Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Поэзия [45161]
Проза [8997]
У автора произведений: 71
Показано произведений: 1-50
Страницы: 1 2 »

Капля дрожит на кленовом листе.
В ней отражается осень и стынет,
В платьице жёлтом, летящем, из тех,
Что никогда не казались простыми.

В них - моросящих дождей кружева,
Мягкий подол из рассветных туманов.
В дымке небесной - глаза божества.
А в сентябре - день рождения мамы...

Прошлое с будущим, как никогда,
Осенью бли́зки, в пределах касаний.
Капля дрожит и сползает с листа -
С мамой, цветами и небесами...
Лирика | Просмотров: 24 | Автор: Тамика | Дата: 09/10/21 00:06 | Комментариев: 0

В изумрудную чашу налью молодого вина
цвета крови. И соли насыплю щепотку.
Полстакана дождя разведу в каждой ночи без сна -
смесь добавлю к вину, как пикантную нотку.
Детский смех, белый шум утекающей в Лету воды,
запах кофе, развилки дорог, свечка в храме -
всё уместится в чаше моей - от любви-лебеды
и до смерти-полыни. Пригубишь - и сами
вдруг заполнятся строки стихами, как цветом - сады.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 359 | Автор: Тамика | Дата: 15/09/21 02:26 | Комментариев: 3

Пустые дома, мёртвые, как зубы с удалёнными нервами, кренились то вбок, то вперёд, под спудом заброшенности и сиротства. Дворы, заросшие бурьяном и крапивой в человеческий рост, представляли собой унылое зрелище. Сараи, амбары и прочие хозяйственные постройки, подернутые цвилью, противно скрипели болтающимися дверцами. На кое-где виднеющихся островках выщербленного асфальта, некогда проезжей части улиц, серебрились после дождя лужи, в которых отражалось сизое небо. Изредка пробегали стайки одичавших худющих собак и кошек, выживающих кто как может.

Трудно поверить, что когда-то здесь была преуспевающая деревня Вишнёвка. Молодежь, трудолюбивая и неунывающая, в свободное время собиралась в клубе на танцы, позже — на дискотеки. Шум и веселье не прекращались, порой, до утра. Днем тишину нарушал смех и крики играющих малышей. Старики на лавочках умильно качали головами и рассказывали друг другу о своих детях и внуках.

День выдался теплый, что не редкость для августа. Потапыч, седой сморщенный дед, единственный оставшийся житель Вишнёвки, сидел на лавке. Только поговорить было не с кем, и он вспоминал свою прошедшую жизнь.

Молодость его пришлась на тридцатые предвоенные годы. Тогда его все деревенские знали как Пашку-гармониста. На своей старенькой гармошке он мог сыграть любую мелодию, да так лихо, что все заслушивались и просили ещё. Сколько девок увивалось возле него! А в жены он выбрал скромную Нину Косиченко. Она на первый взгляд была неприметной, но обладала такой внутренней красотой, исходящей из огромных грустных темно-серых глаз, что Пашка, разглядевший это чудо, был покорён враз и на всю жизнь. "Сероглазка моя", — ласково называл он жену. Нина оказалась хорошей хозяйкой, да ещё и заботливой матерью двум крохам-погодкам Ваньке и Машке. А уж желанной всегда была, и мужа Павла Потапыча любила искренне и беззаветно. В самом начале совместной жизни молодые отстроили добротный дом. Было у них и небольшое хозяйство: огород, корова, поросята, куры, кошка-крысоловка и пёс из местных дворняг. Живи да радуйся!

Война пришла в их деревню, когда Нина ходила третьим ребенком. Павла, как и его отца, и отца Нины, призвали в армию, и он ушел на фронт, оставив хозяйство на хрупкие плечи беременной жены. Матери, и Нинина, и Пашина, помогали, как могли. Пережили оккупацию, голод. А в конце войны в деревне обнаружилась страшная болезнь — тиф. Много жителей тогда померло. Не миновало это горе и Пашину семью. Осталась чудом в живых только его мать. Нину, её маму, старших детей и маленького Васеньку, которого отец так и не увидел, - схоронили всех рядышком на деревенском кладбище под большим раскидистым вязом.

О случившемся Павел узнал, когда вернулся с войны. Вот ведь как! Сколько мужей, сыновей, отцов погибли или без вести пропали, оставив сирот! А тут он, жив-здоров, пришел, а семьи нет. Сам теперь сирота. Их с женой отцы с фронта не вернулись. Погибли. Павел с горя запил. Приходил к могилам и ревел, как раненый зверь. Если бы не мать, пропал бы. А она, душа, уговорила его поберечь себя, бросить употреблять зелье окаянное, пойти работать. После долгих уговоров Павел, всё-таки, взял себя в руки, бросил пить и устроился шофером в колхозе. С тех пор, как потерял семью, гармошку в руки не брал. Не тянуло к музыке, когда на сердце волки выли...

Прошло много лет. Павел Потапыч состарился. Похоронил мать. А тут Чернобыльская катастрофа случилась. Реактор атомный загорелся на электростанции. Беда опять пришла в деревню. Оказалось, что эта местность входит в зону отчуждения, где радиация намного превышала допустимый порог. Жители срочно стали покидать свои дома. Потапычу ехать было некуда, да и как он мог без родных могил?

В один прекрасный день из Вишневки уехала последняя семья, и Потапыч остался один. Раз в неделю приезжала машина с продуктами. Она же и пенсию привозила ежемесячно, и газеты. В других деревнях тоже оставались старики, не захотевшие уезжать, поэтому решено было выделить для них такой себе магазин на колесах.

Потапыч вёл размеренный образ жизни. Он не боялся радиации. Он, как считал, достойно доживал старость. У него здесь была своя война, а он на ней — единственный солдат. Врагами были и протекающая крыша на веранде, и наглый бурьян на могилках, и даже больные ноги, которые частенько стали отказываться ходить. Но самым страшным врагом была его память. Воспоминания атаковали его днем и ночью, мучили и не давали уснуть. В голове часто царил сумбур и полный беспорядок.

С недавних пор по вечерам к нему стала приходить молодая женщина. Она была очень похожа на Нину. Такая же милая. И глаза. О эти серые бездонные глаза! А еще платье — ну точь-в-точь Нинино любимое, небесного цвета в темно-синий горошек! Как же шло ей это платье! Женщина молчала, краешками губ улыбалась, и, казалось, вот-вот сорвутся и улетят к Потапычу прямо в сердце нежные слова любви. Он даже пытался подняться и подойти, и взять её руку и приложить к своей щеке... Но женщина тут же исчезала, не оставляя ни следа на пыльной тропинке, ни какого-то хотя бы еле уловимого запаха.

Потапыч начинал чуть слышно всхлипывать. Слёзы катились по его щекам, как два соленых ручейка.

— Сероглазка, не исчезай! — шептал он в никуда. — Ты же моя последняя радость в этой жизни...

Так продолжалось уже месяца два. Женщина приходила, смотрела на него ласково и исчезала, оставляя малую толику надежды. Вот и сегодня он сидел на любимой лавке возле дома, вспоминал своё прошлое и ждал, когда придёт его Сероглазка. Её долго не было, и Потапыч стал волноваться. Сердце забилось сильно-сильно. В голове что-то щелкнуло, и дикая боль пронзила всё его естество. Вдалеке между деревьями показался силуэт женщины.

—Нииинааа!— закричал Потапыч не своим голосом. Дёрнулся и как-то неуклюже осел, прислонившись к стене дома. Женщина подошла совсем близко. Её взгляд был пустым и ничего не выражающим. Губы скривились в презрительной усмешке. Потапыч продолжал неподвижно сидеть с широко раскрытыми глазами. Она присела рядом, даже не глядя в его сторону, постучала ногами друг о дружку, стряхивая дорожную пыль, и, по-прежнему не поворачиваясь к нему, прикрыла пальцами его веки.
Рассказы | Просмотров: 69 | Автор: Тамика | Дата: 17/07/21 04:40 | Комментариев: 2

Ни стона, ни вздоха. Всё плохо, всё плохо.
Сижу на крылечке, дурёха дурёхой.
И кровь с молоком, редкой группы четвёртой,
течёт, будто речка, сквозь клапан аорты.

И в этом потоке затеряна лодка,
гребцы в ней, меж ними – любовь посерёдке.
Там – ты бесшабашный и я, как чумная,
А та, между нами, большая-большая,

такая огромная – тронешь, и лопнет.
И как бы усесться нам в лодке удобней?
За бортик держась, поднимаюсь с сиденья,
к тебе пробираюсь, сажусь на колени.

Но кренится лодка под грузом любовным.
Мы тонем, мы очень стремительно тонем!
Любовь не спасает, нечаянно лопнув.
Сама выбираюсь на берег холодный.

Ни стона, ни вздоха, и снова всё плохо.
Сижу на крылечке, дурёха дурёхой.
Любовная поэзия | Просмотров: 69 | Автор: Тамика | Дата: 16/06/21 23:53 | Комментариев: 0

И снова карантин, уставшая весна,
никак не зацветут у дома абрикосы.
Всё есть – вода и хлеб, и вроде не война,
и времени полно, но мы в анабиозе.

Друг друга узнаём по голосу, глазам,
и маски к лицам будто приросли навечно.
– Здорово, Гюльчатай, – мне друг вчера сказал.
– Привет, мой господин, ты тоже засекречен?

Мы пробуем шутить, но не всегда смешно.
Прогулка, магазин. Опять квартирный кокон.
Дома грустят, молчат – с жильцами заодно,
и кажутся балконы масками для окон.

Не выбирали времена мы – обрели.
На карантине в пандемию – гюльчатаи.
Как будто всей страной – в гареме Абдуллы.
И на вопрос "Как так?" –
один ответ: "Стреляли..."
Поэзия без рубрики | Просмотров: 82 | Автор: Тамика | Дата: 08/06/21 22:25 | Комментариев: 3

Когда к утру бессонные глаза
закрою я, забывшись ненадолго,
придёт ко мне угрюмая Шиза
в плаще помятом, дредах и наколках.
Едва ли поздороваться успев,
меня встряхнёт и вытащит с постели.
Заварит чаю и заставит:
– Пей!
И станет ныть:
– Опять мы не успели
поговорить. Ведь ты так мало спишь
и бродишь, как сомнамбула с приветом,
лунатиком скользя по краю крыш,
из комнаты не выходя при этом.
И мне наскучило ловить тебя
во снах, коротких, будто вскрик от боли.

И, дред зелёный нервно теребя,
серьезно так добавит:
– Ну доколе?
Спросить стесняюсь, можно ли Шизе
стать человеком? Очень интересно!

Я чай хлебну, попробую десерт,
а ей скажу, что мне самой известно:

– Не убивай, не укради, не лги.
Зри в заповеди – далее по списку...
Но главное, запомни: возлюби!
Себя, меня, всех – будто самых близких.
– Да ладно, жесть, – ответит мне Шиза.
– Так просто?

– Ох, не знаю я, не знаю.
По-всякому бывает. Чудеса
никто не отменял. Ещё по чаю?

И вдруг будильник зверем завопит.
Вскочу, успеть бы на работу к сроку!
А возле уха тихо:
– Возлюби...
Моя Шиза идёт учить уроки.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 114 | Автор: Тамика | Дата: 24/04/21 23:47 | Комментариев: 5

Осторожно ступая,
шаг влево, шаг вправо - расстрел,
ты по краю идёшь,
оступиться боясь, как спросонок.
И считаешь минуты, года,
за пробелом пробел -
как горошины в спелых стручках
пятилетний ребёнок.

Только справа и слева
заманчиво шепчет весна,
распаляя инстинкты
до самых опасных пределов.
Дразнит щебетом птичьим
и сводит сиренью с ума.
Ты идёшь во все тяжкие,
напрочь забыв о расстрелах.

Вот какая-то дрянь,
но красивая, чёрт побери,
просыпается рядом с тобой
и... уходит навеки.
Первый выстрел весны,
а внутри - все в дыму пустыри,
на которых сто лет
ищут реку отважные греки.

Вправо, влево - расстрел.
Веселится весна от души.
Ты устал умирать.
Вспоминаешь, что выход возможен,
и встаёшь тяжело,
на прямую дорогу спешишь,
взяв с собой пару греков
и несколько жёлтых горошин.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 117 | Автор: Тамика | Дата: 27/03/21 01:44 | Комментариев: 0

Ты знаешь давно,
что ночью все кошки серы.
И черный прохожий - враг,
да еще какой!
В нем что-то от зверя есть,
или от Люцифера.
В кармане он держит нож
и острый топор за спиной.

И кажется, звёзды
от страха сбиваются в кучу.
И небо с овчинку становится
или с футбольный мяч,
со всеми Вселенными,
Млечным путём тягучим -
по черному тротуару
куда-то несётся вскачь.

Я мячик ловлю
и бросаю как можно выше.
Вселенная тянет руки,
стараясь меня спасти.
Шаги за спиной -
я так их отчетливо слышу.
Прости, Люцифер,
но сегодня нам не по пути.

Прохожий идёт,
уставший. Видать, с работы.
Проходит мимо меня
с опаской. А вдруг я враг?
Ночное небо,
Луной прикрывая зевоту,
вдыхает в себя прохладу
И наш обоюдный страх.
Городская поэзия | Просмотров: 125 | Автор: Тамика | Дата: 13/02/21 01:08 | Комментариев: 4

Однажды,
где-то в жизни сто седьмой,
когда меня во мне
почти не станет -
дыша на ладан,
ген последний мой
проявится,
как будто на экране -
в походке,
повороте головы,
привычке окать
и жевать травинку,
в любви к дождям
и тучам грозовым,
в тревожных снах,
с подушкою в обнимку.

В году, каком - не ведаю,
проснусь,
сварю две чашки кофе
с карамелью,
и всех веков
нахлынувшая грусть
уйдет, как утро,
тихо и пастельно.
И ты придешь,
и я рванусь к тебе -
я сотни лет ждала тебя,
негодник,
с планеты Ross 128 b,
случайно
позвонивший
мне
сегодня...
Любовная поэзия | Просмотров: 111 | Автор: Тамика | Дата: 10/02/21 22:38 | Комментариев: 3

Как хорошо, когда у призраков есть дом,
или хотя бы от родного дома камень,
куда возможно прилететь тайком,
притронуться фантомными руками
к эпохе, к микрокосмосу тех дней,
где жили, где прохладою теней
из прошлого незримо насладиться.
И снова умереть, ожить через века,
бродить ночами с веточкой лакрицы,
боясь людей, собак и сквозняка.

Есть в Риме дверь, Магическая дверь,
где призраки маркиза Паломбара
и несравненной шведской королевы
могли встречаться раньше и теперь,
и объясняться жестами и взглядом,
едва касаясь складками одежды,
смотреть в глаза и пристально, и нежно,
воспринимая встречу как награду.
Но дверь Магическую открывая,
вновь убеждаться, что стена глухая.

Им - сожалеть о том, что больше никогда
за этой дверью не окажется ни виллы,
ни едкого алхимиков следа,
ни их с Кристиной разговоров милых.
Не принесет таинственный монах
ни золота, ни записей, ни формул.
Останутся мгновением в веках
их жизни, труд и дым лабораторий,
ещё - Кристине посвященная "Свеча"
и дверь, в которую уже не постучат...
Лирика | Просмотров: 161 | Автор: Тамика | Дата: 21/01/21 23:02 | Комментариев: 2

Вопрос, ответ, негромкие слова...
Себя жалея, не идем ва-банк.
Еще болит и мерзнет голова,
Метет пурга, и незаметно так

Дробятся сотни мелочных и злых
Обид - на сонм снежинок возле ног.
Боясь упасть, бредет хромой старик.
Резвится рядом радостный бульдог.
А город наряжается в неон,

В витринах елки, огоньки гирлянд.

Не улицы - а сказочный парад.
Ответ, вопрос - и город мой влюблен
В бульдога, старика и нас с тобой.
Об этом падают слова, паря.
Маячит столб, украшенный фольгой...

Горит фонарь, и свет на нем распят,
Оранжево снежинки в нем летят
До самых звезд - туда, потом - назад,
У наших ног ложатся на асфальт.
Городская поэзия | Просмотров: 132 | Автор: Тамика | Дата: 06/01/21 01:36 | Комментариев: 2

Как в декабре
зеленая трава,
едва покрытая
недавним снегом,
наперекор всем правилам,
словам,
становится природе
оберегом -

так хочется и мне
не сдаться в плен
безденежью, болезням
и привычкам.
И если вдруг упасть,
то встать с колен,
пусть даже выглядеть
нелепо и комично.

Вставать с колен.
Опять идти вперед.
На грабли наступать
одни и те же.
И шлепнуться однажды
в гололёд,
но не ругать погоду
за бесснежье.

И даже если птицы
засмеют,
зачем на них, пернатых,
обижаться?
я дам им хлеба -
пусть себе клюют.
И мне не жалко,
и пичугам - счастье.

Взгляну на зелень мокрую
травы.
Увижу - тает снег
в неярком солнце.
Жаль, что декабрь,
приёмом болевым
заставив жить,
уйдёт и не вернётся.
Лирика | Просмотров: 157 | Автор: Тамика | Дата: 03/01/21 03:24 | Комментариев: 4

Ключ в прихожей оставив,
накинув пальто
и записку помадой
чиркнув на стекле,
я сложила свои чудеса
в решето
и пошла по дороге
из прожитых лет.

Чудеса выпадали,
их ветер хватал.
Уносил к горизонту
и, кажется, за...
в неизведанный
синий небесный астрал,
оставляя мне образы
и образа.

Так я шла наугад
мимо сёл, городов,
собирая себя
по минутам, годам,
по обрывкам из хроник,
цветов и стихов.
Я шагала по собственным
детским следам.

Шла, пока решето
не осталось пустым.
Не сдалась.
Всё же пару чудес наскребла.
И сказала себе:
успокойся, остынь.
Помолись и живи.
Слышишь - колокола?
Поэзия без рубрики | Просмотров: 184 | Автор: Тамика | Дата: 14/12/20 01:20 | Комментариев: 6

Суббота. Я перебираю хлам,
что прячется по полкам и углам,
припорошённый временем и пылью.
Вот старый, бабушкин ещё, светильник -
при нём мы с ней читали про зверей,
про колдунов и трёх богатырей...
А вот собака рыжая из плюша -
оторван хвостик и потёрты уши -
мы спали с ней в обнимку по ночам
всё детство. А сейчас собака - хлам.
Учебники, тетради - всё на выброс!
И прошлое туда же! Чтоб не снилось.
Чтоб не щемило слово "никогда"
и чтоб не слышать, даже иногда,
как голосит из мусорного бака
игрушечная рыжая собака.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 145 | Автор: Тамика | Дата: 10/12/20 23:07 | Комментариев: 2

В лесу царила суматоха. Звери готовились к предстоящему Дню графомана. Решено было провести праздник на центральной поляне. Объявления поручили сделать сорокам, которые разнесли новость по всем уголкам леса.

Долетела эта весть и до заячьего жилища. Мама-зайчиха Зоя Кроликова примеряла платья и подбирала украшения. Папа-заяц Борис Кроликов достал из шкафа черный костюм и белую рубашку. Но никак не мог найти любимый галстук. Борис не расстроился, поймал коричневую бабочку и попросил её побыть галстуком. Та милостиво согласилась.

Зайчонок Егорка Кроликов тоже хотел пойти на праздник.

- Мам, а кто такие графоманы? — спросил Егорка.

- Это люди, которые пишут стихи. Много-много стихов! — ответила Зоя .

- А что такое стихи? — продолжал проявлять интерес Егорка.

- Ну, это такие строки, которые заканчиваются созвучными словами — рифмами. Например, спать — гулять, игрушка — погремушка, морковь...

- Любовь! — выпалил Егорка.

- Да-да! — обрадовалась мама находчивости сына.

- Мам, а можно мне с вами на праздник пойти?

- Конечно. Только надо сочинить стихотворение. Сможешь? — улыбнулась Зоя и ласково потрепала бархатные ушки сына.

- Я попробую, мам!

Егорка взял тетрадку, карандаш и вышел из дома. В зарослях земляники увидел одинокую красную ягодку, и обратился к ней:

- Земляничка-бусинка,

не грусти!

Хочешь, подарю тебе

этот стих?

Ягодка чуть заметно кивнула, а воодушевленный Егорка продолжал сочинять. Он написал и о лягушке, смешно выпрыгнувшей из-под полуистлевшей коряги, и о звонкоголосой птичке, спрятавшейся в густой кроне осины. А еще о лесном ручье, который не жалел воды для зверей и журчал свою весёлую песенку.

Когда зайчонок возвратился домой, родители были уже одеты: мама - в голубом атласном платье и с ниткой жемчуга на шее, папа — в черном костюме с бабочкой-галстуком.

- Мама, папа, я написал стих! — закричал радостно Егорка. — Возьмёте меня с собой?

- Да, дорогой, — сказала мама. — Давай, собирайся скорей.

Через полчаса семейство Кроликовых уже подходило к центральной поляне. Зверей собралось много. Все по очереди читали свои стихи, получали подарки и дипломы графоманов первой, второй и третьей степеней. Наступила очередь Егорки. Он запрыгнул на пенёк, который служил сценой, и начал читать. Его стих был свеж и звонок, в нём звучали голоса леса и распускались диковинные цветы. Когда зайчонок закончил чтение, звери стоя зааплодировали.

Потом к Егорке подошёл председатель жюри, известный графоман Серж Волков, и воскликнул:

- Э, да вы, батенька, поэт! Вам награда не положена. Здесь дипломы только графоманам выдают. Так что извините. Кто у нас следующий? А, Василиса Рысь! Прошу!

На пенёк запрыгнула Рысь и начала тараторить свой стих.

А на самом краешке поляны сидел недоумевающий юный поэт Егорка Кроликов и вытирал кулачками текущие по щекам слёзы.
Сказки | Просмотров: 182 | Автор: Тамика | Дата: 06/12/20 01:57 | Комментариев: 2

Сквозь марево сна проступают стены.
В них трещины крошкой кирпичной скрежещут
и в клочья рвут выгоревшие обои,
не щадя рисунки трёхлетнего сына.

Собачий визг половиц под ногами
раздражает своим пугающим ритмом.
Закипает кровь в капиллярах пяток
и на газу голубом - чайник.

***
Хлопает форточка на ветру.
Солнце выныривает в рассвет.
На потрескавшейся стене - сначала круг,
а потом - человеческий силуэт.

В нём себя узнаю, только ростом повыше,
в платье из старых обоев в цветочек,
шелестящем от пола до самых подмышек.
В голове - морзянка, танец тире и точек.

Силуэт от стены отлепляться не хочет -
закрывает собой безобразие трещин.
По щекам кто-то больно безжалостно хлещет.
Открываю глаза, только медленно очень.

***
Суета, шуршание голубых халатов,
что-то в вену.
Выхожу из наркоза,
будто рыба без плавников.
Возвращается жизнь,
по чуть-чуть, постепенно.
Что там сын рисовал на обоях?
Солнце и колобков.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 182 | Автор: Тамика | Дата: 04/12/20 01:37 | Комментариев: 2

На холодном оконном стекле
снег с дождем рисуют тебя,
неумело,
белым - по мокро-прозрачному...
Получается только
твой сиренево-любящий взгляд
из-под строгих очков
с сильным минусом.
Я снимаю с окна этот зимний рисунок
и бережно
ставлю в рамку из пихты,
и пахнет, как раньше,
ожиданием нового года
и чуда, которое - ты...
А потом я беру чистый лист
и рисую разлуку:
много маленьких прямоугольников -
письма,
телефонные разговоры -
сверкающей краской, штрихами,
электричку,
в ней множество желтых окошек -
будто ряд светлячков,
шагающих смело во тьму.
А еще я рисую наш город -
с четырнадцатого этажа:
фонари, будто свечки оплывшие,
ночные дороги, пронзенные ярким неоном,
силуэты уснувших на целую зиму деревьев
и страшные сны,
где, как правило, я убегаю-лечу
из темных аллей на спасительный свет,
превратившись в маленькую сатурнию,
и в поту просыпаюсь,
когда прикасается
к обессиленным крыльям огонь...
Всё, рисунок готов. Ты сказал мне вчера,
чтобы я рисовала любовь.
Любовная поэзия | Просмотров: 341 | Автор: Тамика | Дата: 20/08/17 20:27 | Комментариев: 2

Я спешила к тебе.
Собирала по-быстрому сумку.
Положила в неё
свитер, майку, мобилку, журнал,
минералку без газа,
орешки - в дороге похрумкать,
и стихов своих восемь,
чтоб ты их потом прочитал.

Я считала минуты,
сбивалась, роняла предметы.
Проверяла, закрыты ли окна,
и что там еще...
Выбегала из дома,
казалось, со скоростью света.
И маршрутка, как будто
своё подставляла плечо.

Как я мчалась!
Вокзал меня принял и понял.
Эскалаторы - в помощь.
Вскочила в плацкартный, крутой.
Поезд тронулся. Всё позади.
Даже снег на перроне.
Даже то, что тебя я придумала.
Да, даже то...
Любовная поэзия | Просмотров: 356 | Автор: Тамика | Дата: 20/08/17 20:23 | Комментариев: 2

Тишина наваливается
огромным пушистым платком
и душит,
плотно собой закрывая
рот, нос и уши.
Ты барахтаешься,
будто добыча,
в этой противной ткани,
разрываешь её,
хватаешь воздух,
восстанавливаешь дыхание,


начинаешь слышать -
как ползёт по стене муха,
накаляется тонкая нить
в лампе грушеобразной.
Рваный платок - лёгкий,
словно земля пухом.
Реквием в запрокинутой голове
мерно пульсирует красным.


Нарисованная слеза
наполняется чистой солёной влагой.
Кошка трётся о ноги
теплым сиамским боком.
Ты уходишь в себя, навсегда,
находя в этом действии благо.
Тишина заворачивает тебя
в мягкий небесный кокон...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 350 | Автор: Тамика | Дата: 22/01/17 22:02 | Комментариев: 2

На расстоянии вытянутой руки - дыхание сентября,
Теплого, как в июле мелкая галька на пляже.
Небо цвета индиго разбавлено молоком. Пестрят
Вывески магазинов, салонов, рекламы о распродаже.

Будто поломанная арба - в пробке ползет автобус.
Так надоело считать медленные километры.
Хочется думать, что врёт старый потертый глобус,
И от меня до тебя - осень в промокшем ретро.

Вот она, улыбается, только ладонь протяни -
Тронь паутинки на листьях рыжего клёна.
Ты позвонишь мне из прошлого в эти сентябрьские дни.
Я отвечу, смеясь: Алло? Осень у телефона.
Любовная поэзия | Просмотров: 371 | Автор: Тамика | Дата: 17/09/16 00:39 | Комментариев: 1



Опять весна на горизонте,
и чертит линию февраль.
И с неба льёт, и новый зонтик
в моей руке. Зимы вуаль

намокла, превратившись в тряпку,
а серый снег спешит протечь
в земное лоно. Всё в порядке.
Дождинки стряхиваю с плеч,

как будто зимнюю усталость,
и мысли прячу под зонтом.
Мне это просто показалось -
весна, ручьи и в горле ком...
Пейзажная поэзия | Просмотров: 419 | Автор: Тамика | Дата: 22/06/16 23:29 | Комментариев: 0



Зеленым треугольником — весна.
Но почему, ты спросишь, треугольник?
А я не знаю толком и сама.
Пусть так. Ассоциация и только.

Мгновенная, как выстрел или взрыв.
Там оглянулся - и застыл навечно.
Вишневым цветом пенятся дворы.
Весна прекрасна и бесчеловечна.

Она - наркотик, зелье и дурман.
Душе так сладко-сумасшедше-больно
кружиться в небе, падать в океан,
но угодить в "бермудский треугольник",

где наяву в свои пробраться сны,
где май, и геометрия, и музы.
Где ты и я - два катета весны,
а наша жизнь - квадрат гипотенузы...
Лирика | Просмотров: 416 | Автор: Тамика | Дата: 22/06/16 23:09 | Комментариев: 0



Оле - это ник прекрасного автора,
замечательной женщины, у которой
день рождения тоже в апреле,
как и у меня. Ей и посвящается стих...)
_________________

Недоношенный апрель,
как дитя в тугих пеленках,
в белоснежных распашонках
мерзнет, морщится. Капель,
будто насморк, всю неделю
льёт и льёт, журча, мурлыча,
мне назло, назло апрелю.
Недоеденной добычей
снег в проталины ушел,
обесцвеченный, последний.
Неба лазоревый шелк -
недошитый мой передник:
в нем, верней, в его подоле,
я несу апрель для Оле...

04.2013
Лирика | Просмотров: 389 | Автор: Тамика | Дата: 22/06/16 22:51 | Комментариев: 0



Так меркнут мечты,
не сбываясь всё чаще и чаще.
Так в марте под землю уходит
израненный серый снег.
Так шарик воздушный,
всё выше и выше летящий,
становится точкой на небе.
Потом и её уже нет...

Так память моя
барахлит, так ночами не спится,
и прошлая жизнь — настоящей —
так больно сдавила плечо.
Размыты, как будто в тумане,
события, лица —
я силюсь их вспомнить, играя
в "холодно и горячо".

И, словно стекляшки
в детском калейдоскопе,
сменяются быстро обрывки
мыслей, фраз, декабрей...
Но, всё-таки, — ночь. И весна.
Я иду по асфальтовым строкам
А рядом шагают длинные
тени повес-фонарей...
Лирика | Просмотров: 388 | Автор: Тамика | Дата: 10/06/16 02:07 | Комментариев: 0

Она заходит в квартиру без ключей и звонка.
Для неё все двери и окна всегда открыты -
и даже, если закрыты. Поступь её легка -
так когда-то спешила к Мастеру Маргарита.

Она сверяет время по солнцу, идет наугад.
И жалеет зверя, и мчит выпускать синицу.
Бросает в канаву мимозы - безумный обряд!
Только знает - вряд ли история повторится...

Она не боится крови, смерти и пустоты.
Всегда найдется кровать для её одиночеств.
Для слёз - подушка. Для звезд - мурлычащие коты.
Для откровений - дожди затяжные и ночи.

Она давно не верит пророчествам. Никаким.
И, обжегшись на молоке, не дует на воду.
Она в мои сны является, оставляет стихи -
моя любовь - и на цыпочках в утро уходит...
Любовная поэзия | Просмотров: 515 | Автор: Тамика | Дата: 02/06/16 01:52 | Комментариев: 3



Что-то сломалось в душе,
и осколков не счесть.
Смерть и болезни
маячат за каждым углом.
Средневековье моё будоражит,
и каждая весть
кажется будто с подтекстом
и подленьким злом.

Я - инквизитор и ведьма,
судья и палач.
Я - разжигаю костер
и горю в нем сама.
Слышится мой же
по мне завывающий плач,
где-то вдали стонет филин,
а может, сова.

Утром себя поднимаю легко,
я - зола.
Вмиг разлетаюсь по комнате
пылью в лучах
солнца весеннего
и оседаю в углах,
зная, что средневековье -
мой страх...
Лирика | Просмотров: 492 | Автор: Тамика | Дата: 27/04/16 23:32 | Комментариев: 3

Я давно уже
не открываю америк
и велосипедов
не изобретаю.
Нынче холоден март
и высокомерен.
Будто снег,
пешеходная зебра тает,

потому что завтра
апрель случится -
и по ней пройдут
в светлых куртках люди,
у которых в руках
запоют синицы.
а в глазах ни тоски,
ни зимы не будет.

На кусте у дороги
висит перчатка,
разноцветная, детская -
ждёт хозяйку,
с января ещё.
С нею теперь встречать мне
мой апрель.
Полночь.
Зебра зевает.
Зябко...
Лирика | Просмотров: 487 | Автор: Тамика | Дата: 25/04/16 02:10 | Комментариев: 4



На одной маленькой Белой планете жили очень интересные живые существа — бамсики. Они были похожи на головастиков, только их хвостики были длинными-длинными, что иногда мешало им как следует передвигаться по суше и вести нехитрое коллективное хозяйство. У них были крохотные ножки, чтобы ходить, хотя, большую часть жизни они проводили, плавая в воде. Были и ручки — ну как же без них! Умели бамсики разговаривать, смеяться, удивляться. Любили поиграть, вкусно поесть и попить чайку с вареньем. Но это так, в свободное время. В рабочее время они готовились к выполнению главной задачи своей жизни — внедрению. Это была очень сложная задача, в которой принимало участие почти всё население Белой планеты. Планета принадлежала одной из галактик в огромной, практически бесконечной, вселенной. Галактик было два вида. В одних находились Белые планеты с бамсиками, а в других... О, там были живые желтые планетки, Ваоки, похожие на одуванчики, цветущие ранней весной. И планетки эти были теплыми и сладкими, как сгущенное молоко. В каждой галактике находилась или одна Белая планета, или одна Ваока...

Так вот. Вернемся к нашей маленькой Белой планете. Там, в одном из домов, жил бамсик по имени Тилли. Это был необычный бамсик — он умел делать сальто, из-за чего его учитель, Гилиней, предрекал ему замечательное будущее: стать внедренным. Внедриться в сладкую желтую планетку — что может быть прекрасней? Дать начало новой галактике, продлить свою жизнь уже в новом качестве, вместе с Ваокой превращаясь в капсулу-клетку, которая быстро растет и делится, где каждая новая частичка растет и делится, растет и делится...

Тилли был быстрым и ловким, его хвостик — упругим и сильным, что позволяло бамсику хорошо отталкиваться перед прыжком. Старый Гилиней рассказывал Тилли о тех трудностях, которые предстоят в борьбе за внедрение, и молодой бамсик всё больше и больше тренировался и всё реже выходил погулять с друзьями.
Однажды Тилли почувствовал еле заметное движение воздуха, которое нарастало, и через какое-то время превратилось в приятный теплый ветер. «Началось», — подумал бамсик. И действительно, началось! Их галактика и галактика с Ваокой стали приближаться друг к другу. Потом нежно прикасаться, ласкаясь и шепча какие-то особые слова. А в это время на Белой планете проносились горячие ураганы и холодные ливни, вода выходила из берегов и затопляла окрестности. Бамсики стали готовиться к внедрению. Сигналом к вылету на задание должно было послужить максимальное сближение двух галактик, что сопровождалось сильнейшим порывом ветра, который подхватывал бамсиков и мощным толчком выводил их за пределы своей галактики, давая быстрее добиться цели — войти в пушистую сладкую Ваоку...

...Они собрались на главной площади планеты. Расправляли хвостики, шутили, подбадривая друг друга. Они знали, что скорей всего умрут, но всё-таки, в глубине души надеялись, что станут внедренными. Вся беда заключалась в том, что проникнуть в Ваоку мог только один единственный бамсик. Кто станет этим счастливчиком, заранее никому и никогда не было известно. Все остальные были обречены на смерть.

И вот наступил главный момент их жизни. Галактики сблизились! Мощный поток горячего ветра захватил, закружил бамсиков и толкнул их вперед, к цели, к заветной Ваоке. Тилли оказался где-то в середине всех бамсиков, но старался изо всех сил побыстрее шевелить хвостиком, чтобы опередить товарищей. Недалеко от него двигался Гилиней, который, прежде, чем отстать, успел крикнуть: «Сальто! Тилли, делай са-а-альто!» Тилли, приободренный учителем, сделал своё коронное сальто и оказался в тройке лидеров. Уже впереди виднелась желтая поверхность Ваоки, а Тилли всё еще отставал. Оставалось совсем немного до цели, а силы были на исходе. «Нет! — закричал Тилли, — Я смогу! Я люблю тебя, Ваока!» И прыгнул еще раз, и распрямился, как пружина, и вонзился всем своим любящим телом в сладкую Ваоку, и она приняла бамсика в свою желтую мякоть, обволокла густым соком, и стали они одним целым, капсулой-клеткой, которая начала расти и делиться на две, каждая из которых — тоже на две, и так долго-долго, пока на свет не появилась новая галактика. Маленькая. Орущая. А потом уже сонная, смешная и улыбающаяся. На этот раз родилась галактика с Ваокой. В одной из клеточек малышки жил бамсик Тилли, который постарел, и, как добрый дедушка, нашептывал растущей галактике разные веселые сказки...
Сказки | Просмотров: 691 | Автор: Тамика | Дата: 17/04/16 21:51 | Комментариев: 0

У подножья прибрежной скалы
восседал одинокий тигр.
Замерев, наблюдал
за игрой белоснежных чаек,
размышляя о том,
как неправильно выкроен
этот мир
под лекала иллюзий,
напрасных надежд и отчаяния.

И никак не распутывался
сомнений клубок, измотав
и разрезав
тигриную сущность
на равные части:
Если глянуть с одной стороны,
чайки — птицы, добыча, еда.
А с другой — это крылья,
свобода, парение, счастье!

Кто бы знал, где тут выход!
Дилемме не высечь
из камня огня...
Море билось в досаде о скалы,
сочувствуя, веря.
Только чайки резвились,
и сильными крыльями небо обняв,
так кричали!
Роняя нечаянно белые перья...
Философская поэзия | Просмотров: 429 | Автор: Тамика | Дата: 30/03/16 22:04 | Комментариев: 0



Города с приходом ночи
закрывают глазки-окна,
отпускают сны
на волю погулять.
Все дома укрыты небом,
будто черно-синим пледом,
шар земной для них -
огромная кровать.

Меж домами сны летают,
колыбельную Вселенной
на своих играют скрипках
городам.
И на ангелов похожи
сны, а может, на прохожих,
пролетающих легко
то сям, то там.

Вот стараются присниться
сны Парижа старой Ницце,
а красотке Барселоне -
сны Афин.
Снятся Киеву каштаны,
Питеру - дворцы, фонтаны,
Самарканду снится
хитрый Насреддин.

Только утром, потихоньку,
сны куда-то исчезают.
Просыпаются, зевая,
города.
Вот спешит один прохожий.
Под рубахой сзади - крылья.
А в его футляре черном...
скрипка? Да!..
Городская поэзия | Просмотров: 512 | Автор: Тамика | Дата: 27/03/16 21:38 | Комментариев: 0

Меня в метро окликнет кто-то
и обознается опять...
Я выйду к Золотым Воротам -
мне надо срочно постоять
и заглядеться на каштаны,
на волны зелени густой,
где кружевом благоуханным
цветы в гармонии с листвой...
Неспешно, шаг не ускоряя,
пройти на Ярославов Вал,
где все века с повесой маем
хотят завлечь меня на бал,
и чтобы медленно кружились
дома и я, и белый свет,
и с неба дождевая милость
в подол насыпала монет...
Мой добрый доктор, древний Киев,
от грустных дум лечи мой дух!
Ну что поделаешь, лихие
настали дни, старинный друг.
Врачуем мы с тобою раны:
ты мне, а я тебе. Постой,
не умирай, своим дыханьем
я возвращу тебя домой.
Ты протяни мне мостовую,
и быстро я по ней приду,
и обниму, и поцелую,
и всё пойму в твоём бреду...
Ты говори, я буду слушать,
к Днепру ладони приложив,
слезами очищая душу -
как ты стараешься ожить...
Городская поэзия | Просмотров: 503 | Автор: Тамика | Дата: 21/03/16 03:53 | Комментариев: 0

Я нарисую у солнца улыбку, как в детстве,
домик и крышу с трубой, кучеряшками - дым.
Будто бы топится печка, и сдобное тесто
в сладкий пирог превращается в ней. Мы сидим,

я и родители, бабушка с дедом, и кошка.
Смотрят с иконы на нас Божья Матерь и Бог.
Льётся беседа, и утро синеет в окошке.
Пахнет ванилью и счастьем горячий пирог.

Было ли, не было - всё так туманно и зыбко.
Жизнь незаметно прошла от зари до беды.
...Плача, тайком, я рисую у солнца улыбку,
домик и крышу с трубой. Кучеряшками - дым.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 436 | Автор: Тамика | Дата: 21/03/16 03:31 | Комментариев: 4

Может быть, есть
в Книге Судеб глава обо мне,
пусть небольшая,
с картинками и эпилогом...
...Кто-то читал её,
кто-то рисунки смотрел,
сравнивал, думал,
учил наизусть понемногу.

Кто-то выписывал
циферки дат в черновик,
почерком детским корявым
на листике в клетку, -
может быть, Ангел-хранитель,
который проник
в тайны небесные,
выпив от боли таблетку?

Или, быть может, сама,
в полусонном бреду,
я диктовала Вершителю
числа и руны...
Нет, я не знаю, не помню...
куда-то иду,
перебирая года,
как гитарные струны.

Всё бы прочесть о судьбе,
и соблазн так велик!
Несколько строк - только почерк
совсем незнакомый.
Ангел-хранитель
давно потерял черновик.
Набело Жизнь написала
совсем по-другому...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 387 | Автор: Тамика | Дата: 13/03/16 04:12 | Комментариев: 0

Я помню, сын, я всё прекрасно помню!
Мороз на окнах рисовал узоры.
А ты решил, и стебельком от корня
протискивался в мир сквозь боль и морок...

Родился! А в душе и плач, и смех...
Тебя в пеленки ловко завернули,
но ты ручонку вытащил наверх,
и словно помахал: привет, мамуля!

Теперь уже ты повзрослел, сыночек,
А я всё та же, только стала старше...
Тебе желаю счастья, очень-очень!
Пусть всё, что греет душу, будет наше!..
Поэзия без рубрики | Просмотров: 458 | Автор: Тамика | Дата: 03/03/16 02:44 | Комментариев: 4



"Самоубийство категорически запрещается! Держись 3—5 лет.
Я обязательно приду за тобой.
Продолжай борьбу, пока ещё жив хотя бы один солдат,
даже если придётся питаться плодами пальм..." (1945 г.)
(Из приказа генерал-лейтенанта Сидзуо Ёкоямы младшему лейтенанту Хиро Оноде,
командиру диверсионно-разведывательного спецотряда,
базирующегося на филиппинском острове Лубанг)


Тридцать лет
длилась его война.
Тридцать лет
он выполнял приказ.
Уже давно
капитулировала страна.
Он не верил.
Он выполнял приказ.
Ему, герою,
посмертных не счесть наград.
Его считали
без вЕсти пропавшим не раз.
А он не сдавался.
Ему помогали Лубанг
и честь самурая.
Он выполнял приказ.
Терял боевых друзей.
Опять и опять.
До боли в руках
сжимал офицерский меч.
Не смея, как воин,
ни плакать, ни выть, ни стонать,
он только тихо шептал
прощальную речь.
Договаривался со смертью:
"Рановато еще. Не сейчас..."
И она отступала.
Ведь он выполнял приказ!

О нем забыли на долгие годы...
Но однажды, случайно, он был обнаружен
в джунглях Лубанга,
лейтенант Онода,
Хиро Онода, живой, при оружии.

Он молчал. И читалось
в блеске стальном его глаз:
"Я не сдамся.
Я. Выполняю. Приказ."
Гражданская поэзия | Просмотров: 698 | Автор: Тамика | Дата: 28/02/16 01:21 | Комментариев: 11

Старый пруд, дощатые подмостки
и деревья в дымке голубой.
Да, пейзаж покажется неброским,
только мне годится и такой.

Вот спокойно в тишине звенящей
серебрятся травы над водой,
и тумана утреннего плащик
накрывает лес, меня с тобой,

чтобы не грустили, не старели,
упиваясь каждым новым днем.
Я тебе рисую акварели...
Полюбуйся: милый водоём!
Пейзажная поэзия | Просмотров: 490 | Автор: Тамика | Дата: 14/02/16 02:01 | Комментариев: 2

Из "Странных танцев"


Не вихри веют, не ворчит метелица -
то, уложивши спать своих внучат,
соседки наши новостями делятся,
одна другую удивить хотят.

Что продается в магазинах города,
какие цены, господи прости.
Кого ограбили, кто помер с голоду,
где можно супер-крем приобрести.

Смешные шляпки, платья старомодные,
в глазах азарт, морщинки в уголках...
О том судачат, что кому-то холодно,
что сыплется побелка с потолка.

Я иногда смотрю на них мечтательно:
какую старость мне наметил Бог?
А вдруг я стану бабкой любознательной
и с новостями выйду за порог?..
Поэзия без рубрики | Просмотров: 362 | Автор: Тамика | Дата: 11/02/16 02:52 | Комментариев: 0

Она была странной какой-то, будто из книжек Кинга.
По вечерам к ней приходил такой же чудной фламинго.
Она привыкла к их болтовне ни о чем.
А он клал голову на её худое плечо,
от удовольствия закатывая глаза,
пытался что-то ласковое сказать.
Но получалось обычное "курлы-мурлы",
от которого плавился потолок и плыл.
И она гнала фламинго прочь. Короче,
пинком желала ему спокойной ночи.
Потом расчесывала непокорные волосы,
садилась в метро и мчалась к Южному Полюсу.
К своему возлюбленному пингвину,
который был белым и черным наполовину.
Клала голову на его птичье плечо,
замирала, хотела чего-то еще.
А пингвин улыбался ей во весь треугольный клюв.
Говорил, мол, напрасно, давно другую люблю.
И дарил невиданной красоты круглый жетон,
шел с ней к метро, заводил в голубой вагон...
А дома ей снился фламинго, розовый, как заря.
Она во сне уже понимала, что ждет его зря.
И утром принималась за спасительную работу.
Шила крылья из старой фаты и еще чего-то
из прошлой жизни: обрывков чужих стихов,
детских праздников и просто забытых слов.
А за окном, невдалеке, на ветке раскидистого ореха
сидел фламинго, смотрел на ту, к которой уже не придет,
и давился от смеха...
Любовная поэзия | Просмотров: 683 | Автор: Тамика | Дата: 26/01/16 01:58 | Комментариев: 9

Вот они, сны, уходить из которых не хочется.
Облако вдруг приземлилось и стало периной.
Здесь не зовут меня строго по имени-отчеству,
но предлагают прилечь, отдохнуть от рутины.

Прямо в лесу, на поляне где дерн и кустарники,
расположилось моё белоснежное ложе.
Ухают птицы ночные, пернатые странники,
кажется - рядом по тропке пройдется прохожий...

Столько соблазнов в огромной лесной чудо-комнате!
Вот телефон, и тетрадь, и настольная лампа.
Сдобная булка, стакан молока, фрукты... Помните?
Что-то подобное есть на старинных эстампах!

Вы не будите, я только улягусь в то облако,
в пух одеяла зароюсь, и вспомнится прошлое -
Детство и мамины сказки, и платья с оборками.
Нет, не будите, не отнимайте хорошее...
Лирика | Просмотров: 423 | Автор: Тамика | Дата: 12/01/16 22:08 | Комментариев: 4



Течение жизни, а может, реки или сплина...
Вихрятся года и минуты, сбиваются в стаи,
уносятся в небо подобием птичьего клина
и, молча прощаясь, над домом моим пролетают.

Всё чаще не спится, и кажется - в дымке вечерней
снуют за окошком бесшумные снулые рыбки...
Невидимым перышком кто-то пророчества чертит
на синем стекле - в виде смайла со странной улыбкой.
Лирика | Просмотров: 480 | Автор: Тамика | Дата: 03/01/16 00:07 | Комментариев: 0

Я принесу декабрь тебе в подарок, скромно со вкусом, но, главное, необычно.
(Лена Росовская)
_______

Ты подаришь мне этот декабрь необычно. Как дарят поэты.
Я его обниму, а потом мы пойдем с ним гулять старым парком.
Обязательно вечером, чтоб фонари, мокрый снег фиолетовый,
а еще мы возьмем в компаньоны большую добрягу-собаку.

Будем звезды лепить и бросать, как снежки, в непрозрачное небо,
и за ними лететь через тернии, крылья до крови поранив.
Но не плакать, а падать в блаженстве на мягкие звезды из снега.
А потом возвращаться домой. С декабрем и с собакой-добрягой...
Лирика | Просмотров: 383 | Автор: Тамика | Дата: 01/01/16 18:09 | Комментариев: 0

Пойду-ка я в лес,
да замерзну я там до утра.
Придёт Новый год,
а со мной ничего не случится:
ни чуда, ни худа,
ни даже вот столько добра,
а только завоет
над телом седая волчица,
да будет зима
так огромна и так холодна,
как будто у сказки
закончились хворост и спички.
Я буду лежать
в белоснежной вселенной одна,
укрытая небом
морозным сливово-черничным...
Лирика | Просмотров: 449 | Автор: Тамика | Дата: 01/01/16 18:05 | Комментариев: 2

- Сидишь?
- Сижу.
- И не боишься
упасть со старой
черепичной крыши?
- Не боюсь.
Держусь за облако,
похожее на шарф,
а подо мной, как будто
и не дом, а шкаф,
и рядом - кот
с улыбкой до ушей,
ни бабочек не ловит,
ни мышей.
Мурлычет мне
свой бородатый анекдот,
а иногда - поёт...
Идёт за годом год,
а может, кот,
бредет за мной
по черепичной крыше,
держась за облако,
ступая выше, выше -
в дымчатую ночь,
без звезд и без луны.
Где мы
черны и не видны.
Тогда мне страшно.
Не за себя. А за кота.
Глаза мгновенно открываю -
темнота,
и в ней, как маячок, как рыбка,
кошачья грезится улыбка.
Но, может, это только снится -
я, подо мною черепица,
сижу, за облако держусь,
и к телу льнет,
мурлыча, грусть...
- А можно мне?
К тебе на крышу?
Так хочется кота услышать,
потрогать облако
и вспомнить анекдот...
- Давай, залазь!
Вот я. Вот облако. И кот.
Поэзия без рубрики | Просмотров: 459 | Автор: Тамика | Дата: 19/10/15 19:35 | Комментариев: 4

… как больно, милая, как странно
раздваиваться под пилой...
А. Кочетков


Как больно это всё...
Зима, метели...
Во мне любовь растворена, как соль.
Мои снега -
безбрежные постели,
и я верчусь, и не приходит сон.

Как больно это всё...
Стихи не лечат.
Слова твои иголками впились.
Подкожно, внутривенно
и навечно
инъекциями смерти стала жизнь...

Как больно это всё!
Порочно время.
Предаст исподтишка, когда не ждешь,
расставит зеркала,
истреплет нервы.
А мне уйти бы незаметно в дождь...

Как больно это всё...
Я исчезаю.
Ты не грусти, читай мои стихи.
Я просто вышла в дождь
в начале мая,
в его грозу и круговерть стихий.

Как больно всё,
и странно. Очень странно...
Любовная поэзия | Просмотров: 512 | Автор: Тамика | Дата: 09/02/15 14:43 | Комментариев: 6

Ты чувствуешь
по взгляду моему
и по тому,
как складываю руки
на краешке стола,
как не пойму,
о чем шептали
вкрадчивые глюки,
и появлялось
на стене пятно.
Оно казалось
больше и чернее,
и я, как будто
в дьявольском кино,
в пятно входила,
плача и бледнея.
Не понимая
страха темноты,
я растворялась
в черно-синей жиже.
Внутри меня
казалось всё пустым -
никто не спас,
не дал ни грамма жизней.
Я умирала.
То была игра,
в которой всё
произошло так быстро
и так смешно.
Я падала за грань,
услышав, как звучит
контрольный выстрел...

Я падала за грань.
По взгляду, по руке
пойми, мой друг, что я
еще чуть-чуть живая.
Дай жизней. Хоть одну.
Моя - на волоске
компьютерной игры.
Успей, пока я...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 432 | Автор: Тамика | Дата: 04/02/15 01:11 | Комментариев: 0

я иду на развилку дорог
в снегопадов холодных объятья
белый ветер следы моих ног
вышивает снежиночной гладью

я сегодня брожу с январем
и мечтаю дождаться апреля
если все мы когда-то умрем
почему же я в это не верю?

время пьяно по-зимнему врет
а потом по-весеннему делит
обещает нам счастья на год
а выходит - всего на неделю

лето крестиком вышьет цветы
на моих бесконечных дорогах
будет день без дождя, суеты
без болезней, как в детстве недолгом

но и он будет временем стерт
в межсезонье, уставшем от лени
осень рыжей дворнягой придет
и уткнется мне мордой в колени...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 490 | Автор: Тамика | Дата: 23/01/15 02:24 | Комментариев: 0

Из бледного сырого марта
гляжу в насмешливый апрель.
И мне не жаль часов, недель,
тех, где срывая дверь с петель,
ворвусь в грозу дождем азартным,
где май-кудесник бросит карты
и погадает на сирень,
на зарождающийся день,
на молнией пронзенный воздух,
акаций белоснежных гроздья...
Ведь жизнь ведет из марта в май -
как ни противься, ни прощай...
Поэзия без рубрики | Просмотров: 492 | Автор: Тамика | Дата: 08/12/14 01:29 | Комментариев: 2

Осень приходит ко мне в задержавшийся сон
Рыжей с сединами сморщенной тощей старухой.
Смотрит, как будто удав или жадный питон,
И приглашает кивком. Я за ней. Вот непруха!

Осень, спеша, подзывает на кухню. Иду.
Только за дверью - поляна и страшное что-то:
Чувствую, здесь принимают меня за еду.
Жареным пахнет и чем-то отнюдь не животным.

Осень меня поливает холодным дождем,
Угли ворочает в печке из бабьего лета.
Песню мурлыча, меня запекает живьем
С листьями клена, грибами и липовым цветом.

Осень меня поедает. А я – как в нирване.
Сон растворяется в терпком и липком тумане...
Иронические стихи | Просмотров: 562 | Автор: Тамика | Дата: 08/12/14 01:24 | Комментариев: 0

Молчание, наполненное смыслом,
стихи срывает с чистого листа.
Они кружатся, сизой дымкой виснут,
а я сижу - печальна и пуста...

Молчание становится несносным:
то корчит рожи, то грустит в окне,
а то прильнет душой простоволосой
и так неслышно жалуется мне...
Лирика | Просмотров: 496 | Автор: Тамика | Дата: 29/11/14 02:41 | Комментариев: 0

как в замедленной съёмке
с неба падают фразы
на дома и деревья
и ко мне на ладони
я пою их негромко
с видом благообразным
и не хлопая дверью
выхожу вслед за пони

той, придуманной мною
кареглазой лошадкой
мне за ней так приятно
уходить на край света
фразы блеклые воя
полушепотом сладким
тихо в сумерках мятных
прошагав полпланеты...

как в замедленной съёмке
пони, фразы, деревья
скоро кончится пленка
в землю вытечет время...
Лирика | Просмотров: 463 | Автор: Тамика | Дата: 09/11/14 23:14 | Комментариев: 0
1-50 51-71