На конкурс пародий по стихотворению Б.Пастернака «Февраль».

1. И ты, Февраль?!

Сентябрь. От Азбуки в восторге,
Читать училась по складам
Кровь, закипавшая в аорте,
Кричала рифме: «Аз воздам!»

Октябрь нагрянул, аки ливень
Грачей, огуглившихся груш…
За пять копеек, за шесть гривен
Пегаса в гриву, в хвост, за гуж!..

Декабрь. К чему теперь рыданья (с)
И гимназисток жуткий визг? –
Дрожат основы мирозданья!
Открыт Поэзии безвиз.

Январь. Обледенели стёкла.
Достать чернил! Плеснуть вина!
Твоя щека горит - так свёкла
В тарелке издали видна.

Февраль? Слагать стихи и плакать,
Слагать и плакать, чёрт возьми!
А на душе то зной, то слякоть
И вечно хлопает дверьми.

…Проходит всё… И в перспективе
Саврасов: март, весна, грачи…
Прости, Борис! Мы все в архиве, -
Роняли башни каланчи.

И я там был! Глотая слёзы,
Гонял за рифмой как сайгак!
За мною - уголовный розыск,
За нами тундра и тайга.

О чём – о ком заплакать нечем,
Как рифмы кончится вода,
И нет искры… сгорели свечи?
Меняем свечи, господа!

В искусстве скоро быть замене
Прекрасноокому Вчера –
Безмозглый Интеллект на сцене,
Сухая - грусть, и ты, Февраль?!

2. Залечь на дно подводной лодкой

Залечь на дно подводной лодкой
И - дрейфовать по кабакам!
Там рифмы редкая находка
Не помешает кулакам…

Поймать Пролётку за шесть гривен
В угаре диком холостом!
Нырнуть в неё зонтом под ливень,
Взмахнув селёдочным хвостом.

Обуглить груши на мангале,
Пяток грачей на вертеле
И - унестись в такие дали,
Каких не много на земле!

Воображением и чувством
Перенестись туда, сюда,
Где - настоящее искусство!
И голубые города(с).

Уйти в себя всего незримо
И плакать, плакать на тропе
Души бродячей пилигрима -
На старом стёртом канапе.

И - некого послать за водкой,
Хоть плачь, хоть бейся, хоть кричи…
Залечь на дно подводной лодкой!...
Февраль. И груши. И грачи.

3. Грачи февраля

Сугроб на крыше приседает
Как в менуэте визави.
Вороны каркают, летают
Приютом скорби и любви.

Сырые хляби просят суши,
Чтоб грусть на донышках очей
Считала в рифму только груши,
Оплакав тысячу грачей.

Настал черёд сорваться в лужи
С ветвей, карнизов, каланчей
Весною чёрною, о ужас,
Как много, именно, грачей!

Порвали криком ветер в клочья!
Всё б им срываться, всё б галдеть –
Нет чтоб стихи слагать, не очень
И… вечно «нечего надеть!»

Однако, в вечности не «чайник»,
А, прямо скажем, самовар, -
Февраль слагается случайно!
Как - откровенье. Как… товар?

Уходит в ночь товарный поезд (с)
Куда-то вдаль, куда-то вдаль…
Стихам слагается, по пояс
В слезах Февраль, в слезах Февраль…

4. Чернила вышли. ТэЧеКа.

Мне не достать чернил – куда там!
И за шесть гривен, и за семь.
Суровый дядька с автоматом
Не понял узника, совсем.

И то, стрелял бы сигареты,
За водкой ли велел гонца,
За Музой, что ли, для поэта
И за лаврушкой для венца,

Так нет же, нет, подай и всё тут,
Чернил на кончике штыка!
А на чернило нынче квота,
Чернила вышли. Тэчека.

Так плачь же, узник! Не нарушить
Запретов дядьки Февраля.
Опять обугленною грушей
Сорвалась пьяная земля.

Куда?! Стоять! Сидеть! В печали!
По горло в слякоти! В грачах!
И не такие «срок мотали!» -
Крик захлебнулся и зачах.

О сколько пройденного втуне!
О сколько спетого во мгле…
Стихи слагают - об июне!
Пародии - о феврале.

5. Наш плуг. Весенняя оптимистическая Песнь.

Нам мало в жизни доставалось -
Всё в жизни «доставало» нас.
Мы разбавляли джазом - жалость,
А жалость разбавляла джаз.

Мы много в жизни испытали,
А жизнь всегда пытала - нас.
Мы, закалённые, из стали,
Как рельсы, встали в грозный час!

Перемудрили мы, Конфуций.
Мы всё прозрели, брат Гомер, -
В чаду февральских революций,
В огне февральских крайних мер.

Мы разровняли буераки,
Сад заложили: саду - цвесть!
Мы не клялись на Пастернаке,
Мы не рабы. Была бы честь.

Дурная воля не порушит –
Стеной стена, мечам мечи –
Мы, не обугленные груши,
Грачи!

Строкою плакать над вчерашним
Нам недосуг. Нам - недосуг.
Над свежевспаханною пашней
Наш плуг.

24.10.2024.

Шесть гривен

Февраль. Не драшпилем единым
По тексту, с хохотом навзрыд, –
А чем ещё?! – Уймись, скотина.
Текст не потонет, не сгорит.

Гляди, перо в руке не плётка
(Отставить «строчки на перо!»).
Просил поэт достать пролётку?
Достань! И сделаешь добро.

Не вынуждай поэта плакать!
Послушай, чтО он говорит,
И торжествующая слякоть
Живое сердце покорит.

Легко читать, приятно слушать?
Мы все у гения в долгу.
Его обугленные груши
Цветут на дальнем берегу(с),

Над ним шумит весенний ливень,
Весёлый шум, грачиный гам!
…Всего-то шесть в кармане гривен?
Достать «Февраль» – не по деньгам.

-----------------------------------------------

5-е место в ряду 14ти пародий))).

26.10.2024.

Первый ответ от Елены

NN:
«Это же я спросил…первым!», «И нет коварству странному предела»,
«Троянская война бы началась».

***********************

Полно просящих. Спрашивает - первый!
Спроси, спроси меня: «Как ты могла?!» -
Но нет коварству странному предела! –
Зевнув, я отвечаю: «Я спала…»

Троянская война твоя шумела,
прошла, и расступилась мгла.
«Поверь, дружок, я вовсе не хотела!» -
но разрушеньям в душах несть числа.

Когда встречаешь ум в прекрасном теле,
то попадаешь, брат, в такой просак,
что прочь стихи летят, и наготове стрелы…
И вновь гудит вселенский кавардак!

***
Однако ж, мир укоренился крепко
и дремлет на своих столпах:
несутся куры, отрастает репка,
и зайцы косят трын-траву в Сетях.

Август 2011

Второй ответ от Елены

Душа в объятиях тревоги,
чуть слышно закипает кровь.
Тезей удрал. Парис в дороге,
ничто не слышно от волхвов.

Вы отскакались, Сивки-Бурки,
Пегасы резвые мои?
И грог остыл, и лишь окурки
чадят в курильницах любви…

Троянский конь не ржёт, не скачет -
его придумал бутафор!
Война утихла. Это значит,
мне кур пора кормить. На двор!

…Уж покормила кур, и снова
я возвращаюсь в кабинет
(ах, «будуар», забылось слово)
на нитку нанизать куплет.

Отредактировать сомненья,
надежды причесать слегка,
и с допустимым самомненьем
войти стопою игрока,

с непобедимым интересом
окинуть взором Круглый Стол.
Провозгласили: «Даме - кресло!» -
а ей послышалось: престол.

В Стихире - ушки на макушке!
Хандра бежит и тает сплин.
«Гляди, как пишет! «ай да Пушкин!» -
«Скорей, как «ай да сукин сын».

Грядут крутые перемены.
Парис! Скорее на курорт!
(Под ликом приторным Елены
сюда влетел…донецкий чёрт?)

Смешались в кучу кони, люди:
кого-кого здесь только нет!
Вот чья-то голова на блюде,
вон - буйно пляшущий скелет,

и - «Королева в восхищенье!» -
с тоской взираю на "балет"…
слегка кровоточит колено…
скорей бы выбраться на свет!

Венец - тяжёлый! Тают силы.
Когда ж рассвет!? Терпеть, терпеть!
Мессир! Тебя я не просила,
но… дай хоть что-нибудь надеть!

В раю и яблоки - для Евы,
и для неё ж лукавый змей.
А для меня?! - Елена в гневе
и - отзывает голубей.

Летите, голуби, летите!
Стихает поминальный пир…
Прощайте, стихо-фавориты!
Удрал Тезей…старо как мир!

20 августа 2011

Третий ОТВЕТ ОТ ЕЛЕНЫ

Друзья! Мне предложили тему…
Чтоб никого не огорчать,
решила от лица Елены
я пару строчек написать,

но (каюсь!) - кто бы отказался?! -
я в роли чуть «подзажилась»,
и мой «заказчик» испугался,
что мне дана Такая власть!

Ах, в переменчивости судеб
такое множество дорог,
что на мгновение пребудешь
то в маске «Царь», то в маске «Бог»,

по сути - раб своИх желаний!
По жизни - раб чужИх страстей!
Заложник нежных восклицаний
и рыцарь пафосных речей, -

поэт!.. Как много в этом роде
разнообразных… (И святых!)
Иди, при всём честном народе,
и огласи рождённый стих!

Борись за своего героя,
за все творения свои!
Не забывай, что пала Троя
от дерзновения любви!

…Спасибо Вам, что на минутку
и я Еленою (!) была.
Конечно, Вы простИте шутку,
а я - бегу! Увы! Дела!

18.09.2011.

Помолись за меня, брате!

Помолись за меня, брате!
Во предвЕсенье кровь грачи
Чернокровые ров ратят,
Оголтелые палачи.

Помолись за меня в скорби!
Возмущённое возопит.
Чернокровым с огнём в торбе
Во предвесенье - скорбь щит.

А когда и меня, брате,
Чернокровая смерть - смерч
Закружит в огневом захвате,
Подними за меня меч!

19.02.2014.

© Copyright: Лаундж, 2014

Реквием

...Он погиб на баррикаде
Тридцать третьей мировой -
Чьей-то плоской шутки ради,
На дороге столбовой

У забитой деревушки...
Истекал его Толстой
Словом, словом вытек Пушкин
Под защиту блокпостов -

За весёлую дорогу,
От сердечной простоты!
От порога шаг до бога
В неба рваные холсты.

За речушку-самозванку,
Что петляет меж стогов,
За сеструху и за мамку,
За отцов и за дедов...

Он погиб на баррикаде,
Первый парень на селе -
Чьей-то плоской шутки ради?
Ради жизни на земле.

24.04.2024.

© Copyright: Лаундж, 2014

На поимённой высоте

Живу, не докучая просьбами
тому, кому не до меня,
Берёзкой сломанной меж соснами
стою на линии огня...

День пробирается просёлками,
а ночь крадётся, чуть дыша, -
Во тьме, израненной осколками,
смертельно ранена душа...

Пожар лесной потушит ливнями,
земных пожарищ не унять.
Погибнуть - честными, счастливыми!
За то, что чести - не отнять,

Что понимали честь по-своему,
всю целиком, а не на треть.
Пусть жили, в общем, не героями,
но не боялись умереть

В бою нежданном и навязанном
родной вчерашней стороной...
Была бы только "честь оказана"
её ничтожеством, войной

Стволам сосновым и берёзовым.
Огонь! - душевной простоте,
Ценою в пулю, жизни бросовой
на поимённой высоте.

26.06.14.Ямполь - Закотное, Донбасс.

© Copyright: Лаундж, 2014

Упавшему с небес

Не поделили общий сад двоюродные братья,
Один очаг и общий кров, и светлый мирный дом.
В огне посад и палисад, и братские объятья,-
И слёзы капали, и кровь в лесу прифронтовом.

Кто разжигал вражды огонь, не ступит в это пламя -
С трибуны вставший на ребро столичный интерес -
И не отправит похорон, и не постелет знамя
На гроб в лесу прифронтовом, упавшему с небес...

Как ты свободу ни дели, на всех её не хватит.
Не хватит поровну земли на всех, таков закон.
И правят миром короли идей и демократий,
Чтоб войны братские легли звездою на погон.

Героев нет в войне миров, которой нет предела
На том конце, где свет во тьму впадает на крови.
Кто пал в лесу прифронтовом, земля ему постелью -
Упавшему с небес, ему достаточно травы...

31.05.14.

© Copyright: Лаундж, 2014

Идут по расписанию
кислотные дожди,
духовные наставники,
народные вожди,
отпетые наёмники,
миссионеры тьмы,
ступая из приёмника
в заблудшие умы
монетою с достоинством
зачёркнутой змеи,
сбирать слепое воинство,
чужие и свои,

вселевые, всеправые -
с достоинством змеи! -
несут (!) - зерно державы и
цивилизации
к убогому-забитому,
несут авторитет,
вколачивая битами
его в менталитет,
военными колоннами
врезаясь клином в блин:
горят берёзы с клёнами
освоенных целин,
и шалаши и хижины
пред иском и истцом.

Горит в толпе "обиженных
Творцом" перед Дворцом
обдуманных и взвешенных
палат весов и мер,
а из-за спин повешенных
выглядывает Зверь -
под небом, что алмазами
глядит на мир чумной,
идеями изгаженный,
коростой и войной...

7 мая 2014, Царицыно-Брусин.

© Copyright: Лаундж, 2014

Из рецензии: «У вас какие-то ученические стихи.» - ? А у Вас, вероятно, стихи «учительские», «преподавательские», доцентские, профессорские, академические, наконец? Ага. А ещё докторские, копчёные, сыровяленые… Сыпучие и разливные. Твёрдые. Мягкие.
Правильные. Настоящие. Не плохие, а хорошие. Предположим.

Из рецензий-разговорчиков двух подруг: «А ещё, знаешь, меня так бесит грамматическая рифма!» Вот. Бесит. Ну что ж, бывает. Мало ли что бесит поэтессу «правильных» и «хороших» стихов. Её право, беситься…

Я не стану оправдываться - я не Пушкин, дело вкуса каждого читающего дать определение тексту, предложенному публично. А вы замечали, что так бывает, что дело, собственно, не в самом тексте, а в его авторе, в отношении к самому автору? К автору может возникнуть неприязнь сугубо личностного характера - к тому, что и как он говорит. Когда и почему. И это его авторское кредо вступает в противоречие с собственным строем мыслей, настроений, переживаний текущего момента нашей общей непростой истории. Разница в оценке событий. Пропасть в своём крушении собственного мирка и огромного мира людей вокруг - твоя сопричастность или твоё отчуждение. Твоя оценка и твой раздел на «мы» и «чужие». И всё это в стихах как на ладони: твоя суть, твоя цена в глазах читателя. Читатель ищет в тебе духовную опору, а находит растерянность, страх, путаницу, неразбериху. Ты пишешь о себе. Ладно. А кто напишет о нём? Для него? Кто его утешит, кто согреет душу, кто даст надежду и укрепит веру в победу? Кто о нём подумает и позаботится? Чтобы ему стало понятнее, как жить. Чтобы легче стало в трудную минуту. Много ли таких стихов вообще на свете? Они есть, они вечные наши помощники…

Я ищу разгадку, как надо писать сегодня о войне и о родине, о главном в жизни, в стихах поэтов Великой Отечественной. Перечитываю советских мастеров пера, так незаслуженно забытых сегодня. Поэты-фронтовики той войны писали ёмко и сдержанно, и даже когда это были сугубо личные переживания, их не стыдно было прочесть другим… Сегодня поэзии не хватает скромности в личном, а всеобщего и равно понятного и необходимого всем нет вообще. Стихи о сегодняшней войне перенасыщены видеорядом катастроф, в них много смерти и мало человеческого подвига, нет народного духа, единого и скрепляющего. Того, что читается в стихах поэтов Великой Отечественной…

Мне кажется, что сегодня «хорошие» стихи - это такие стихи, которые помогают жить и побеждать сегодня всем и каждому. Чёткие и ясные по тематике, облечённые в стройную и не обременённую художественными излишествами форму, чтобы их легко было читать и легко запомнить. Простые и глубокие по мысли, искренние по чувству живой души, борющейся, переживающей общую беду и гордящейся общей победой. Разные. Весёлые и грустные, героические и бытовые. Такие, как наша жизнь.

25.05.2024.

Сыр однажды обнаружил
В долгой умственной борьбе –
Есть внутри, а не снаружи
Кое-что в самом себе!

Актуальная забава
Умозаключения:
Голова моя - дырява,
И дыра-то в ней моя!

Как она в меня попала?!
Ум дырявый не броня…
Дырка в сыре размышляла:
Что б ты стоил без меня,

Голова твоя на плахе!
А кухонная доска
Примеряет сыра ряху
Распанахать от виска

До другого всю на дольки,
Всей дырявой головой
Уж постольку да поскольку
Аппетитен… Ножевой

Раны ты не ожидаешь?
«Сыру - сыр!» твои слова, -
Чем дыру и забавляешь,
Со склерозом голова!

Пусть продукт образованья
Начинать готов процесс
Поеданья – смакованья,-
А меня никто не съест!

Пусть его, но я - дыра!
Героиня и…ура!

Может, дырку специально
Изобрёл
Академик гениальный
Сырокол?

24.05.13.

Брошусь под поезд я! Лягу на рельсы я!
Где же ты, поезд-весна?!
Дождь разошёлся во всю безответственность,
День потерялся… Смывается серостью
Мокрая дня пелена…

Так и течёт по заборам унынием
Стылая серая мгла.
Где ты, победная, где ты, красивая,
Где собираешься с новыми силами?
Где ты, подружка-весна?

Серое небо над серыми крышами,
Тряпки зонтов на ветру
Хлопают, хлопают… тише там, тише там!
Сны разбегаются серыми мышками…
Лягу на рельсы! Замру

Спящей царевной железнодорожною…
Плачет железобетон
Рельсами-шпалами, серыми ножнами,
Даль осторожная, сталь непреложная,
В крепости рифма «вагон».

В крепости стылого, скукой облыжного -
Снег отомстил за угон!
В ссылку обиженных, в срам обесстыженных
Зимний идёт эшелон…

Ну, подскажи, ну подай же мне что-нибудь
Весточкой, манной с небес!
Мёрзнет в морзянках, дробит многоточия
В крайнем смущении лес.

Что не дописано? Что не довыспано?
Чья там довлеет вина?
Где-то вдали собирается с мыслями,
Будем надеяться, искренне… Искрами
Искренний поезд-весна.

23.03.12.

А на нашей улице
Голуби целуются*,
А на вашей гусениц
Танковых следы…
Век тебе горюниться,
Век тебе сутулиться,
Раз уж поперхнулся ты
Корочкой мечты…

Если сплюнул засветло
Гласное – согласное, -
Лёгкое и ясное
Было пополам, -
Что тебе и сглатывать,
Всё оно напрасное.
Воркотнёй неласковой
Утешайся сам!

Всё оно ранимое,
Всё оно летучее,
Всё оно гонимое,
Всё на ветерок -
Горе голубиное,
Пёрышко любимое -
Танками да тучами
Вдоль и поперёк.

А на нашей улице
Целовались голуби,
Бегали по улице
Дети босиком…
А на вашей танковой
Голуби подранками -
И не пикнешь устрицей
Ты под каблуком…

Времечко натужное,
Время несуразное.
Корочкой арбузною
Оскользнёшься в день.
Нужное - не нужное
Переменной разницей,
А душа обузою
Набросает тень.

От брони до гусениц…
Улица как улица…
Нищие тусуются…
В подворотне бак
Переполнен хавчиком…
Вечерок нахальчиком
Кое-чем по пальчикам, -
Он такой чудак…

*Цитата из классики фольклора).

01.12.12.

Пришла Весна, светлым-светла,
Большой растаял снег.
А ты решал свои дела,
Обычный человек.

Ты дальше носа своего
Не видел – близорук! –
«Травы у дома твоего»
И поприща, для рук.

Ты всё бродил во тьме ума,
В который верил век,-
А вера что? Уйдёт сама.
И «ум», и «человек»,

Что жил от «для…» да «потому…»
Искал себя во тьме…
А мир вокруг - такая муть,
Тебе «ни бе, ни ме».

…Шумел мыслительный поток.
Миф рифмами урчал.
Растаял снег, пришёл Потоп,
А ты не замечал

Его, вот этою весной,
Что растворила век…
Но был один, назвался «Ной»,
Что строил свой Ковчег…

Его достроит сильный Ной
И встанет у руля,
И скажет светлою весной:
«Вот мир тебе, земля!»

Вот пара рук и крепкий плуг,
К ним пара есть волов.
А чтобы цвёл цветами луг,
Посеем пару слов).

Пускай смеются малыши
Под ласковым лучом!
А ты… не ной, а ты - «пиши»
И плугом, и мечом.

17.03.2024.

По прочтении "Х", Олег Юшкевич, и комментариев в разделе "Или-или читайте у Кьеркегора".
Исходник: http://litset.ru/publ/29-1-0-79943

…Во степи стоит бугор,
Крут восточный склон.
Кьёркегор не пьёт кагор,
Ни одеколон…

Летом вырастет арбуз
(Если был посев)
И початок кукуруз-
ный, такой как все.

Ко всему придёт пора,
Это понимай, -
Как «откуда»?! Да с бугра.
Как февраль… как май…

Сколько выпито вина,
Кем погашен свет,
Чья и в чём была вина,
За вопрос ответ.

«Или - или» на ребро
Падали в облом.
Наше общее добро
За каким бугром?!!

Разглядишь чего сквозь мглу
Очумелых лет?
В полемическом пылу
Главный - пистолет.

И пошла войнымвойна
Кто во что играть!
И пошла струнымструна
Всех перебирать!

А и что за «перебор»?
Перебрёх, поди.
Не равны как на подбор
В кудри бигуди.

Раскатились в перекат
Миру на позор.
Кто кому теперь Сократ,
Или Кьёркегор?

Достоевский кто, Толстой?
Крузо или Круз?
Кажет выстрел холостой,
Кто герой, кто - трус!

Есть у времени шкала,
И по той шкале
Метки - добрые дела,
Место на земле.

05.09.2024.

"Да знаю я, врёте вы всё, все вы - врёте!
Не будет! Не будет зимы!" -
она говорила так
и пряталась за спиной необъятного Паваротти,
сжимая в ладони
затёртого лета пятак -

разжала...Бежала! Уехала к тёте!
В деревню! В Саратов!
в глушь...

Да что же вы трёте и врёте,
всё трёте?!
затёртого лета пятак -
Чушь!

И осень размазала тушь.
Беглянке бунтующей - туш!
Пятак - ваш оторванный куш,
а было как плющ
в розовый-бросовый кущ
так...

Во ржи

Скакнуть бы в гречку, что ли? Или
Скакнуть, пожалуй, лучше в рожь, -
Без титанических усилий
Меня ты в гречке не найдёшь.

А так - совсем другое дело,
Когда, колосьями шурша
Под ветерком, она - запела,
И песня чудо – хороша!

А, главное, расслышать можно –
И про рябину, и вообще…
Включи и слушай осторожно,
Без повреждений на душе.

Какая гречка… не таковских
Статей, кровей, - эстеты мы
Из-под Шопенов и Чайковских,
Не «песен зоны и тюрьмы».

А «Из-под дуба, из-под вяза» -
Пожалуй, да! По-русски! Что ж,
Не воспрещаются проказы,
Когда… скакнёшь в густую рожь.

Ну что ты ржёшь, какой ты, право!
Уже не ржёшь… а, право, жаль…
Река, Паромщик, переправа,
И Айсберг пела, и Февраль, --

Напела много. И от печки
Плясала тоже от души,
Вот только как-то… мимо гречки:
Мне чаще пелося - во ржи.

16.02.12.

Фонтан

Нас выбирают там, на небесах,
И выбирают здесь, под небесами.
Нам кажется, мы выбираем - сами,
А выбирают - нас, по голосам.

Ведь что-то попадает в резонанс,
И разбивает звон хрустальный утра,
И шум морской в утробе перламутра
Нашепчет упоительный романс.

Проснутся струйки спящего фонтана,
Под светом щедрым вспыхнут, преломясь,
И - запоют свежо и неустанно,
Переливаясь и искрясь…

Когда во сне тебя целует ангел,
Проснёшься ты - с печатью на челе,
Распустятся цветы по всей земле,
И вспыхнут радуги фонтанов.

Дари, звени, ликуй и орошай,
От света пробудившийся источник,
Покуда не иссякнет многоточий
Переливающийся рай.

Дари себя - ему и всем на свете,
Весёлая игривая струя!
Люби его, как могут лишь поэты:
Люби его - как полюбила я.

15.01.12.

Поди спроси у осени Зачем?..

Поди спроси у осени: "Зачем?.." -
Услышишь, как она ответит: "То есть?!"
Имело лето, в том числе, и совесть,
И знало честь - нет времени, совсем.

Поди, спроси у осени: "За что?!"
Увидишь, как она насупит брови
И вытянет - кнутом - пути-неровни,
А дни прольёт в пустое решето.

...Не сотово-медово по запястьям
Липучее намокших паутин...
Сырая одинаковость картин,
Убогое покинутое счастье

На паперти с протянутой рукой,
Дождями заполосканное в зимы
До немоты... Для осени такой
Не подобрать простительное имя!

Не спрашивай. Лукавить нет причин
И предаваться чарам увлеченья -
Рубиново - рябиново горчит
Твой поцелуй напрасный и... осенний.

Поди спроси у осени... Зачем...

22.09.13.

…Уж которую неделю
Вдоль дороги тишина.
Электрички отгудели,
Спит глухая сторона.

Звуков много посторонних,
Нам уже не привыкать.
Вездесущие вороны
Да грызущая тоска.

Пережду на дне берлоги
Под буржуйкой зимний сон.
У надежды-недотроги
Прохудился капюшон.

Глухомань в седьмом квартале...
И в четвёртом... и в шестом...
Населенья насчитали
На один неполный дом.

Натаскали дров в подъезды
К остывающим денькам –
Не под силу переезды
Одиноким старикам.

Засыпает снегом пышным
Аварийное жильё,
И горчит чужим и лишним
Наше скудное житьё.

Речь на улицах – чужая.
Лязг стальной - звериный рык.
Неспроста воронья стая
Подняла исподний крик,

Всполошила по привычке
Стынь глухую у окна…
Отгудели электрички,
Вдоль дороги - тишина.

20.11.2023.

Об искренности…

Я разделяю эмигрантов (с которыми ежедневно сталкиваюсь на литературных сайтах, и не только) на вольных, подневольных, случайных и т.п.
Вот только давайте не будем кривить душой типа: «Не судите да не судимы будете…» - судим все, каждую минуту, каждый со своей колокольни.
Так вот, я искренне уважаю тех, в чьих строчках остаётся что-то от ещё не до конца утраченного духа взрастившей их великой гуманитарной традиции, - это по-настоящему русское не может не вызывать отклика и серьёзного отношения к артефактам, пусть даже не совсем, с точки зрения высокой литературы, отточенным и художественно самодостаточным…
Они явственно различимы на фоне «русскоязычной» разноголосицы тех, для кого русский является языком международного общения как английский или любой другой язык. Те, «международнорусскоязычные» пользуются языком утилитарно-потребительски и уже в силу этого подхода не создадут ничего выдающегося - не верю, что это возможно в принципе.
Их тематика ограничена в силу многих причин. В первую очередь, они опасаются - и правильно делают – критиковать свои новые страны; почти не вспоминают «совок» - пусть попробуют! - новой политики не знают настолько, чтобы о ней писать – да и что им до нашей современной жизни, по любому счёту, большому или малому…

Сегодня мне было неприятно прочесть стихотворение о России с набором штампиков типа «берёзки в платьях подвенечных» и т.п., написанное с едва - но всё-таки ощутимым - сарказмом… я не стану комментировать этот случай.
Мало ли чуши пишут свои - малограмотно и неискренне зачастую.
Мне действительно жалко тех эмигрантов, кто не ёрничает, выставляя свои глупости на уже изрядно ломанном русском на странички сайтов, лишь бы пообщаться - мы, русские, народ широкой души, любому готовы посочувствовать, откликнуться, не то что в странах чужинских, где на вопрос, автоматически заданный на русском, не всегда получишь ответ… Мне жалко тех, для кого русский язык часть их культуры, которую они боятся утратить… с ними я готова общаться столько, сколько позволят время и обстоятельства. Когда искренне написано, это всегда увидишь за строчками.
На другое времени нет… на эмиграцию души и совести, экспансию пошлости и пустозвонства, чего всегда в избытке по обе стороны всех границ.

Скупое

Перелётные птицы летели
Грозовою ночною порой.
Попрощаться они не успели, -
В самом деле, им - до того ль?!

Перелётные птицы чертили
За зигзагом зигзаг в небесах
И на крыльях своих уносили
Заполошный придуманный страх.

Давши круг над родимым болотом,
Уронили скупое «курлы»
И отправились вдаль, отчего-то
Образуя тупые углы.

Не вернулись - потеря какая! –
И теперь пребывают в тоске,
Раздаётся от края до края
То «курлы» на родном языке

И, бывает, сквозь сон непорочный
Долетает ко мне сквозь грозу.
Над скупой перелётною строчкой
Я пускаю скупую слезу.

Публикация от 02.08.12.

________________________________________________

После бала).

Замечания автора по мотивам комментариев к тексту.

1. Фактор "популярности" у читателя определяется привлекательностью названия текста. "Искренние" комментарии говорят
о степени искренности комментаторов... при этом сам текст как бы уже совсем не важен, важно высказаться, не стесняясь в выражениях.
2. Действенность сатиры ("тупые углы" - "курлы") в деталях. Реакция типа "на воре шапка горит" ещё одно тому подтверждение.

............................... По мере накопления ценных замечаний их список будет продолжен).

3. Эту статью я не сниму. Больше "замечаний" не будет.

Неглижа ты моя, неглижа!
Что поделать с тобою, не знаю,
Только слышно от краю до краю:
«Да оденьтесь же! Где паранджа?!

Или вот ещё, плащ и гитара…
Что вы так изменились в лице? -
Постигаю, не с моря ли кару
Ветер дул ли, Абдул ли загаром
Мусульманскиим в правой руце?.. -

Одевайтесь! Немедленно! Платье!
Ах, оставьте «небес кружева»! -
Голове непокрытой проклятье
В честь мою, неглижёва исчадья,
И обритая (мне?) голова…

Чую, пахнет палёным, но скверно
Понимаю, при чём тут рука
Обнажённая, - до Олоферна
Годы-кони и мулы-века…
Поразмыслю, пожалуй, пока.

Разве это - угроза большая
И, военную тайну тая,
Поражение воображает
Разве? - Не виноватая я!
Было жарко… стреляли… свинья…

…На ладошке коронка-трансформер*.
Штыковая лопата и - в зной!
От земли отторгая картофель,
Слышу ангелов над головой, -
Не до них урожайному «пофиг!»

…И запомнит кондуктор опухший
На железной своей колее,
В паровозе по самые уши,
Блики-зайчики солнечныЕ
Безбилетными ехали, е…

И его я, конечно, замечу
И приветик в ответ прожужжу
Неприкрытому им неглижу:
«О, какая случайная встреча!» -
Уроня паранджу на межу…

Разве ведомо «каре Аллаха»,
Что умеет мечами сверкать,-
Не последняя жница и пряха
Не посмеет ему… уступать,
Хоть руна золотого - папаха.

И, ознобливой дрожью объята,
Убежит от бульваров-аллей
Отпечатками узеньких пяток
До последнего края запяток,
Сбросив мантию… из соболей.

-* для волос.

11.08.12.

Зелёный Клин.

По мотивам сказки

Мне не скакать уже в балете,
И не в балете, и не мне,
Приняв таблетки на рассвете,
Мечтать о розовом коне,

О серебристом скакуне ли, -
А был табун, да был таков, -
Зовут, опять ли? В самом деле!
Кого? - Иванов-дураков.

Опять толкают самодуры
Короной, именно, под дых!
Подай им, видишь ли, культуры
Плодов - не конских, золотых!

Ишак, икая селезёнкой,
Пополнить царское добро
Везёт, туды его в печёнку,
Жар-Птицы вечное перо,

И довезёт его, случится,
Иван, чудесного пастух...
Скажи, на что тому Жар-Птица,
Кто сам - ощипанный петух? -

Но - служба! Не чиряк на коже.
Несём и не жалея ног,
Ни живота - а кто поможет? -
Товарищ верный Горбунок.

Когда кругом одна разруха,
И в поле ты дурак один,
Достанет он тебе из уха
Вайфай, и ноут, и бензин...

Как много чУдного на свете!
ЧуднОго больше, пруд пруди.
Чтоб в сказке жили наши дети,
Черёд Иванов победить.

Течёт изжога царской воли,
Татары собирают тьму...
Ищи фортуны в чистом поле,
Чтоб не досталась никому!

Тебе казан с молочной кухни
Дадут, и спрыгнешь налегке.
А царь возьмёт в него да ухнет
Вариться в царском кипятке...

И я тогда спляшу в балете,-
Большой, готовьте ваш состав! -
Когда мне кто-нибудь на свете
Заменит ёкарный сустав.

А нынче снова (ни фигасе!
Есть, не соврали, свой конёк)
Хоть и прилично на Пегасе,
Я еду. Где ты, Горбунок?

P. S. Почешет витязь на распутье
Усталый лоб под шишаком:
"Куда?.. Кто знает?.. Разве... Пушкин?
Но дело, видите ли, в том..."

22.08.22.

Там, где раньше лошади
Шли на водопой,
Бил фонтан на площади
Новой, городской.

А струя масштабная,
Била высоко.
Смелая, похабная,
Видно далеко

Каждому убогому
Сирому кроту.
Было богу богово,
Остальное рту…

Захмелели серые
С пыли воробьи.
Сняли пробу первые,
А потом свои.

Весело на площади!
Форменный разбой –
Там, где раньше лошади
Шли на водопой.

Ну и чад… Застенчивый,
Пятнами, жираф
Поглядел, как женщины
Брали телеграф,

А аники-воины,
Все под трафарет,
Праведными войнами
Общий табурет

Проломили, грузные
От тоски большой.
Затянули грустные
Песенки с душой.

Бил фонтан по площади,
Сном не дорожа…
Морда к морде лошади
Пьяные лежат.

Отлетались, резвые,
С пеной на губе?
Утро встало трезвое
И ушло. К себе.

Меж конЯми-кОнями
Истины долги:
Слышали - не поняли,
НА ухо тугИ.

27.04.2024.

Как часто не хватает речи!..
А надо что-нибудь черкнуть, -
И чтоб шедевр не покалечить
И глупость чтобы не сболтнуть.

Да напишите: «Ах, какое!»,
Иль «ого-го», иль «ну и ну!» -
Так, чтобы душу успокоить,
А не склонить её к вину.

А вот как кто-нибудь да ляпнет,
Мол, дескать, «что за ай-люли?!»,
Пойдёт поэт и с горя тяпнет
И потеряется вдали.

Ходи «на принцип» не к соседу,
А за три моря на врага!
Веди учёную беседу
Туда! За летние стога.

Но если не хватает речи,
А нос учуял пармезан,
Ищи, дружок, слова для встречи,
А не стреляй как партизан!

Когда ж какой-нибудь вороне
Пометить чается капот,
Она и дружбу похоронит,
И не получит свой компот.

Есть много разного на свете(с))),
А пуще всех, родная речь:
Стога душистых междометий
От новых встреч до новых встреч!

13.06.2024.

Авторская песенка

За морозом ходит гололедица,
Солнце на завалинках кипит.
Не будите спящую медведицу,
Пусть ещё немножечко поспит!

У неё в берлоге электричество
Осень отключила, уходя,
Снов невероятное количество
Заплетала в ниточки дождя.

На далёком солнечном экваторе
Зачерпнёт ковшом из серебра
Лунный свет, небесным экскаватором,
И её небесная сестра.

Для неё берлога - вся галактика,
Не вообразить такой масштаб.
Звёздная теория и практика
Тоже пусть немножечко поспят!

Объяснит наука астрология
Чудеса Небесного Ковша.
Снятся сны медведице в берлоге, и
Это сказки летних медвежат.

Кружатся снежинки-одуванчики,
Снег ночной под валенком скрипит.
До весны на маленьком диванчике
Малая медведица проспит...

А когда зима помашет лапою,
И весна польётся через край
Из ковша небесного, закапают
Эсемески-капельки: "Вставай!"

Маленькая баллада

- Её готовили в жёны принцу -
Принцессу крохотного королевства -
Её готовили в жёны принцу...
Ей не хотелось прощаться с детством.

- Она имела свои причуды,
Дружила тайно с одним драконом),
Была она - настоящим чудом,
Жила она по своим законам...

- В старинном парке шептали кроны:
"Останься с нами! Не станет мужем
Любимым тот, кто своей короне
Подарит лучшую из жемчужин..."

- Шумели кроны, кричали птицы,
Роняли сосны свои иголки -
"На брачном ложе принц превратится
Из принца - в волка! Из принца - в волка,

- Он вырвет сердце её клыками,
Чтоб вдоволь крови её напиться!
Ей - превратиться наутро в камень,
А он проснётся прекрасным принцем."

- Её готовили принцу в жёны...
Ей вслед кивали цветы и дети...
Стихает звон золотой кареты,
Но в небе - след от крыла дракона...

Настало утро. В росе хрустальной
Трава у дома(с) под терриконом.
Довольно чуши сентиментальной!
На мыло принца! Виват драконам!

- Её готовили в жёны принцу?
Напрасно. Даже из чувства долга
Не поменяешь любовь - на принцип,
И за корону - не станешь волком.

07.09.16. Зелёный Клин.

Было грустно, и чего там
уж скрывать, чуть-чуть противно, -
Ну, устала от работы,
не дошла до позитива,

не свершила - а старалась! –
но опять не вышла «в дамки»,
и противное подкралось…
Вот как выплесну за рамки!...

Но - простительны, конечно,
настроения и мысли,
персональные надежды
преломили коромысло

И понятно, в свете разниц,
- вычитать, а не итожить,
и лицом не вышел праздник,
я сказала бы, но - ёжик

Вышел тихо из тумана
И споткнулся носом в тапку –
Ощущаю: вечер, зябко.
Понимаю: всё в порядке!

День - булавки и иголки…
Жизни прянишная школа
От укола до укола,
Только… ёжик, ёлки-палки!

Понимаю - в смуте разниц
Ёжик вышел. Это - праздник.

29.08.12.

...Король был дряхл, а юный паж -
ровесник госпожи.
А шут... как шут, такой типаж,
ему бы всё смешить, -

И рассмешил ведь, шутки для,
он королю принёс
Платочек дамы короля,
чтоб тот повесил нос...

Доносчик в даму тайно был
влюблён, и что с того? -
Глаза хозяину открыл :
под носом у него

За даму жизнь отдать готов
любовник юный был -
Дорогой длинною в альков
он шлейф её носил.

И он молчал, а злой горбун,
чей взор - во тьме кинжал,
Вершил интригу и судьбу...
Никто не возражал.

Неукоснительно суров
порок во все века.
Не "грех" любовь, не "зло" любовь,
а - слово дурака...

И время шло, и жизнь прошла
шута и короля.
Невинная любовь не зла,
и не сыра земля...

Роняет лепестки цветок
шиповник средь руин -
Такой же белый, как платок,
мой паж... мой господин.

...Когда наступит ясный день
и тело обнаружит,
От тела вытянется тень
не как-нибудь: наружу.

Она пойдёт за ним вперёд
не как-нибудь, а задом.
Она всегда его найдёт
не где-нибудь, а рядом.

Пускай она не говорит
предмету комплиментов,
Зато охотно повторит
предметные моменты -

Движенья рук, движенья ног
(и остановки тоже).
Шепнёт ему:"не спи, дружок!" -
и сдвинуться поможет.

А впрочем, как кому видней
предметное движенье...
От положения теней
зависит положенье.

Когда оно на высоте,
и тень тогда длинее,
И потому виднее те,
кто подружился с нею.

- Потопал к луже дождь слепой,
пошёл учить предметы.
Тень не легла сама собой,
легла она от света.

Эта война надолго -
Может быть, навсегда.
Чёрные лижут волки
Белые города.

Чёрное реет знамя,
И не хватает плах
Небу над куполами,
Крови на куполах.

Эта война осколком
Смерти над раной ран.
Чёрные лижут волки
Белый немой экран,

И не хватает веры,
И онемел резон.
В воздухе пахнет серой
Зоною серых зон.

Это под плащ Мессии
Прячет война мразь.
Только хватило б силы
Выжить на этот раз!

Выжить, из чувства долга
Перед самим собой.
Эта война - надолго.
Я принимаю бой.

21.03.15.

Вчера я видел динозавра -
Он шёл дорогою прямой
В моё утраченное "завтра",
В своё пещерное "домой".

Мурашки бегали по коже
Моей, - не по его броне,
Не по поверхностных прохожих,
Трусцой трусящих по стерне...

- Настала ночь, ночей черней.
Души черствеет скудный завтрак,
И тень над нею - тень теней
Идущих в завтра динозавров.

За ними - зарево и гарь,
Химер кровавые калеки,
И солнце плавится в янтарь,
И навсегда уходят реки

Обратно, вспять, на глубину,
Чтоб память снами не встревожить...
Пора - отращивать броню,
А не дышать открытой кожей.

В конце времён, в конце миров
Позор ущербным поколеньям!
Чума ублюдочных пиров
И море крови - по колено!..

Тем, кто стреляет. Кто стрелял
В моё расстрелянное "завтра"
Для короля, за короля,
"За мир" - в меня! - для динозавров.

* * *

Мой милый край, мой светлый край -
Сомнутый колос в страшной жатве.
А что же завтра? Завтра... рай.
- Ни для кого не будет "завтра".

27.05.15.21.04.Зелёный Клин.