В подобную ночь мое любимое слово – налей!
Б. Гребенщиков

Пять лет, как расстались, нелепый, но юбилей.
И мысли, и птицы стремятся к тебе, на юг.
В таком настроении тянет сказать – налей!
И даже немного обидно, что я не пью.
К зелёной тоске добавляется желтизна,
неверие в худшее – стимул не зареветь.
И всё у меня хорошо, только кто бы знал
как хочется в аське тебе написать: "Привет",
назначить свидание завтра и поделить
желанную встречу на сотни лиловых слов
забытого счастья. Опомнюсь, нажму delete,
похоже, меня неожиданно "занесло".
Ненужная слабость - слать вести с чужих полей,
ведь знаю - тебе фиолетово. И давно.
В таком настроении тянет сказать – налей,
но, видимо, мне даже этого не дано.

В странных утренних снах вновь затянуто небо тучами — осторожными кошками тихо скользят над крышами. Просыпаться — лениво, в подушку шепчу: «со-ску-чи-лась». И насмешливо думаю, как ты воспримешь — рыжую... Или лучше блондинкой?.. Причудлива снов нелепица. Я давно научилась успешно себя обманывать. Набираю твой номер по памяти, в мыслях вертится: «...что б такого надеть?.. может, джинсы?.. ну, те, с карманами, над которыми ты постоянно смеёшься...» (Господи...) Прочитала статью, что любовь — это просто химия, и хочу поделиться... А ты — третий день «вне доступа». В эсэмэске последней: «...слегка задержусь, любимая...»
Дождик всё понимает, тихонько по лужам хлюпает. А собака — несёт караул над твоими тапками. Позвони и скажи: «Ты придумала это, глупая». Тишина обнимает за плечи, вздохнув украдкою.
Чашка кофе, одна сигарета и голос с плеера. Утро вновь оседает на лёгких привычной копотью. Ты писал: «..задержусь..» - и я истово в это верую. И когда-нибудь твой самолёт приземлится. Опытно ты развеешь все страхи - одним лишь своим присутствием. Посмеёшься, мол, все мы живём под мечом дамокловым. Кто-то — чаще других...
Я с собакой делюсь сочувствием.
А отсутствие слов серебром украшает голову.

Не впервой: полуночничать, бережно пить рассвет,
Чёрный кофе и лёгкую горечь привычной скуки.
Это очень по-женски, да? - суть поделить на две.
Вот и мается ангел в роли прожжённой суки.

Синевой от бессонных ночей подводить глаза,
Подвести б и итоги, да, вроде бы, рановато...
Бесконечность опять наливает в небесный таз
Голубое «Кензо», украшает комками ваты.

Легкокрылый мой ангел упрямо стремится в ночь,
(А ещё говорят только нечисть не любит света.)
То ли ищет того, кто сумеет ему помочь,
То ли просто привык без конца нарушать запреты.

Постоянно клянётся: «Сегодня — последний раз».
С каждым прожитым днём всё сильнее темнеют перья.
Я застряла на уровне: жизнь — это лишь игра,
А обещанный выигрыш — глупое суеверие...

Затаилась во взгляде оттенка аквамарина
авантюрная нежность с эффектом аква тофаны.
Сдулся шарик земной в относительно обозримый,
чтоб увидеться вовсе не нужно вставать с дивана.
Всё доступно, легко и обыденно. Андеграунд
размывает границы и, водку сменив на виски,
упивается правдой. А истина умирает...
Каменея под взором экранного василиска,
распадаюсь десятками смайликов во френд-ленте.
Интернетность манерой инертнее мелкой лужы.
Тут привычнее не никотин, а амбивалентность:
"...мне не жить без тебя... однозначно..." Но ведь живу же.
Переписка он-лайн разбавляется скайп-звонками
с тормозящей картинкой и жалобой: "...слышно плохо..."
"Мы" - не сбудется - провозглашает закон Оккама.
Недоперелюби... Виртуальная, блин, эпоха.

Антиподы
Конкурсные слова: авантюра - амбивалентность - андеграунд

Встретиться взглядом с зеркалом… и озвучить:
«Как-то неважно выглядишь… Что ж ты, крошка?..»
Модные шмотки и аромат от Гуччи —
Странный контраст со взглядом бездомной кошки.

Ну же расслабься и поиграй на нервах,
Ты — виртуоз отмен на финальной ноте.
Он не последний и далеко не первый,
Кто занимает место в твоем блокноте.

Фыркни: «Да хрен с тобой, золотая рыбка!»
Жмурься на солнце, после считай веснушки,
Сделай острее ногти, лежи мурлыкай...
Хватит страдать, вцепившись в свою подушку.

В теплую ванну вылей ванильной пены
И опоздай на встречу минут на двадцать.
Ток постоянный сменится переменным…
Вот и подумай, стоит ли так терзаться?..

05/2011

Слушай, не ври, не надо, это нелепо.
Лучше о снах, о книгах... Канувших в Лету
общих знакомых... Глупых, вредных привычках...
Можно о жизни, смерти, сломанных спичках...
О Петербурге, вере, курсах валюты...
О феврале, плюющем холодом лютым...

Кофе, коньяк, конфеты "Пьяная вишня"...
Твой телефонный номер?.. Это излишне.

Опрокинутый месяц когтями царапает горизонт.
На губах терпкий вкус короткого поцелуя.
Собирается дождик, а я, как обычно, забыла зонт,
И с надеждой смотрю на небо - авось блефует.

Облака мыльной пеной стекают, смешные, за край земли -
Небеса велики и некогда бить баклуши.
Да, конечно, я помню, ты непрошибаемый реалист
И не любишь такие сказки... Тогда не слушай.

Антиподы
Конкурсные слова: небо - мыло

Мечутся мысли шальной комариной стаей.
Я стою тебя, ты стоишь моих уловок.
Отчаянно и безмятежно себя листая,
меняемся ролью — то мышка, то мышеловка.
Намеренно врём мы и верим, развесив уши...

В любви не устраиваем революций, ибо
мы оба считаем, что каждый из нас не лучший.
А просто единственно верный/возможный выбор.

Антиподы
Конкурсные слова: революция - мышеловка

Небу пора синеть, солнцу пора сверкать...
А настроение - впору идти топиться.
Герда, пора взрослеть, у твоего мирка
Узки границы.

Помнишь неровность строк на белизне листа?..
Мир, что бескаен, бескраен и беспределен...
Ты улыбалась так, словно могла летать.
И залетела.

«Дочке пора в детсад... Надо бросать курить...
Дни одинаковы, словно в коробке спички...»
Думала, что любовь, но у тебя внутри
Сила привычки.

Буйно цветёт герань вместо любимых роз.
Камнем иди ко дну, кайся другим иконам.
Свергнуто божество... Это уже невроз?
Или сезонность?..

Закольцевалась жизнь вечною нотой «до»
… завтра… ненужных встреч… пряных мгновений страсти...
Тянет сорваться вниз и подвести итог:
Кончено, баста!

Что-то пора менять... - Мама! - Включаешь свет,
И начинаешь день - милою и любезной...
Чтобы проснувшись в три, вновь ожидать рассвет
Манной небесной.

Я убегаю в ночь. Ночь в двух шагах от рая.
Вежливо притворюсь смутным забытым сном.
Просто такая жизнь: Герда поймала Кая
И заперла в тепле - там, за своим окном.
Я не сужу её, я осуждать не вправе.
Вместо вина в бокал я доливаю грусть.
Как ты живёшь теперь? - тот, кто шептал мне: «Ave,
Ангел моей души, я на тебя молюсь».
Ночь на твоём окне снегом рисует розы.
Белое серебро в цвете твоих волос.
Знаешь, вся наша жизнь - это метаморфозы:
То, с чем вчера шутил, завтра уже всерьёз.
Я не умею врать и ненавижу слякоть.
Как тебе дальше жить - выбор всегда был твой.
Просто она пришла - и начала вдруг плакать,
Что-то шептать про долг... и позвала домой.
Что ты тогда сказал? «Это бывает с каждым…
Это был просто случай...» Тот, что обычно слеп.
Падал с седьмых небес наш самолёт бумажный,
И на твоих следах таял мой первый снег.
Что я могла сказать?..
Ты
Обещал
Мне
Вечность.
В нашей системе мер это короткий срок.
Лето ушло с тобой.
В иней оделся вечер.
Вьюга шагнула в дом и улеглась у ног.

В мире твоём тепло. Кошка, жена и дети.
Я - лишь на миг - замру, словно заледенев.
Это не слёзы, нет, просто холодный ветер...
Да и твоё «прости» больше не нужно мне.

Отпуск. «Ура!» — поклонникам и порокам?..
Жарко. Под боком море. Над морем чайки.
Ты мне был послан свыше. Увы, уроком.
Но не судьба мне — скромной домохозяйкой.

Солнце с утра несмело целует плечи,
Днём, распалясь, всё тело бесстыже лижет.
Прыгну в объятья моря, чтоб стало легче.
Пусть возгордится новым своим фетишем.

Летний июльский полдень, на пляже шумно.
Толпы народа, только никто не ропщет.
Раньше себя всегда я считала умной.
Я ошибалась, да?.. Ну, бывает, в общем.

В мыслях рефрен рекламный: «А я — на море...»
Молча любуюсь чайками над заливом.
Что ж, не сложилась наша с тобой «amore».
Буду сильнее, коль не могу счастливой.

Под скорлупой кокоса таится мякоть.
Где-то внутри. Попробуй достать. Сумей-ка.
Знаешь, дружок, я тоже умею плакать,
просто давно посажены батарейки.

Просто во мне остались одни рефлексы,
вязью неровных строк — замедленье пульса.
Каждый находит сам оправданье мессы.
Ты же давно отрёкся, зачем вернулся?..

Выбрав судьбу с одеждами пилигрима
(в поиске истин сердце — холодный камень),
ты из когорты прочих, идущих мимо,
что остаются в памяти лишь стихами.

Не проходящим рушить мои устои.
Время — известный скульптор — дарует твёрдость.
Да, я согласна, каждый чего-то стоит...
...ты для меня — всего полстраницы в Word-е.

09/12

Опять влюбилась, опять неправильно,
несвоевременно, в общем - сдуру.
Мне отмахнуться бы: знаем-плавали,
ругать стихийное, пить микстуру.
А я - балбеска сижу и радуюсь,
вдыхаю запах, любуюсь видом.
Смогла б наверно скосить под статую
лишь ощущать бы твои флюиды.
И млеть под звуки родного голоса.
Скажи ещё раз...

"Не спи, работай!"

А мне пригрезились: полуголые...
и отношения - не по КЗоТу...

© Georg Grie

Я собираюсь искать грандиозное "может быть".
Дело не в том, чтобы быстро бегать, а в том, чтобы выбежать пораньше.
Аппетит приходит во время еды.
Всё приходит вовремя, если люди умеют ждать.
Франсуа Рабле

Скалы и море, вдали корабль птицею к небесам.
Твёрдая вера - ступеньки в рай - двери в конце пути.
Ты выпадаешь в эфирный мир с мыслями написать
острыми вилами по воде то, что должно уйти.

Море извечный хранитель тайн. Море - оно везде.
Лижет подножия скал, пестрит точками кораблей.
Вот расплескалось под твой диван, ножки уже в воде.
Поздно наверно теперь бежать (по старику Рабле).

Переливаешь свои мечты в странное "может быть"...
Пусть грандиозность твоих идей вновь вызывает смех.
Если совсем не уметь мечтать - быстро замочит быт,
а привыкаешь хоть как-то жить - в гости заходит смерть.

Верь в неизбежность... Не верь, но знай... Страшно?.. Спеши лакать -
море не выпить, но аппетит (вдруг?!) завопит: "Еда!"
Сцилла впивается в небеса, кутаясь в облака.
В мире всё вовремя, я приду, если умеешь ждать.

Тор Линденег "Равновесие"

Недолгие дни нашей осени кажутся сном,
Его разбивает реальность - змеятся трещины.
Медея останется в прошлом, бродяга Ясон,
Уже не любимой, не нужной - случайной женщиной.
Сорить лепестками ромашек желания нет -
В гаданиях этих избыток и слов, и мусора.
Напиться тобой, на прощанье, но не опьянеть,
Нелепо, наверно - канатной нетрезвой музою.
Не думай - не плачу. Что толку?.. Ведь слёзы - вода.
Внутри пустота, обездвижить - и стану статуей.
В музее разбитых надежд пролетают года,
Храню равновесие и…
бесконечно падаю.

03/12

Тише, милая, не скули, не служи производной эху.
Не сработало — обнули, ноль — константа пути к успеху.
Сомневаешься — минус шанс. Понимаешь, такое дело —
лишь к чему-то стремясь душа раздвигает свои пределы.
Всё меняется каждый миг и порой — от систем отсчёта,
но в итоге всегда, пойми — или справилась, или к чёрту.
В общем, третьего не дано. Врут, что выжить — уже победа.
Жизнь — не статика, здесь давно постоянна лишь скорость света.
Успокоилась, ну, иди!.. Знай, дорога важнее цели…
И не важно, что впереди, если ценишь свои туннели.

оБЛИЦовка-106
«СВЕТ В КОНЦЕ ТОННЕЛЯ»

Молодой священник с глазами синими -
Беса западня.
Знай, скрывать смятенье невыносимо мне,
Не смущай меня.
Расцветает сердце сквозными ранами -
Письмами в горсти.
«Уходи со мной и гори все пламенем…
Или отпусти»
Ты цепями веры лишённый радости -
Добровольный раб.
Опьянён любовью - минутной слабостью.
Дымом от костра
Разлетелись слухи, угрюмой паствою
Кружит вороньё -
Те, кто бьют поклоны и те, кто властвуют
Перед алтарём.
Окончанье фарса горчит заранее,
И не прекословь.
Коль тебе важнее твоё призвание -
Бог убил любовь.
Оправданье веры с признаньем ведьмою
Близится к концу.
Отрицаю холод креста нательного -
Мне огонь к лицу.

Пониманье истин приходит с опытом,
Горьким и благим.
Завершай молитву привычным шёпотом -
Именем моим.

Ну чего тебе, девица? Что ты стоишь и молчишь.
Выйти замуж за принца? — читай прейскурант превращений.
Не мычит и не телится… Сколько же в этой глуши
суицидных страстей (коли принц попадёт по мишени...)
Ну, стандартно – в лягушку. Эффектно – в летучую мышь.
Эксклюзивность?.. Возможна. Всего на порядок дороже.
Загадала зверушку?.. Нет? Ладно, достань из сумы –
там, на столике. Кошка?.. Ну что же, из сотни дорожек
я оставлю одну. Полосатая с длинным хвостом,
небольшого росточка, но когти острее иголок…
Принимай ворожбу. Принц с гарантией.(В жизни – шестой...)
Выпей пару глоточков. Что?.. Страхи вгрызаются в горло?..
Трепыхаться чего уж?.. Терпи, захотела сама.
Жизнь – не сказка, гулёна, тут принцы – музейная редкость.
А простые — не гожи… Ох, сходят девчата с ума
и меняют любовь на: копилку, кормушку и клетку.
Там, глядишь, поумнеешь, забудешь свои: «Почему?»
Горечь древа познанья – не яд, но лекарство недужным.
А захочешь – ничьею, – вернись! Ученицей возьму.
И любое желанье дополнишь своим: «Потому что».

Безнадежно пытаюсь бороться с сердечным томлением,
(Помогают, немного/недолго, визиты к врачу.)
Ощущаю так часто я жгучее, блин, вожделение:
Чашку кофе - горячего, чёрного, - очень хочу.

Ощутить аромат, пригубить... Нет! Осыпать лобзаньями
Керамический край, поглощая глоток за глотком.
Эта сука-любовь неизбежно приносит терзания
И сердечную боль, но... ведь это всё будет потом.

Я б ее обняла, эту чашку, сокрыла б в объятиях,
Замерла бы в экстазе, желанный момент тормозя...
Только врач говорит: «Хочешь жить, так живи... по понятиям.
А одно из понятий: пить кофе - запомни - нельзя!»

Не живу - существую, пресытившись мыслями здравыми
И советом врача, что мне можно и нужно любить,
Переполнена чаем зеленым/мечтами кровавыми....

Я за чашечку кофе готова кого-то убить.

Для сюда

Тяжело летать амурам в тридцать градусов мороза...
Кто придумал день влюблённых в середине февраля?
Захожу опять на форум, надо думать о работе.
И о чем здесь разговоры? Ну, конечно же - о ней!

"Я встречаюсь третий месяц... Он в любви своей клянется.
Как узнать не врет ли парень, не обманывает ли?.."
Отвечаем: Очень просто. Если Вы узрели крылья,
(цвет не очень важен в общем, но частенько снежно-белый)
значит любит, без сомнений, направляйтесь смело в ЗАГС!

Если крыльев нет в помине и в глаза совсем не смотрит,
то, смиритесь лучше сразу, ведь любви там вовсе нет.
Если ж крылья распахнувши он косит глазами странно,
то приходит пониманье - любит. Очень. Но не Вас...

"Просветите, что за чувство называется любовью..."
Тут, признаться, очень сложно провести порой черту.
Но, пожалуй, люди правы, разобраться надо сразу.
Хорошо, я попытаюсь хоть немного подсказать.

Если рядом с человеком вам всегда легко, приятно,
вечно тянет улыбаться и от радости парить -
ощущения такие чувство юмора дарует.
Это, в общем-то, неплохо, только все же не любовь.

Если каждую минуту позаботиться вам надо,
если думаете вечно: "Как он там? Одет? Обут?
Не болеет?.. А накормлен?.." И ещё сто штук вопросов,
Поясняем - это жалость. Вы жалеете его.

Если вдруг он оказался самым умным и красивым,
самым смелым, самым добрым... В общем, просто идеал.
Не вздыхайте так тоскливо, не страдайте понапрасну -
это зависть проявилась. (Что не очень хорошо.)

Разберитесь в ваших чувствах, чтоб не сетовать напрасно
Мало ль что там?.. Вы разборкам посвятите ваш досуг.
Что останется в остатке после наших пояснений
называется любовью. (Если сильно захотеть).

С этой темой очень много разных связано вопросов.
Часто спрашивают: "Правда ль с милым рай и в шалаше?.."
Отвечаем очень честно - это чья-то злая шутка.
Нет, не наша, что Вы, право, мы не станем так шутить.

Ночь промчалась в рассужденьях, за окошком снова утро.
Мне пора прощаться с вами, может свидимся ещё.
(Если завтра не уволит всемогущее начальство.)
Пить, конечно, надо меньше. Так ведь холодно летать!

Идея позаимствована из прочитанного лет 15 назад рассказа, ни автора, ни точного названия которого, увы, не помню.

"Романс" Bull Terrier

Недопитый коньяк как-то вдруг потерял аромат,
(Очень сильно твои благовонные палки дымятся).
Ты живёшь по фен-шую… я - очень хочу заорать:
«Задолбала салатами, мне бы картошки и мяса!

Я же не травоядный!.. И да! – я опять с бодуна.»
Результат налицо, на лице и, бывает, - на лицах.
Я по старым счетам расплатился еще не сполна?..
И пока расплачусь, дай-то Бог мне не развоплотиться.

И не то, что боюсь... и не то, чтобы чувство вины...
У меня, как всегда, превалируют жажда и голод.
Но мужские страданья тебе ни фига не видны,
Потому ты безжалостно требуешь подвига. Голым.

Полежим в тишине, понимая друг друга без слов, -
Если счастье бывает, то может и нас не минует.
Мы молчим обо всём, так давай – помолчим про любовь.
Как с тобой хорошо... только хочется очень в пивную...

Да, нервы ни к чёрту, грозит неврозом
привычный уже акцент:
"Красивые дэвушки, словно розы!"
Занюханный комплимент.
Горячие южные псевдопринцы
с замашками казанов.
Сравненье с цветами — избитый принцип.
Ногами. Причём давно.
Улыбкой сверкающий перманентно:
"Давай перейдём на «ты»".
Считает себя дорогим презентом:
"Красавица, спрячь шипы".
Вполне симпатичен, слегка нахален,
готов, как еда в бистро.
Да, видишь ли, роза — давно банальность.
Я — кактус. Попробуй, тронь.

(с) Станислав Одягайло

Лучший эпитет к счастью — пожалуй, хрупкость,
Бьётся легко и чаще всего случайно.
Может, оспоришь?.. Но в телефонной трубке
Слышится шум прибоя и крики чаек.
Море, забив на страх, этикет, законы,
Пьяное в пену, страстно целует берег.
Я говорила маме, друзьям, знакомым...
Странные люди - слушают и не верят.
Ищут причины - сбился сигнал, помехи,
Глупые шутки или больные уши...
Не понимают, мне туда не доехать,
И остается только звонить и слушать.

Вариант 2

Счастье подобно бокалу, в основе — хрупкость,
Бьётся легко и чаще всего случайно.
Набираю твой номер, а в телефонной трубке
Вместо гудков - шум прибоя и крики чаек.
Море так аморально и беззаконно,
Пьяное в пену, лижет влюблённо берег.
Я объясняла это своим знакомым,
Но... говорю, говорю... а они не верят.
Ищут причины - сбился сигнал, помехи,
Дурная погода или больные уши.
Не понимают, туда - ни дойти, ни доехать...
И остаётся только звонить и слушать.

Скользящий по шее несмелый лучик рисует причудливый интеграл...
Обычно стихи посвящают лучшим. А сколько их было?.. Да кто считал. Попробуй узнать, по какому кругу она повторяет такой сюжет. Сегодня с тобою играет фугу. А завтра? А завтра, возможно, нет. Но ты, зачарован её словами, бредёшь наугад, не снимая шор. Она поглощает тебя глотками - неспешно, задумчиво... «Хорошо», - кивнёт, и водой утечёт сквозь пальцы, и дразнит: «Поймай». Непоседа, ртуть и солнечный зайчик... Танцует сальсу, воспользуясь случаем, чтоб блеснуть звездой, промелькнувшей на небосклоне. Успеешь - желание загадай… Придумал? Молиться ей, как иконе?.. И в счастье и в горе... Да вот беда - её ежедневник заполнен плотно, и если не вписан - влезать не смей. Неделя, вторая, и ты - в цейтноте считаешь эпохи её измен, всерьёз ненавидишь духи от Гуччи и огненный отблеск её волос. И в плеере кто-то поёт хрипуче о том, что хотелось, но не срослось.
Завёрнуты мысли слоёным тестом, а сутки - размечены по часам. Измучившись, пасмурным днём воскресным заходишь опять на знакомый сайт и, путаясь в дебрях её историй... вот эта ведь - точно! - она про вас. Не сдержишься и увлечёшься спором, набрав в комментарии пару фраз о существованье, лишённом смысла, о жажде попробовать жизнь на вкус. Отметишь, что "горько" давно прокисло, и, вдруг осознавши её «боюсь», сорвёшься и бросишься в омут «может?..», захваченный вихрем её игры. И нынешним вечером кожа к коже добавит бумаги в её костры.
В итоге - назавтра твой мир разрушен, её ураганом страстей снесён.

Стихи всегда посвящают лучшим.
Но не единственным.
Вот и всё.

Нелепо, но факт — финалы её романов всегда отражались на цвете её волос. И если судьба опять нарушала планы — рисуя /стирая разметку сплошных полос — меняла тональность, легко становилась ярче, насыщенней, и раскованней неглиже. И каждый любимый, и каждый случайный мальчик — отыгран на внешности и превращён в клише. Привыкла смеяться, когда надо выть от боли, внезапность сомнений легко маскирует флирт. Ведь каждый из них был временным взлётным полем, беспечным Адамом для вечной её Лилит.
Ей скоро тридцатник — пора становится старше?.. (А мама упорно твердит: «Становись полней!» Зачем ей?..) А сердце наполнено мелким фаршем — диковинной смесью пустых человеко-дней.
Ненужные шансы — простить и проститься — враки…
Сплетает судьба ошейник, мол: «Удавись!..» А может к нему пора завести собаку?.. Такую же сучку? Избавь!.. Устремится ввысь — бездонная пропасть неба дарует крылья, там прошлое — просто словесное барахло…
… а девочка стоит того, чтоб её любили — мгновенье ли, вечность, но — неистово и взахлёб.

Современная женщина - за свободный союз.
Эмансипация размахивает девизом:
«Всё умею сама и ничего не боюсь!»
Это век феминизма.

Пылится в глубине души забытое прошлое,
Пугливость мышонка и беззащитность лани.
В общем и целом — всё хорошо… и ничего хорошего.
А изредка, вдруг, накатывает желание
Одомашниться, не пытаться держать лицо,
Перед тем, единственным, самым-самым.
Хочется сказки со счастливым концом,
Но выходит очередная драма.
«Ищу принца, можно б/у :)» -
Нелепый статус, удачная фотография.
«Сумеешь сама!..» - твердит себе на бегу
Подсчитывая жизненный трафик.

Он проснётся после полудня, заварит чай,
Сожаления о несбывшемся рвут на части.
И, в отсутствие той, что спала у его плеча,
Здесь совсем ничего не осталось, лишь только долг,
И спешить уже некуда, а ведь раньше тут было счастье.
Но вот так… Не успел, не подумал, не уберёг.

Вроде знает точно, но не получается осознать,
Хоть и должен привыкнуть, никогда же не верил в сказки.
Он сегодня повоет зверем, очухавшись ото сна,
Меркнет слабая искра надежды на «вдруг придёт»,
В их романе недолгом нелепые неувязки.
И холодные камни омоет слезами дождь.

…

Дождь смажет краски, ветер раздёргает золото крон,
Серая облачность потушит горящий глянец.
Признанный лучшим. Ты шёл до конца. Напролом.
В личном же — неумёха, неандерталец.
Что ж, полюбуйся, завтра навалится множество дел,
Некогда будет смотреть, подводи итоги.
Знаешь ведь, здесь у каждого смертного — свой предел,
Значит, когда-то научишься, будешь богом.

…

Богом занятно быть. У него нет времени тосковать.
Видишь сам, работы тут хватит на много лет.
На всю жизнь, и даже не на одну, да.
Начинай потихоньку. Давай, закатывай рукава…
А однажды она вернётся и скажет тебе: «Привет.
Ты так сильно скучал, что вытащил и оттуда.»

По мотивам «Мир в подарок» О.Демченко

В эпоху взрослости нет места сопливым сказкам,
Возникли трудности – лучше держи удар.
Здесь фею-крёстную успешно заменит КАСКО
Вот только с тыквой не стоит ходить туда.
Забудь о правилах, акценты слегка сместили.
Ребрендинг Золушки: "Не ожидай чудес!"
Работай, милая! Бесплатно - в привычном стиле.
Тяни до пенсии, после ходи в собес.
Ругай правительство, инфляцию, пьянки мужа.
Вздыхай тоскливо, мол, что-то пошло не так.
Зри мыльнооперный рекламновостийный ужас,
Засохший пряник - порою больней кнута.
Эпоха гласности нарочно сгущает краски:
«Слоны» рождаются чаще из ничего…

Но в куче вымыслов нет места счастливой сказке,
И во взрослении это грустней всего.

Есть время блюзу и время техно, инструменталке и тишине.
Стихи всегда посвящают тем, кто... был вписан в рубрику: "Только не…"
Короткий список пронумерован, в нём каждый грешен и каждый свят.
И если помнишь почти дословно, ну как их прошлому-то отдать?..
И сохраняешь, не ставя точку, (едва ль надёжней швейцарский банк
листа бумаги и пары строчек), и сушишь розы — для икебан.
Да, окунаться в любовь, как в омут — скорее жажда, а не нужда.
Но, что поделать, писать и помнить не равнозначно сухому «ждать».
Ну, кто решится и бросит камень?.. Да полно, много ли недотрог.
В твоих объятиях каждый — Каин, и каждый — Авель, и каждый — бог...

Перезагрузкой любой системы, дождём в предчувствии ноября,
Стихи обычно приходят с теми, кого не можется потерять.
Кто проникает в тебя как воздух — попробуй выдохни, ну, слабо?..
Когда меняться, пожалуй, поздно, и невозможно, само собой.
Но ты справляешься — на два счёта, вдруг позабыв, что пора умнеть.
Когда любовь посылаешь к чёрту и... тут же сразу идёшь за ней.
Как за мессией, с нелепой верой, что вот отныне и навсегда.
Когда внезапно подводят нервы, когда прессуются в миг года,
И ты сама раздуваешь пламя, сжигая в пепел привычный быт.
А после - снова рифмуешь память, как будто можно таких забыть.

10/12

Это просто зима, это просто холодный февраль,
То замрёт обречённо, то вдруг содрогается пульсом
Недосказанных слов — продолжаю бессмысленно врать,
Что ты скоро придёшь, что ты просто пока не вернулся.
И по старой привычке вновь кофе варю на двоих,
20 грамм коньяка и десертная ложка пломбира…
Сортирую в компьютере фотки — мои и твои,
А винамп напевает мне старую песню Земфиры.
«Он твой мальчик…» Угу. «Он обманщик…» И я хороша…
Мы с тобой «заблудились во лжи» и нелётных сезонах —
Обожаем метели. Живём, никуда не спеша:
Если дома не ждут, то спешить просто нет и резона.
Повторяем заученно: «Прошлое не изменить»
Приговор оглашён, и… мы оба не ждём апелляций.
Мы могли бы, конечно, друг другу сказать: «Извини...»,
Но… смирились, привыкли и толку уже извиняться?..
В математике чувств по итогам сплошные нули,
Расстоянья умножив, любовь поделили на годы.

Это просто зима, а желание тихо скулить
Появляется вследствие странных капризов погоды.

01/13