескладица…
Ты не слушаешь, я не сплю…
Не поместится невпопадица
Плюша алого «я люблю»…

…Колли… ободы… набалдашники…
Слово выхлопом… выдох –вдох…
Боли - проводы по-вчерашнему…
То-то, вытоптал тролль-сверчок...

05.11.12.

"...Перетерпев Снеговиковье,
Весенний встретить Ренессанс. "

Снеговиковье, автор Братислава.(http://litset.ru/publ/1-1-0-2344)

****************************

Осень поздняя. Гвадалквивир. Сирокко.
Степь да степь казахской целиной.
Отзвуком высокого барокко
Непогода - истиной? виной?

Ранняя зима, снежок - харизма!
Трёх единств единство - красота!
Дед Мороз адептом классицизма
Посетил заветные места.

Оттепель, январь... средневековье?
Инквизиционный монохром.
Снеговик с опущенной морковью
Грузно оседает на газон...

Снова в кучу все смешались кони,
Люди, вещи, звук и ассонанс -
Не зима - плывёт Снеговиковье, -
Не весна в Донбассе... Ренессанс(!)

СлОва эпохальным Возрожденьем,
В сердце прямо ( и направо): там,
Где живут порок и вдохновенье,
Вопреки логическим цепям.

"Нерабы" культуры пролетарской,
В чешуе "как жар" богатырей,
Мы пройдём, - дорогой Ренессанса
По следам невиданных зверей!(с)

04.01.2014.

Глубоко в себя запрячу,
В дальний угол запихну
Мимолётную удачу,
Перемётную луну.

Мы, волшебники, не плачем,
Нудных песен не поём,
Ночью тёмною незрячей
Людям звёзды раздаём.

Оттого, что в сердце тесно, -
Все на выход, как одна,
Песни с текстом и без текста!
Слушай, звёздная страна.

Замесили это тесто
Бог и случай-фанфарон:
Мы стихи сдавали, тесты
На его, тестостерон!

Разрешённая задача
Разрешимая строка
Совпадения с удачей
По цепочке ДээНКа.

Сыпать запросто и просто
В ночь, с чернилами бассейн,
Песни-звёздочки и звёзды
На виду планеты всей(с).

Вынь, душа моя, гитару!
В переносицу - очки,
В поясницу - санитара,
А в народ - запаснички!

Поздно каяться. Заначил
Если в фартуке луну,
Кое-что да это значит -
Весели, дружок, страну!

06.10.16.

На конкурс пародий по стихотворению Б.Пастернака «Февраль».

1. И ты, Февраль?!

Сентябрь. От Азбуки в восторге,
Читать училась по складам
Кровь, закипавшая в аорте,
Кричала рифме: «Аз воздам!»

Октябрь нагрянул, аки ливень
Грачей, огуглившихся груш…
За пять копеек, за шесть гривен
Пегаса в гриву, в хвост, за гуж!..

Декабрь. К чему теперь рыданья (с)
И гимназисток жуткий визг? –
Дрожат основы мирозданья!
Открыт Поэзии безвиз.

Январь. Обледенели стёкла.
Достать чернил! Плеснуть вина!
Твоя щека горит - так свёкла
В тарелке издали видна.

Февраль? Слагать стихи и плакать,
Слагать и плакать, чёрт возьми!
А на душе то зной, то слякоть
И вечно хлопает дверьми.

…Проходит всё… И в перспективе
Саврасов: март, весна, грачи…
Прости, Борис! Мы все в архиве, -
Роняли башни каланчи.

И я там был! Глотая слёзы,
Гонял за рифмой как сайгак!
За мною - уголовный розыск,
За нами тундра и тайга.

О чём – о ком заплакать нечем,
Как рифмы кончится вода,
И нет искры… сгорели свечи?
Меняем свечи, господа!

В искусстве скоро быть замене
Прекрасноокому Вчера –
Безмозглый Интеллект на сцене,
Сухая - грусть, и ты, Февраль?!

2. Залечь на дно подводной лодкой

Залечь на дно подводной лодкой
И - дрейфовать по кабакам!
Там рифмы редкая находка
Не помешает кулакам…

Поймать Пролётку за шесть гривен
В угаре диком холостом!
Нырнуть в неё зонтом под ливень,
Взмахнув селёдочным хвостом.

Обуглить груши на мангале,
Пяток грачей на вертеле
И - унестись в такие дали,
Каких не много на земле!

Воображением и чувством
Перенестись туда, сюда,
Где - настоящее искусство!
И голубые города(с).

Уйти в себя всего незримо
И плакать, плакать на тропе
Души бродячей пилигрима -
На старом стёртом канапе.

И - некого послать за водкой,
Хоть плачь, хоть бейся, хоть кричи…
Залечь на дно подводной лодкой!...
Февраль. И груши. И грачи.

3. Грачи февраля

Сугроб на крыше приседает
Как в менуэте визави.
Вороны каркают, летают
Приютом скорби и любви.

Сырые хляби просят суши,
Чтоб грусть на донышках очей
Считала в рифму только груши,
Оплакав тысячу грачей.

Настал черёд сорваться в лужи
С ветвей, карнизов, каланчей
Весною чёрною, о ужас,
Как много, именно, грачей!

Порвали криком ветер в клочья!
Всё б им срываться, всё б галдеть –
Нет чтоб стихи слагать, не очень
И… вечно «нечего надеть!»

Однако, в вечности не «чайник»,
А, прямо скажем, самовар, -
Февраль слагается случайно!
Как - откровенье. Как… товар?

Уходит в ночь товарный поезд (с)
Куда-то вдаль, куда-то вдаль…
Стихам слагается, по пояс
В слезах Февраль, в слезах Февраль…

4. Чернила вышли. ТэЧеКа.

Мне не достать чернил – куда там!
И за шесть гривен, и за семь.
Суровый дядька с автоматом
Не понял узника, совсем.

И то, стрелял бы сигареты,
За водкой ли велел гонца,
За Музой, что ли, для поэта
И за лаврушкой для венца,

Так нет же, нет, подай и всё тут,
Чернил на кончике штыка!
А на чернило нынче квота,
Чернила вышли. Тэчека.

Так плачь же, узник! Не нарушить
Запретов дядьки Февраля.
Опять обугленною грушей
Сорвалась пьяная земля.

Куда?! Стоять! Сидеть! В печали!
По горло в слякоти! В грачах!
И не такие «срок мотали!» -
Крик захлебнулся и зачах.

О сколько пройденного втуне!
О сколько спетого во мгле…
Стихи слагают - об июне!
Пародии - о феврале.

5. Наш плуг. Весенняя оптимистическая Песнь.

Нам мало в жизни доставалось -
Всё в жизни «доставало» нас.
Мы разбавляли джазом - жалость,
А жалость разбавляла джаз.

Мы много в жизни испытали,
А жизнь всегда пытала - нас.
Мы, закалённые, из стали,
Как рельсы, встали в грозный час!

Перемудрили мы, Конфуций.
Мы всё прозрели, брат Гомер, -
В чаду февральских революций,
В огне февральских крайних мер.

Мы разровняли буераки,
Сад заложили: саду - цвесть!
Мы не клялись на Пастернаке,
Мы не рабы. Была бы честь.

Дурная воля не порушит –
Стеной стена, мечам мечи –
Мы, не обугленные груши,
Грачи!

Строкою плакать над вчерашним
Нам недосуг. Нам - недосуг.
Над свежевспаханною пашней
Наш плуг.

24.10.2024.

Шесть гривен

Февраль. Не драшпилем единым
По тексту, с хохотом навзрыд, –
А чем ещё?! – Уймись, скотина.
Текст не потонет, не сгорит.

Гляди, перо в руке не плётка
(Отставить «строчки на перо!»).
Просил поэт достать пролётку?
Достань! И сделаешь добро.

Не вынуждай поэта плакать!
Послушай, чтО он говорит,
И торжествующая слякоть
Живое сердце покорит.

Легко читать, приятно слушать?
Мы все у гения в долгу.
Его обугленные груши
Цветут на дальнем берегу(с),

Над ним шумит весенний ливень,
Весёлый шум, грачиный гам!
…Всего-то шесть в кармане гривен?
Достать «Февраль» – не по деньгам.

-----------------------------------------------

5-е место в ряду 14ти пародий))).

26.10.2024.

Первый ответ от Елены

NN:
«Это же я спросил…первым!», «И нет коварству странному предела»,
«Троянская война бы началась».

***********************

Полно просящих. Спрашивает - первый!
Спроси, спроси меня: «Как ты могла?!» -
Но нет коварству странному предела! –
Зевнув, я отвечаю: «Я спала…»

Троянская война твоя шумела,
прошла, и расступилась мгла.
«Поверь, дружок, я вовсе не хотела!» -
но разрушеньям в душах несть числа.

Когда встречаешь ум в прекрасном теле,
то попадаешь, брат, в такой просак,
что прочь стихи летят, и наготове стрелы…
И вновь гудит вселенский кавардак!

***
Однако ж, мир укоренился крепко
и дремлет на своих столпах:
несутся куры, отрастает репка,
и зайцы косят трын-траву в Сетях.

Август 2011

Второй ответ от Елены

Душа в объятиях тревоги,
чуть слышно закипает кровь.
Тезей удрал. Парис в дороге,
ничто не слышно от волхвов.

Вы отскакались, Сивки-Бурки,
Пегасы резвые мои?
И грог остыл, и лишь окурки
чадят в курильницах любви…

Троянский конь не ржёт, не скачет -
его придумал бутафор!
Война утихла. Это значит,
мне кур пора кормить. На двор!

…Уж покормила кур, и снова
я возвращаюсь в кабинет
(ах, «будуар», забылось слово)
на нитку нанизать куплет.

Отредактировать сомненья,
надежды причесать слегка,
и с допустимым самомненьем
войти стопою игрока,

с непобедимым интересом
окинуть взором Круглый Стол.
Провозгласили: «Даме - кресло!» -
а ей послышалось: престол.

В Стихире - ушки на макушке!
Хандра бежит и тает сплин.
«Гляди, как пишет! «ай да Пушкин!» -
«Скорей, как «ай да сукин сын».

Грядут крутые перемены.
Парис! Скорее на курорт!
(Под ликом приторным Елены
сюда влетел…донецкий чёрт?)

Смешались в кучу кони, люди:
кого-кого здесь только нет!
Вот чья-то голова на блюде,
вон - буйно пляшущий скелет,

и - «Королева в восхищенье!» -
с тоской взираю на "балет"…
слегка кровоточит колено…
скорей бы выбраться на свет!

Венец - тяжёлый! Тают силы.
Когда ж рассвет!? Терпеть, терпеть!
Мессир! Тебя я не просила,
но… дай хоть что-нибудь надеть!

В раю и яблоки - для Евы,
и для неё ж лукавый змей.
А для меня?! - Елена в гневе
и - отзывает голубей.

Летите, голуби, летите!
Стихает поминальный пир…
Прощайте, стихо-фавориты!
Удрал Тезей…старо как мир!

20 августа 2011

Третий ОТВЕТ ОТ ЕЛЕНЫ

Друзья! Мне предложили тему…
Чтоб никого не огорчать,
решила от лица Елены
я пару строчек написать,

но (каюсь!) - кто бы отказался?! -
я в роли чуть «подзажилась»,
и мой «заказчик» испугался,
что мне дана Такая власть!

Ах, в переменчивости судеб
такое множество дорог,
что на мгновение пребудешь
то в маске «Царь», то в маске «Бог»,

по сути - раб своИх желаний!
По жизни - раб чужИх страстей!
Заложник нежных восклицаний
и рыцарь пафосных речей, -

поэт!.. Как много в этом роде
разнообразных… (И святых!)
Иди, при всём честном народе,
и огласи рождённый стих!

Борись за своего героя,
за все творения свои!
Не забывай, что пала Троя
от дерзновения любви!

…Спасибо Вам, что на минутку
и я Еленою (!) была.
Конечно, Вы простИте шутку,
а я - бегу! Увы! Дела!

18.09.2011.

Помолись за меня, брате!

Помолись за меня, брате!
Во предвЕсенье кровь грачи
Чернокровые ров ратят,
Оголтелые палачи.

Помолись за меня в скорби!
Возмущённое возопит.
Чернокровым с огнём в торбе
Во предвесенье - скорбь щит.

А когда и меня, брате,
Чернокровая смерть - смерч
Закружит в огневом захвате,
Подними за меня меч!

19.02.2014.

© Copyright: Лаундж, 2014

Реквием

...Он погиб на баррикаде
Тридцать третьей мировой -
Чьей-то плоской шутки ради,
На дороге столбовой

У забитой деревушки...
Истекал его Толстой
Словом, словом вытек Пушкин
Под защиту блокпостов -

За весёлую дорогу,
От сердечной простоты!
От порога шаг до бога
В неба рваные холсты.

За речушку-самозванку,
Что петляет меж стогов,
За сеструху и за мамку,
За отцов и за дедов...

Он погиб на баррикаде,
Первый парень на селе -
Чьей-то плоской шутки ради?
Ради жизни на земле.

24.04.2024.

© Copyright: Лаундж, 2014

На поимённой высоте

Живу, не докучая просьбами
тому, кому не до меня,
Берёзкой сломанной меж соснами
стою на линии огня...

День пробирается просёлками,
а ночь крадётся, чуть дыша, -
Во тьме, израненной осколками,
смертельно ранена душа...

Пожар лесной потушит ливнями,
земных пожарищ не унять.
Погибнуть - честными, счастливыми!
За то, что чести - не отнять,

Что понимали честь по-своему,
всю целиком, а не на треть.
Пусть жили, в общем, не героями,
но не боялись умереть

В бою нежданном и навязанном
родной вчерашней стороной...
Была бы только "честь оказана"
её ничтожеством, войной

Стволам сосновым и берёзовым.
Огонь! - душевной простоте,
Ценою в пулю, жизни бросовой
на поимённой высоте.

26.06.14.Ямполь - Закотное, Донбасс.

© Copyright: Лаундж, 2014

Упавшему с небес

Не поделили общий сад двоюродные братья,
Один очаг и общий кров, и светлый мирный дом.
В огне посад и палисад, и братские объятья,-
И слёзы капали, и кровь в лесу прифронтовом.

Кто разжигал вражды огонь, не ступит в это пламя -
С трибуны вставший на ребро столичный интерес -
И не отправит похорон, и не постелет знамя
На гроб в лесу прифронтовом, упавшему с небес...

Как ты свободу ни дели, на всех её не хватит.
Не хватит поровну земли на всех, таков закон.
И правят миром короли идей и демократий,
Чтоб войны братские легли звездою на погон.

Героев нет в войне миров, которой нет предела
На том конце, где свет во тьму впадает на крови.
Кто пал в лесу прифронтовом, земля ему постелью -
Упавшему с небес, ему достаточно травы...

31.05.14.

© Copyright: Лаундж, 2014

Идут по расписанию
кислотные дожди,
духовные наставники,
народные вожди,
отпетые наёмники,
миссионеры тьмы,
ступая из приёмника
в заблудшие умы
монетою с достоинством
зачёркнутой змеи,
сбирать слепое воинство,
чужие и свои,

вселевые, всеправые -
с достоинством змеи! -
несут (!) - зерно державы и
цивилизации
к убогому-забитому,
несут авторитет,
вколачивая битами
его в менталитет,
военными колоннами
врезаясь клином в блин:
горят берёзы с клёнами
освоенных целин,
и шалаши и хижины
пред иском и истцом.

Горит в толпе "обиженных
Творцом" перед Дворцом
обдуманных и взвешенных
палат весов и мер,
а из-за спин повешенных
выглядывает Зверь -
под небом, что алмазами
глядит на мир чумной,
идеями изгаженный,
коростой и войной...

7 мая 2014, Царицыно-Брусин.

© Copyright: Лаундж, 2014

Из рецензии: «У вас какие-то ученические стихи.» - ? А у Вас, вероятно, стихи «учительские», «преподавательские», доцентские, профессорские, академические, наконец? Ага. А ещё докторские, копчёные, сыровяленые… Сыпучие и разливные. Твёрдые. Мягкие.
Правильные. Настоящие. Не плохие, а хорошие. Предположим.

Из рецензий-разговорчиков двух подруг: «А ещё, знаешь, меня так бесит грамматическая рифма!» Вот. Бесит. Ну что ж, бывает. Мало ли что бесит поэтессу «правильных» и «хороших» стихов. Её право, беситься…

Я не стану оправдываться - я не Пушкин, дело вкуса каждого читающего дать определение тексту, предложенному публично. А вы замечали, что так бывает, что дело, собственно, не в самом тексте, а в его авторе, в отношении к самому автору? К автору может возникнуть неприязнь сугубо личностного характера - к тому, что и как он говорит. Когда и почему. И это его авторское кредо вступает в противоречие с собственным строем мыслей, настроений, переживаний текущего момента нашей общей непростой истории. Разница в оценке событий. Пропасть в своём крушении собственного мирка и огромного мира людей вокруг - твоя сопричастность или твоё отчуждение. Твоя оценка и твой раздел на «мы» и «чужие». И всё это в стихах как на ладони: твоя суть, твоя цена в глазах читателя. Читатель ищет в тебе духовную опору, а находит растерянность, страх, путаницу, неразбериху. Ты пишешь о себе. Ладно. А кто напишет о нём? Для него? Кто его утешит, кто согреет душу, кто даст надежду и укрепит веру в победу? Кто о нём подумает и позаботится? Чтобы ему стало понятнее, как жить. Чтобы легче стало в трудную минуту. Много ли таких стихов вообще на свете? Они есть, они вечные наши помощники…

Я ищу разгадку, как надо писать сегодня о войне и о родине, о главном в жизни, в стихах поэтов Великой Отечественной. Перечитываю советских мастеров пера, так незаслуженно забытых сегодня. Поэты-фронтовики той войны писали ёмко и сдержанно, и даже когда это были сугубо личные переживания, их не стыдно было прочесть другим… Сегодня поэзии не хватает скромности в личном, а всеобщего и равно понятного и необходимого всем нет вообще. Стихи о сегодняшней войне перенасыщены видеорядом катастроф, в них много смерти и мало человеческого подвига, нет народного духа, единого и скрепляющего. Того, что читается в стихах поэтов Великой Отечественной…

Мне кажется, что сегодня «хорошие» стихи - это такие стихи, которые помогают жить и побеждать сегодня всем и каждому. Чёткие и ясные по тематике, облечённые в стройную и не обременённую художественными излишествами форму, чтобы их легко было читать и легко запомнить. Простые и глубокие по мысли, искренние по чувству живой души, борющейся, переживающей общую беду и гордящейся общей победой. Разные. Весёлые и грустные, героические и бытовые. Такие, как наша жизнь.

25.05.2024.

Сыр однажды обнаружил
В долгой умственной борьбе –
Есть внутри, а не снаружи
Кое-что в самом себе!

Актуальная забава
Умозаключения:
Голова моя - дырява,
И дыра-то в ней моя!

Как она в меня попала?!
Ум дырявый не броня…
Дырка в сыре размышляла:
Что б ты стоил без меня,

Голова твоя на плахе!
А кухонная доска
Примеряет сыра ряху
Распанахать от виска

До другого всю на дольки,
Всей дырявой головой
Уж постольку да поскольку
Аппетитен… Ножевой

Раны ты не ожидаешь?
«Сыру - сыр!» твои слова, -
Чем дыру и забавляешь,
Со склерозом голова!

Пусть продукт образованья
Начинать готов процесс
Поеданья – смакованья,-
А меня никто не съест!

Пусть его, но я - дыра!
Героиня и…ура!

Может, дырку специально
Изобрёл
Академик гениальный
Сырокол?

24.05.13.

Сберу свои регалии, –
Чего копить картон, -
Тунику и сандалии,
Братишка Фаэтон!

Кучонка несуразная
Дипломом на диплом
Пускай себя отпразднуют,
Без автора притом.

Колёсики зубастые
Заводит механизм,
Ползут часы напрасные
За времечком, за ним

Обжорами – столицами
В упругий силикон…
А ну-ка, колесницу мне,
Братишка Фаэтон!

Наземному - отваливай,
И - пяткой от перил!
Братишка мне сандалии
Меркурий подарил.

Гипотенуза катетам
Подкинула сюрприз:
Отчаливаю, нате вам!
К свободе от и из.

Уходят вниз стремительно
Макушки каланчей…
Совсем не удивительно:
Средь ценностей сомнительных,
Хотите, не хотите ли,
Вернее нет - лучей.

03.04.13.

А на нашей улице
Голуби целуются*,
А на вашей гусениц
Танковых следы…
Век тебе горюниться,
Век тебе сутулиться,
Раз уж поперхнулся ты
Корочкой мечты…

Если сплюнул засветло
Гласное – согласное, -
Лёгкое и ясное
Было пополам, -
Что тебе и сглатывать,
Всё оно напрасное.
Воркотнёй неласковой
Утешайся сам!

Всё оно ранимое,
Всё оно летучее,
Всё оно гонимое,
Всё на ветерок -
Горе голубиное,
Пёрышко любимое -
Танками да тучами
Вдоль и поперёк.

А на нашей улице
Целовались голуби,
Бегали по улице
Дети босиком…
А на вашей танковой
Голуби подранками -
И не пикнешь устрицей
Ты под каблуком…

Времечко натужное,
Время несуразное.
Корочкой арбузною
Оскользнёшься в день.
Нужное - не нужное
Переменной разницей,
А душа обузою
Набросает тень.

От брони до гусениц…
Улица как улица…
Нищие тусуются…
В подворотне бак
Переполнен хавчиком…
Вечерок нахальчиком
Кое-чем по пальчикам, -
Он такой чудак…

*Цитата из классики фольклора).

01.12.12.

Пришла Весна, светлым-светла,
Большой растаял снег.
А ты решал свои дела,
Обычный человек.

Ты дальше носа своего
Не видел – близорук! –
«Травы у дома твоего»
И поприща, для рук.

Ты всё бродил во тьме ума,
В который верил век,-
А вера что? Уйдёт сама.
И «ум», и «человек»,

Что жил от «для…» да «потому…»
Искал себя во тьме…
А мир вокруг - такая муть,
Тебе «ни бе, ни ме».

…Шумел мыслительный поток.
Миф рифмами урчал.
Растаял снег, пришёл Потоп,
А ты не замечал

Его, вот этою весной,
Что растворила век…
Но был один, назвался «Ной»,
Что строил свой Ковчег…

Его достроит сильный Ной
И встанет у руля,
И скажет светлою весной:
«Вот мир тебе, земля!»

Вот пара рук и крепкий плуг,
К ним пара есть волов.
А чтобы цвёл цветами луг,
Посеем пару слов).

Пускай смеются малыши
Под ласковым лучом!
А ты… не ной, а ты - «пиши»
И плугом, и мечом.

17.03.2024.

По прочтении "Х", Олег Юшкевич, и комментариев в разделе "Или-или читайте у Кьеркегора".
Исходник: http://litset.ru/publ/29-1-0-79943

…Во степи стоит бугор,
Крут восточный склон.
Кьёркегор не пьёт кагор,
Ни одеколон…

Летом вырастет арбуз
(Если был посев)
И початок кукуруз-
ный, такой как все.

Ко всему придёт пора,
Это понимай, -
Как «откуда»?! Да с бугра.
Как февраль… как май…

Сколько выпито вина,
Кем погашен свет,
Чья и в чём была вина,
За вопрос ответ.

«Или - или» на ребро
Падали в облом.
Наше общее добро
За каким бугром?!!

Разглядишь чего сквозь мглу
Очумелых лет?
В полемическом пылу
Главный - пистолет.

И пошла войнымвойна
Кто во что играть!
И пошла струнымструна
Всех перебирать!

А и что за «перебор»?
Перебрёх, поди.
Не равны как на подбор
В кудри бигуди.

Раскатились в перекат
Миру на позор.
Кто кому теперь Сократ,
Или Кьёркегор?

Достоевский кто, Толстой?
Крузо или Круз?
Кажет выстрел холостой,
Кто герой, кто - трус!

Есть у времени шкала,
И по той шкале
Метки - добрые дела,
Место на земле.

05.09.2024.

"Да знаю я, врёте вы всё, все вы - врёте!
Не будет! Не будет зимы!" -
она говорила так
и пряталась за спиной необъятного Паваротти,
сжимая в ладони
затёртого лета пятак -

разжала...Бежала! Уехала к тёте!
В деревню! В Саратов!
в глушь...

Да что же вы трёте и врёте,
всё трёте?!
затёртого лета пятак -
Чушь!

И осень размазала тушь.
Беглянке бунтующей - туш!
Пятак - ваш оторванный куш,
а было как плющ
в розовый-бросовый кущ
так...

Во ржи

Скакнуть бы в гречку, что ли? Или
Скакнуть, пожалуй, лучше в рожь, -
Без титанических усилий
Меня ты в гречке не найдёшь.

А так - совсем другое дело,
Когда, колосьями шурша
Под ветерком, она - запела,
И песня чудо – хороша!

А, главное, расслышать можно –
И про рябину, и вообще…
Включи и слушай осторожно,
Без повреждений на душе.

Какая гречка… не таковских
Статей, кровей, - эстеты мы
Из-под Шопенов и Чайковских,
Не «песен зоны и тюрьмы».

А «Из-под дуба, из-под вяза» -
Пожалуй, да! По-русски! Что ж,
Не воспрещаются проказы,
Когда… скакнёшь в густую рожь.

Ну что ты ржёшь, какой ты, право!
Уже не ржёшь… а, право, жаль…
Река, Паромщик, переправа,
И Айсберг пела, и Февраль, --

Напела много. И от печки
Плясала тоже от души,
Вот только как-то… мимо гречки:
Мне чаще пелося - во ржи.

16.02.12.

Фонтан

Нас выбирают там, на небесах,
И выбирают здесь, под небесами.
Нам кажется, мы выбираем - сами,
А выбирают - нас, по голосам.

Ведь что-то попадает в резонанс,
И разбивает звон хрустальный утра,
И шум морской в утробе перламутра
Нашепчет упоительный романс.

Проснутся струйки спящего фонтана,
Под светом щедрым вспыхнут, преломясь,
И - запоют свежо и неустанно,
Переливаясь и искрясь…

Когда во сне тебя целует ангел,
Проснёшься ты - с печатью на челе,
Распустятся цветы по всей земле,
И вспыхнут радуги фонтанов.

Дари, звени, ликуй и орошай,
От света пробудившийся источник,
Покуда не иссякнет многоточий
Переливающийся рай.

Дари себя - ему и всем на свете,
Весёлая игривая струя!
Люби его, как могут лишь поэты:
Люби его - как полюбила я.

15.01.12.

Поди спроси у осени Зачем?..

Поди спроси у осени: "Зачем?.." -
Услышишь, как она ответит: "То есть?!"
Имело лето, в том числе, и совесть,
И знало честь - нет времени, совсем.

Поди, спроси у осени: "За что?!"
Увидишь, как она насупит брови
И вытянет - кнутом - пути-неровни,
А дни прольёт в пустое решето.

...Не сотово-медово по запястьям
Липучее намокших паутин...
Сырая одинаковость картин,
Убогое покинутое счастье

На паперти с протянутой рукой,
Дождями заполосканное в зимы
До немоты... Для осени такой
Не подобрать простительное имя!

Не спрашивай. Лукавить нет причин
И предаваться чарам увлеченья -
Рубиново - рябиново горчит
Твой поцелуй напрасный и... осенний.

Поди спроси у осени... Зачем...

22.09.13.

…Уж которую неделю
Вдоль дороги тишина.
Электрички отгудели,
Спит глухая сторона.

Звуков много посторонних,
Нам уже не привыкать.
Вездесущие вороны
Да грызущая тоска.

Пережду на дне берлоги
Под буржуйкой зимний сон.
У надежды-недотроги
Прохудился капюшон.

Глухомань в седьмом квартале...
И в четвёртом... и в шестом...
Населенья насчитали
На один неполный дом.

Натаскали дров в подъезды
К остывающим денькам –
Не под силу переезды
Одиноким старикам.

Засыпает снегом пышным
Аварийное жильё,
И горчит чужим и лишним
Наше скудное житьё.

Речь на улицах – чужая.
Лязг стальной - звериный рык.
Неспроста воронья стая
Подняла исподний крик,

Всполошила по привычке
Стынь глухую у окна…
Отгудели электрички,
Вдоль дороги - тишина.

20.11.2023.

Об искренности…

Я разделяю эмигрантов (с которыми ежедневно сталкиваюсь на литературных сайтах, и не только) на вольных, подневольных, случайных и т.п.
Вот только давайте не будем кривить душой типа: «Не судите да не судимы будете…» - судим все, каждую минуту, каждый со своей колокольни.
Так вот, я искренне уважаю тех, в чьих строчках остаётся что-то от ещё не до конца утраченного духа взрастившей их великой гуманитарной традиции, - это по-настоящему русское не может не вызывать отклика и серьёзного отношения к артефактам, пусть даже не совсем, с точки зрения высокой литературы, отточенным и художественно самодостаточным…
Они явственно различимы на фоне «русскоязычной» разноголосицы тех, для кого русский является языком международного общения как английский или любой другой язык. Те, «международнорусскоязычные» пользуются языком утилитарно-потребительски и уже в силу этого подхода не создадут ничего выдающегося - не верю, что это возможно в принципе.
Их тематика ограничена в силу многих причин. В первую очередь, они опасаются - и правильно делают – критиковать свои новые страны; почти не вспоминают «совок» - пусть попробуют! - новой политики не знают настолько, чтобы о ней писать – да и что им до нашей современной жизни, по любому счёту, большому или малому…

Сегодня мне было неприятно прочесть стихотворение о России с набором штампиков типа «берёзки в платьях подвенечных» и т.п., написанное с едва - но всё-таки ощутимым - сарказмом… я не стану комментировать этот случай.
Мало ли чуши пишут свои - малограмотно и неискренне зачастую.
Мне действительно жалко тех эмигрантов, кто не ёрничает, выставляя свои глупости на уже изрядно ломанном русском на странички сайтов, лишь бы пообщаться - мы, русские, народ широкой души, любому готовы посочувствовать, откликнуться, не то что в странах чужинских, где на вопрос, автоматически заданный на русском, не всегда получишь ответ… Мне жалко тех, для кого русский язык часть их культуры, которую они боятся утратить… с ними я готова общаться столько, сколько позволят время и обстоятельства. Когда искренне написано, это всегда увидишь за строчками.
На другое времени нет… на эмиграцию души и совести, экспансию пошлости и пустозвонства, чего всегда в избытке по обе стороны всех границ.

Скупое

Перелётные птицы летели
Грозовою ночною порой.
Попрощаться они не успели, -
В самом деле, им - до того ль?!

Перелётные птицы чертили
За зигзагом зигзаг в небесах
И на крыльях своих уносили
Заполошный придуманный страх.

Давши круг над родимым болотом,
Уронили скупое «курлы»
И отправились вдаль, отчего-то
Образуя тупые углы.

Не вернулись - потеря какая! –
И теперь пребывают в тоске,
Раздаётся от края до края
То «курлы» на родном языке

И, бывает, сквозь сон непорочный
Долетает ко мне сквозь грозу.
Над скупой перелётною строчкой
Я пускаю скупую слезу.

Публикация от 02.08.12.

________________________________________________

После бала).

Замечания автора по мотивам комментариев к тексту.

1. Фактор "популярности" у читателя определяется привлекательностью названия текста. "Искренние" комментарии говорят
о степени искренности комментаторов... при этом сам текст как бы уже совсем не важен, важно высказаться, не стесняясь в выражениях.
2. Действенность сатиры ("тупые углы" - "курлы") в деталях. Реакция типа "на воре шапка горит" ещё одно тому подтверждение.

............................... По мере накопления ценных замечаний их список будет продолжен).

3. Эту статью я не сниму. Больше "замечаний" не будет.

Неглижа ты моя, неглижа!
Что поделать с тобою, не знаю,
Только слышно от краю до краю:
«Да оденьтесь же! Где паранджа?!

Или вот ещё, плащ и гитара…
Что вы так изменились в лице? -
Постигаю, не с моря ли кару
Ветер дул ли, Абдул ли загаром
Мусульманскиим в правой руце?.. -

Одевайтесь! Немедленно! Платье!
Ах, оставьте «небес кружева»! -
Голове непокрытой проклятье
В честь мою, неглижёва исчадья,
И обритая (мне?) голова…

Чую, пахнет палёным, но скверно
Понимаю, при чём тут рука
Обнажённая, - до Олоферна
Годы-кони и мулы-века…
Поразмыслю, пожалуй, пока.

Разве это - угроза большая
И, военную тайну тая,
Поражение воображает
Разве? - Не виноватая я!
Было жарко… стреляли… свинья…

…На ладошке коронка-трансформер*.
Штыковая лопата и - в зной!
От земли отторгая картофель,
Слышу ангелов над головой, -
Не до них урожайному «пофиг!»

…И запомнит кондуктор опухший
На железной своей колее,
В паровозе по самые уши,
Блики-зайчики солнечныЕ
Безбилетными ехали, е…

И его я, конечно, замечу
И приветик в ответ прожужжу
Неприкрытому им неглижу:
«О, какая случайная встреча!» -
Уроня паранджу на межу…

Разве ведомо «каре Аллаха»,
Что умеет мечами сверкать,-
Не последняя жница и пряха
Не посмеет ему… уступать,
Хоть руна золотого - папаха.

И, ознобливой дрожью объята,
Убежит от бульваров-аллей
Отпечатками узеньких пяток
До последнего края запяток,
Сбросив мантию… из соболей.

-* для волос.

11.08.12.

Зелёный Клин.